--Não, não podia ser ella, reflectiu Rubião, em casa, vestindo-se de
preto.
Desde que chegara, não pensou em outra cousa que não fosse o caso
contado pelo cocheiro do tilbury. Tentou esquecel-o, arranjando papeis,
ou lendo, ou dando estalinhos com os dedos para ver pular o Quincas
Borba; mas a visão perseguia-o. Dizia-lhe a razão que ha muitas
senhoras de boa figura, e nada provava que a da rua da Harmonia fosse
ella; mas o bom effeito era curto. Dahi a pouco, desenhava-se ao longe,
cabisbaixa, vagarosa, uma pessoa, que era nem mais nem menos a propria
Sophia, e andava, e entrava de repente pela porta de uma casa, que
se fechava logo... _Beati quorum tecta sunt peccata._ Assim rangia a
porta em mau e litteral sentido. A visão foi tal, em certa occasião,
que o nosso amigo ficou a olhar para a parede, como se alli estivesse a
rotula da rua Harmonia. De imaginação, fez uma serie de acções:--bateu,
entrou, lançou a mão ao gasnate da costureira, e pediu-lhe a verdade ou
a vida. A pobre mulher, ameaçada da morte, confessou tudo; levou-o a
ver a dama, que era outra, não era Sophia. Quando Rubião voltou a si,
sentiu-se vexado.
--Não, não podia ser ella.
Vestiu o collete, e foi abotoal-o deante de uma das janellas, que dava
os fundos, no momento em que uma caravana de formigas ia passando pelo
peitoril. Quantas vira passar outr'ora! Mas desta vez, nunca soube
como, pegou de uma toalha, deu dous golpes, atropellou as tristes
formigas, matando uma porção dellas. Talvez alguma lhe pareceu «boa
figura e bonita de corpo». Logo depois arrependeu-se do acto; e
realmente, que tinham as formigas com as suas suspeitas? Felizmente,
começou a cantar uma cigarra, com tal propriedade e significação, que o
nosso amigo parou no quarto botão do collete. _Sôôôô... fia, fia, fia,
fia, fia, fia... Sôóóô... fia, fia, fia, fia, fia..._
Oh! precaução sublime e piedosa da natureza, que põe uma cigarra viva
ao pé de vinte formigas mortas, para compensal-as. Essa reflexão é do
leitor. Do Rubião não póde ser. Nem era capaz de approximar as cousas,
e concluir dellas,--nem o faria agora que está a chegar ao ultimo botão
do collete, todo ouvidos, todo cigarra... Pobres formigas mortas! Ide
agora ao vosso Homero gaulez, que vos pague a fama; a cigarra é que se
ri, emendando o texto:
Vous marchiez? J'en suis fort aise. Eh bien! mourez maintenant.