wohl sengte sie mir mein Hirn, meine Seele; wohl fühlte ich die scharfe
Peitsche auf meinen nackten Schultern, wohl schnitten mir rauhe Flüche
ins Herz -- aber ich lebte doch, und mit mir die Hoffnung! Bei den
mitleidsvollen Strahlen der Sonne dachte ich an kühle Eichenhaine, beim
Brausen des Sirocco an das Rauschen meines Nordlandmeeres, unter Blüten
und Früchten und ewig blauem Himmel an Eis und Schnee, an Sturm und Regen.
Und wenn die Peitsche des Vogts klatschend auf mich fiel, da -- in meinen
Gedanken -- kühlte lieb Mütterleins Hand ihr Brennen und meines süßen
Liebs Mund küßte mein Herz gesund. --
»Tod, zögere noch! Laß mir die Hoffnung, laß mir das Leben! Tod, warum
kommst Du!« --
»Stirb doch! Dann bist Du frei!« antwortet ihm eine rauhe Stimme, und
es rasselt wie von Ketten, dumpfes Stöhnen entringt sich der Brust seines
gefesselten Kameraden neben ihm. --
»Freiheit, Freiheit! Gib mir Freiheit! Sie haben mich an diesen Felsen
geschmiedet, meine Hände, meine Füße, meinen Leib -- und ohnmächtig
schüttle ich meine Ketten. Und weißt Du, warum sie mich fesselten?
Warum sie mich des höchsten Gutes, der Freiheit, beraubten? Weil sie mich
fürchteten, weil die Angst, die wahnwitzige Todesangst sie dazu trieb.
Weil sie wußten, ich würde den Brand des Aufruhrs in die Welt hinaus
schleudern, würde nicht eher rasten und ruhen, bis ich die alte Erde
vernichtet, zertrümmert, daß eine neue aus ihr entsteht -- gut, rein,
stolz, wie _sie_ sie _nicht_ schaffen können. --
»Und darum nehmen sie mir meine Freiheit und werfen mich in Ketten,
schmieden mich an und hohnlachen in mein Gesicht. --
»Du allmächtiges Wesen, das Du da oben über den Wolken thronen sollst,
wenn Du mich verstehen kannst, so höre meinen Ruf:
»Gib mir Freiheit -- oder laß mich sterben! -- -- Keine Antwort --
ohnmächtig oder grausam bist Du -- denn sieh', stark bin ich noch, und
mein Herz schlägt, mein Kopf denkt noch, rastlos, unermüdlich, und --
hörst Du's? -- meine Ketten klirren höhnisch, immer weiter, immerzu! -- O
Tod, warum kommst Du nicht!«
-- -- -- -- Lustig Rufen übertönt seine grollende Stimme,
Beifallklatschen, Jauchzen, und dazwischen der Ruf: »Bacchos, Bacchos!«
Und hierher wälzt sich der fröhliche Strom jubelnder Götter und Menschen
und »Dich wollen wir, Bacchos, Gott der Freude, wo weilst Du so lange!«
Sie knieen vor der schönen Jünglingsgestalt mit der berauschend
lieblichen Traube neben ihm, und sie nehmen ihn in ihre starken Arme,
und Nymphen und Göttinnen umschmeicheln, umkosen ihn. Da lassen sie ihn
nieder, auf die Kniee des egyptischen Götzenbildes -- denn das ist leblos
und von Stein geblieben -- und neigen sich huldigend vor ihm. Doch er
erhebt den Arm und deutet mit der Götterhand auf die Marmorgebilde
neuester Zeit, in der Mitte des Saales:
»Was wollen die unter uns?« fragte er mit zorniger Stimme, »schafft
sie fort -- sie stören mich!« Athene steht neben ihm, die blauäugige,
siegende Göttin; sie hört ihn, sie winkt ihrem Liebling, dem starken,
schnellfüßigen Achill, und der --
»Naus da, 'naus da aus dem Haus da! Fort mit dir, Gesindel!«
Und jubelnd sehen alle, wie Zenobia in voller Kleiderpracht, eine falsche
Oenone, ein paar weichliche Marmorkinder, eine vollbusige, schamlose
Schönheit, zertrümmert die Steintreppe hinunterfliegen. -- Dann aber
neigt sich Achilles voll Anstand vor der Statue des Lincoln mit dem Sklaven
und spricht mit Höflichkeit:
»Mein Herr, gern mögen Sie unter Heroen weilen, aber Sie werden
begreifen, daß Sie dann auch in voller Heroen-Uniform zu erscheinen haben,
und die möchte Ihnen vielleicht nicht gut stehen. Entschieden aber können
wir in unserm Reich der Schönheit das Untier von Häßlichkeit da zu ihren
Füßen unmöglich dulden.« Und Lincoln verbeugt sich verständnisvoll und
verläßt den Saal.
