A maior parte dos meus versos não lhe chegava ás mãos, nem mesmo
apparecia ao publico, ou se revelava aos amigos. Recatava-os a ella,
parte, porque os sentia inferiores ás continuas, tão gentis e tão
admiraveis paginas das suas cartas; parte, porque aqui ou acolá
desdiziam d'aquella virginal e santa pureza, de que a minha imaginação e
a sombra do mosteiro m'a revestiam, e que realmente era, e foi sempre,
um dos seus maiores attractivos; então aos olhos extranhos sonegava-os,
e mesmo aos ouvidos dos intimos, porque me repugnava poder outrem
espreitar para dentro do ninho das nossas almas. Amava só para mim;
poetava só para mim; e poetava como amava: sem premeditação, sem
esforço, sem reconsiderações, e sem emendas.
¿Bons tempos, que tão verdadeiros fostes, como vos desvanecestes?
¿como passastes vós, eternidades voluptuosas?
Compunha eu tudo isto como as arvores ora murmuram, ora rugem, ora gemem
varrendo o pó com as ramas, segundo passam por ellas os zephyros ou os
furacões. Toda a differença era: que a mim, as bonanças e as tempestades
não me vinham de fóra; formavam-se umas e outras inesperadamente na
phantasia.