Ce n'est pas que cette rencontre d'un évêque émigré avec ce féroce
conventionnel, presque régicide, ne soit peinte aussi avec l'énergie
du pinceau de l'écrivain.
«...Le conventionnel mourant, le buste droit, la voix vibrante, était,
dit-il, un de ces grands octogénaires qui font l'élément du
physiologiste; la révolution a eu beaucoup de ces hommes proportionnés
à l'époque; on sentait, dans ce vieillard, l'homme à l'épreuve; si
près de sa fin, il avait conservé tous les gestes de la santé; il y
avait dans son oeil clair, dans son accent ferme, dans ses robustes
mouvements d'épaules, de quoi déconcerter la mort. Azaël, l'ange
mahométan du sépulcre, eût rebroussé chemin, et eût cru se tromper de
porte.....
«Il semblait mourir parce qu'il le voulait; il y avait de la liberté
dans son agonie; les jambes étaient immobiles, les ténèbres le
tenaient par là, les pieds étaient morts et froids, la tête vivait de
toute la puissance de la vie, et paraissait en pleine lumière. En ce
moment il ressemblait à ce roi du conte oriental, chair par en haut,
marbre par en bas.
«Une pierre était là, l'évêque s'y assit; l'exorde fut _ex abrupto_.»
Les poëtes seuls posent ainsi les figures: ce qu'on appelle poésie
n'est que la reproduction vivante et colorée de la vérité. Les autres
écrivent, les poëtes peignent. La poésie, c'est la vie des choses, on
ne sait si son pinceau est pinceau ou torche, tant il jette d'ombre et
de lumière sur tous les contours de ce qu'il voit ou de ce qu'il veut
faire voir.
Mais ici le poëte cesse tout à coup de voir: son regard se trouble, sa
vue s'obscurcit, le soleil de Dieu ne l'éclaire plus. Il veut suppléer
à cette clarté qui tombe du ciel, des étoiles, de la conscience du
coeur, par je ne sais quel jour faux qu'il emprunte à un système qui
n'est pas même le sien, le système de la terreur justifié par le
sophisme; la beauté de l'homicide, l'innocence de la férocité, la
vertu du crime, la sainteté de la guillotine politique, la légitimité
de l'assassinat juridique de sang-froid, tout ce qui fait horreur aux
hommes, tout ce qui fait resplendir d'une lueur sanglante, d'une tache
de feu, les noms malheureux des hommes qui ont tué en masse ou en
détail leurs frères innocents, il le comprend, il le justifie, il
l'exalte, il le transfigure, il le divinise.
«--La révolution française est le sacre de l'humanité,» dit le
mourant.
L'évêque, atterré, ose murmurer seulement:
«--Et 93?»
Le conventionnel se dresse sur sa chaise avec une solennité presque
lugubre, et, autant qu'un mourant peut s'écrier, il s'écrie:
«--Ah! vous y voilà, 93! J'attendais ce mot-là. Un nuage fut formé
pendant quinze cents ans; au bout de quinze siècles il a crevé. Vous
faites le procès au coup de tonnerre!»
«L'évêque sentit, sans se l'avouer peut-être, que quelque chose en lui
était atteint; pourtant il fit bonne contenance. Il répondit:
«--Le juge parle au nom de la justice, le prêtre parle au nom de la
pitié, qui n'est autre chose qu'une justice plus élevée; un coup de
tonnerre ne doit pas se tromper.
«Et il ajouta, en regardant fièrement le conventionnel:
«--Louis XVII?
«Le conventionnel étendit la main et saisit le bras de l'évêque:
«--Louis XVII! Voyons! sur qui pleurez vous? Est-ce sur l'enfant
innocent? Alors soit, je pleure avec vous. Est-ce sur l'enfant royal?
Je demande à réfléchir; pour moi, le frère de Cartouche, enfant
innocent, pendu par les aisselles jusqu'à ce que mort s'ensuive, en
place de Grève, pour le seul crime d'avoir été le frère de Cartouche,
n'est pas moins douloureux que le petit-fils de Louis XV, enfant
innocent martyrisé dans la tour du Temple, pour le seul crime d'avoir
été le petit-fils de Louis XV... Cartouche, Louis XV, pour lequel des
deux réclamez-vous?»
«Il y eut un moment de silence. L'évêque regrettait presque d'être
venu, et pourtant il se sentait vaguement, fortement ébranlé.
