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BIBLIOTECA de LA NACIÓN
EUGENIO SUE
PLICK Y PLOCK
TRADUCCIÓN DE
T. ORTS-RAMOS
BUENOS AIRES
1919
Derechos reservados.
Imp. de LA NACIÓN.--Buenos Aires
ÍNDICE
Prefacio
KERNOK EL PIRATA
I.--El degollador y la bruja
II.--Kernok
III.--La buena ventura
IV.--El brick «El Gavilán»
V.--Regreso
VI.--La partida
VII.--Carlos y Anita
VIII.--La presa
IX.--Orgía
X.--La caza
XI.--El combate
XII.--Sigue el combate
XIII.--Los dos amigos
XIV.--La misa de difuntos
EL GITANO
I.--El barbero de Santa María
II.--La corrida de toros
III.--El gitano
IV.--Las dos tartanas
V.--La blasfemia
VI.--La monja
VII.--El levante
VIII.--La «Urna de San José»
IX.--El relato
X.--El prodigio
XI.--Amor
XII.--La capilla ardiente
XIII.--El garrote
XIV.--Maestro Plok
PREFACIO
15 enero 1831.
A través de la profunda concentración que cautiva todos los intereses en
un orden de ideas graves y elevadas, el autor de estos relatos espera
deslizarse inadvertido entre el mundo literario. Después, habiéndose
asignado fecha y lugar, como tantas honradas gentes a las que se
encuentra, pasadas nuestras largas tormentas sociales, colocadas muy
alto en la opinión de un gran número, aspira a colocarse, como ellas, en
una decente reputación negativa, nublada al silencio de la crítica y a
la oportunidad de los grandes acontecimientos, tan favorable a los
espíritus mezquinos.
Porque la carrera de esos veteranos de que hablamos ha sido plena,
entera, honrada, gracias a su ancianidad que en la literatura prueba el
mérito, casi lo mismo que un costurón prueba el valor.
El tranquilo porvenir, la dulce y perezosa quietud de esos gruesos
canónigos de la literatura, han engolosinado de tal modo al autor de
este libro, que se apresura a inscribirse como _profeso_, en su orden,
estimando que las mismas circunstancias llevarán sin duda un día a los
mismos resultados.
Un certificado de vida literaria es, pues, toda la ambición del autor.
Dicho esto, continuemos.
Antes de Cooper, hubiera tenido, quizá, la audacia de intentar interesar
al público francés en las costumbres, en los caracteres que no
despiertan en él ninguna simpatía. Ignorante, además, de las costumbres
marítimas, le sería verdaderamente imposible apreciar la exactitud de
los cuadros que se desarrollaran ante sus ojos.
Por la topografía de su país y gracias a su política, los americanos
estaban llamados, mejor que nadie, a comprender todo el alcance del
genio de Cooper. ¿Es que no hay en sus creaciones más que una obra de
artista? ¿No existe un profundo pensamiento patriótico en el género que
ha encontrado? Este género es una expresión de los deseos, de las
necesidades, de la potencia de los Estados Unidos; es la historia de los
Estados Unidos dramatizada.
Por ello, ved si de Nueva Orleáns a Boston hay un corazón que no lata,
una frente que no se coloree, cuando se leen esas bellas páginas en las
que se pintan las luchas de esa salvaje y vigorosa América, cuya
religión fue la de permanecer libre bajo su hermoso cielo, en medio de
sus ricas selvas, sobre su suelo virgen, y de rechazar hasta su brumosa
isla a la aristocrática Inglaterra, llena de prejuicios, abrumada por
sus viejos sistemas de colonización.
A causa de nuestra indiferencia por el mar, nuestras glorias navales
son casi ignoradas en París. Bonaparte había visto que le era imposible
luchar directamente con Inglaterra. Le era necesario reunir a cada
momento todas sus fuerzas para aplastar al enemigo en el continente. Si
la marina tuvo una plaza secundaria en sus combinaciones, fue porque por
dos veces sus almirantes perdieron los navíos de Francia, y porque, para
servirnos de una de las expresiones de Napoleón, una flota no se
improvisa como un ejército. Por esta causa, a pesar de algunos
admirables combates parciales sostenidos por nuestros marinos, la fama
no ha tenido voz más que para celebrar la gloria de nuestro ejército de
tierra.
Y esto fue una grave injusticia como arte y como política.
Como política, porque la mayoría de los hombres creen lo que leen,
porque los relatos de nuestras victorias marítimas, adornadas por la
literatura, poetizadas, exageradas quizás, hubiesen acabado por darnos a
nosotros mismos una idea de nuestra importancia marítima. Este
sentimiento se hubiera infiltrado entre las masas en Francia y en el
extranjero; esta fe nacional hubiese producido grandes resultados, sin
duda; porque se equivocaría, creo, el que pensase que las historias, las
novelas, las memorias sobre las conquistas de Bonaparte no han aumentado
nuestras fuerzas morales en el interior, nuestra potencia en el
exterior.
Y además, ¡si se supiese de qué modo las costumbres marítimas son nuevas
y picantes! ¡qué pocas cosas hay tan singulares, curiosas y dignas de
estudio como el interior de un barco! ¿No es éste un resumen de todos
los conocimientos, de todas las artes, de todas las industrias humanas?
¿No es una obra que prueba a cuánta altura puede elevarse nuestra
inteligencia?
Sobre todo, constituyen un campo digno de estudio esas costumbres, esos
afectos, esos odios floreciendo sobre frágiles tablas, y esos caracteres
puestos ásperamente de relieve por el aislamiento, por la concentración;
y esa fisonomía moral de un pueblo acusada allí más vigorosamente que en
parte alguna, porque, en aquella vida incesantemente peligrosa, el
hombre, menos gastado por las costumbres de una civilización decrépita,
reproduce más vivamente el tipo impreso a cada raza por la Naturaleza.
¡Y los marineros!... ¡Qué estudio para el que los comprende, para el que
sabe bucear en la profundidad de sus almas! Es un pueblo poderoso y
débil a la vez: tan pronto furioso como un soldado el día de pillaje,
tan pronto tímido e ingenuo como un niño, cuando la embarcación se mece
perezosamente en la calma; en el mar, resistente a todas las pruebas, el
marinero soporta las privaciones con un desdén, con una firmeza
estoicas; en tierra, sumergiéndose en todos los excesos, se entrega al
placer con un ardor que se puede comparar más que con el vigor de
organización desplegado en delirantes orgías: a bordo, durmiendo sobre
el puente, corriendo en lo alto de un palo; en tierra, llevando los
refinamientos y el lujo de la mesa hasta un grado inaudito, disipando
en ocho días el fruto de dos años de ahorros forzosos.
