As imitações de Ezequiel.
Tal não faria Ezequiel. Não comporia bolas envenenadas, supponho, mas
não as recusaria tambem. O que faria com certeza era ir atraz dos cães,
a pedrada, até onde lhe dessem as pernas. E se tivesse um pau, iria a
pau. Capitú morria por aquelle batalhador futuro.
--Não sae a nós, que gostamos da paz, disse-me ella um dia, mas papae
em moço era assim tambem; mamãe é que contava.
--Sim, não sairá maricas, repliquei; eu só lhe descubro um
defeitosinho, gosta de imitar os outros.
--Imitar como?
--Imitar os gestos, as modos, os altitudes; imita prima Justina, imita
José Dias; já lhe achei até um geito dos pés de Escobar e dos olhos...
Capitú deixou-se estar pensando e olhando para mim, e disse afinal que
era preciso emendal-o. Agora reparava que realmente era vezo do filho,
mas parecia-lhe que era só imitar por imitar, como succede a muitas
pessoas grandes, que tomam as maneiras dos outros; e para que não fosse
mais longe...
--Tambem não vamos mortifical-o. Sempre ha tempo de corrigil-o.
--Ha, vou ver. Você tambem não era assim, quando se zangava com
alguem...
--Quando me zangava, concordo; vingança de menino.
--Sim, mas eu não gosto de imitações em casa.
--E naquelle tempo gostavas de mim? disse eu batendo-lhe na face.
A resposta do Capitú foi um riso doce de escarneo, um desses risos que
não se descrevem, e apenas se pintarão; depois estirou os braços e
atirou-m'os sobre os hombros, tão cheios de graça que pareciam (velha
imagem!) um collar de flores. Eu fiz o mesmo aos meus, e senti não
haver alli um esculptor que nos transferisse a altitude a um pedaço de
marmore. Só brilharia o artista, é certo. Quando uma pessoa ou um grupo
saem bem, ninguem quer saber de modelo, mas da obra, e a obra é que
fica. Não importa; nós saberiamos que eramos nós.