Es lebten einmal in alten Zeiten sieben Schneider, denen das Nadeln
zuwider geworden war: sie wollten höher hinaus. Von manchen tapferen
Helden hatten sie erzählen hören und dann vernommen, daß im Türkenlande
ein großer Krieg angebrochen sei und daß wackere Männer dahin gesucht
würden. Bei dieser Nachricht schwoll unseren Männlein der Kamm, sie
wollten zu Felde ziehen um sich die Sporen zu verdienen; und redeten
darum untereinander wie folgt: »Wir stehen wohl auch unsern Mann!
Bislang haben wir friedlich Löcher in's Zeug gestochen, gehen wir jetzt
mit stärkerem Spieß des Feindes Leiber zu durchbohren!« Sie ließen sich
nun einen langen Lanzenschaft aus dem stärksten Eichenholz machen, dann
vom Schmiede ihre sieben Scheeren zusammenschweißen, zu einer
Lanzenspitze zurechthämmern und an das Ende des Schafts festklopfen. Ehe
sie sich auf den Weg machten, wurde geloost, wer von ihnen Obermann
werden und als Führer[40] vorangehen solle. Als das Loos entschieden
hatte, stellten sie sich in eine Reihe und nahmen gemeinschaftlich die
schwere Lanze auf ihre Schultern, weil eben _Einem_ die Last zu schwer
geworden wäre. Der Erste, der durch's Loos gewählte Hauptmann, der die
scharfe Spitze der Lanze trug, wurde _Nasenmann_ genannt, weil seine
Nase den Andern den Weg zeigen sollte. Die fünf Folgenden erhielten die
Namen: _Einkraftmann_, _Zweikraftmann_, _Dreikraftmann_, _Vierkraftmann_
und _Fünfkraftmann_, was freilich nicht bedeuten sollte, daß Einer von
ihnen die Kraft von drei oder vier Männern gehabt hätte, sondern nur
anzeigen, in welcher Reihenfolge sie marschiren müßten, damit gar keine
Irrung entstehen könnte. Der Siebente wurde _Schwanzmann_ genannt, weil
das hintere Ende des Lanzenschafts auf seiner Schulter lag; die
Kraftmänner aber mußten auch noch abwechselnd den Brotsack tragen, der
eine ein Drittel des Tages, der andere das zweite Drittel und so weiter
bis zum sechsten. Ueberdies hatte Jeder ein Preßeisen in der Tasche,
damit nicht auf offenem Felde der starke Wind sie vom Wege fortblasen
könnte. Es versteht sich übrigens von selbst, daß die Männer alle eben
so klug wie beherzt waren, da sie wohl sonst nicht gewagt hätten, eine
so große Sache zu unternehmen, die ihnen auf jedem Schritte den Tod
bringen konnte.
So zum Kriege gerüstet zogen alle sieben Männer an einem schönen
Sommermorgen aus, nahmen zu rechter Zeit Frühstück und Mittagsmahl,
ruhten dazwischen im Schatten der Gebüsche aus, eilten dann wieder
weiter und wollten, wenn sie Jemandem begegneten, nach dem besten Wege
in's Türkenland sich erkundigen. Als sie so über Feld gingen, sah der
_Nasenmann_ und sahen auch die Andern einen Bauerhof unweit der Straße,
und es wurde sofort beschlossen zwei Männer auf Kundschaft
auszuschicken, ob man da nicht noch Mundvorrath für die Reise bekommen
könnte. _Dreikraftmann_ und _Fünfkraftmann_ gingen hin um nachzusehen. Als
sie zurück kamen, erzählten sie den Andern, daß sie auf dem Hofe nichts
weiter gefunden als drei Weiber und einige Kinder, von Männern nirgends
eine Spur. Der _Nasenmann_ sagte: »Kriegsleute müssen Muth haben, also
gerade auf den Feind los, und wenn er noch so stark ist!« Die Männer
stießen ein Freudengeschrei aus und stürmten auf den Bauerhof los. Als
die Weiber die sieben Männer und die lange Lanze sahen, erschraken sie
wohl im ersten Augenblick, aber ein Mütterchen, das natürlichen
Scharfblick besaß, merkte sogleich, was für Männlein die Andringenden
wären, und sagte deshalb zu den andern Weibern: »Diese Feinde jagen wir
mit dem Besenstiel zum Hofe hinaus!« -- nahm einen Besenstiel in die
Hand, während ein andres Weib eine Mistgabel, ein drittes eine
Brotschaufel ergriff und so stellten sie sich vor die Thür, den Feind
erwartend. »Halt, Brüderchen!« rief der _Nasenmann_, die Klugheit muß
zuweilen den übermäßigen Muth zügeln, sonst könnte es Unglück geben; wir
haben nur _eine_ Waffe, sie aber _drei_ und viele Hunde sind endlich auch
des Bären Tod. Kehren wir lieber um.« Die Andern fanden des Hauptmanns
Rath lobenswerth und machten sich deshalb so rasch davon, als ob sie
Feuer in den Taschen hätten. Als der _Schwanzmann_ nach einiger Zeit es
wagte, über die Schulter zurückzublicken, sah er, daß ihnen kein Feind
mehr auf der Ferse sei; da hemmte man den Lauf und zog langsam weiter.