«Le conventionnel reprit:
«--Ah! monsieur l'évêque, vous n'aimez pas les crudités du vrai;
Christ les aimait, lui; il prenait une verge et il époussetait le
temple. Son fouet, fait d'éclairs, était un rude diseur de vérités.
Quand il s'écriait: Laissez venir à moi les petits enfants, il ne
distinguait pas entre les petits enfants, il ne se fût pas gêné pour
rapprocher le dauphin de Barrabas du dauphin d'Hérode; l'innocence n'a
que faire d'être altière, elle est aussi auguste déguenillée que
fleurdelisée.
«--C'est vrai, dit l'évêque à voix basse.
«--J'insiste, continua le conventionnel; vous m'avez nommé Louis XVII,
entendons-nous. Pleurez-vous sur tous les innocents, sur tous les
martyrs, sur tous les enfants, sur ceux d'en bas comme sur ceux d'en
haut? j'en suis: mais alors, je vous l'ai dit, il faut remonter plus
haut que 93, et c'est avant Louis XVII qu'il faut commencer nos
larmes; je pleurerai sur les enfants du roi avec vous, pourvu que vous
pleuriez avec moi sur les petits du peuple.
«--Je pleure sur tous, dit l'évêque.
«--Également, insiste le conventionnel; et, si la balance doit
pencher, que ce soit du côté du peuple: il y a plus longtemps qu'il
souffre!»
«Il y eut encore un silence. Ce fut le conventionnel qui le rompit
(car évidemment l'évêque, confondu, ne savait plus que dire); il se
souleva sur un coude, présenta son pouce et son index replié un peu
vers sa joue, comme on fait machinalement lorsqu'on interroge et qu'on
juge (c'était donc maintenant le conventionnel qui, arrogamment,
interrogeait et jugeait l'évêque; le pénitent intervertissait les
rôles, et jetait à ses pieds le confesseur au nom de ses doctrines
glorifiées); il interpella l'évêque avec un regard plein de toutes les
énergies de l'agonie. Ce fut presque une explosion.
«--Oui, Monsieur, il y a longtemps que le peuple souffre! Et puis,
tenez, ce n'est pas tout cela: que venez-vous me questionner et me
parler de Louis XVII? je ne vous connais pas moi!»
Puis, dans une longue digression, railleuse et écrasante pour
l'évêque, il lui fait une longue satire, acerbe et méprisante de
langage, qui ne s'applique en rien à ce pauvre mendiant volontaire et
charitable d'évêque de Digne, qui vit d'humilité et de lait dans une
masure, pour se mettre au-dessous de tout le monde, et pour donner la
moitié de sa farine aux pauvres de son diocèse.
Par une sublime réticence, l'évêque se laisse accuser des fautes dont
il est lavé par sa pureté et par son ascétisme.
«--Qu'est-ce que cela a de commun avec 93? dit-il simplement, et
comment cela prouve-t-il que 93 ne fut pas inexorable?»
(Il n'ose pas dire inique et atroce.)
«--Revenons à l'explication que vous me demandez, dit le
conventionnel; où en étions-nous? Que me disiez-vous? Que 93 a été
inexorable?»
(Remarquez que l'évêque, par charité, ne lui disait rien, ne lui
demandait rien, et qu'il s'était contenté de jeter à voix basse un mot
d'incrédule pitié, en réponse aux brutalités du terroriste malade.)
«--Oui, dit l'évêque, inexorable; que pensez-vous de Marat battant
des mains à la guillotine?
«--Que pensez-vous de Bossuet chantant le _Te Deum_ sur les
dragonnades?»
«La réponse était dure, mais allait au but avec la rigidité d'une
pointe d'acier; l'évêque en tressaillit; il ne lui vint aucune
riposte.
«--Disons encore quelques mots çà et là.
«--Je le veux bien, continua le conventionnel, rendu clément par la
conviction de son triomphe de logique, et consentant à épargner un peu
l'évêque, par politesse; en dehors de la Révolution, qui est une
immense affirmation humaine, 93 est une réplique.
«Vous la trouvez inexorable? Mais toute la monarchie, Monsieur!... Je
plains Marie-Antoinette, archiduchesse et reine; mais je plains aussi
cette pauvre femme huguenote de 1685 qui, etc.»
Et là-dessus l'histoire, sans doute très-vraie, d'une énormité
infernale commise, au nom du roi Louis XIV, par quelque abominable
soldatesque, trouvant moyen de raffiner sur les supplices de religion
en suppliciant la nature!
