»Ach, liebes Sonntagskind,« lächelt der Geselle und schüttel

Venusmärchen.

Geschichten aus einer andern Welt.

Von

Edna Fern.

[Illustration]

Zürich 1899.

Verlags-Magazin J. Schabelitz.

Alle Rechte vorbehalten.

Druck von J. Schabelitz in Zürich.

Was ich als Kind einst von der alten Muhme

In märchengrauer Dämmerstund' erlauscht,

Was sonnenhell mir Wind und Wald gerauscht,

Was mir geduftet hat die stille Blume,

Das wuchs in mir zu einem Heiligtume. --

Da kam das Leben, wichtig aufgebauscht,

Und hätt' vernünftig thuend gern vertauscht

Das Märchen mir -- zu ernstem Wissens-Ruhme.

Doch lächelnd ging das Flüchtige vor mir her

Und zeigte mir den Weg aus Tages Enge

Und hob empor mich aus der Welt Gedränge --

Der Märchen-Weisheit ewige Wiederkehr,

Die lehrt' es mich. -- Nun nimmt es seinen Lauf

Mild siegend weiter: Nehmt es bei euch auf! --

Inhalt.

Seite

Venus und Madonna 1

Der kleine Finger der Venus von Medici 5

Der gefesselte Cupido 18

Psyche 24

Unser Frühling 37

Frostiger Frühling 43

Das Märchen, das gar nicht kommen wollte 50

Klein Hildegard 58

Das Märchen, das verloren gegangen war 70

In der Gosse 81

Sonniger Winter 91

Ein Weihnachtsmärchen 99

Schneeflocken 108

Das Märchen von der weißen Stadt 120

Weltausstellung im Walde 130

Das Märchen von Einem, der auszog, ein Sonntagskind zu werden 141

Rauch 151

Venus und Madonna.

Dunkel wölbt sich der Himmel über der Erde, und die Sterne grüßen

einander und winken -- das ist das Flimmern -- fassen einander bei den

Händen und tanzen einen feierlichen Reigen über die unermeßlichen

Himmelsbahnen, und »Seht, wie klar die Milchstraße heute Abend ist!«

sagen sie auf der Erde. --

Da löst sich ein großer, glänzender Stern vom Firmament, der hat

funkelnd im kalten Norden gestanden, zieht seine leuchtende Bahn über den

dunkeln Nachthimmel hinweg und fällt zur Erde nieder. --

Da löst sich ein anderer, ein flimmernder, unruhiger Stern vom Firmament,

der hat blitzend im Süden gestanden, zieht seine schimmernde Bahn über

den dunkeln Nachthimmel und fällt zur Erde nieder. --

Und die beiden schönen Sterne fallen auf die große, weite Erde, in einen

Wald voll mächtiger Bäume, süß duftender Blumen, singender Vögelein,

spielender Tiere. -- Und siehe! da stehen die ersten Menschen, ein Mann

und ein Weib, sie blicken einander an, reichen sich die Hände und küssen

sich. Die beiden vom Himmel gefallenen, Mensch gewordenen Sterne -- sie

sind der Glaube, der Glaube an das Schöne, und die Sehnsucht. --

Und wieder und wieder flimmern, zittern, funkeln die Sterne am Himmel. Im

Walde der Ewigkeit ruht das Weib in den Armen des Mannes; und sie gebiert

ihm die Liebe -- das Kind der Sehnsucht und des Glaubens.

Da aber das schöne Menschenpaar ganz allein im großen, weiten Walde

wohnt, und nichts weiß von dem Gewimmel des Zwergengeschlechtes weit

draußen in der Welt, so wissen sie auch nicht, wen sie wohl zu Gevatter

bitten sollen, als sie ihr Kind, die holde Liebe, mit Himmelstau zu taufen

gedenken. Schon beginnen die Maiglöckchen ein wunderlieblich Geläut,

die Vöglein konzertieren und singen und flöten, und einherziehen

gravitätisch die Tiere des Waldes.