Am Abend gegen Sonnenuntergang flog ein Mistkäfer über die Kriegsmänner
hin; sie hörten das Gesumme seiner Flügel, welches in der Abendstille so
fürchterlich klang, daß die Männer schauderten. Der _Nasenmann_ rief:
»Brüderchen, der Feind kommt über uns, ich höre schon sein Dröhnen!« Mit
diesen Worten ließ er die Lanzenspitze von der Schulter gleiten und lief
mit Blitzesschnelle davon. Die Andern dachten: unser Leben ist auch
nicht zäher als seines! warfen die Lanze von den Schultern und nahmen,
wie ihr Hauptmann, die Flucht, der eine hierhin, der andere dorthin, wie
es sich gerade traf. Der _Nasenmann_ hatte eine leere Heuscheune gesehen
und lief darauf zu, um eine Zufluchtsstätte zu finden; als er aber
hineinsprang, bemerkte er nicht, daß ein Rechen am Boden lag, der, als
sein Fuß unversehens die Pflöcke berührte, in die Höhe schnellte und mit
dem Stiele gegen sein Gesicht schlug. »Habt Erbarmen, oder führt mich
in's Gefängniß!« -- bat _Nasenmann_ -- »aber laßt mich leben!« er hielt
nämlich das Anprallen des Stiels für einen Schlag des Feindes. Nach
einer Weile, als Alles um ihn her still blieb, glaubte er, der Feind
habe sich zurückgezogen und wagte nun die Scheune zu verlassen.
Inzwischen hatte nächtliches Dunkel sich über die Gegend gelagert, wo
sollte er jetzt seine Gefährten auffinden? Sie zu rufen, wagte er nicht,
denn auch die Feinde hätten seine Stimme hören können. Dieselbe Furcht
verschloß den andern Männern den Mund, so daß keiner ein Zeichen zu
geben wagte. _Dreikraftmann_, der in einen Strauch von wilden Rosen
gerathen war, konnte jedoch das Stechen der Dornen nicht länger
aushalten, sondern fing an bitterlich zu weinen und den Feind, von
dessen Lanzenspitzen er sich gequält glaubte, um Gnade zu bitten.
»Gnade, Gnade, lieben Leute! es wäre schon _an einer_ Lanze übergenug,
warum stecht ihr mich mit so vielen?« Als die Feinde aber nicht darauf
hörten, nahm er Reißaus, bis er über den _Schwanzmann_ stolperte und
hinfiel, aber Beide wagten sich nicht weiter zu rühren, sondern dachten,
wenn wir still bleiben, halten uns die Feinde für todt. So lagen Beide
bis zum Morgen, wo sie erst beim Schein der Morgenröthe inne wurden, daß
sie Freunde seien.
Da nun ringsum nirgends mehr eine Spur vom Feinde zu erblicken war, so
riefen sie auch den Uebrigen zu, die dann auch einer nach dem andern
herankamen. Keiner von Allen hatte soviel Schaden genommen, wie
_Dreikraftmann_, dessen Körper an vielen Stellen zerkratzt war. _Nasenmann_
sagte: »Ich weiß zwar nicht, wo ich verwundet bin, aber am Blutfluß
merke ich, daß ich Schaden genommen habe, denn meine Hosen sind voll
Blut.« Als man nachsah, fand sich, daß das Blut eine bräunlich-gelbe
Farbe hatte und _Vierkraftmann_ sagte: »Der Geruch ist übler, als der von
Blut.« _Nasenmann_ ging, seine Hose zu reinigen und dankte seinem Glücke,
als er sah, daß er nirgends eine Wunde hatte. Darauf beschlossen die
Männer einmüthig, von ihren ersten Kriegsdrangsalen zu Hause nichts zu
sagen.