Da wankt eine müde Gestalt die Treppe herauf -- einst der Stolz der
Götter, immer die Freude der Menschen -- und läßt sich schwer auf die
Stufen nieder; die starken Schultern beugen sich, der Leib zieht sich
schmerzlich zusammen, ein mächtiges Haupt sitzt plötzlich auf dem starren
Nacken des Herkules-Torso und senkt sich matt, todesmatt; und klagend,
grollend erfüllt eine Stimme den Saal: »Müde bin ich -- endlich! Müde,
der Welt zu dienen, müde, Undank zu ernten, müde, zu lieben, müde, zu
leben -- --
Einst lag die Welt schön und gut vor mir, einst hatte ich Lebensmut,
Lebenslust, einst habe ich gekämpft, gestritten, gerungen -- und nun? Nun
bin ich müde und möchte schlafen!« -- --
Die starken, trotzigen Glieder sinken zusammen, und das starke Haupt
stützt sich schwer auf den kraftvollen Arm.
Es nahen sich zwei schlanke, schöne Jünglingsgestalten, eng aneinander
geschmiegt, die Arme verschlungen, und ein mildes Licht strahlt von ihnen
aus. Da legt der eine ernst und leise die Hand auf die müde Stirn des
Herkules --
»Schlaf',« sagte er sanft.
Da senkt der andere still die brennende Fackel zur Erde, daß sie
erlischt --
»Ewig,« lächelt er.
Und voller Ehrfurcht beugt das lustige Göttervolk das Knie und huldigt dem
Toten. --
Liebliches Klingen, Singen, Getöne -- ein wunderbar Leuchten, hell, sanft
und mild --
Da schwebt etwas die Treppe hernieder, zartduftig, schimmernd in weißer
Pracht -- himmlisch lieblich, lebensvoll schön -- Ach, ich sinke in die
Kniee und blicke zagend zu der göttlichen Gestalt der Medicäerin empor,
denn _sie_ ist es -- Sie kommt zu mir, sie tritt vor mich hin, und ein
wundersames Schauern durchbebt mir Kopf und Herz. Sie neigt ihr holdseliges
Antlitz zu mir, und sie küßt mich auf den Mund, es rinnt wie Feuer durch
meine Glieder. Neben ihr steht ein schöner Jüngling, dem strahlen viele
kostbare Gedanken von der weißen Stirn. Er sieht mich an, ernst und voll
kindlicher Weisheit, und spannt seinen Bogen und zielt gut -- denn der
Pfeil dringt mir mitten ins Herz hinein. Und dann -- bin ich es noch? Lebe
ich? Mir ist's so groß ums Herz -- Sieh', meine Hände! Durchsichtig klar
sind sie, und mein Körper schimmert, wie die der Marmorgestalten -- Ach,
meine Glieder zittern -- --
Da faßt Aphrodite mich an der Hand und führt mich den Uebrigen entgegen
-- Und Hermes lächelt zu mir: »Psyche, bist Du erstanden?«
Jubelnd begrüßen mich alle, alle -- und sie heben mich empor zu Nike, der
Göttin des Sieges, und ich schmiege mich an ihren schönen Körper, der
kein Haupt mehr auf ihren Schultern trägt.
Du schwebst zwischen Himmel und Erde, o hehre Göttin! Thörichte Menschen
schlugen Dir Dein stolzes Haupt ab, engherzige, fromme, nicht denkende
Menschen. Sie sagten: Du dürftest Dein Haupt nicht erheben, mit Deiner
freudigen Stimme die Menschen nicht begeistern, auf daß sie stumpfsinnig
würden, wie jene selber. Ach, Du Göttin, Deine ganze Gestalt, Deine
verstümmelten Arme, Deine stolzen Füße, die leisesten Falten Deines
Gewandes -- Alles spricht Sieg! Sieg über die Finsternis, die Kleinheit,
über freche Gewalt, und fromme Erbärmlichkeit.
