Chacun a regagné son lit, excepté ma bonne vieille Monique, qui
s'obstine à croire que j'ai besoin de soins, et fait la sourde
oreille quand je l'envoie se coucher. Mais elle ne fait pas plus de
bruit qu'une ombre. Autour de moi tout est tranquille. Le parfum des
grèves--ce parfum que Maurice aimant tant--m'arrive pénétrant et
âpre. Là-bas, sur les ondes argentées, on voit courir des étincelles
de feu. Mais la mer est calme, étrangement calme, et je n'entends
rien que le murmure du ruisseau, à travers le jardin, et par-ci
par-là, le bruissement des feuilles au passage de la brise.
Qui n'a senti ses yeux se mouiller devant le calme profond de la
campagne à demi plongée dans l'ombre? qui n'a prêté une oreille
charmée à ces divins silences, à ces vagues et flottantes rumeurs de
la nuit?