Als die Lanze wieder aufgefunden war, setzten sich Alle nieder, um sich
durch einen Imbiß zu stärken, ehe sie weiter zögen. Da fiel es dem
_Nasenmann_ ein, die Kriegsleute zu überzählen, um zu sehen, ob der
zweimalige Zusammenstoß Verluste gebracht habe? Es fand sich, daß ein
Mann fehlte; die Andern zählten ebenfalls, Jeder der Reihe nach, und
Keiner brachte mehr als sechs heraus, der siebente war verschwunden. Sie
zählten so: Ich bin ich, dann eins, zwei, drei bis zum sechsten. Wer von
ihnen nun aber verloren gegangen war, konnte Niemand sagen. Endlich kam
einem von ihnen ein gescheidter Gedanke wie angeblasen. Er sah am Boden
einen kleinen Misthaufen und sagte zu den Kameraden, wenn jeder seine
Nase hineinsteckte, so könnte man sehen, wie viel Löcher dadurch
entstanden wären. Sie thaten es und als man darauf die Nasenspuren
nachzählte, da fanden sich -- o Freude -- alle sieben; Niemand aber
konnte begreifen, woher der Irrthum gekommen, daß man beim Zählen nur
sechs herausgebracht.
Als sie weiter zogen, kamen sie an den Saum eines dichten Waldes, in
welchen ein schmaler Pfad hineinführte. Hier wurde wieder Rath
gepflogen, was besser wäre, auf diesem Pfade gerade durch zu marschiren,
oder den Wald in einer weiten Entfernung zu umgehen. Allein da keiner
vorher wissen konnte, ob denn auch ein Weg um den Wald herum führe, so
wurde endlich einmüthig beschlossen, hindurch zu gehen. Der schmale Pfad
machte ihnen das Weiterkommen sehr beschwerlich, da sie unaufhörlich
rechts und links mit den Händen die Zweige zur Seite biegen mußten; sie
konnten deshalb auch nicht weiter sehen, als die Nase reichte. Ohne aber
auf Hindernisse und Dunkelheit zu achten, schritten sie muthig und
tapfer vorwärts, so daß sie nicht früher gewahr wurden, daß ein Wolf
mitten im Wege schlief, als bis _Nasenmann_ schon den Fuß erhoben hatte,
um darauf zu treten. Als er nun so plötzlich die gräuliche Bestie zu
seinen Füßen erblickte, rief er voll Schrecken: »Ein Seehund! ein
Seehund[41]!« und sprang jäh zurück, so daß _Einkraft_-und _Zweikraftmann_
auf ihre Hintermänner gedrängt wurden und die Männer sämmtlich zu Boden
fielen, bis auf _Schwanzmann_, der glücklicher Weise aufrecht blieb,
wodurch die Lanzenspitze auf den Wolf zu fallen kam. Gern hätten die
Männer sämmtlich die Flucht ergriffen, wenn die vor Schrecken erstarrten
Beine sie hätten tragen wollen, oder wenn der dichte Wald das
Durchkommen gestattet hätte. Da also kein Entrinnen möglich war, so
mußten sie nothgedrungen bleiben und ruhig warten, bis der Seehund einen
nach dem andern verschlingen würde. _Nasenmann_, welcher am nächsten
stand, wunderte sich, daß das Raubthier sich nicht vom Flecke rühre und
klug wie er war, schloß er daraus sofort, daß ihre scharfe Lanze
dasselbe im Schlafe getödtet habe. Als er näher trat und das Thier
untersuchte, fand er es entseelt, was freilich nicht von einer durch die
Männer ihm beigebrachten Wunde herrührte, sondern schon einige Tage
vorher eingetreten war. _Nasenmann_'s Freude über dieses unerwartete Glück
war grenzenlos, als er aber über die Schulter blickte und seine
Gefährten alle mit dem Gesicht auf dem Boden liegend fand, erschrak er
von neuem, weil er glaubte, daß sie durch sein Zurückprallen sämmtlich