Und sieh', in Deinen Armen hältst Du Psyche, die Seele, die Ewigkeit
-- und weit hinaus ragt Ihr, über alles herrscht Ihr, über Götter und
Menschen!« -- --
Da, Licht! Es fällt durch die Fenster -- es wird Tag -- --
Tiefe Stille -- -- Und ich fahre mit eisiger Hand über meine heiße Stirn
-- -- und da stehe ich -- ein armes, sterbliches Kind des nüchternen,
kühlen, praktischen neunzehnten Jahrhunderts.
Unser Frühling.
»Ich bin da -- siehst Du mich?« sagte die Ranunkel zur Sonne, »sieh',
ich glänze -- bin ebenso golden wie Du!«
Und sie richtete sich in die Höhe, spreizte ihre eigelben
Blütenblättchen auseinander und sah unglaublich frech in die Welt hinein.
Der Sonnenstrahl aber glitt über sie hinweg, über die Anemonen hin.
»Ihr seid schöner als die gelbe Blume,« flüsterte er ihnen zu, und sie
erröteten wie junge, bleichsüchtige Mädchen und wurden sehr stolz.
»Was wollt Ihr hier?« riefen sie den Veilchen entgegen, die frisch und
munter im grünen Röckchen und blauer Blouse anmarschiert kamen.
»Ihr habt hier nichts zu suchen -- das ist unser Boden.« Aber das
kümmerte das Veilchen gar wenig. Ueberall, wo es Wurzeln fassen konnte,
zwischen Ranunkeln und Anemonen und Kuhblumen, zwischen Moos und Gras,
unter Blättern und Reisig, sogar zwischen den vornehmen, sonderbaren
Frühlingsblumen, die erst vorsichtig einen Blätterregenschirm aufspannen,
damit ihre kleinen weißen Blüten, die sie unten am Stengel tragen, nicht
naß werden -- überall öffnete das Veilchen seine Blauaugen und lächelte
sanft dem Frühling entgegen.
»Seid Ihr ein exklusives Volk,« sagte der. Er saß mit gekreuzten Beinen
auf einem allmächtig großen Schneckenhaus und hatte eine Blütenkrone auf
dem Haupt und eine Weidengerte mit lustigen Kätzchen daran in der Hand;
er spielte mit einem überjährigen Schneeballen, der irgendwo in einem
Waldwinkel, von der Sonne vergessen, liegen geblieben war, und der schmolz
jetzt und träufelte der Schnecke, die aus ihrem Fenster guckte und
schrecklich große Augen machte, gerade auf die Nase, daß sie entrüstet
ihre Fühlhörner einzog und das Fenster zumachte. Die Schmetterlinge, die
den Frühlingsknaben umgaukelten und wie Blumen aussahen, die von ihren
Stengeln geflogen und auf die Wanderschaft gegangen waren -- gerade wie
unsere sehnsüchtigen Gedanken mitunter -- machten vor Vergnügen die
lustigsten Capriolen in der Luft und schlugen übermütig-hastig mit den
kleinen, bunten Sammetflügeln. »Ihr seid ein exklusives Volk hier im
Walde,« sagte der Frühling, »jede Sippe hockt auf ihrem Fleckchen Erde
für sich und macht scheele Gesichter, kommt ihm ein anderes zu nahe. Und
erst die Bäume -- hier die Eichen, dort die Tannen, drüben die Birken
-- die Weiden sind in die Wiese geflüchtet, damit sie's Reich für sich
allein haben, und die Obstbäume wollen erst recht nichts von den andern
wissen. Freilich -- seid auch auf verschiedenem Erdreich groß geworden.