Das anmutige Reh äugt mit klugen Augen, das Häslein putzt sich, das

Eichhörnchen tanzt, der Dachs lugt hervor aus seinem Versteck, die

Eidechsen und Käfer huschen und jagen, die Schmetterlinge gaukeln um die

Blätterwiege, in der die Liebe ruht -- --, aber niemand ist da, der

das Kindlein tauft, und keine Gevatterin, die Liebe über die Taufe zu

halten. --

»Ich,« spricht der Fuchs und kommt geschlichen und streckt sein spitzes

Näschen zur Wiege des Kindes empor, »ich versteh's, das Taufen, bin bei

den Jesuiten in die Lehre gegangen, bin gut katholisch und sehr schlau.«

»Krah, krah!« krächzt ein großer, schwarzer Kolkrabe, »hier, nehmt

mich! Strengorthodox, schwarz, düster, wie meine Religion.«

»Vielleicht alttestamentarisch?« fragt höflich ein Eidechslein,

glitzernd von Gold, und dreht und windet sich immer wieder heran.

»Oder gar freisinnig?« klappert der Storch, spießt nach dem Eidechslein,

kröpft sich und schlägt sehr stolz und freisinnig mit den Flügeln.

Vater Glaube und Mutter Sehnsucht schütteln die schönen Häupter und

blicken ratlos um sich -- doch sieh! Licht, Sonnenschein überall um sie

her, flutet über Blumen und Vöglein und Tiere hin, und

»Ich,« spricht der Sonnenstrahl, »will die Liebe taufen. Ich dringe ihr

ins Herz hinein, ich wohne in ihren Augen. In jedem Lächeln ihres Mundes

zittere Sonnenschein, in jeder Bewegung ihrer Glieder herrsche Anmut,

Freude, Wärme.« Und

»Wir,« klingen sanfte und wunderbar eindringliche Stimmen, »wir wollen

Paten sein.« Zwei Frauengestalten neigen sich zu jeder Seite der Wiege,

in der die Liebe schlummert, so schön, so überirdisch schön, daß Glaube

und Sehnsucht demütig niederknieen. Die wissen nicht, ist es ein und

dieselbe, die zwei Gestalten angenommen hat, oder sind es zwei hehre

Frauen, die da niedergestiegen sind aus den Wolken, die Liebe zu

segnen. Wunderbar ähnlich sind sich die Schwestern, nur trägt die eine

langwallende Gewänder, und sie hält ein lieblich Kindlein fest an

ihr Herz gedrückt, und mild und rein ist das Lächeln ihres Mundes.

Unverhüllt glänzen der andern herrliche Glieder, süß berauschend wirkt

ihre Nähe, und heiße Glut entströmt den Augen.

Die beugt sich nieder zur Blätterwiege und küßt das schlummernd Kindlein

auf die unschuldigen Lippen, und spricht:

»Deinen Körper gib hin, o Liebe, und all deine Sinne und jede Fiber

deines Herzens!«

Da legt die Erste segnend die Hand auf des Kindes Haupt:

»Deine Seele gib,« hauchte sie, »und Mutterliebe sei dein Glück!« --

Und siehe! Aus dem Kinde ist plötzlich ein Weib geworden, himmlisch

schön, wie das Schwesterpaar -- es steht allein in all seiner Pracht auf

der weiten, sonnigen Erde. So zieht die Liebe in die Welt hinaus, das Kind

der Sehnsucht und des Glaubens, keusch wie Madonna, wonnig wie Venus -- und

das Zwergengeschlecht wendet sich ab von ihr, denn es kennt sie nicht. --

Weiche Lüfte aber wehen und tragen das Elternpaar, das der Welt die Liebe

geboren hat, hinan zum Himmel. Dort, zwischen den Sternen, wohnen nun

wieder die Sehnsucht nach dem Glück und der Glaube an das Schöne. --

Der kleine Finger der Venus von Medici.

