Ces jours derniers, je traversais Dijon, qui est une des plus belles et
des plus aimables villes de notre pays. Un ami que j'ai là-bas me fit
voir, entre autres curiosités, la fabrique de M. Antoine Maître. C'est
un joli bâtiment, distribué dans la perfection, et qui ne coûtera pas
moins d'un million lorsqu'il sera complétement achevé. Tel qu'il est, il
abrite trois cents ouvriers des deux sexes.
Ces messieurs et ces dames, le jour où je les vis, travaillaient avec
une activité fébrile, et tout l'atelier semblait être dans un coup de
feu. On ne se hâterait pas plus à Saint-Étienne, si nous étions à la
veille d'une guerre européenne. Mais devine un peu, ma chère cousine, ce
que faisaient ces six cents bras lancés à toute vitesse? Ils
fabriquaient des albums pour la photographie.
Je me fis présenter au patron et je demeurai tout un matin dans son
cabinet. M. Antoine Maître est un ancien ouvrier; il a fondé
non-seulement sa maison, mais son industrie. Il nous conta avec une
bonhomie fine (la bonhomie du Bourguignon) comment il s'était établi
fabricant de buvards en l'an de grâce 1832, sans avoir une notion bien
précise de ce que pouvait être un buvard; comment il avait profité d'une
absence de sa femme pour transformer en enseigne la table, l'unique
table où le petit ménage prenait ses repas; comment enfin les deux
filles du receveur général, attirées par une magnifique inscription en
ocre jaune, avaient fait une commande de quinze francs au futur
millionnaire. En peu d'années, la petite industrie avait grandi. Le
fabricant de buvards avait entrepris le portefeuille, le porte-monnaie,
la reliure des livres, puis ces albums à loger la photographie, qui
envahissaient l'atelier avec un succès despotique. On en avait livré
quatre-vingt mille en six mois, et l'on désespérait de suffire à
l'énormité des commandes.
Ce chiffre serait déjà monstrueux si tous les albums de la France et de
l'étranger se fabriquaient chez M. Maître, et l'on comprendrait
difficilement qu'un article de fantaisie pût être si demandé. Mais,
lorsqu'on pense que la fabrique de Dijon ne fournit pas le quart, ni
même le dixième de la consommation nationale, on est forcé de
reconnaître que la photographie est devenue pour nos concitoyens un luxe
de première nécessité.
Ce qui distingue les inventions de notre siècle, c'est la rapidité
presque miraculeuse de leur perfectionnement et de leur application.
Elles ne demeurent point à l'état stagnant, comme les grandes
découvertes de nos ancêtres; elles ne sont pas un objet de monopole pour
quelques adeptes; elles entrent, du premier bond, dans le domaine
public. Il a fallu des siècles pour que la poudre à canon, l'imprimerie,
la boussole vinssent à dire leur dernier mot. Quelle longue suite
d'années entre le tonneau du moine Schwartz et le revolver de M. Colt!
Quelle interminable série de perfectionnements entre Gutenberg et Didot!
Les idées de notre temps, au contraire, s'élancent presque sans
transition de la théorie à la pratique. Elles tombent des mains de
l'inventeur aux mains de tout le monde. La force de la vapeur, la
lumière du gaz, la vitesse du courant électrique, l'art infaillible de
dessiner les portraits à coups de soleil, tout cela s'est perfectionné,
appliqué, répandu et mis à la portée du premier venu, dans l'espace de
quelques années.
Nous ne sommes pas des vieillards, et nous nous souvenons tous des
premiers succès de M. Daguerre. Le modèle posait longtemps avec la
patience infatigable d'un fakir. Il obtenait, pour prix de ses peines,
une sorte de reflet fugitif, insaisissable, quelque chose de vague et
d'incertain comme un souvenir gardé par un miroir. Et ce modeste
résultat coûtait cher: il y fallait autant d'argent que de soins et de
patience. Aujourd'hui, le soleil dessine sur le papier, en grand comme
M. Ingres, en petit comme M. Meissonnier; cela ne veut ni temps ni
dépense. Le portrait le plus admirable est une affaire de quelques
secondes et de quelques sous.
Tandis que M. Maître feuilletait avec nous un grand album peuplé de
toutes les célébrités de l'Europe, depuis mademoiselle Rigolboche
jusqu'à Son Éminence le cardinal Antonelli, nous trouvâmes plaisant
d'examiner ensemble toutes les modifications que la photographie avait
déjà introduites dans les moeurs.
Autant le portrait était rare autrefois, autant il va devenir commun.
Les riches et les grands n'auront plus le privilége de conserver le
souvenir visible de ceux qu'ils ont aimés. Le moindre villageois, le
plus modeste ouvrier pourra contempler, dans cent ans, la galerie de ses
ancêtres.
