Cette soirée aviva leur amour. Leur calme tendresse y trouva un motif de
surexcitation et ils s'en allèrent vers les grèves, en leur vieux petit
château du bord de la mer, logis tout noir et tout nu où ils goûtèrent
la volupté de ne devoir qu'à eux-mêmes la raison suffisante de vivre.
Ils eurent un mois d'idéale renaissance, de joies incomparables à celles
des premiers épanchements, car ils connaissaient plus profondément leurs
êtres et savaient la valeur du plaisir.
Cependant ils s'adorèrent trop et Adelaïde eut des langueurs. Le médecin
ordonna: «Pas d'émotions!»
--Excellent docteur, dit Patrice, y a-t-il de la vie sans émotions?
Ils en avaient eu d'exquises. Ce furent les dernières roses: un coup de
vent effeuilla tout le parterre. D'une faiblesse que Patrice jugeait une
passagère crise, Adelaïde ne se réveilla que pour mourir.
Et, avant de mourir, la soeur, oh! la vraie soeur de Sylvie, attira sous
ses lèvres l'oreille de son mari, et une voix, comme venue d'un infernal
au-delà, une voix qui tremblait de son mensonge suprême, dit:
--Patrice, je meurs en aimant lord Romsdale!