Es war einmal ein Sonntagskind, das wanderte in der Welt umher und suchte

-- es wußte selber nicht was. Aber es blieb nicht auf dem schönen,

trockenen, breiten Wege, den schon so viele andere vor ihm gewandelt waren,

sondern mit der, den Kindern eigenen Passion für das Unbequeme, lief

es quer über die Straße, kletterte mühsam über einen großen Stein,

tappste in eine Pfütze, wie es ja deren so viele in der Welt gibt, und als

es erschrocken seine schönen, reinen Füßchen zurückzog, geriet es in

den Straßenkot; da eilte es entsetzt weiter, stolperte auf der anderen

Seite über einen noch größeren Stein und rannte mit dem Magen gegen

eines der eisernen Gitter, die überall in der Welt herumstehen. Nun

hatte vorläufig seine Reise ein Ende. Verdutzt sah es ein Weilchen das

häßliche Gitter an, dann um sich und nun über sich, und es erblickte

eine große, dunkle Wolke, die ballte sich zusammen aus all dem Dampf, der

aus den Häusern, den Fabrikschornsteinen, den Lokomotiven aufstieg,

und zog wie ein Heer Gespenster über den lieben Abendhimmel. Der schien

seltsam bunt drunter hervor -- glührot und rosenfarben und lichtgrau und

blau und zartes Grün -- wie als ob er dem schwarzen Gespensterheer mit

seinen Lichtelfen Trotz zu bieten gedächte. Aber die finstere Riesenwolke

ballt sich immer drohender und trotziger zusammen, und da wird es dem

Sonntagskinde ganz beklommen und bange ums Herz, und es stürzt davon,

durch die Straßen, so schnell es seine Füße tragen können, und über

ihm zieht die Wolke. Da aber verschwindet sie plötzlich, wie fortgeweht,

und das Kind hält inne in seinem tollen Lauf, denn es steht vor einem

goldenen Gitter, hinter dem hohe Bäume herüberwinken und ein süßer,

feiner Duft emporzieht.

»Ach,« denkt das Sonntagskind, »da drinnen muß es gut sein, ich möchte

ausruhen, denn ich bin sehr müde -- ob ich wohl hineinschlüpfen dürfte?

-- Ich will auch ganz leise sein.«

Kaum hat es das gedacht, so öffnet sich die goldene Thür, sanft, wie

von Feenhand, und das Sonntagskind schleicht vorsichtig hinein, sich noch

einmal bang nach der schwarzen Wolke umschauend. -- Richtig, ganz in weiter

Ferne hängt sie und blickt drohend herüber.

Nun ist das Sonntagskind drinnen in einem herrlichen Garten. Weg ist seine

Müdigkeit; mit weitgeöffneten, glänzenden Augen wandelt es auf weichen

Wegen unter hohen, ernsthaften Bäumen; mit zitternden Lippen saugt es

süße, berauschende Düfte ein, es lauscht mit Herzklopfen den wonnevollen

Tönen, von denen die Luft ringsum erfüllt ist. Wie tausend Nachtigallen

Gesang klingt es, aber es sind nicht allein die kleinen Vöglein in

den Zweigen, die so liebliche Melodieen erschallen lassen. Nein,

jedes Blättlein, jede Blüte ist wie ein Echo und trägt die weichen,

sehnsüchtigen Nachtigallentöne vieltausendfach weiter. Und all die Blumen

-- die Hyacinthen läuten mit ihren Glöckchen »Klingling! Ach, wie wonnig

ist's hier!« und »Dingdang, dingdang!« antwortet die blaue Glockenblume,

»ich läute zur Abendmette der Natur!« --

Die hohen, schneeigen Lilien senden ihre schweren, süßen Düfte nach

oben, der sentimentale Jasmin, die neckische Syringe; und die schwermütige

Narcisse wendet ihr weißes Blumengesicht sehnsüchtig dem Monde zu. Denn

Nacht ist's geworden: Millionen blitzender Sterne sehen mit funkelnden

Augen vom Himmel hernieder, und der Mond gleitet mit ruhigem Schein über

den Garten hinweg, so hell und klar, daß das Sonntagskind die vielen

zierlichen Gestalten sehen kann, kleine Elfen und Kobolde, die sich im

Gras zwischen den Blumen tummeln, und die Nixen und Wasserelfen -- auf den

großen, grünen Blättern der Wasserrosen im See kauern sie und lassen

sich schaukelnd hin und her treiben und greifen jauchzend nach dem

glitzernden Sprühregen, den Tritonen im mächtigen Strahl gen Himmel

senden und der, leuchtend wie Diamanten im Mondesglanz, zu ihnen

niederfällt.

In den lauschigen Ecken und Winkeln der Gebüsche stehen weiße Gestalten

-- sind's Menschen? Sie sind nackt, kaum mit einem leichten Flor bekleidet.

-- Sie sind schön, himmlisch schön, und das Sonntagskind tritt näher und

faßt Mut, weil sie so gar lieb und gut blicken, und es berührt sie ganz

vorsichtig und leise mit der Hand, streichelt die schönen, nackten Füße

und -- fährt erschrocken zurück, denn eiseskalt sind sie und tot.

