I
Mon âme, en une rose,
Est morte de douleur:
Cest l'histoire morose
Du rêve et de la fleur.
Je nirai pas la dire
Sur les routes du roi;
Je crois, Dame et Messire,
Que vous ririez de moi.
Voici le vent dautomne
Sur mon âme et les fleurs;
Et pourtant je métonne
De tout ce ciel en pleurs.
O rose de mon rêve,
Fleuriras-tu jamais?
Naîtras-tu de sa sève,
Amour, aux futurs Mais?...