vom Lanzenschaft durchbohrt seien, so daß sie daran stäken, wie
Strömlinge an der Stange. Er hub dann so bitterlich an sein Herzweh zu
klagen, daß der Wald ringsum von seinem Geschrei erscholl. Die Andern
glaubten anfangs, daß er unter den Griffen des Thieres schreie und
wagten deshalb nicht, sich vom Fleck zu rühren. Als aber das Geschrei
andauerte, wurde ihnen soviel klar, daß doch aus dem Bauche des Thieres
so lautes Schreien nicht an ihr Ohr dringen konnte. Die Dreisteren hoben
die Köpfe etwas in die Höhe und lugten heimlich von unten herauf, um zu
entdecken, warum denn ihr Hauptmann so schreie. Sobald sie inne wurden,
daß der erschlagene Seehund weder Ohren noch Schwanz rührte, und
_Nasenmann_ unversehrt neben ihm stand, sprangen sie wie der Wind vom
Boden auf und eilten, sich die seltsame Sache anzusehen. Niemand von
ihnen war im Geringsten verletzt; daß sie niedergestürzt, war einzig und
allein deshalb geschehen, damit des gräulichen Thieres Auge sie nicht
erblicken sollte. Als sie nun zusammen das Unthier, wofür sie den
Seehund gehalten, zu untersuchen begannen, wo und wie tief ihr
Schlachtspeer in dasselbe eingedrungen sei, erstaunten sie wohl sehr
darüber, daß an dem Thiere auch nicht die mindeste Spur einer Wunde
sichtbar wurde. _Dreikraftmann_ sagte: »Ein Seehund hat doch nicht mehr
als zwei natürliche Oeffnungen, eine vorn, die andere hinten, jetzt seht
nach, in welche von beiden ist unsere Lanze eingedrungen?« _Fünfkraftmann_
war näher getreten und als er mit der Nase an den Seehund rührte, rief
er: »Oho! Brüderchen! ihr seid auf dem Holzwege! Der Seehund ist schon
längst krepirt, denn er stinkt!« »Ja,« sagte _Dreikraftmann_, »mir ist
schon längst ein fauler Geruch, wie von einer sauer gewordenen
Strömlingstonne, in die Nase gestiegen!«
Die Männer faßten nun einmüthig den klugen Beschluß, dem todten Seehund
das Fell abzuziehen und dasselbe an der Lanze zu befestigen, damit alle
Welt daraus ersähe, was für tapfere Thaten sie verrichtet hätten. Den
Leichnam ließen sie im Walde liegen, indem sie sagten: »Hat er früher
Rinder und Pferde gefressen, so mögen sie jetzt ihn fressen!«
Da nun aber der Abend hereinbrach und sie noch immer nicht wußten, wie
weit der Wald sich noch erstrecken möchte, so mußten sie ihren Marsch
beschleunigen, um vorwärts zu kommen. Nach einer Werst hörte der Wald
auf und sie kamen an ein Feld, auf dem nichts weiter wuchs, als einiges
Wachholdergebüsch. »Hier wollen wir zur Nacht bleiben«, sagte _Nasenmann_,
»denn wir haben heute wie Männer uns gemüht und geplagt.« Während die
Andern schliefen, sollte immer einer von ihnen abwechselnd Wache halten,
damit ihnen kein Unheil über den Hals käme.
Mitten in der Nacht, als gerade _Dreikraftmann_ auf Wache stand, vernahm
er ein schauerliches Getöse, weshalb er sogleich seine Gefährten
weckte. Die Männer spitzten alle die Ohren und von Zeit zu Zeit erscholl
es: plumps! plumps! als ob Jemand einen schweren Stein aus einer Höhe zu
Boden würfe. Einige hielten das Geräusch für so schlimm, daß es die Erde
unter ihren Füßen erbeben mache. Was konnte das sein? _Nasenmann_ fragte,
ob einer sich getraue, dem Geräusche nachzugehen, um zu sehen, was es
sei; aber keiner schien Lust zu haben, solch' ein Wagniß zu unternehmen.