Doch sieh -- bewegen sie sich nicht? Und horch -- hörst Du nicht leises

Kichern, Flüstern, neckisches Lachen -- ach, und klagendes Schluchzen? --

Die Hand des Sonntagskindes hat sie berührt -- sie leben, die schönen,

marmornen Menschenbilder, das rote, warme Blut rollt durch ihre Adern,

sie lächeln, es bebt ihr Fuß zum Weiterschreiten. Da neigen sie sich vor

ihrer Königin -- die steht in ihrer Mitte, ein wonnevoll Weib, zierlich

treten ihre schlanken Füße den Boden, die linke Hand deckt schamhaft den

Schoß, die rechte den schneeigen Busen, zur Seite geneigt hält sie das

liebliche Haupt, die holde Venus von Medici -- und nun fassen sie sich bei

den Händen, die herrlichen Göttergestalten und die Elfen und Nixen mit

ihrer weichen, eidechsenhaften Schmiegsamkeit und die komischen Kobolde mit

ihren langen Bärten und listigen Aeuglein und drolligen Bewegungen; sie

tanzen einen zierlichen, wunderlichen Reigen um das Sonntagskind im Kreise,

und sie singen:

»Bleib' bei uns -- o hier ist's gut sein! Hier ist Schönheit, hier ist

Liebe -- zu süßer Freude wandelt die Lust sich, zu mildem Frieden Angst

und Unruh' -- -- Ach, und der Schmerz, der wild durchtobt des Menschen

Herz -- er löst sich auf in sanftes Klagen, die Sorge wird hier zu Grab'

getragen, und aller Kummer lind gestillt. --

»Hörst Du der Nachtigall Gesang? -- So singt die Sehnsucht in Deinem

Herzen.

»Hörst Du der Blumen Geläut? -- So läuten sie Deine bange Seele zur

Ruh.«

Und horch! Welch wunderlieblich Geklinge und Gesinge, wie Glockentöne in

weiter Ferne! Näher kommt's -- immer näher -- husch! der lustige

Kreis stiebt auseinander, blitzschnell, wie er gekommen, und vor dem

Sonntagskinde steht eine hehre, schöne Frau, deren zarten Leib umgibt

ein Kleid von Rosenblättern, auf dem wonnesamen Haupt strahlt eine

Sternenkrone, die Flügel des Königsfalters trägt sie an den Schultern,

und ihre Füße wandeln auf Blumen.

Sie lächelt -- da zittert die Luft vor Freude -- Sie spricht -- da

lauschen Mond und Sterne. -- »Haben sie Dich erschreckt da draußen in der

Welt, Du Menschenkind?« sagt sie, »hat die große, schwere Wolke Dir das

Herz beklemmt und Dir den Atem genommen? Und bist Du zu mir geflüchtet, in

den Garten der Wonne, in mein Königreich, das Reich der Phantasie? -- Ich

wußte es wohl, Ihr Menschenkinder könnt ohne mich nicht bestehen. Da geht

ein lautes Gerede, ein wildes Geschrei durch die Welt: sie brauchen mich

nicht, _nur_ Natur wollen sie, und nur im groben Alltagskleid, nicht

im glänzenden Schmuck, im schimmernden Geschmeid, womit ich sie

überschütte. -- Aber siehst Du, Du Sonntagskind, kommst doch geflüchtet

zu Deiner Trösterin, ohne die Du die Natur nicht ertragen, ohne die Du

nicht leben kannst. -- Und wenn Du wieder hinausziehst, dann sag' es ihnen

draußen in der Welt, was Du geschaut in meinem Reich. -- Ach, gerade

jetzt sollten sie es wissen, wo die dunkle Wolke schwer über den Völkern

schwebt und sie darnieder drückt.

»_Weißt_ Du, warum gerade jetzt? _Willst_ Du es wissen?«

Sie blickt um sich und klatscht in die Hände. Und siehe -- ein

wunderlicher Geselle kommt gehüpft, getollt, gesprungen: nackt ist er und

zart von Gliedern, mit schelmischem Mund und ernsthaften Augen, einen Bogen

trägt er in der Hand und einen Köcher mit Pfeilen an der Hüfte. --

Sah ihn das Sonntagskind nicht dort im Syringengebüsch auf einer Säule

stehen?