Y en efecto, el marinero, ese pobre hombre, ¿no debe olvidar en un
alegre festín, que acaba con su oro, sus largos cuartos de noche[1]
durante los cuales temblaba bajo la escarcha? ¿y esas horas de
tempestad, cuando, balanceándose sobre una verga, contemplaba sonriendo
el remolino que amenazaba tragarle? ¿y esos días miserables en que,
prisionero en un lugar estrecho y malsano, ha carecido de aire, de agua,
de pan, de esperanza y de luz?...
¡Pobre hombre, mañana ya no tendrá más oro! ¡mañana no más vino humeante
y generoso, no más muelle cama, no verá ya a la muchacha riente y loca!
¡mañana, no más alegres espectáculos que ensanchaban su franco y jovial
rostro, siempre granujiento, enrojecido, radiante!...
¡Se acabó todo!
Mañana, pobre marinero, besarás a tu vieja madre entregándola
escrupulosamente una parte sagrada de tus ahorros; porque una hermosa
hostelera de ojos brillantes, de cabellos negros, se esforzará en
elogiarte aún la calidad superior de su _grog_, el perfume de su tabaco
y sus platos apetitosos...
--Que me trague diez brazas de cable, si toco esta suma; _¡es la parte
de mi madre!_...--dirás cerrando con rapidez el largo bolsillo de cuero.
¡Ahora vas a embarcarte de nuevo! ¡ahora te esperan una valiente
fragata y una disciplina severa!...--¡Larga velas! ¡arría velas!
¡Arriba, abajo! ¡Galleta dura, agua corrompida y algún vergazo si no
andas listo!...
Y bien, ¡qué importa! él se encamina a su flotante casa cantando, sin
una lamentación, sin un suspiro. Durante esos ocho días tan
brillantemente coloreados por placeres sin número, ha hecho una
provisión de recuerdos para los dos años que pasará en el mar. Durante
las largas noches insomnes, se acordará de sus goces uno a uno; se
aislará del presente hundiéndose en sus pensamientos; encontrará en el
fondo de su alma no sé qué perfume de vino, qué sonrisa de mujer, qué
vagos reflejos del tiempo pasado que le harán olvidar la aflictiva
realidad.
Tal es ese pueblo, esencialmente bueno, pero uniendo a la altivez de un
escocés la ingenua bondad de un bretón; doblando pacientemente la
espalda ante un puñetazo, pero dando una puñalada por una mirada,
pasando de la extrema alegría al extremo disgusto, pero sin perder nada
de la vivacidad de estos dos sentimientos. A bordo, con una alegría
dulce y melancólica, con una imaginación ardiente alimentada sin cesar
por una vida sedentaria y por relatos cuya grosera poesía no carece de
originalidad ni de grandiosidad, ¡ser complejo, múltiple, en fin!
viviendo de anomalías y de oposiciones, pero, por encima de todo,
impregnando su vida entera de una despreocupada e irónica intrepidez,
que no le abandona nunca a pesar de todos los peligros corridos, después
de tantos años de una existencia que no es otra cosa que un largo
peligro.
Ya lo hemos dicho, Cooper, en sus admirables novelas, ha pintado a ese
hombre de una manera tan amplia como pintoresca. Ha excitado vivamente
la curiosidad, el interés por costumbres cuyos detalles contrastan
rudamente con los de nuestra vida ciudadana. Pero, desgraciadamente, la
energía, la finura del original, se debilitan casi siempre en la
traducción. En francés, ese estilo queda despojado de su nerviosa
concisión. Así, y todo, podemos admirar los grandes rasgos que
caracterizan a ese talento verdaderamente nuevo; pero los matices, el
color local, la preciosa ingenuidad de los idiomas, escapan a los que no
pueden leer en inglés esas páginas maravillosas.
Sin embargo, nosotros creemos que si uno de nuestros talentos de primer
orden, que si Víctor Hugo, de Vigny, Janin, Merimée, Nodier, Balzac, P.
L. Jacob, Delatouche, etc., quisieran cambiar un año de su vida
estudiosa por un año de existencia marítima, e intentasen entonces
aplicar su potencia, su riqueza de ejecución a la pintura del mar,
tendríamos ciertamente una gloria literaria más. Y, ¿por qué Lamartine
no ha de ensayar conducir su musa por el mismo camino donde Byron ha
conducido la suya en el segundo canto de _Don Juan_ y en su _Corsario_?
El temor de la imitación no sería racional; Cooper ha pintado
americanos; vosotros podríais pintar las costumbres de los franceses,
otros sitios, otros lugares, otras costumbres, otros combates...
Todo talento que se basa en la observación exacta de la Naturaleza, ¿no
será siempre más _sui generis_, más personal, original, influyente?...
¿No son así Corneille y Shakespeare, Goethe y Chateaubriand?
Pero yo me equivoco. Tenemos ya nuestro Cooper: un poeta que conmueve y
atrae por la energía de su composición, por la verdad de sus
descripciones. En presencia de sus obras el corazón se oprime... ¿Veis
esas olas enormes que estallan y se rompen contra ese navío
desmantelado... ese cielo sombrío y brumoso, esos rostros de mujeres
llorosas, palpitantes, y que contrastan de una manera tan sublime con la
actitud tranquila, fría, de un marino que manda siempre a la tempestad,
aun en el momento de perecer?
Otras veces, al contrario, vuestra alma se dilata, se ensancha... La
atmósfera es pura; ni una nube vela ese ardiente sol que desaparece en
el horizonte entre un vapor rojizo. ¡Y después, qué calma! ¡qué dulce
alegría anima a esos pescadores al dejar sus redes y sus barcas sobre
esa playa resplandeciente a los últimos rayos del sol!
¿Oís los gritos de los niños... los cantos de los marineros? ¿Veis la
noble cabeza del abuelo, del viejo marino que se hace llevar a la puerta
de su choza para gozar aún del imponente espectáculo que siempre le
emociona, aun después de tantos años?
Ese poeta, vosotros le conocéis, estoy seguro. ¿No habéis admirado el
_Kent_, el _Colombus_, la _Puesta del sol en el mar_?... ¿Ese poeta,
pues, vuestro Cooper, no es Gudin? ¿Acaso en sus cuadros no hay el mismo
colorido, la misma ingenuidad, la misma alteza de concepción que en las
páginas del _Piloto_ y del _Corsario rojo_?
¡Ah! si alguno de los escritores que hemos nombrado oyese nuestra débil
voz, tendríamos una doble gloria en este género; poseyendo ya la poesía
pintada, gozaríamos además de algunas deliciosas poesías escritas.
