C'était une belle et pure soirée: le soleil dévorant descendait noyé
dans une brume violette sur la barre noire et étroite qui forme
l'isthme de Corinthe, et frappait de ses derniers faisceaux lumineux
les créneaux de l'Acropolis, qui s'arrondissent, comme une couronne de
tours, sur la vallée large et ondulée où dort silencieuse l'ombre
d'Athènes. Nous sortîmes par des sentiers sans noms et sans traces,
franchissant à tout moment des brèches de murs de jardins renversés,
ou des maisons sans toits, ou des ruines amoncelées sur la poussière
blanche de la terre d'Attique.