Les bourgeois ont toujours été friands de portraitures; mais, comme ils
n'étaient pas assez riches pour poser dans l'atelier de Flandrin ou de
Baudry, ils s'adressaient naguère encore à des artistes de pacotille,
heureux de transmettre à leurs descendants quelque aimable caricature!
On leur accommodait, pour deux ou trois cents francs, une sorte de
ragoût à l'huile; cela se servait au salon, dans un cadre d'or. Nous
avons tous admiré, le long du boulevard, l'enseigne de ces prétendus
peintres et le spécimen de leurs talents, avec cette formule inévitable:
_Ressemblance garantie_.
Eh bien, voilà une industrie qu'il faut rayer de l'_Almanach Bottin_. La
photographie, qui ne garantit pas la ressemblance, mais qui la donne, a
tué les barbouilleurs de portraits. La terre est purgée de cette
engeance qui viciait le goût public et empoisonnait la nation par les
yeux. Nous ne la reverrons jamais, il n'en sera plus parlé, sinon dans
les légendes, et le fameux Pierre Grassou, de Fougères, si soigneusement
décrit dans le roman de Balzac, paraîtra un animal aussi fabuleux que le
lion de Némée et l'hydre de Lerne.
La gravure de pacotille et la lithographie à la toise disparaîtront
également dès qu'on aura simplifié le tirage des épreuves
photographiques. Au lieu des grossières enluminures qui tapissent les
chaumières, la rue Saint-Jacques et la fabrique d'Épinal expédieront
partout des photographies artistiques, d'après les chefs-d'oeuvre de
Raphaël.
Mais la gravure au burin, le grand art de Marc-Antoine et de Stella, de
Pesne et d'Audran ne périra-t-il point dans le naufrage? Oui et non. Il
faudrait maudire la photographie, si elle fermait l'atelier des Mercuri,
des Calamatta, des Henriquel, des Martinet et de tous ces artistes de
premier rang qui assurent à l'oeuvre de nos peintres une durée
éternelle. Mais rassure-toi: elle travaillera avec eux et pour eux.
Tous les efforts qu'on a faits pour photographier directement la
peinture ont donné des résultats médiocres. Tu comprendras pourquoi
quand je t'aurai dit que certaines couleurs, comme le vert et le jaune
par exemple, viennent en noir à la photographie. Pour reproduire un
tableau tel qu'il est, il faut d'abord qu'un artiste habile le dessine
avec un soin scrupuleux et interprète à coups de crayon tout ce que le
pinceau a dit sur la toile. Le photographe vient ensuite, et tire le
dessin à cent mille exemplaires.
Or, que fait M. Henriquel-Dupont, lorsqu'il entreprend de graver un
tableau de Paul Delaroche? Il commence par exécuter avec tout son talent
acquis et tout son génie propre un dessin très-précis, d'après le
tableau du maître. C'est l'affaire de six mois, d'un an, si tu veux.
Cela fait, il dépouille le pourpoint de l'artiste et revêt pour dix ans
la souquenille de l'ouvrier. Il achète une planche de cuivre, prend un
burin entre ses doigts et consume dix ans de sa vie, sinon plus, à
recopier sur le cuivre le dessin qu'il avait fait en moins d'un an sur
le papier. N'est-ce pas une pitié de voir des artistes de ce mérite, et
qui n'ont tué personne, se condamner à un métier si ingrat.
Cela n'arrivera plus, grâce à la photographie. Nos Henriquel-Dupont ne
s'extermineront plus les yeux à tailler des hachures dans le cuivre. Ils
dessineront dix tableaux dans le temps qu'ils perdaient à en graver un.
Ils ajouteront leur interprétation personnelle et l'originalité de leur
talent à dix ouvrages de nos maîtres. L'appareil photographique fera le
reste. Il est donc aussi utile aux artistes que funeste aux
barbouilleurs.
Les sciences ne lui doivent guère moins que les arts. Mariée au
télescope, la photographie transporte et fixe sur le papier la forme et
le mouvement des planètes. Unie au microscope, elle dessine avec
précision le monde invisible, cette Amérique nouvelle où le docteur
Charles Robin se promène comme chez lui.
La chirurgie ne marche plus sans un appareil photographique. On faisait
autrefois deux dessins du malade, avant et après l'opération. Mais le
dessin avait certaines complaisances, et la photographie est le seul
artiste qui ne _triche_ pas. Qu'un charlatan se vante d'avoir guéri une
ankylose incurable, on lui dira: «Montrez-nous la photographie du malade
avant la guérison!»