Endlich sagte _Dreikraftmann_, der manchmal verwickelte Fragen sehr
scharfsinnig zu lösen wußte: »Ich glaube zu wissen, was das Geräusch zu
bedeuten hat; des erschlagenen Seehundes Geist geht sicherlich als
Gespenst[42] um.« Als aber das Geräusch immer näher kam, sagte
_Schwanzmann_: »Mir fällt etwas ein, wie wir unseres Gespenstes am besten
Herr werden können. Die Gespenster müssen sich vor wilden Thieren
fürchten, ich wickele das Fell des erschlagenen Seehundes wie einen Pelz
um mich und gehe auf allen Vieren dem Geräusch entgegen, dann jage ich
das Ding gewiß in die Flucht.« Der Anschlag gefiel den Männern, und so
wurde _Schwanzmann_ in das Seehundsfell gewickelt, und damit er auch sonst
nicht ohne Schutz gegen Gefahren bleibe, nahmen die Andern die Lanze auf
die Schultern und gingen in einem Abstand von hundert Schritten hinter
ihm her. _Schwanzmann_ war noch nicht weit gekommen, da sah er auf dem
Felde ein gräuliches fünffüßiges Thier, das hatte zwei lange Hörner und
feurige Augen im Kopfe, die wie Kerzen weithin leuchteten. Wunderlich
war sein Gang, die beiden Vorderfüße hob es zugleich auf, als wären die
Beine zusammengewachsen, die Mittelfüße traten einer nach dem andern
einher, der fünfte Fuß aber schien dazu vorhanden zu sein, daß ihn das
Thier wie einen Flügel bald links, bald rechts schwinge, wahrscheinlich
um die Bewegung des schweren Körpers zu erleichtern. Den Kopf hielt das
Thier am Boden und brauchte ihn wohl dazu, den Körper vorn zu stützen.
Als unser Freund das Alles gesehen hatte, hielt er es für das
Gescheidteste, so sacht als möglich zurück zu gehen, ehe das gräßliche
Thier ihn erblicke. Als die Andern seinen Bericht gehört hatten, wurde
sogleich beschlossen, das Weite zu suchen, damit das gräuliche Thier sie
nicht fände. Hätte nicht die Furcht den Augen _Schwanzmann's_ ein
Blendwerk vorgemacht, so würde er ein Wesen gesehen haben, das weder ihm
noch den Andern Angst erregt hätte, nämlich ein gekoppeltes Pferd,
welches diese Nacht auf der Weide graste. Die vermeintlichen Hörner
waren des Thieres Ohren, der Schwanz sein fünfter Fuß und die feurigen
Augen hatte ihm die Furcht des Beschauers geschaffen.
Am folgenden Tage ging ihre Reise glücklich von Statten und es stieß
ihnen weiter kein Hinderniß auf als ein kleiner See, an dessen Ufer sie
gegen Abend gelangten. Vom hohen Ufer aus gesehen wogte der blaue See
vor ihren Augen, als ob ein Windstoß über die Wasserfläche hin fahre.
Die in den Türkenkrieg ziehenden Männer ließen sich am Ufer auf den
Rasen nieder und hielten Rath, wie sie hinüber kommen sollten, da
nirgends in der Nähe weder Boot noch Kahn zu sehen war. Hätten sie
gewußt, daß ihr Sitz nichts weiter als ein Erdhaufen war und der
vermeintliche See ein Flachsfeld, das gerade mit blauen Blüthen bedeckt
war[43], so hätte ihnen das Rathschlagen weniger Kopfbrechen gekostet.
_Nasenmann_ sagte: »Hier hilft alles nichts, über den See müssen wir, wie
sollten wir sonst nach Türkenland kommen. Hätte einer von uns die Stärke
des Kalewsohnes, so könnte er uns mit Leichtigkeit über den See an's
andere Ufer tragen; oder ist Jemand ein tüchtiger Schwimmer, der bringe
die Andern der Reihe nach über den See auf's Trockne. _Dreikraftmann_
sagte: »Hast du die Stärke, so sei der Kalewsohn und trage uns durch den
See, oder bist du ein geschickter Schwimmer, so schwimm' und nimm uns
mit.« _Fünfkraftmann_ aber, der gerade hinter seinem Rücken stand, stieß
ihn vom Ufer -- oder richtiger gesprochen: vom Erdhaufen hinunter.