-- 'S wär' auch langweilig in der Welt, wär' alles über einen Kamm
geschoren! Und doch -- _Eine_ strahlende Sonne scheint über Euch alle, und
_ein_ gütiger Regen erquickt Euch!« -- Und der Frühling erhob sich
vom Schneckenhaus und schlenderte davon. Gern hätte er die Hände in die
Hosentaschen gesteckt, aber das ging nicht, denn -- er war ganz nackt und
bloß wie die Natur selber, und der Sonnenstrahl strich gleitend vor ihm
her und leuchtete ihm. Pfeifend und singend mit heller Stimme zog der
Frühling durch den Wald; unter seinen Tritten sprossen die Blumen und
sein Lachen -- das war der Frühlingswind, der warme Südwind, der belebend
über die Erde fuhr. Die Vöglein kamen und antworteten mit sehnsüchtigen
Lauten. -- Ueber den Wald hin schallt der starke Weckruf der Blauvögel.
Sieh' -- da blitzt es feuerrot auf -- das ist ein lieblicher Sänger! Und
horch! Hier die rostbraune Drossel -- Hörst Du, was sie sagt? »Tüterlü!
Der Frühling kommt! Siehst Du ihn -- Du, Du, Du, Du!« -- Und: »Komm' zu
mir, komm' zu mir! Zerr -- zeck, zeck, zeck, zeck!« bläst der Zaunkönig
sein Kehlchen auf -- wupp! schlüpft er durch die Hecke, und dahin geht's,
im Lauf, geschwind wie ein Mäuschen. -- Siehst Du den Specht? Weiße
Hosen, schwarzes Röcklein und auf dem Kopf ein tiefrot Käpplein über dem
schlauen, spitzen Näschen -- ist doch gar ein putzig Weschen! Sieh',
wie klug die schwarzen Augen funkeln, sieh' -- wie er mit dem Frühling
Verstecken spielt! Bald an dieser, bald an jener Seite des Stammes
schimmert sein rotes Köpfchen und wirft ihm der Frühling eine Hand voll
Blätter ins Gesicht, die sich schnell an die Zweige anklammern -- hei! Da
sitzt er schon ganz hoch oben im Baum und lugt schelmisch um die Ecke:
»Pick, -- pick, -- pick, -- pick -- hier find' ich mein Mücklein!
Pick, -- pick, -- pick, -- pick -- hier schlag' ich mein Brücklein,
Von Baum zu Baum über Busch und Strauch --
Ei, Frühling -- geschwinde! Nun folge Du auch.«
»Hahaha,« lacht die Spottdrossel wie toll und gleich darauf klingen
langgezogene, friedliche Sehnsuchtslaute aus ihrer Nachtigallenkehle,
daß alle Vögel inne halten und dem Frühling die Thränen aus den Augen
rinnen.
Wo hört' ich jüngst solch ein Spottdrossellied? -- Weich und schwül
-- hohnlachend -- -- war's nicht in meinem Herzen? Ist's nicht das
Menschenherz selber -- in all seinem Leid, all seiner Sehnsucht, all seinem
Haß? --
»Sputet Euch,« sagt der Frühling zu den Eichen und schlägt sie
schmeichelnd mit seiner Weidengerte, »Ihr knorrigen Gesellen! Seid zwar
auch _so_ schön mit Euren kuriosen Knorpeln und verdrehten Aesten --
gerade so knorpelig und verzwickt, wie ein Menschenhirn -- aber wenn Ihr
die zackigen Blätter von Euch spreizt, habe ich Euch noch lieber!«
Und da sproßten die roten Keime und Blättchen, und nun hatten sie ein
noch wunderlicheres Ansehen, gerade wie ein Schalksnarr, dem die Liebe aus
den Augen guckt. --
»Ich,« sagt die Ulme, »ich bin vorgeschritten in der Kultur -- seht,
mein krauses, grünes Gewand ist schon fix und fertig.« --
Und der Frühling geht weiter:
»Sieh', sieh', wie schön steht das maigrüne Kleidchen zu Deiner weißen
Haut, kleine Birke, -- bist fast die Schönste von allen! Alte Tanne«
-- er streicht über der Tanne stattliche Haare -- »mußt immer dasselbe
dunkle Kleid tragen jahraus, jahrein -- bist wohl gar neidisch?«
Aber die Tanne ist unartig, sie streckt dem Frühling und seiner Birke eine
lange, hellgrüne Zunge aus den dunkeln Nadeln heraus und antwortet noch
nicht einmal vor Trotz.