Puis, revenant sur l'évêque avec l'orgueilleuse satisfaction d'un
mauvais raisonneur qui a réduit son adversaire au silence:
«Monsieur, dit-il à l'évêque éperdu, retenez bien ceci: la Révolution
française a eu ses raisons (peu s'en faut qu'il n'ait dit ses
mystères); sa colère sera absoute par l'avenir. Son résultat, c'est le
monde meilleur; de ses coups les plus terribles il sort une _caresse_
pour le genre humain. J'abrége;... je m'arrête;... j'ai trop beau jeu.
D'ailleurs, je me meurs.»
La bonne excuse pour se taire!
«--Oui, continua-t-il cependant encore, tant il était plein de ses
raisons, oui, les brutalités du progrès s'appellent révolutions. Quand
elles sont finies, on reconnaît ceci: que le genre humain a été
rudoyé, mais qu'il a marché.»
Le conventionnel, ajoute l'auteur, ne se doutait pas qu'il venait
d'emporter l'un après l'autre tous les retranchements intérieurs de
l'évêque; celui-ci réclama cependant, timidement, indirectement, en
faveur de Dieu.
Le vieux représentant du peuple voulut bien ne pas répondre cette
fois. Il eut un tremblement, il regarda le ciel, et une larme germa
lentement dans ce regard.
Quand la paupière fut pleine, la larme coula le long de sa joue
livide, et il dit presque en bégayant, bas, et se parlant à lui-même,
l'oeil perdu dans les profondeurs:
«Ô toi! ô idéal! toi seul tu existes!
«L'infini est; il est là! continua-t-il en levant le doigt vers le
ciel. Si l'infini n'avait pas de moi, le moi serait sa borne, il ne
serait pas infini, en d'autres termes il ne serait pas; or il est,
donc il a un moi; ce moi de l'infini, c'est Dieu!»
Patmos est vaincu; l'Apocalypse de la révolution finit là par l'idéal
d'un faible ver de terre, divinisé et adoré. L'infini, c'est-à-dire
l'oeuvre inépuisable, perpétuelle, à mille aspects, bonne, mauvaise,
intelligible et inintelligible du Créateur; l'oeuvre de l'univers,
dont l'homme ne voit qu'un fil; la bonté, la perversité; le bien, le
mal; la nuit, le jour; l'ordre et le chaos, confondus pêle-mêle, avec
l'auteur de tout et le seul explicateur de tout, dans une unité sans
liens: le panthéisme, enfin, dernier mot de l'absurde, est prononcé!
Voilà le Dieu qui fait pleurer de tendresse et d'admiration le
conventionnel. On s'attend, sinon à une réclamation modeste, au moins
à une réserve de conscience de l'évêque; pas du tout.
«Le conventionnel avait prononcé ces dernières paroles d'une voix
haute, et avec le frémissement de l'extase, comme s'il voyait
quelqu'un. Quand il eut parlé, ses yeux se fermèrent. L'effort l'avait
épuisé: il était évident qu'il venait de vivre, en une minute, les
quelques heures qui lui restaient. Ce qu'il venait de dire l'avait
rapproché de celui qui est dans la mort (sans doute Dieu); l'instant
suprême arrivait.»
L'évêque, ajoute l'écrivain, le comprit; le moment pressait; c'était
comme prêtre qu'il était venu; de l'extrême froideur il était passé
par degrés à l'émotion extrême, il regarda ces yeux fermés, il prit
cette vieille main ridée et glacée, et se pencha vers le moribond.
«Cette heure est celle de Dieu! dit-il; ne trouvez-vous pas qu'il
serait regrettable que nous nous fussions rencontrés en vain?»
Le conventionnel rouvrit les yeux: une gravité où il y avait de
l'ombre s'imprégnait sur son visage.
«Monsieur l'évêque, lui dit-il avec lenteur (en lui faisant la
confession de toutes ses vertus patriotiques et de sa sobriété
d'aliment et de vin, en opposition avec sa prodigalité de sang)...
maintenant, j'ai quatre-vingt-six ans, je vais mourir; qu'est-ce que
vous venez me demander?
«--Votre bénédiction, dit l'évêque, et il s'agenouilla (devant cette
sainteté intacte de la révolution).
«Quand l'évêque releva la tête, la face du «conventionnel était
devenue auguste. Il venait «d'expirer.»