_Dreikraftmann_ erschrack anfangs nicht wenig, als er aber merkte, daß er
mit der Nase auf trocknem Rasen lag, fühlte er alsbald wieder Muth in
sich und rief aus: »wer ein wackerer Mann sein will, der komme mir
nach!« Da stieß _Nasenmann_ noch zwei Männer vom Ufer und die übrigen
sprangen von freien Stücken hinunter. Außer einer kleinen Erschütterung
verspürte Keiner weiteren Schaden, und Alle waren froh, daß das
Wagestück gelungen war und das gefürchtete Wasser sie nicht naß gemacht
hatte. Die Lanze aber hatten die Männer am Ufer vergessen und mußten nun
zurück gehen um ihre Waffe zu holen, weil ein Krieger ohne Lanze
ebensowenig weiter kommt, als ein Ackersmann ohne Pflug. Da der Abend
angebrochen und eine geschützte Stelle zur Hand war, so wollten die
Männer hier übernachten und nach gepflogener Berathung wurde ein Lager
hergerichtet.
Als die Kriegsmänner sich eben schlafen legen wollten, drang der Feind
auf sie ein, es war ein Bauer mit einem derben Knüttel auf der Schulter,
der scheltend heran kam. »Ihr Lumpengesindel!« rief er, »habt ihr nicht
anderswo Raum euch niederzulassen als auf meinem Flachsfelde! Wartet ihr
Galgenschwengel! ich will euch den Rücken so blau schlagen wie die
Flachsblüthen!« -- Die Türkenbekämpfer aber dachten: besser Furcht als
Reue! und ergriffen die Flucht; kaum daß sie noch so viel Zeit hatten,
die Lanze mitzunehmen. Sie hätten sich wohl auch zur Wehr setzen können,
aber der Feind war so plötzlich und mit so wildem Grimm auf sie
eingestürmt, daß es ihnen nicht beikam den Kampf aufzunehmen. Erst
nachdem sie einige Werst weit geflohen waren, fiel es ihnen ein, sich
zur Wehr zu setzen, aber wo sollten sie jetzt den Feind hernehmen? Eben
so gut hätten sie die Luft greifen können! »Wir hätten ihn ja kurz und
klein schlagen können,« sagte _Nasenmann_ -- »wenn er uns nicht so
unvermuthet über den Hals gekommen wäre.« _Dreikraftmann_ sagte: »Und was
für einen Knüttel führte er! Ich danke meinem Glücke, daß er nicht dazu
kam, meinen Rücken zu messen, er hätte mir alle Knochen zu Brei
geschlagen. Aber was meint ihr dazu, Kameraden, wenn wir morgen früh
unsere Schritte wieder heimwärts lenkten? Wer Teufel weiß, wie weit das
Türkenland noch sein mag und was für Unglück uns noch zustoßen kann ehe
wir hinkommen?« Die Andern fanden sogleich, daß _Dreikraftmann's_ Rath gut
war. »Aber« -- sagte _Nasenmann_: »den Weg, den wir gekommen sind, gehe
ich nicht zurück, da würden wir wie die Mäuse der Katze in den Rachen
laufen und unsere Haut zu Markte tragen, weil der Mann mit dem Knüttel
nicht verfehlen würde uns durchzubläuen.« Alle mußten zugeben, daß
_Nasenmann_ Recht hatte, und nachdem sie über die halbe Nacht damit
zugebracht hatte, die Sache nach allen Seiten hin zu erörtern, wurde
einmüthig beschlossen auf einem andern Wege zurück zu kehren.
