Quand les fenêtres comme l'œil du chacal et le désir percent
l'aurore, des treuils de soie me hissent sur les passerelles de
la banlieue. J'appelle une fille qui rêve dans la maisonnette
dorée; elle me rejoint sur les tas de mousse noire et m'offre
ses lèvres qui sont des pierres au fond de la rivière rapide. Des
pressentiments voilés descendent les marches des édifices. Le
mieux est de fuir les grands cylindres de plume quand les chasseurs
boitent dans les terres détrempées. Si l'on prend un bain dans
la moire des rues, l'enfance revient au pays, levrette grise.
L'homme cherche sa proie dans les airs et les fruits sèchent
sur des claies de papier rose, à l'ombre des noms démesurés par
l'oubli. Les joies et les peines se répandent dans la ville.
L'or et l'eucalyptus, de même odeur, attaquent les rêves. Parmi
les freins et les edelweiss sombres se reposent des formes souterraines
semblables à des bouchons de parfumeurs.