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Il faudrait bien, bien des pages, encore et toujours des pages pour
désenfiler toutes les blandices, Baudelaire l’écrit: les _perpétuelles
trouvailles_ de cette poësie. Même sans parler de ses curiosités
pittoresques de locutions ou de métaphores, telles que,
Jusqu’au chaume _enlierré_ que j’appelais maison
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Pour un marin qui _trace_ l’onde
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Il voit _rire un jardin_ sur l’étroit cimetière
Où la lune souvent me prenait à genoux.
_L’ironie embaumée_ a remplacé la pierre
Où j’allais, d’une tombe indigente héritière,
Relire ma croyance au dernier rendez-vous.
Je dis, de cette poësie aux énoncés si touchants et toujours imprévus;
de ces hirondelles qui sont
Mille doux cris à têtes noires;
non loin de ce rossignol qu’elle dénomme:
Douce horloge du soir au saule suspendue;
de ce bal qui tourne
Dans leur nuit de lumière, et d’encens, et de soie;
de ce médecin de la maison de sa mère, ce docteur ami à qui l’auteur
écrit
Quand Dieu sous ta figure y désaffligeait l’heure;
de ces fillettes dans un décor de nature qui s’enjolive d’un
vocabulaire de mobilier vieillot:
Les ruisseaux des prairies
Font des psychés
Où, libres et fleuries,
Les fronts penchés,
Dans l’eau qui se balance
Sans se lasser
Nous allons en silence
Nous voir passer.
Si féerique mirage que peut-être je ne lui préférerais rien, s’il n’y
avait encore, et, sans doute par dessus tout, ceci: