Il conçut dans son grenier une tragédie de _Cromwell_; mais il
n'était pas né poëte, le vers l'embarrassait: il succomba sous
l'effort.
«Ah! soeur, écrit-il, après l'épreuve d'une lecture sans succès, que
j'ai de tourments! Je ferai une pétition au pape pour la première
niche de martyr vacante! Je viens de découvrir à mon _régicide_ un
défaut de conformation et il fourmille de mauvais vers! Je suis
aujourd'hui un vrai _Pater dolorosa_. Si je suis un misérable
rimailleur, il faut se pendre. Je ressemble, avec ma pauvre tragédie,
à Perrette au pot au lait, et ma comparaison ne sera peut-être que
trop réelle!... Il faut pourtant réussir cette oeuvre, et, coûte que
coûte, avoir quelque chose de fini quand maman me demandera compte
de mon temps! Je passe les nuits au travail; ne lui en dis rien,
car elle s'inquiéterait. Quelles peines donne l'amour de la gloire!
Vivent les épiciers, morbleu! ils vendent tout le jour, comptent
le soir leur gain, se délectent de temps à autre à quelque affreux
mélodrame, et les voilà heureux!... Oui, mais ils passent leur temps
entre le gruyère et le savon. Vivent plutôt les gens de lettres; oui,
mais ils sont tous gueux d'argent et seulement riches de morgue. Bah!
laissons faire les uns et les autres, et vive tout le monde!»