L'ethnographie ou la science des races humaines est encore dans
l'enfance, parce que les dessins des anciens voyageurs n'étaient pas
plus fidèles que leurs récits. Lisez les vieilles relations illustrées:
les costumes et les types y sont représentés par le peintre comme les
moeurs des Éthiopiens par Hérodote. Mais patience! lorsque deux ou trois
photographes auront fait le tour du monde, le genre humain se connaîtra
lui-même, et nous croirons à l'existence des Niams-Niams ou hommes à
queue, pourvu qu'on nous montre leur photographie.
Quels services n'eût-on point rendus à la cause de la religion, si l'on
avait photographié les principaux miracles de l'Écriture sainte!
J'entends d'après nature, et non d'après un tableau; car les
photographies de la Vierge et des saints qui se vendent autour de
Saint-Sulpice n'ont pas toute l'authenticité désirable. Le seul miracle
qu'on aurait pu constater photographiquement est le miracle de la
Salette. Mais mademoiselle de la Merlière, qui l'a fait, n'avait pas
pris un photographe avec elle.
On a raconté dans le temps qu'un mari de Molière avait braqué un
daguerréotype dans un coin de son jardin et constaté photographiquement
l'infidélité de sa femme. Nul doute qu'il n'ait gagné son procès devant
la police correctionnelle, car il n'y a point de scepticisme qui tienne
contre un tableau si vivant.
Le tour est bon, s'il est vrai. Ne va pas croire cependant que la
photographie ait un parti pris de malveillance contre les pauvres
amoureux. Bien au contraire! Elle leur permet de conserver et même
d'étaler sur un guéridon le portrait de celle qu'ils aiment, sans
compromettre personne. La miniature avait quelque chose de plus gai,
surtout lorsqu'on l'entourait de diamants, mais elle était
compromettante en diable. Témoin la célèbre collection de M. le duc de
Richelieu. La photographie n'est pas sujette à caution. Elle est
innocente comme la poignée de main, parce qu'elle est aussi banale.
Réunissez dans un album les _mille e tre_ victimes de don Juan, les
maris eux-mêmes n'y trouveront rien à redire. Une femme de bien se donne
à ses amis, à ses connaissances et même aux indifférents: honni soit qui
mal y pense! Un portrait sur papier, et même sur papier sensible, ne
prouve absolument rien: un portrait sur ivoire prouvait tout.
Ce n'est pas seulement à l'amour que la photographie prête ses bons
offices; elle se met au service de la gloire. Depuis longtemps, la ville
de Brives se plaignait de ne connaître nos grands écrivains que de nom;
elle remarquait avec une certaine amertume que ni Lamartine, ni Victor
Hugo, ni Prosper Mérimée n'étaient jamais descendus dans ses murs. Un
adjoint qui se pique de littérature aurait donné beaucoup pour
contempler les traits de ces personnes illustres. Un conseiller
municipal, égaré dans Paris pour quelques affaires, avait cherché à voir
la belle tête de M. de Lamartine, et l'on avait abusé de sa crédulité en
lui montrant M. Granier de Cassagnac. Plus de méprises, désormais, plus
de curiosités inassouvies! Toutes les fois qu'il se produit un écrivain,
toutes les fois qu'une étoile apparaît dans le firmament littéraire, le
libraire a bien soin d'attacher au chef-d'oeuvre la photographie de
l'auteur. M. Léotard et mademoiselle Rigolboche sont aussi célèbres par
leur beauté que par leur style. Brives les reconnaîtrait au premier coup
d'oeil, s'ils descendaient de diligence.
Dans ces conditions, l'incognito n'est plus possible; il faut que nos
célébrités en prennent leur parti. Si un journaliste enlevait une
danseuse, si les deux tourtereaux s'enfuyaient vers une autre patrie en
chantant le grand air de la _Favorite_, c'est en vain qu'ils
essayeraient de cacher leur bonheur. La photographie les a précédés à
tous les relais. Partout les postillons à la voix harmonieuse murmurent
en se poussant le coude: «C'est le célèbre Giboyer qui file avec la
petite Taffetas!»
Mais, en revanche, les larrons ne pourront plus s'affubler d'un nom
illustre pour faire des dupes. On connaît l'histoire de cet ingénieux
filou qui dévalisait une ville du centre de la France sous le nom de
Jules Barbier. Les aubergistes lui faisaient crédit, les bourgeois
éclairés lui prêtaient de l'argent. On s'étonnait un peu qu'un poëte
applaudi si souvent à l'Opéra-Comique eût toujours besoin de cent sous,
mais on se laissait prendre. Le faux Barbier fut pris à son tour,
lorsqu'on s'avisa de demander à Paris la photographie du vrai.
Théophile Gautier reçoit un jour la visite d'une femme échevelée:
--Il sait tout! crie-t-elle en entrant, il me poursuit! cachez-moi! Où
est Théophile?
--Quel Théophile?
--Théophile Gautier.