»Böses, altes Ding Du,« schilt der Frühling, und um sie zu ärgern,
gibt er den Lärchen lauter kleine hellgrüne Federbüsche, kleinen Pinseln
gleich, die tragen sie stolz, wie ein angehender Maler seine Farbenpinsel
in der Brusttasche. -- Horch! Was regt sich hinter dem Tannendickicht? Ein
hübsches, verstecktes Plätzchen -- Taubengegirr, Vogelgesang -- ist's
Windessäuseln, rauschen die Zweige, geheimnis-ahnungsvoll! Leise schleicht
sich der Frühling heran, er verbirgt sich hinter einem Baumstamm -- er
lauscht -- er sieht -- --
Menschenkinder sind's, zwei junge, lachende, kosende Menschenkinder, den
ewigen Frühling, die Liebe, im Herzen, in den Augen. -- Sie ruht im
Gras, den Kopf gegen eine Tanne gelehnt, er zu ihren Füßen, den
braunen Lockenkopf in ihrem Schoß -- leises Lachen, halblautes Singen,
abgebrochene, unverständliche Laute -- halbgeflüsterte, halbgeküßte
Liebesworte. -- Glückliche, selige Menschenkinder -- was wißt Ihr
vom brennenden Sommer, vom welkenden Herbst, vom eisigen Winter? --
Der Frühling streichelt Euch Stirn und Wangen. -- Blondes Mädchen, Du
streichst Dir die Löckchen aus der Stirn und schiltst über den Wind --
oder den Geliebten, der Dir die Haare zerzaust hat -- und der Sonnenstrahl
küßt Euch und dringt Euch bis ins junge Herz hinein! --
Auf leisen, flüchtigen Sohlen eilt der Frühling von dannen:
»Jetzt muß ich aber auch die Obstbäume anlächeln,« sagt er im raschen
Lauf, »daß sie treiben und blühen und Früchte tragen.« Aber die
waren voreilig gewesen, wie gewöhnlich, hatten nicht auf das Lächeln
des Frühlings gewartet, hatten sogar vergessen, sich erst die Blätter
anzuziehen. -- Da stehen sie in ihren schlohweißen Hemdchen und lächeln
verschämt, ach, und Apfelbäume und Pfirsiche werden ganz rot, als sie den
Frühling kommen sehen, und nur die Birne ruft triumphierend: »Ein paar
grüne Blättchen habe ich schon -- aber Du, Frühling, bist ja ganz
nackt!« Hei, wie sie sich alle schütteln vor Lachen, daß ihr
weicher, duftender Blütenschnee über die grüne Erde hinweht. -- Ganz
überschüttet wird der Frühling; in seinen Locken hängt die duftige
Ueberfülle, um Stirn und Wangen schmeicheln die süßen Boten -- da wird
es ihm ganz weh ums Herz vor Wonne und Jubel, sehnsüchtig breitet er seine
Arme der Geliebten entgegen, der leuchtenden Sonne -- und da wird er zum
Manne -- er vermählt sich mit der Sonnenglut -- und siehe, es war Sommer!
Frostiger Frühling.
Um unsere Blüten sind wir betrogen! -- Im März, als der warme
Sonnenstrahl die erwachende Erde überglänzte, da lag ein rötender Hauch
über den Obstbäumen, licht wie ein rosenfarbenes Wölkchen am Frühhimmel
-- heute haben die Birnbäume und die knorrigen Apfelbäume ein festes
grünes Mieder angezogen, aus dem sie stramm und vernünftig herausschauen,
und das Mädchenerröten haben sie längst vergessen.
Um unsere Blüten sind wir betrogen! -- Hat der Frost sie getötet,
der lauernd über die Erde schlich? Hat unsere schönen Hoffnungen der
Sturmwind verweht? Ist der Regen gekommen auf seinen grauen Rossen, den
Wolken, und hat sie mit seinem gleichförmigen Gedrissel -- patsch!