En cuanto al autor de este libro, su papel es poco más o menos el de un
enano de la edad media, cuya historia quiero contaros.
* * * * *
«Un día, algunas bandas de salteadores y de arqueros galos, habían
sitiado la abadía de San Cutberto, en Bretaña. Su jefe, Manostuertas,
cabalgaba insolentemente a la vista de las murallas, pero, no obstante,
fuera del alcance de los tiros de los hombres de armas de la abadía.
»Viendo esto los monjes desde lo alto de las murallas, invocaban
piadosamente la intercesión de San Cutberto, cuando advirtieron, no sin
extrañeza, al enano del prior que conducía o más bien arrastraba una
ballesta prodigiosamente pesada y maciza.
»--¡Dios me valga!--exclamó el prior--; ¡el muy necio se ha atrevido a
poner mano sobre la ballesta dedicada a nuestro señor San Cutberto, en
la nave de nuestra iglesia!... sobre la ballesta, ¡gran Dios!, que ese
santo hizo caer de las manos de un gigante que la usaba para esperar a
los mercaderes lombardos y a los peregrinos que pasaban por tierras de
la abadía.
»--Pero--dijo el enano--, ¿olvidáis, señor, que esta ballesta
traspasaría la más sólida muralla de Granada a mil pasos de distancia?
»Y diciendo esto había apoyado entre las almenas el poderoso arco que
armara el gigante, pero el pobre enano ni siquiera pudo hacer mover el
rudo mecanismo que impulsaba el proyectil.
»Y el jefe de los salteadores, el condenado Manostuertas, injuriaba
siempre con sus gestos, al prior, a la abadía y a los monjes.
»Mientras que el prior se burlaba del enano porque había osado poner sus
débiles manos sobre un arma tan pesada... un caballero, vasallo del
primado, y de brazo maravillosamente fuerte, asió la ballesta que el
enano había dispuesto sobre la muralla, la cuerda de hierro se tendió,
la flecha silbó y alcanzó a Manostuertas a pesar de su armadura.
»Por la noche, los arqueros galos, espantados de la muerte de su jefe,
habían dejado libres todas las salidas de la abadía de San Cutberto.
»Y viendo las últimas lanzas de los salteadores brillar al sol poniente
y después bien pronto desaparecer en el horizonte, el pobre enano se
alababa de su loca e impotente tentativa, porque uno más fuerte que él
había valerosa y felizmente realizado su idea.»
* * * * *
El lector ha comprendido el sentido de este apólogo. Nosotros nos
consideraríamos muy dichosos, si algún escritor de nombre quisiera
marchar por la vía que indicamos en estos ensayos.
EUGENIO SUE.
PLICK Y PLOCK[2]
KERNOK EL PIRATA
Got callet deusan Armoriq.
Era un hombre duro de la Armórica.
_Prov. bretón._
CAPÍTULO PRIMERO
EL DESOLLADOR Y LA BRUJA
Los desolladores e hiladores de cáñamo viven
separados del resto de los hombres...
La presencia de un loco en una casa defiende
a sus habitantes contra los malos espíritus.
CONAM-HEK, _Crónica bretona_.
En una noche de noviembre, sombría y fría, el viento del NO. soplaba con
violencia, y las altas olas del Océano iban a estrellarse contra los
bancos de granito que cubren la costa de Pempoul, mientras que las
puntas destrozadas de aquellas rocas tan pronto desaparecían bajo las
olas como destacaban su fondo negro sobre una espuma deslumbradora.
Colocada entre dos rocas que la protegían contra los efectos del
huracán, se elevaba una cabaña de miserable apariencia; pero lo que
hacía verdaderamente horrible su aspecto, eran una multitud de huesos,
de cadáveres de caballos y de perros, de pieles ensangrentadas y de
otros despojos que anunciaban bien claramente que el propietario de
aquel chamizo era desollador.
Se abrió la puerta y apareció en ella una mujer cubierta con una manta
negra que la tapaba enteramente y no dejaba ver más que su cara amarilla
y arrugada, casi oculta por mechones de pelo blanco. Llevaba una lámpara
de hierro en una mano y con la otra trataba de resguardar la llama, que
el viento agitaba.
--¡Pen-Ouët! ¡Pen-Ouët!--gritó con un acento de cólera y de reproche--;
¿dónde estás, maldito niño? ¡Por San Pablo! ¿no sabes que se acerca la
hora en que las cantadoras de la noche[3] se disponen a errar por la
playa?
No se oyó más que el mugido de la tempestad que parecía redoblar su
furor.
--¡Pen-Ouët! ¡Pen-Ouët!--gritó una vez más.
Pen-Ouët prestó por fin oído.
El idiota estaba inclinado sobre un montón de huesos a los cuales daba
las formas más variadas y extravagantes. Volvió la cabeza, se levantó
con aire descontento, como el niño que abandona a disgusto sus juegos, y
se dirigió a la cabaña, no sin llevarse una hermosa cabeza de caballo,
de huesos blancos y pulidos, que él apreciaba mucho, sobre todo desde
que había introducido en su interior unos guijarros que resonaban de la
manera más agradable, cuando Pen-Ouët sacudía aquel instrumento de nuevo
género.
--¡Entra, pues, maldito!--exclamó su madre, empujándole con tanta
violencia que su cabeza fue a dar contra la pared, y la sangre salió.
Entonces el idiota se echó a reír a carcajadas, con una risa estúpida y
convulsiva, enjugó su herida con sus largos cabellos, y fue a dejarse
caer bajo la campana de una vasta chimenea.
--¡Ivona, Ivona, cuida de tu alma, en lugar de derramar la sangre de tu
hijo!--dijo el desollador que estaba arrodillado y parecía absorto en
una profunda meditación--. ¿No oyes, pues?...
--Oigo el ruido de las olas que golpean esa roca, y el silbido del
viento.
--Di mejor la voz de los muertos. ¡Por San Juan del dedo! hoy es el día
de los difuntos, mujer, y los náufragos que nosotros...--aquí una
pausa--, podrían muy bien venir a arrastrar a nuestra puerta el
_carriquet-ancou_[4], con sus vestidos blancos y sus lágrimas
sangrientas--respondió el desollador en voz baja y trémula.
--¡Bah! ¿qué podemos temer? Pen-Ouët es idiota; ¿no sabes tú que los
malos espíritus no entran nunca bajo el techo que cubre a un loco? _Jan
y su fuego_ que dan vueltas con tanta rapidez como la devanadera de una
vieja, _Jan y su fuego_ huirían a la voz de Pen-Ouët como una alondra
ante el cazador. ¿Qué temes, pues?