--C'est moi, madame.
--Vous? Non! vous me trompez!
--Je n'ai jamais trompé personne: je suis trop paresseux. D'ailleurs,
voici mon portrait, et mon nom au bas.
--Malheureuse!... Ah! monsieur, je ne lui aurais jamais cédé, si j'avais
su qu'il ne fût pas vous!
La pauvre femme avait prêté son coeur à un faux Théophile Gautier, parce
que la photographie n'était pas encore à la mode.
Les passe-ports, tu le sais probablement, ne servent qu'à vexer les
honnêtes voyageurs et à tromper les gendarmes. On les abolira bientôt
dans toute l'Europe. Mais la société sera-t-elle sans armes contre les
malfaiteurs? Non, grâce à la photographie. Les directeurs des prisons,
des maisons centrales et des bagnes prendront le portrait de tous leurs
pensionnaires; et, comme les neuf dixièmes des crimes et délits sont
commis par des repris de justice, la gendarmerie saura quels hommes elle
doit rechercher. Jud est pris, du moins théoriquement, car nous avons sa
photographie. Il ne vous reste plus, messieurs les gendarmes, qu'à
saisir l'original.
On m'assure que, depuis l'affaire Grellet et compagnie, tous les
banquiers de Paris ont fait faire la photographie de leurs caissiers.
Les autorités de plusieurs départements, et entre autres de la
Charente-Inférieure, collectionnent des portraits de frères ignorantins,
par mesure de prudence. Ces gens-là sont des caissiers à qui l'on confie
des biens plus précieux que l'or, et ils se sauvent quelquefois avec
l'honneur des familles.
Pourquoi les pauvres Bluth n'ont-ils pas fait faire une photographie de
leur fille Thérèse? Nous irions, le portrait à la main, frapper à tous
les couvents de France et de Belgique, et peut-être trouverions-nous une
supérieure assez honnête pour nous rendre la dernière victime de l'abbé
Mallet.
En voilà bien long sur ce sujet, ma chère cousine, et pourtant nous
n'avons pas encore envisagé la photographie au point de vue politique.
Sais-tu bien que nous n'avons pas de révolutionnaire plus terrible?
Daguerre a mieux servi la cause de l'égalité que Danton, Marat et
Robespierre; l'appareil de Nadar a déjà fait plus de mal aux dynasties
légitimes que l'appareil de Guillotin! Ne te hâte pas de crier au
paradoxe, et suis bien mon raisonnement.
De tout temps, les rois se sont appliqués à nous faire croire qu'ils
étaient d'une autre pâte que nous. Le fameux principe du droit divin ou
de la légitimité repose sur ce petit mensonge. Pour mieux cacher la
fraude, les souverains de l'Orient se cachaient eux-mêmes, ou ne se
laissaient voir que rarement, dans une sorte de nuage. S'ils exposaient
leurs portraits aux yeux du peuple, c'étaient des images énormes et
gigantesques, véritables idoles, intermédiaires entre l'homme et le
dieu.
Les empereurs romains ne détestaient pas non plus la sculpture
colossale. L'artiste qu'ils honoraient de leur confiance les faisait
grands et beaux, par ordre supérieur.
Louis XIV, notre grand roi, a régné dans le même style. Il se coiffait
de rayons et s'habillait d'étincelles. Ses peintres et ses sculpteurs
étudiaient la tête d'Apollon et le torse de Jupiter lorsqu'ils avaient à
faire un portrait du roi. La poésie de Boileau et des autres courtisans
répandait autour de lui comme une fumée d'encens et une lueur de feu de
Bengale qui portaient à la tête du peuple en lui éblouissant les yeux.
Grâce à ces artifices, personne ne s'aperçut que le grand roi était un
homme, excepté peut-être M. Fagon, qui ordonnait ses lavements.
Sous les règnes suivants, la monarchie légitime s'humanisa quelque peu,
et les plus malins de la nation surprirent le secret de la comédie.
Cependant les costumes d'apparat, les grands carrosses rehaussés d'or et
l'éclat pompeux de la cour nous jetaient encore de la poudre aux yeux.
Les provinciaux, qui sont, après tout, la plus grande moitié de la
nation, jugeaient le roi sur des portraits flattés, et spécialement sur
l'empreinte des monnaies. Un louis de vingt-quatre livres ne pouvait,
dans aucun cas, paraître laid ou disgracieux. La beauté du métal
ajoutait quelque chose à l'élégance du profil. On reposait les yeux avec
complaisance sur une image de si grand prix. Le roi apparaissait
là-dessus comme le dispensateur de tous les biens de la terre.
Va-t'en chez un papetier, achète une demi-douzaine de Bourbons
photographiés d'après nature, et tu me diras ce que tu penses du droit
divin!
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