Doch nun -- einen Purzelbaum schlägt er auf dem weichen Gras und ist zum

eisgrauen Männlein geworden, das lustig mit den Aeuglein zwinkert und

allerlei Kapriolen macht, und plötzlich schwebt er in der Luft, so

fein und zart, als sei er aus Mondenschein gewebt, als sei er auf Blumen

geboren, als sei er mit Tautropfen genährt. Und nun wieder trottelt er

daher wie ein kleiner Brummbär und schlägt mit einer Keule um sich, daß

die Nixchen und Elflein entsetzt zur Seite weichen.

»O, laß die Possen, Du närrischer Kauz,« lächelt Frau Phantasie,

»nimm Deine wahre Gestalt an, mein Gesell« -- da klingelt's wie von

silbernen Glöckchen, die trägt das wunderliche Kerlchen an seiner

Schellenkappe auf dem Haupte, und legt sein Gesicht in ernsthaft-drollige

Falten, hängt seinen Bogen über den Rücken, als gebrauche er ihn nicht

mehr, und schreitet umher mit gravitätischen Schritten.

»Ist das Deine wahre Gestalt?« Frau Phantasie schüttelt das schöne

Haupt ... »nun, sei es drum. Sieh',« sagt sie zum Sonntagskind gewandt,

»den Mittler zwischen mir und den Menschen. Nenne ihn Amor, Puck, Geist,

wie Du willst; kannst ihn auch Humor heißen, das hört er am liebsten.

Geh' mit ihm -- die Welt soll er Dir zeigen, wie sie uns Göttern

erscheint. An seiner Hand wird es Dich weniger schmerzen.«

Sie gleitet dahin wie der Mondesstrahl, die hehre Königin, und ihr

nach durch Busch und Zweig, über Blumen und Moos huscht das lose Volk,

Leuchtkäfern gleich, die in Abendluft baden, und in der Ferne tönt

neckisch Gelache. --

»Komm',« sagt der närrische Geselle, und schüttelt seine Kappe, daß

die Glöckchen klingen, »reich' mir Deine Hand, armes Sonntagskind. Hab

Dich schon gesehen draußen in der Welt, wie Du über Steine gestolpert

bist und in Pfützen getreten hast. Ja, es ist immer sicherer, auf den

hübsch ausgetretenen Pfaden der Alltäglichkeit zu wandeln, als seinen

eigenen Weg gehen zu wollen. Hast Dich zur rechten Zeit in meiner Mutter

Phantasie Garten gerettet, sonst hättest Du Dir sicher noch einmal an

irgend einem Weltgitter Kopf und Herz eingerannt, Du dummes Sonntagskind,

Du. -- Also ich soll Dir zeigen, wie es in der Welt eigentlich aussieht.

Wohl kann ich Dir's erklären, denn ich treibe mich viel draußen herum.

Einige in der Welt schwärmen für mich, andere sagen, ich sei ein wahrer

Teufel. Wenn ich mit der Schellenkappe klingele, verstehen mich die

Wenigsten; da muß ich oft schon mit der Plumpkeule dreinschlagen, und dann

schreien sie und sagen, ich hätte ihnen weh gethan. -- Komisches Volk,

diese Menschen!«

Jetzt sind sie am Ende des Gartens angelangt. Eine hohe Mauer scheidet ihn

von der Außenwelt; an der ranken sich wilder Wein und Epheu, und blaue

Clematis hängen hernieder und rote Trompetenblumen, so dicht, daß man von

den rauhen Steinen nichts gewahr wird, wie nur die runden Glasfensterchen,

die hie und da in die Quadern eingefügt sind.

»Sieh,« sagt der närrische Sohn der Phantasie und reicht dem

Sonntagskind eine große Trompetenblume als Fernrohr, »die ganze Welt

zieht wie die Bilder eines Guckkastens an unsern Fensterchen vorüber.

Mußt aber nicht durch dieses hier sehen, das ist die rosenfarbene Brille,

durch das schauen nur die Faulen, die ihre Gedanken nicht anstrengen mögen

-- ~nota bene~, wenn sie welche haben -- und jenes Fenster dort ist gelb

wie der Neid und dieses rot wie Blut, als ob die Welt in Feuer stünde.