--Entonces, ¿por qué desde el último naufragio, ya sabes, aquel lugre
que se estrelló contra la costa, atraído por nuestras señales
engañadoras... por qué tengo una fiebre ardiente y pesadillas
espantosas? En vano he bebido tres veces, a media noche, el agua de la
fuente de Krinoëck; en vano me he frotado con la grasa de una gaviota
sacrificada en viernes; nada, nada, me ha calmado. Por la noche tengo
miedo. ¡Ah! mujer, mujer, tú lo has querido.
--Siempre cobarde. ¿Es que no hay que vivir? ¿tu estado no te hace
horroroso a todo, Saint-Pol? y sin mis predicciones, ¿a qué nos veríamos
reducidos? La entrada en la iglesia nos está prohibida; los panaderos
casi no quieren vendernos pan. Pen-Ouët no va una vez a la población que
no vuelva molido a golpes, el pobre idiota. Y si se atreviesen nos
darían caza como a una bandada de lobos de las montañas de Arrés, y
porque nosotros aprovechamos lo que _Teus_[5] nos envía, tú te
arrodillas como un sacristán de Plougasnou y estás tan pálido como una
muchacha que saliendo de la velada encontrase a _Teus Arpouliek_ con sus
tres cabezas y su ojo de fuego.
--Mujer...
--Eres más cobarde que un hombre de Cornouailles--dijo finalmente Ivona
exasperada.
Y como el más sangriento ultraje que se pueda hacer a un leonés es
compararle con un habitante de Cornouailles, el desollador agarró a su
mujer por el cuello.
--Sí--repitió con voz ronca y ahogada--, ¡más cobarde que un hijo de la
llanura!
La rabia del desollador no conoció límites, y se apoderó de su hacha,
pero Ivona se armó de un cuchillo.
El idiota reía a carcajadas, agitando su cabeza de caballo llena de
guijarros que producían un ruido sordo y extraño.
Afortunadamente, llamaron a la puerta de la cabaña, cuando estaba a
punto de ocurrir una desgracia.
--¡Abrid, voto a...! ¡abrid de una vez! El NO. sopla con una fuerza como
para descornar a un buey--dijo una voz ruda.
El desollador dejó caer su hacha, e Ivona se arregló la cabeza lanzando
sobre su marido una mirada en la que aun brillaba la cólera.
--¿Quién puede venir a esta hora a importunarnos?--dijo el hombre;
después se subió hasta una estrecha ventana, y miró.
II
KERNOK
Got callet deusan Armoriq.
Era un hombre duro de la Armórica.
_Prov. bretón._
Era él, era Kernok el que llamaba a la puerta. He aquí un bravo y digno
compañero. Juzgad, si no.
Había nacido en Plougasnou; a los quince años se escapó de casa de su
padre y se embarcó en un barco negrero, comenzando allí su educación
marítima. No había a bordo grumete más ágil ni marinero más intrépido,
ni nadie tenía la mirada más penetrante para descubrir a lo lejos la
tierra velada por la bruma. Nadie apretaba con más gracia y presteza una
gavia. ¡Y qué corazón! Un oficial se descuidaba su bolsa, y el joven
Kernok la recogía cuidadosamente, pero sus camaradas tenían parte en el
contenido; si robaba ron al capitán, lo partía también escrupulosamente
con sus amigos.
¡Y qué alma! ¡Cuántas veces, cuándo los negros que eran transportados
del África a las Antillas, entumecidos por el frío húmedo y penetrante
de la cala, no podían arrastrarse hasta el puente para aspirar el aire
durante el cuarto de hora que a este efecto se les concedía, cuántas
veces, digo, el joven Kernok les hacía recobrar el movimiento y la
transpiración de la piel a fuerza de golpes! Y el señor Durand,
artillero-carpintero-cirujano del brick, hacía notar juiciosamente que
ninguno de los negros sometidos a la vigilancia de Kernok padecía de
aquella somnolencia y de aquella pesadez peculiar a los demás negros. Al
contrario, los suyos, a la vista del amenazador cabo de cuerda, estaban
siempre en un estado de irritabilidad nerviosa, como decía el señor
Durand, de irritabilidad nerviosa muy saludable.
De este modo, Kernok obtuvo bien pronto la estimación y la confianza del
capitán negrero, capaz, afortunadamente, de apreciar sus raras
cualidades. El buen capitán se aficionó tanto al joven marinero, que le
dio algunas lecciones de teoría, y un día le nombró segundo de a bordo.
Kernok se mostró digno de este ascenso por su valor y su habilidad;
descubrió, sobre todo, una manera de encajonar a los negros en el
sollado tan ventajosamente, que el brick, que hasta entonces no había
podido llevar más que doscientos, pudo contener trescientos, a la
verdad, apretándolos un poco--rogándoles que se pusieran de lado en
lugar de tenderse panza arriba como bajás--, así decía Kernok.
Desde aquel día el negrero predijo a su protegido el más alto destino.
¡Dios sabe si se cumplió esta predicción!
Al cabo de algunos años, una tarde que singlaba hacia la costa de
África, el digno capitán de Kernok, que había bebido un poco más que de
costumbre, estaba del más jovial humor. A horcajadas sobre una ventana,
fumando su larga pipa, se divertía en seguir con la vista la dirección
de los espesos torbellinos de humo que lanzaba gravemente o en mirar
fijamente la rápida estela del navío, apresurando con sus deseos el
momento en que volvería a ver Francia.
Después pensaba con emoción en las bellas campiñas de Normandía, donde
había nacido; creía ver aún la choza dorada por los últimos rayos del
sol, el arroyuelo límpido y fresco, el viejo manzano, y su madre, y su
mujer, y sus hijitos que esperaban su regreso, suspirando junto a los
hermosos pájaros dorados y a las telas de vivos colores que él no dejaba
de llevarles nunca como recuerdo de sus lejanas correrías. El creía ver
todo esto, ¡pobre hombre! Su pipa, que el tiempo había vuelto negra como
el ala de un halcón, había caído de su boca entreabierta, sin que él se
diera cuenta; sus ojos se llenaban de lágrimas, su corazón latía con
violencia. Poco a poco los esfuerzos de su imaginación encaminada hacia
un mismo objeto, quizá también por la influencia del aguardiente, dieron
a esta visión fantástica una apariencia de realidad; y el buen capitán,
creyendo, en su embriaguez, que el mar era aquella riente pradera tan
deseada, tuvo la loca idea de querer ir hacia ella. Y en efecto,
poniéndose en pie avanzó hacia el líquido elemento.
