Sieben Monde beißt sich der Hochharzwinter da oben fest. In dreien
führen Regen, Nebel und Wind die Herrschaft. Was überbleibt vom Lauf
des Jahres, ist nicht immer Sonnenschein und Wärme.
So ist das Gesicht des Moores ernst geworden. In Not und Bedrängnis hat
es das Freuen verlernt. Wenn es lächeln will, wird nicht mehr daraus
wie ein müdes, verschüchtertes Augenblinzeln. Die lichte Unendlichkeit
des Himmels über ihm ist Schwermut. Seine Bläue stirbt in schwarzen
Wasserlöchern. Zwischen Fichten und Sümpfen hockt die Einsamkeit.
Hier oben ist ihr Antlitz ein anderes als in den Quellengründen des
Bergwaldes. Stille wird zur Melancholie, Schweigen zum Schauern.
Dieses Grauen der Öde scheucht die Menschen zurück. Das Moor hat
wenig Freunde. Der Weidmann pirscht dem Rotwild nach. Auf heimlichen
Wechseln schleicht der Wilderer durch Bruch und Dickicht. Wenn die
Heidelbeeren blau werden, ist die Gimpelbrut flügge. Dann kommt mit
den Beerengängern der Vogelsteller herauf. Manchmal verliert sich ein
Waldläufer nach hier, dem es auf geraden Wanderpfaden zu langweilig
ist. Aussichtspunktmenschen und Modewanderer holen sich nasse Füße
und bleiben fort. Gott sei Dank. Ihnen geht der Zauber dieser Urwelt
nicht auf. Die melancholische Großartigkeit der Öde ist nichts für
Salonseelchen.
Es ist kein ausgelassener Farbenjauchzer im Moor. Jeder Ton der braunen
Einsamkeit wirkt herb wie der Geruch, der rings aus Torfmoospolstern
dampft. Selbst wenn die Heide blüht, ist’s nur wie verzagtes
Leuchtenwollen, Fröhlichseinwollen, das sich nicht durchringt zu
befreiender Herzhaftigkeit. Die Seidenköpfe des Wollgrases nicken im
Winde: spar die Müh, spar die Müh! Und auch wenn der Herbst Birkengold
und Quitschenkarmin über das Moor flackern läßt und im Heidelbeerkraut
ein Gesprühe von Gelb und Rot und Lichtgrün entzündet, zur erlösenden
Freude wirds nicht: Das Moor kann nicht lächeln.
Still wie die Farben ist das Leben im Moor. Es ist, als ob auf allen
Vogelstimmen die Schwermut der Öde lastet. Da ist kein Jubeln und
lustiges Geschwatze. Sie würden die Harmonie der Einsamkeit stören.
Der Herrgott läßt nichts aus dem Rahmen fallen. Zur Blütenpracht
des Apfelbaums paßt Stieglitzengeflister. Hier oben ist kein Platz
für Flitter und Firlefanz. Der Zippe Lied ist auf Moll gestimmt.
Melancholisch flötet der Dompfaff. Und wenn der Baumpieper singt, ist’s
immer die gleiche verhaltene Weise. Unvermittelt bricht sie ab. Der
Sänger wagt es nicht, sein Herz auszujubeln. Etwas Unerlöstes ist über
allem im Moor, Leidvolles, Entsagendes. Aber alles gehört ins Bild
hinein.
[Illustration]
Das Krüglein Freude, das ihm beschieden ward, ist nur bescheiden. Und
was der Herrgott ihm an Schönheit mitgab, ist still und unaufdringlich.
Es muß sie einer suchen. Wenn aber ein rechter Waldläufer kommt, der
Auge und Ohr auftut und sein Herz mit hinausnimmt und ein Feinschmecker
ist im Naturgenießen, der wird in der Armseligkeit des Moores viel von
diesem heimlichen Reichtum finden. Ihm wird das Rosenglockengeläut
der Moosbeere zum Erlebnis. Zwergbirke und Brockenmyrte sind ihm
Entdeckungen, zu denen er sich entzückt niederbeugt. Im Moorwasser
wandelt sich Himmelsblau zu einem Braunviolett voll feiner Farbigkeit.
Alles ist von eigener Art und eigenem Klang. Das große Schweigen wird
der Offenbarungen voll. Des Herrgotts verschwiegenste Wunder sind die
köstlichsten.
[Illustration]