patsch! Tropfen auf Tropfen, wie die tägliche Langeweile, -- verwaschen,
verknittert, zerblättert? --
Nackt stehen die Magnolienbäume im botanischen Garten. Sie, die sonst im
Mai zum Frühlingsreigen in prächtigen Balltoiletten der verwunschenen
Prinzen harrten; sie, die sonst von der Ueberfülle ihrer Schönheit den
neckischen Winden preisgaben, daß die Blütenblätter und ihr Duft die
Luft erfüllte. Heute stehen sie kahl und düster und traurig da, kein
lächelnder Prinz wird um die südliche Schöne werben und der Frühling
hat die Prächtige, Ueppige, Duftende vergessen. -- Da gleitet ein
Sonnenstrahl über die schwarzen, vom Frost geknickten Spitzen der
Magnolien. Es ist, als lächle er. In seinem Flimmer tanzt ein gelber
kleiner Schmetterling, er taucht sich in die vergessene weiße Blüte eines
jungen Birnbaums, der schon winzige Früchte am andern Zweige trägt. Und
da lispeln sie alle heimliche Worte -- horch!
Zur Blüte sprach der Schmetterling: »Was nützt mir's, daß ich
strahle?
Wenn meinen Schmelz ein Fingerdruck wegwischt mit einemmale?«
Da lachte der Sonnenschein.
Es sprach die Blüte zum jungen Blatt: »Was nützt mir's, daß ich
blühe?
Wenn ich nach einer Regennacht verblätt're in der Frühe?«
Da lachte der Sonnenschein.
Es sprach die Frucht zum grünen Baum: »Was nützt mir all mein Süßen?
In meinem Herzen nagt ein Wurm: tot fall' ich Dir zu Füßen.«
Da lachte der Sonnenschein.
Ich rief wohl in die weite Welt: »Was nützt mir all das Klingen?
Die rauhe Hand, die Nacht, der Wurm -- Ein Sterbelied muß ich singen!«
Da lachte der Sonnenschein.
Ich folge dem lachenden Sonnenstrahl. Er huscht über die Stiefmütterchen
am Wege, die ihm ihre großen bunten Augen zuwenden, über rote
dickköpfige Tulpen, die sich blähen vor lauter Vornehmheit; er klopft an
die Fenster des Treibhauses: ich bin da, ich bin da! -- Aber was kümmert
das nervöse Volk da drinnen in ihrem überheizten Haus der warme
Sonnenschein? -- Halt! du lockender Strahl! laß mich erst einmal
hineinschauen in die Blumen-Menagerie. Sehnsüchtig sehen die armen
Eingesperrten durch die Glasfenster, und schauern zusammen, wenn die kühle
Frühlingsluft durch die offene Thür sie trifft. Sie fühlen sich wohl in
der heißen, feuchten Luft künstlicher Bildung; einmal ihres heimatlichen
Bodens beraubt, gedeihen sie prächtig in der erstickenden Atmosphäre der
Ueberfeinerung -- oh, und diese höchste Kultur zeitigt bizarre Charaktere:
da die Kaktus mit ihren Stacheln über und über, an denen ein rauhes
Gewebe klebt wie graues Haar; dem bekannten Meergreis gleich, der »in
die Wüste ging und ein Wüstling ward«, frühzeitig gealtert wie unsere
nervös überfütterten Dandys ~fin de siècle~. Protzige Agaven mit
dicken, fleischigen, ausstreckenden Zeigefingern. Cochenille-Kaktus,
unansehnliche, häßliche Dinger, nur dazu gut, daß andere sich von ihnen
nähren -- die kleine, rote Blattlaus, die aus diesem Häßlichen das
Schöne bildet: das leuchtende Cochenille-Rot. Hier die Palmen, groß,
still, erhaben, die Löwen der Blumen-Menagerie. -- Die vielarmigen
Dracänen, die üppig wuchernden Schlinggewächse, die seltsamen stillen
Blumen mit Blättern und Blüten wie aus Wachs geformt, -- gleitet nicht
Scheherezade durch diese schwüle Luft und erzählt Märchen aus Tausend
und einer Nacht unter lispelnden Palmen und großen duftlosen Blumen? --
Aber dort unter dem First des Glasdaches, dem Licht zustrebend -- dort
liegt es wie glänzend weißer Schnee, besäet mit funkelndem roten
Blutstropfen. »Weiß wie Schnee, rot wie Blut!« Schneewittchen aus
unserem lieben deutschen Märchen nickt hervor aus diesem lieblichen
Blumenmeer und lächelt uns an. Eine Schlingpflanze ist es mit
schwarzgrünen Blättern; sie rankt sich hoch und immer höher dem Himmel
entgegen, der blau durch die Fenster ihres Gefängnisses schimmert und
tausend weiße, stille Blumenherzen wenden sich ihrem Gott, dem Lichte,
zu, und rot und glühend entströmt ihnen ihr Gebet. -- Da öffnet sich die
Thür, der Sonnenstrahl huscht hinein und küßt die roten Blumenlippen,
und winkt mir: Komm, komm! Ich zeig' Dir viel Schönes, wenn auch die
Blüten Dir genommen sind. --
Draußen im botanischen Garten glänzen die feingeharkten Kieswege.