Otros dicen que una mano invisible le empujó y que la estela plateada
del buque se enrojeció un momento.
Lo cierto es que se ahogó.
Como el brick se encontraba cerca de las islas de Cabo Verde, el oleaje
era fuerte y la brisa fresca, el timonel no oyó nada; pero Kernok, que
había ido a dar cuenta de la ruta al capitán, debió ser el primero en
advertir el accidente, al cual no era quizás ajeno.
Kernok tenía una de esas almas fuertemente templadas, inaccesibles a las
mezquinas consideraciones que los hombres débiles llaman reconocimiento
o piedad. No es extraño, pues, que cuando apareció en el puente no se
notara en él la menor emoción.
--El capitán se ha ahogado--dijo con calma al contramaestre--; es una
lástima, porque era un valiente.
Aquí Kernok añadió un epíteto que nosotros nos abstenemos de repetir,
pero que terminó de una manera pintoresca la oración fúnebre del
difunto.
--¡Oh! ¡Kernok era lacónico!
Después, dirigiéndose al piloto, añadió:
--El mando del buque me pertenece, como segundo de a bordo; de modo que
vas a cambiar de ruta. En lugar de gobernar al SE. te dirigirás al NE.
porque vamos a virar en redondo y a dirigirnos a Nantes o a Saint-Malo.
El hecho es que Kernok había tratado de desviar al capitán difunto del
tráfico de los negros, no por filantropía, ¡no!, sino por un motivo
bastante más poderoso a los ojos de un hombre razonable.
--Capitán--le decía continuamente--, usted hace adelantos que le
producen todo lo más un trescientos por ciento; yo en su lugar ganaría
lo mismo, o más, sin desembolsar un céntimo. Su brick marcha como una
dorada; ármelo en corso, yo respondo de la tripulación; déjeme hacer, y
a cada presa oirá usted la canción del corsario.
Pero la elocuencia de Kernok no había quebrantado jamás la voluntad del
capitán, porque él sabía perfectamente que los que abrazan tan noble
profesión acaban tarde o temprano por balancearse al extremo de una
verga; y el inexorable capitán había caído al mar por _accidente_.
Apenas Kernok se vio dueño del buque, retornó a Nantes para reclutar una
tripulación conveniente, armar su nave y poner en práctica su proyecto
favorito.
Y para que digáis que no hay una Providencia, apenas llegado a Francia
se entera de que los ingleses nos han declarado la guerra, obtiene la
autorización competente, sale, da caza a un buque mercante y entra con
su presa en Saint-Pol de León.
¿Qué más diré? La suerte favoreció siempre a Kernok, porque el Cielo es
justo: hizo numerosas presas a los ingleses. El dinero que obtenía se
liquidaba rápidamente en las tabernas de Saint-Pol; y es en el momento
de disponerse a embarcarse de nuevo para fabricar moneda, como él decía
en su ingenuo lenguaje, cuando le vemos llamar a la puerta de la
respetable familia del desollador.
--Pero, ¡voto al diablo!, abrid de una vez--repitió sacudiendo
vigorosamente la puerta--. ¿O es que queréis quedaros agazapados como
las gaviotas en el hueco de una roca?
Por fin abrieron.
III
LA BUENA VENTURA
La bruja dijo al pirata:
«Buen capitán, en verdad,
No seré yo tan ingrata,
Y tendréis vuestra beldad.»
VÍCTOR HUGO, «_Cromwell_».
Entró, se quitó su capote impermeable que chorreaba agua, lo extendió
cerca de la lumbre, sacudió su ancho sombrero de cuero barnizado, y se
dejó caer sobre una silla vieja.
Kernok podría tener treinta años; su ancha cintura y busto cuadrado que
anunciaba un vigor atlético, sus facciones bronceadas, su negra
cabellera, sus espesas patillas, le daban un aire duro y salvaje. Sin
embargo, su rostro hubiera pasado por hermoso a no ser por la constante
movilidad de sus pobladas cejas que se unían o se separaban, según la
impresión del momento.
Su traje no le distinguía en nada de un simple marinero; solamente
llevaba dos áncoras de oro bordadas en el cuello de su grosera chaqueta,
y un ancho puñal encorvado pendía de su cintura por un cordón de seda
roja.
Los habitantes de la cabaña examinaban al recién llegado con una
expresión de temor y de recelo y esperaban pacientemente que el
singular personaje hiciera conocer el objeto de su visita.
Pero él no parecía ocupado más que en una cosa, en calentarse, y arrojó
al fuego con desparpajo algunos trozos de madera en los que se veían aún
aplicaciones de hierro.
--Perros--dijo entre dientes--, ésos son los restos de un buque que
ellos habrán atraído y hecho naufragar. ¡Ah! si alguna vez _El
Gavilán_...
--¿Qué quiere usted?--dijo Ivona cansada del silencio del desconocido.
Este levantó la cabeza, sonrió desdeñosamente, no pronunció una sola
palabra, extendió sus piernas sobre la lumbre, y después de haberse
acomodado lo mejor posible, es decir, con la espalda apoyada contra la
pared y los pies sobre los morillos.
--Usted es Pen-Hap el desollador, ¿no es cierto, buen hombre?--dijo por
fin Kernok que, con su bastón herrado atizaba el fuego con tanta
fruición como si se hubiese encontrado en el rincón de la chimenea de
alguna excelente posada de Saint-Pol--, ¿y usted la bruja de la costa de
Pempoul?--añadió mirando a Ivona con aire interrogativo.
Después, midiendo al idiota con la vista, con disgusto:
--En cuanto a ese monstruo, si lo llevaseis al aquelarre, causaría miedo
al mismo Satanás; por lo demás, se parece a usted, vieja mía, y si yo
pusiera esa cara en el mascarón de mi brick, los bonitos, asustados, no
vendrían más a jugar ni a saltar bajo la proa.
Aquí Ivona hizo una mueca de cólera.
--Vamos, vamos, bella patrona, cálmese usted y no abra el pico como una
gaviota que va a dejarse caer sobre un banco de sardinas. He aquí lo que
la apaciguará--dijo Kernok haciendo sonar algunos escudos--; tengo
necesidad de usted y del... _señor_.
Este discurso, y la palabra _señor_ sobre todo, fueron pronunciados con
un aire tan evidentemente burlón, que fue preciso la vista de una bolsa
bien repleta y el respeto que inspiraban los anchos hombros y el bastón
herrado de Kernok, para impedir que la digna pareja no estallase en una
cólera demasiado largo tiempo contenida.