Da kamen sie denn nach einigen Tagen an das Ufer eines See's, in welchem
wirklich Wasser floß, und also nicht blos ein blauer Schimmer der
Oberfläche sie täuschte. »Das ist also der Peipus-See,« rief
_Vierkraftmann_, der den Ort sogleich erkannte, »aber hier müssen wir sehr
vorsichtig sein, weil hier ein gar gräuliches Unthier wohnen soll, ob
Vierfüßler, Vogel oder Fisch, kann ich nicht mit Sicherheit angeben,
aber das habe ich aus alter Leute Mund vernommen, daß der Kalewsohn
selber es nicht bezwungen hat.« _Nasenmann_ stand eine Weile nachdenklich
und sagte dann: »Wenn sich die Sache wirklich so verhält wie du sagst,
so müssen wir ihm entgegenziehen und ihm das Garaus machen! Diese That
wird uns mehr Ehre und Ruhm bringen als ein Kampf gegen die Türken.«
-- Als sie nun des Waldes ansichtig wurden, in welchem das Unthier seinen
Aufenthalt haben sollte, da sank ihnen freilich wieder das Herz in die
Hosen, was übrigens auch andern Wackeren begegnen kann; dennoch wollten
sie die Heldenthat nicht aufgeben. »Wer kann wissen, ob wir mit dem
Leben davon kommen,« sagte _Nasenmann_ -- »der Tod kümmert sich nicht um
des Menschen Alter, sondern rafft dahin, wen er eben packt. Nun wollen
wir aber nicht mit leerem Magen aus dieser Welt scheiden, darum ihr
Brüderchen! setzen wir uns nieder und verzehren wir vor unserm Ende noch
einmal unser Brot, vielleicht (hier stürzten ihm Thränen aus den Augen)
ist es unsere letzte Mahlzeit.« Da wurde den Männern gar wehmüthig um's
Herz, als sie ihres Anführers Betrübniß sahen und als sie daran dachten,
daß wenn das heutige Brot gegessen sei, sie wohl kein neues mehr backen
würden. Während sie sich so über den Tod unterhielten, versäumte doch
keiner darüber sich satt zu essen, denn sie meinten, mit vollem Magen
lasse es sich leichter sterben als mit leerem. Nach dem Essen begannen
die Männer sich gegen den Feind zu rüsten, wobei es viel Hin- und
Herreden gab. _Nasenmann_, der bis jetzt immer der erste gewesen war,
meinte jetzt, er habe dieses Ehrenamt lange genug bekleidet und
wünschte, daß ein Anderer an seine Stelle träte. Aber die Andern
sträubten sich dagegen und sagten, es wäre nicht in der Ordnung, wenn
sie sich vor ihren Vorgesetzten drängen wollten; Muth hätten sie genug,
nur keinen Körper, der mit ihrem Muthe gleichen Schritt hielte.
_Dreikraftmann_ meinte, ob es denn nicht das Beste wäre, wenn Einer für
alle Andern stürbe und der Hauptmann dies auf sich nähme, aber _Nasenmann_
schrie, daß der Wald wiederhallte: »So haben wir nicht gewettet! Wer
einen guten Rath zu geben weiß, der hat auch die Pflicht, meine ich,
selber diesem Rathe gemäß zu handeln!« Nachdem sie noch eine Zeit lang
gezankt und hin und her gestritten hatten, so einigten sie sich endlich
dahin, daß Alle gleichzeitig mit der Lanze auf den Feind eindringen
sollten, nahmen die Lanze auf die Achseln und zogen in alter Weise dem
Walde zu, wo das böse Unthier hauste. Bevor sie den Wald erreichten,
mußten sie über ein Blachfeld, da war eine Dame vom Espenhain oder
gerade heraus gesagt -- ein Hase, der sich eben gesetzt hatte und seine
langen Ohren emporstreckte. Dieser gräßliche Anblick erschreckte die
Schneider dergestalt, daß sie sogleich still standen und sich beriethen,
ob sie vorwärts gehen, gerade auf das gräßliche Unthier losstürmen und
es mit ihrer langen scharfen Lanze durchbohren sollten, oder ob es nicht
besser sei, die Flucht zu ergreifen, ehe das Thier über sie herfalle und
Einen nach dem Andern hinunterschlucke. Da nun _Schwanzmann_ der hinterste
und durch sechs Mann vor sich geschützt war, so schwoll seine
Verwegenheit so sehr an, daß er dem _Nasenmann_ zurief: »Stoß den Feind
nieder, wir helfen ja von hinten nach!« Aber _Nasenmann_ erwiderte: »Du
hast gut schwatzen, du bist durch Andere gedeckt, wärest du an meiner
Stelle, so fiele das Herz dir wohl zwanzig Mal in die Hosen.« So
haderten die Männer eine Weile; Einer gab immer dem Andern Schuld, daß
man nicht gerade auf den Feind losgehe, Allen aber standen vor Furcht
die Haare zu Berge wie die Schweinsborsten. Endlich aber rief _Nasenmann_:
»Gehen wir denn, ihr Männer, gerade drauf los!« kniff die Augen zu und
stürmte vorwärts, dabei schrie er aus Leibeskräften: »Hurjo! hurjo«!
worauf der Hase nach dem Walde davonlief. Als _Nasenmann_ nach dem Feinde
blinzelte und seine Flucht sah, rief er vor Freude: »Er weicht schon, er
weicht schon, er weicht schon! eben so gut könnte man die Luft greifen!
