Souffrir pour sauver ce qu'on n'aime plus... oh! c'est un martyre que
les victimes des religions d'autrefois n'ont pas connu, et qu'elles
n'auraient pas compris. Leur immolation avait un but, un résultat clair
et vivifiant comme le soleil; et moi je souffre dans la nuit lugubre,
seul avec moi-même, auprès d'un être qui ne me comprend pas, ou qui
peut-être me comprend trop. Pourquoi, mon Dieu, n'avez-vous pas fait
notre coeur assez généreux ou assez soumis pour qu'il pût s'attacher
avec passion aux objets de notre dévouement? Vous avez fait le coeur de
la mère inépuisable et sublime en ce genre; et j'ai cru que je pourrais
aimer une femme comme la mère aime son enfant, sans s'inquiéter de
donner mille fois plus qu'elle ne reçoit; sans chercher d'autre
récompense que le bien qu'il doit retirer de son amour?
L'amour! c'est un mot générique, et qui embrasse tant de sentiments
divers! L'amour divin, l'amour maternel, l'amour conjugal, l'amour de
soi-même, tout cela n'est point l'amour de l'amant pour sa maîtresse.
Hélas! si j'osais encore me croire philosophe, je tâcherais de me
définir à moi-même ce sentiment que je porte en moi pour mon supplice et
qui n'a jamais été satisfait. O éternelle aspiration, désir de l'âme et
de l'esprit, que la volupté ne fait qu'exciter en vain! Tous les hommes
sont-ils donc maudits comme moi? sont-ils donc condamnés à posséder une
femme qu'ils voudraient voir transformée en une autre femme? Est-ce la
femme qu'on ne possède pas, qui, seule, peut revêtir à nos yeux ces
attraits qui dévorent l'imagination! Est-ce la jouissance d'un bien réel
qui nous rassassie et nous rend ingrats?