--Y no es--añadió el corsario--que yo crea en vuestras brujerías. Antes,
en mi infancia, ya era otra cosa. Entonces, como los demás, yo temblaba
durante la velada oyendo esos bellos relatos, y ahora, hermosa patrona,
hago tanto caso de ellos como de un remo roto. Pero _ella_ ha querido
que viniese a hacerme decir la buena ventura antes de hacerme a la mar.
En fin, vamos a empezar; ¿está usted dispuesta, _señora_?
Este _señora_ arrancó a Ivona una mueca horrible.
--¡Yo no me quedo aquí!--exclamó el desollador, pálido y trémulo--. Hoy
es el día de los muertos; mujer, mujer, tú nos perderás; ¡el fuego del
Cielo abrasará esta morada!
Y salió cerrando la puerta con violencia.
--¿Qué mosca le ha picado? Corre a buscarle, viejo mochuelo; él conoce
la costa mejor que un piloto de la isla de Batz, y yo le necesito. ¡Ve,
pues, bruja maldita!
Diciendo esto, Kernok la empujó hacia la puerta...
Pero Ivona, soltándose de las manos del pirata, repuso:
--¿Vienes para insultar a los que te sirven? Calla, calla, o no sabrás
nada de mí.
Kernok se encogió de hombros con un aire de indiferencia y de
incredulidad.
--En fin, ¿qué quieres?
--Saber el pasado y el porvenir, nada más que eso, mi digna madre; eso
es tan fácil como hacer diez nudos con el viento en popa--respondió
Kernok jugando con los cordones de su puñal.
--¿Tu mano?
--Ahí va; y me atrevo a decir que no hay otra más fuerte ni más ágil. ¡A
ver, pues, lo que lees en ella, vieja hada! Pero creo tanto en eso como
en las predicciones de nuestro piloto que, quemando sal y pólvora de
cañón, se imagina adivinar el tiempo que hará por el color de la llama.
¡Tonterías! yo no creo más que en la hoja de mi puñal o en el gatillo de
mi pistola, y cuando digo a mi enemigo: «¡Morirás!» el hierro o el plomo
cumplen mejor mi profecía que todas las...
--¡Silencio!--dijo Ivona.
Mientras que Kernok expresaba tan libremente su escepticismo, la vieja
había estudiado las líneas que cruzaban la palma de su mano.
Entonces fijó sobre él sus ojos grises y penetrantes, después aproximó
su dedo descarnado a la frente de Kernok, que se estremeció sintiendo
la uña de la bruja pasearse sobre las arrugas que se dibujaban entre sus
cejas.
--¡Hola!--dijo ella con una sonrisa repugnante--; ¡hola! ¡tú, tan
fuerte, y tiemblas!
--Tiemblo... tiemblo... Si crees que es posible sentir tu garra sobre mi
piel, te equivocas. Pero, si en lugar de ese cuero negro y curtido se
tratase de una mano blanca y regordeta, ya verías entonces si Kernok...
Y balbuceaba, bajando involuntariamente la vista ante la mirada fija e
insistente de la bruja.
--¡Silencio!--repitió; y su cabeza cayó sobre su pecho; se hubiera dicho
que estaba absorta en un profundo ensueño.
Solamente de cuando en cuando la agitaba una especie de temblor
convulsivo, y sus dientes se entrechocaban. La luz vacilante del hogar
que se extinguía iluminaba únicamente con su rojiza claridad el interior
de aquel chamizo; y destacándose en el fondo la cabeza disforme del
idiota que dormitaba agazapado en un rincón, resultaba verdaderamente
espantosa. De Ivona no se veía más que su manta negra y sus largos
cabellos grises; en el exterior mugía la tempestad. Había no sé qué de
horrible y de infernal en aquella escena.
Kernok, el mismo Kernok, experimentó un ligero estremecimiento, rápido
como una chispa eléctrica. Y sintiendo poco a poco despertarse en él su
antigua superstición de niño, perdió aquel aire de incredulidad burlona
que se pintaba en sus facciones al entrar.
Bien pronto un sudor húmedo cubrió su frente. Maquinalmente asió su
puñal y lo sacó de la vaina...
Y como aquellas gentes que, medio dormidas aún, creen salir de un sueño
penoso haciendo algún movimiento violento, exclamó:
--¡Que el infierno se lleve a Melia, a sus estúpidos consejos y a mí
mismo por haber sido tan tonto en seguirlos! ¿He de dejarme intimidar
por esas mojigangas, buenas para asustar a las mujeres y a los niños?
¡No, voto a tal! no se dirá que Kernok... ¡Ea! prometida del demonio,
habla pronto; tengo que marcharme. ¿Me oyes?
Y la sacudió fuertemente.
Ivona no respondía; su cuerpo seguía las impulsiones que le daba Kernok.
No se notaba siquiera la resistencia que hace experimentar un ser
animado. Se hubiera dicho que era una muerta.
El corazón del pirata latía con violencia.
--¿Hablarás?--murmuró, levantando la cabeza de Ivona que estaba
inclinada sobre su pecho.
Ivona quedó en la posición que la dejara, pero su mirada continuaba
siendo fija y sombría.
Los cabellos de Kernok se erizaban sobre su cabeza; con las dos manos
hacia adelante, el cuello tendido, como fascinado por aquella mirada
pálida y siniestra, escuchaba respirando apenas, dominado por un poder
superior a sus fuerzas.
--Kernok--dijo por fin la bruja con una voz débil y entrecortada--,
tira, tira ese puñal, porque hay sangre en él; sangre de _ella_ y de
_él_.
Y la vieja sonrió de una manera espantosa; después, poniendo el dedo
sobre su cuello:
--La has herido ahí... y sin embargo, aun vive. Pero no es eso todo...
¿Y el capitán del barco negrero?
El puñal cayó a los pies de Kernok; se pasó la mano por su frente
ardiente y se apretó las sienes con tal fuerza, que la huella de sus
señas quedó impresa en ellas. Apenas si se sostenía y tuvo que apoyarse
contra el muro.
Ivona continuó:
--Que hayas arrojado al mar a tu bienhechor después de haberle dado de
puñaladas, pase; tu alma irá a Teus; pero que hayas herido a Melia sin
matarla, eso está mal; porque para seguirte, ella ha abandonado ese
bello país donde se crían los venenos más sutiles, donde las serpientes
juegan y se enlazan a la claridad de la luna, confundiendo sus silbidos,
donde el viajero oye, estremeciéndose, el estertor de la hiena, que
grita como una mujer a la que se estrangula; ese bello país, donde las
víboras rojas producen unas mordeduras mortales, que llevan en las venas
una sangre que las corroe.