Seht, Männer, seht! er läuft wie ein Hase! sollte es nicht gar ein Hase
sein?« _Dreikraftmann_ sagte: »Ich weiß nicht, Brüderchen, wo du deine
Augen gelassen hast? das Thier hat die Größe eines Füllens!«
_Vierkraftmann_ wollte dies berichtigen und meinte, das Thier sei doch
wohl so hoch wie ein Pferd, _Fünfkraftmann_ sagte: »meinem Auge erscheint
ein Ochs, mit diesem Thiere verglichen, kleiner als ein junger Hund.«
_Schwanzmann_ aber meinte, das Thier habe die Höhe eines Heuschobers. So
konnten die Männer sich lange nicht einigen über die Größe des Thieres,
das aber mußten sie zuletzt Alle einräumen, daß der Unhold auf den
ersten Anblick allerdings einen Körper habe, wie ein Hase, jedoch um
Vieles größer sei als ein Hirsch.
Als nun die Türkenlands-Kämpfer aus der eben beschriebenen Fährlichkeit
Alle glücklich mit dem Leben und mit gesunden Gliedmaßen davon gekommen
waren, wurde zur Stärkung ein Imbiß genommen; dann überlegten sie, was
nun zunächst zu thun sei. Daß sie bislang auf ihrem Zuge mehr als genug
wackere Thaten vollbracht, welche im Gedächtniß der Nachkommen fortleben
würden, das fühlte Jeder von ihnen. Und ein Jeglicher war dessen froh,
daß er an seinem Theile ein Mann gewesen sei, den keine Drangsal vom
rechten Pfade hatte ablenken können.
Nach langem Rathschlagen wurde beschlossen, wie folgt: »Wer so viele
Tage lang Hitze und Beschwerden ertragen, wie wir sieben, der hat ein
volles Recht heimzukehren und fortan unter dem Schatten des Ehren- und
Ruhmesbaums, welchen vereinte Tapferkeit gepflanzt, die Tage seines
Alters zu verleben. Lanze und Seehundshaut aber sollen zu ewigem
Gedächtniß an einem passenden Orte aufgehängt werden, den Nachkommen zur
Schau, damit alle Schneider Kunde erhalten von den Thaten, welche ihre
Vorväter auf der Welt verrichteten.«
Ob gegenwärtig noch Ueberbleibsel von dem berühmten Schlachtspeer und
von der »Seehundshaut« vorhanden sind, weiß ich nicht mit Sicherheit
anzugeben, was aber männiglich bekannt ist, das ist der Schneider _Muth_
und _Tapferkeit_. Diese von ihren Vorfahren überkommenen Eigenschaften
sind das Erbtheil aller Schneider und werden ihnen verbleiben bis an der
Welt Ende.
[Fußnote 40: Wörtlich: »Nasenmann«. L.]
[Fußnote 41: Mere-karu ist nach Kreutzwald's gef. briefl. Mittheilung
eine scherzhafte Benennung des Seehundes; Geld- und Tabacksbeutel aus
Seehundsfell seien sonst bei den Esten sehr gebräuchlich gewesen und
mere-karu nahast kotid oder pungad genannt worden. Auch die aus
schwarzgefärbten Fellen junger Seehunde gemachten Pelze, bei
Arrendatoren und Disponenten sehr beliebt, hießen mere-karu nahast
kasukad. L.]
[Fußnote 42: Wörtlich: als Heim- oder Wiedergänger. S. über diese Anm.
zu der letzten der unten folgenden Localsagen von dem
Wiedergänger-Schützen. L.]
[Fußnote 43: So hielten die Heruler, von den Langobarden besiegt, auf
der Flucht ein blühendes Leinfeld für einen See, stürzten sich hinein,
als ob sie schwimmen wollten und wurden so von den nacheilenden Siegern
ereilt und niedergemacht. Paulus Diaconus I, 20. Auch Goethe bei seinem
Aufenthalt in Palermo sagt: Man glaubt in den Gründen kleine Teiche zu
sehen, so schön blaugrün liegen die Leinfelder unten. Vgl. _Hehn_,
Kulturpflanzen und Hausthiere S. 113. L.]