Und neue welke Blätter; neue zundrige Erde und Wurmmehl aus der alten
Eiche sickerten herab und füllten den hohlen Boden aus. Strix' irdische
Überreste wurden zugedeckt wie die so manch eines andern Vogels, denn
hier in den hohlen Stamm der Eiche hatte sich im Laufe der Zeiten die
Fauna des Waldes zurückgezogen, um in Frieden den Strohtod zu sterben.
Schicht auf Schicht lagen die Skelette übereinander, wie auf einem
überfüllten Friedhof, wohlbewahrt von der Eichensäure.
Da waren Skelette von Fledermäusen und Mardern und Spechten, von andern
großen Uhus lange vor Strix, von Eichhörnchen und Sperbern und von einer
kleinen, goldbusigen Frau Meise mit einem großen Loch im Kopf.
Eine ganze Geschichte des Waldes lag hier als Mumien aufbewahrt.
Aber als das Beben des Lenzes von neuem herannahte, als der brandgelbe
Zitronenfalter sich anschickte auszufliegen, ließ sich eines Abends
eine kleine Horneule in den hohlen Stamm hinab. Sie setzte sich in
Balzstellung, fegte mit dem Schwanz und ließ die Flügel schleppen.
Er benahm sich ganz, als sei er hier zu Hause, näherte sich aber doch
nur mit einer gewissen Vorsicht dem unheimlichen Dunkel auf dem Boden.
Lange saß er da, reckte den Hals und starrte hinab.
Da erschien die entzückendste kleine Chinesin von einer Eule mit langen,
gesträubten Hörnern, flachem Antlitz und schiefen, zwinkernden Augen
oben im Eingang -- und die kleine Horneule wurde Feuer und Flamme.