E Ivona retorcía sus brazos, como si ella hubiese experimentado aquellas
atroces convulsiones.
--¡Basta, basta!--dijo Kernok, que sentía que su lengua se pegaba al
paladar.
--Has herido a tu bienhechor y a tu amante; su sangre caerá sobre ti,
¡tu fin se aproxima! ¡Pen-Ouët!--llamó en voz baja.
A esta voz sorda y ronca, Pen-Ouët, al que se hubiera creído
profundamente dormido, se levantó en una especie de acceso de
somnabulismo, y se sentó en las rodillas de su madre, que tomó sus manos
entre las suyas, y, apoyando su frente contra la del idiota, dijo:
--Pen-Ouët, pregunta el tiempo que Teus le concede de vida... En nombre
de Teus, respóndeme.
El idiota lanzó un grito salvaje, pareció reflexionar un instante,
retrocedió un paso e hirió el suelo con la cabeza de caballo que siempre
llevaba.
Golpeó al principio cinco veces, después otras cinco y luego tres más.
--Cinco, diez, trece--dijo su madre, que iba contando--, trece días te
quedan aún que vivir, ¡ya lo oyes! ¡y quiera Teus enviarte a nuestra
costa, con el cuerpo lívido y frío, rodeado de algas, los ojos sombríos
y abiertos, la boca llena de espumarajos y la lengua apresada entre los
dientes! ¡Trece días... y tu alma para Teus!
--¡Pero _ella, ella_!--dijo Kernok, jadeante, presa de un delirio atroz.
--_¡Ella!_--repuso Ivona--; pero no me has pagado más que por ti. ¡Bah!
seré generosa.
Después reflexionó un momento poniéndose el dedo en la frente.
--Pues bien, ella también quedará con los miembros rígidos, la cara
azulada, la boca espumeante y los dientes apretados. ¡Oh! haréis unos
hermosos prometidos, ¡y quiera Teus que yo os vea, en una noche de
noviembre, sobre una roca negra que será vuestro lecho nupcial, con las
olas del Océano por cortinajes, con el graznido de los cuervos por
canto de bodas y el ojo ardiente de Teus por antorcha!
Kernok cayó desvanecido y dos carcajadas siniestras resonaron en la
cabaña.
En esto llamaron a la puerta.
--¡Kernok, Kernok mío!--dijo una voz dulce y fresca.
Estas palabras produjeron sobre Kernok un efecto mágico; abrió los ojos
y miró a su alrededor con extrañeza y espanto.
--¿Dónde estoy, pues?--dijo levantándose--; ¿ha sido una pesadilla, una
espantosa pesadilla? Pero no... mi puñal... esta capa... Es demasiado
cierto... ¡al infierno! ¡maldita vieja! yo sabré...
La vieja y el idiota habían desaparecido.
--Kernok, Kernok, abre ya--repitió la dulce voz.
--¡_Ella_--exclamó--, _ella_ aquí!
Y se precipitó hacia la puerta.
--¡Ven--dijo--, ven!
Y saliendo de la cabaña, con la cabeza desnuda, la arrastró rápidamente,
y a través de las rocas que bordean la costa, alcanzaron bien pronto el
camino de Saint-Pol.
IV
EL BRICK «EL GAVILÁN»
¡Adelante, famoso bricbarca!
Desde el codaste hasta la gavia
No hay otro en el arsenal
Que con él se pueda igualar;
Viento en popa y adelante.
_Canción del marinero._
La niebla que rodeaba los alrededores del pequeño puerto de Pempoul se
disipaba poco a poco, y el disco del sol aparecía de un rojo obscuro en
medio del cielo gris y sombrío.
Bien pronto Saint-Pol, dominado por sus grandes edificios negros y sus
campanarios de piedra, se presentó vago e incierto a través del vapor
que ascendía de las aguas, después se dibujó de una manera más precisa,
cuando los pálidos rayos del sol de noviembre arrojaron el aire espeso y
húmedo de la mañana.
A la derecha se elevaba la isla de Kalot con sus rompientes, el molino y
el campanario azul de Plougasnou, mientras que a lo lejos se extendía la
playa de Treguier, de fina y dorada arena, limitada por inmensos
peñascales que se pierden en el horizonte.
La linda bahía de Pempoul no contenía ordinariamente más que medio
centenar de barcas y algunos buques de un tonelaje más elevado.
No es extraño, pues, que el hermoso brick _El Gavilán_ se destacase con
toda la altura de sus gavias entre aquella innoble multitud de lugres,
faluchos y botes que estaban fondeados a su alrededor.
¡Ciertamente! ¡no había un brick más hermoso que _El Gavilán_!
¿Es posible cansarse de verlo recto y ligero sobre el agua, con sus
formas esbeltas y estrechas, su alta armadura un poco inclinada hacia
atrás, que le da un aire tan coquetón y tan marinero? ¿cómo no admirar
su velamen fino y ligero, con sus amplias piezas, sus gavias y sus
juanetes tan elegantemente sesgados, y esas barrederas que se despliegan
sobre sus flancos graciosas como las alas del cisne, y esos foques
elegantes que parecen voltear al extremo de su bauprés, y su línea de
veinte carronadas de bronce, que se dibuja blanca y negra como los lados
de un juego de damas?
Y después, ¡jamás el vapor oloroso de la mirra ardiendo en pebeteros de
oro, jamás la violeta con sus hojas aterciopeladas, jamás la rosa ni el
jazmín destilados en preciosos frascos de cristal se podrán comparar al
delicioso perfume que exhalaba la cala de _El Gavilán_! ¡qué oloroso
alquitrán, qué brea tan suave!
¡A fe de Dios! ¡Ciertamente no había un brick más hermoso que _El
Gavilán_!
Y si le admiráis dormido sobre sus áncoras, ¿qué diríais, pues, si le
vieseis dar caza a un desventurado buque mercante? ¡No! jamás caballo de
carrera con la boca espumante bajo el freno, ha saltado con tanta
impaciencia como _El Gavilán_, cuando el piloto no le dejaba
precipitarse sobre el buque perseguido. Jamás el halcón, rozando el agua
con el extremo de su ala, ha volado con tanta rapidez como el hermoso
brick, cuando, impulsado por la brisa, sus gavias y sus juanetes izados,
se deslizaba por el Océano, de tal modo inclinado, que los extremos de
sus vergas bajas desfloraban la cima de las olas.
¡Ciertamente, no hay un brick más hermoso que _El Gavilán_!
Y ése es el que estáis viendo, amarrado por sus dos cables.
