Er sah am »Gänsehäufel« ein fremdes junges Mädchen, ganz lang und
schlank, goldbraune wehende Haare, lange, schmale Hände und Füße, ein
ockergelbes seidenes Trikot an dem mulattenbraunen Leibe.
Er konnte sie nie, nie, nie mehr vergessen.
Er sah in einer japanischen Akrobatentruppe ein fünfjähriges Mäderl,
gelber Teint, Stumpfnäschen, schwarze Haare wie eine Perücke. Lebendig
gewordenes Kinderspielzeug!
Er konnte sie nie, nie, nie mehr vergessen.
Er las von einer wunderschönen Preisfechterin in Venedig, aus reicher,
geachteter Familie, die ohne Grund, neunzehnjährig, sich aus ihrem
Zimmer, drei Stockwerke hoch, aufs Pflaster stürzte und starb.
Er konnte sie nie, nie, nie mehr vergessen.
Er hatte neben sich eine, ganz, ganz neben sich, hart neben sich, bei
Tag und bei Nacht.
Die konnte er aber vergessen, vergessen, vergessen!