Zwischen wohlgepflegten Blumenbeeten wandeln wohlgepflegte Städterinnen.
Die ordentlichen Blumen auf den ordentlichen Beeten blühen noch nicht; die
ordentlichen Städterinnen haben schon geblüht. Deshalb strömen sie einen
künstlichen, starken Parfüm aus, der schlecht harmoniert mit der süßen,
berauschenden Frühlingsluft.
»Vorüber, ihr Schafe, vorüber!« singt Goethes Schäfer, als ihm
»gar so weh« wird -- und wir huschen dem Sonnenstrahl nach, aus dem
ordentlichen Garten hinaus, hinter die hohe Mauer, wo die Wildnis anfängt.
Hier ist auch eine Menagerie, die der Bäume. Aber die Wildlinge aus Nord
und Süd haben in dem fremden Boden Wurzel gefaßt, ihn sich angeeignet,
und so gedeihen sie und wachsen und wachsen, als habe die neue Heimat ihnen
die alte ersetzt. -- Was es nicht alles zu sehen gibt unter den fremden
Bäumen: dort, wohin die Tannen nicht mehr gelangen können mit ihren
langen Armen, kriecht kleines, grünes Moos dicht an das Nadelbett heran,
das die Tanne, wie Frau Holle den Schnee, um sich ausgeschüttet; es
blüht, das Moos, mit lauter gelbgrünen Zäckchen, und zwischen den feinen
krausen Spitzen kriechen winzige Insekten, denen der Mooswald wohl so
gewaltig dünkt, wie uns jene blühende Kiefer. O wie blüht die Kiefer!
Ueberall, überall auf den starken Aesten, in den Stacheln verborgen, da
blüht es wie rotes Gold; sieben kleine Goldkätzchen in einem Nest -- und
rührst Du daran mit vorwitzigem Finger, dann rieselt ein feiner, gelber
Blütenstaub in Deine geöffnete Hand. Weich wie ein zartes Kinderbäckchen
berührt dich's, und ein würziger Duft erzählt dir von unendlichen
Kieferwäldern, in denen der Wind singt.
»Bilde Dir nur nichts ein,« sagt die Nachbarin der Kiefer, die deutsche
Edeltanne, und sie reckt sich kerzengrade, so daß sie noch einen Finger
breit über jene hinweg schaut -- »Du mit Deinem Blühen! Sieh' mich
an: meine Orden, huldvollst verliehen von Sr. rauschenden Majestät dem
Frühling.« -- Und sie klappt ihre Zweige zusammen, daß ein feines
Nadelgeriesel zur Erde fällt. Ueber und über ist sie besäet mit
hellgrünen Knöpfchen, frischen Nadelspitzen, die vergnügt aus dem Dunkel
ihrer Wintertracht hervorblitzen.
Zwischen den Bäumen, aus Gras und Moos erheben sich dunkle Blumenbeete.
Seltsame Blumen stehen darauf: aus dunklen Blättern hängt an
einem dünnen Stiel eine kleine, gelbe Tasche; -- ich bin immer die
vierundzwanzigste mit fünfundzwanzig Fehlern in der Botanik gewesen, und
nun möchte ich wissen, ob diese niedliche, kleine, gelbe Tasche nicht eine
Art von Venus-Fliegenfalle ist? Kriecht ein dummes Mückchen am Rand der
schönen Blüte hin und bleibt daran kleben: sacht schließt die schöne
Blüte ihre Tasche, und Mückchen ist gefangen und muß elend zu Grunde
gehen. Denn so eine Venus-Fliegenfalle gibt ihre Beute nicht wieder los;
ob's Mückchen auch zappelt -- es wird festgehalten bis an sein unseliges
Ende. --