A bordo había poca gente: el contramaestre, seis marineros y un grumete;
nadie más.
Los marineros estaban agrupados en los obenques o sentados sobre los
afustes de los cañones.
El contramaestre, hombre de unos cincuenta años, envuelto en un largo
gabán oriental, se paseaba por el puente con un aire agitado, y la
protuberancia que se notaba en su mejilla izquierda anunciaba, por su
excesiva movilidad, que mordía su chicote con furor.
Tanto es así, que el grumete, inmóvil cerca de su jefe, con el gorro en
la mano como quien aguarda una orden, observaba aquel peligroso
pronóstico con espanto creciente; porque el chicote del contramaestre
era para la tripulación una especie de termómetro que anunciaba las
variaciones de su carácter; y aquel día, según las observaciones del
grumete, el tiempo anunciaba tempestad.
--¡Mil millones de truenos!--decía el contramaestre hundiéndose el
capuchón hasta los ojos--, ¿qué infernal viento le ha empujado? ¿Dónde
está? ¡Son las diez y aun no ha venido a bordo! Y la bestia de su mujer
que parte a media noche para ir a buscarle, el diablo sabe dónde... ¡Una
brisa tan hermosa! ¡Perder una brisa tan hermosa!--repetía en tono
desgarrador mirando un ligero catavientos colocado en los obenques, y
que por la dirección que le daba el viento anunciaba una fuerte brisa
del NO--. Es preciso estar tan loco como el hombre que pone el dedo
entre el cable y el escobén.
El marmitón, impaciente de la duración de este monólogo, había intentado
ya por dos veces interrumpir al contramaestre, pero la mirada furiosa y
la movilidad excesiva del chicote de su superior se lo habían impedido.
Por fin, haciendo un esfuerzo sobre sí mismo, con su gorro bajo el
brazo, el cuello tendido, la pierna izquierda hacia adelante, se
aventuró a tirar de la hopalanda de su jefe.
--Señor Zeli--le dijo--, el desayuno le espera.
--¡Ah! ¿eres tú, Grano de Sal? ¿qué haces ahí, miserable, estúpido,
animal, rata de bodega? ¿Quieres que te haga curtir la piel, o que te
ponga el espinazo rojo como un rosbif crudo? ¿Contestarás, grumete de
desgracia?
A este torrente de injurias y de amenazas, el grumete no oponía más que
una calma estoica, acostumbrado, como estaba, a los arranques de su
superior.
Y, dicho sea de paso, habéis de saber que, si yo creyese en la
metempsicosis, preferiría habitar por toda mi vida en el alma de un
caballo de coche de alquiler, de un temporero, de un burro de
Montmorency, animar, en fin, a lo que hay de más miserable, que
encontrarme bajo la piel de un grumete.
Ya hemos dicho que el grumete no soltaba una palabra; y cuando el
maestro Zeli se detuvo para tomar aliento. Grano de Sal repitió con un
aire más humilde que de costumbre:
--El desayuno le...
--¡Ah! ¡el desayuno!--exclamó el contramaestre encantado de hacer caer
su furor sobre alguien--; ¡ah! ¡el desayuno! ¡Toma, perro!
Esto fue acompañado de un bofetón y de un puntapié tan violento, que el
grumete, que estaba en lo alto de la escalera del sollado, desapareció
como por encanto, y llegó al fondo de la cala resbalando con rapidez a
lo largo de los tramos de la escalera.
Llegado al final de su viaje, el grumete se levantó y dijo frotándose
los riñones:
--Estaba seguro; lo he conocido en el modo de mascar el tabaco.
Y después de un momento de silencio, Grano de Sal añadió con un aire muy
satisfecho:
--Prefiero eso que no haber caído de cabeza.
Luego, consolado por esta reflexión filosófica, fue fielmente a cuidar
del desayuno del maestro Zeli.
V
REGRESO
¡Hola! ¿de dónde viene usted, bello señor,
con la cabeza desnuda... el cinturón
colgando?... ¡Qué palidez!... amigo...
¡qué palidez!
_Words-Vok._
Aunque hubiese desahogado un poco su cólera en Grano de Sal, el maestro
Zeli continuaba midiendo a zancadas el puente, levantando de cuando en
cuando el puño y los ojos al cielo, y murmuraba palabras que era
imposible tomar por una piadosa invocación.
De pronto, fijando una atenta mirada sobre la entrada del puerto, se
detuvo, asió un anteojo que había cerca de la bitácora y, aproximándolo
al ojo izquierdo, exclamó:
--Por fin, por fin, ¡qué suerte! ya está aquí, sí, es él... ¡Vaya una
manera de remar! ¡Vamos, firme, bravo, muchachos! ¡doblad, y podremos
aprovechar la brisa y la marea!
Y el maestro Zeli, olvidando que era difícil hacerse oír a dos tiros de
cañón de distancia, animaba con la voz y con el gesto a los marineros
que conducían a bordo a Kernok.
Por fin el bote se acercó al brick y atracó a estribor. El maestro Zeli
corrió a la escala a dar el silbido que anunciaba al capitán, y, con el
sombrero en la mano, se dispuso a recibirle.
Kernok subió con agilidad por la banda del brick y saltó sobre el
puente.
El contramaestre quedó impresionado de su palidez y de la alteración de
sus facciones. Su cabeza desnuda, las ropas en desorden, la vaina sin
puñal que pendía a su cintura, todo anunciaba un acontecimiento
extraordinario. Por esta razón Zeli no tuvo el valor de reprochar a su
capitán una ausencia tan prolongada y se acercó a él con un aire de
interés respetuoso.
Kernok abarcó el brick con una mirada rápida y vio que todo estaba en
orden.
--Contramaestre--dijo con una voz imperiosa y dura--, ¿a qué hora es la
marcha?
--A las dos y cuarto, capitán.
--Si la brisa no cesa, aparejaremos a las dos y media. Haga izar el
pabellón y disparar el cañonazo de partida; vire al cabrestante,
desaferre, y cuando las áncoras estén a pico, avíseme. ¿Dónde están el
oficial y el resto de la tripulación?
--En tierra, capitán.
--Envíe los botes a buscarles. El que no esté a bordo a las dos,
recibirá veinte golpes de rebenque y pasará ocho días en el calabozo.
¡Váyase!
Nunca Zeli había visto a Kernok con un aire tan duro y tan severo. Así,
contra su costumbre, no hizo una multitud de objeciones a cada orden de
su capitán, y se contentó con ir prontamente a ejecutarlas.
Kernok, después de haber examinado atentamente la dirección del viento y
de las brújulas, hizo signo a su compañero de que le siguiese.