Nein, schau hierher -- Clematis und Weinranken haben ein schönes, kleines

Guckloch gebildet, ein Vöglein, das früh morgens zur Sonne singt, hat

sich drüber ein Nestlein gebaut -- _das_ Glas ist klar und wahr wie meiner

Mutter Augen. Komm, Du Sonntagskind, laß mich über Deine Schulter lehnen

und Dir sehen helfen.«

»Nein, wie ist die Welt klein!« ruft das Sonntagskind verwundert.

»Nicht wahr?« antwortet der Geselle, »und Du hast sie immer für so

riesengroß und wichtig gehalten.«

»Und die Menschen -- wie Zwerge! Sieh' nur das Gewimmel!« lacht das

Sonntagskind.

»Ja, das macht Spaß, die Welt übersehen zu können,« nickt der Geselle

und die Glöckchen an seiner Schellenkappe klingeln dazu.

Da draußen in der Welt krabbelt's, prustet's, keucht's und läuft und

schiebt und stößt -- die Großen drängen die Kleinen zur Seite, die

Starken schlagen die Schwachen tot, und die Armen wehklagen gen Himmel. --

»Wie eilig sie es alle haben!« wundert sich das Sonntagskind.

»O sieh' nur, sieh' -- den alten Mann, einen Kahlkopf hat er und unterm

Kinn einen grauen Ziegenbart, und die Augenbrauen stehen wie Borsten in die

Höhe und die Augen glitzern gierig darunter hervor. -- Sieh', wie er an

dem Sack zerrt, wie Gold schimmert es durch die Löcher -- er kann ihn kaum

regieren und Angst und Zornesthränen rinnen aus seinen Augen.«

»Ja, und er trägt rot und weiß gestreifte Hosen und einen blauen Rock,«

sagt Puck, »und er kaut Tabak, und er flucht englisch, wenn die andern

seinem Geldsack zu nahe kommen.«

»Ach, und jener dort -- mit großen Sprüngen, mit ellenlangen Schritten

setzt er dem kleinen Irrlicht nach, das über Berg und Thal, durch Sumpf

und Morast vor ihm herhüpft, und sieh' nur, wie seine Frau sich anstrengt,

mitzukommen.«

»Sieh, sie hebt ihre schönen, seidenen Kleider auf, daß sie nicht

schmutzig werden, und patsch! springt sie mit beiden Füßen in die

Wasserlache -- nachher läßt sie die Kleider wieder drüber hängen --

dann sieht man ihre beschmutzten Füße nicht -- und guck! das Irrlicht

sieht aus wie ein Ordensbändchen.«

»O, aber hier, wie schrecklich -- sie bücken sich tief zur Erde, damit

andere auf ihre Rücken treten können und weiter schreiten dort hinauf, wo

es so glitzert und gleißt wie von Prunk und Geschmeide. -- Und dort läßt

sich einer schlagen -- ach, geduldig und wehrt sich nicht!«

»Liebes Kind,« sagt der Gesell, »die sind aus dem Land, wo die Bedienten

gut geraten.«

»Lieber Gesell -- o siehst Du den Mann dort in der Ferne -- mit bleichen

Lippen, mit rollenden Augen? Siehst Du, wie er mordet und zittert und

flucht und betet, wie er angstvoll sich windet --«

»Liebes Kind -- der sitzt auf einem Thron, der wackelt hin und her, und er

trägt den Wahnsinn als Krone und als Scepter eine blutrote Brandfackel --

wenn er die von sich schleudert, dann bebt die Erde von Kanonendonner

und Menschengestöhn -- und ›Väterchen‹ nennt sich der Mann, liebes

Sonntagskind.«

»Ach, mein Geselle, wo wollen die vielen Menschen hin, die dort mit den

feinen, kostbaren Kleidern angethan, die ein mit Silber beschlagenes Buch

und einen Geldbeutel in den Händen tragen, die, mit den frommen, ergebenen

Gesichtern --«

»In die Kirche, Du dummes Sonntagskind, auf daß der Prediger ihnen in

tönenden, salbungsvollen Worten die Angst vom Herzen rede. Dann thun sie,

als ob sie's glauben, was er sagt, und gehen neugestärkt nach Hause und --

leben weiter.«

»Und siehst Du jene Schar dort, mein Geselle, Ballettänzer scheinen sie

zu sein. Hei! was sie für Sprünge machen! -- Schau, die wunderlichen

Gesten, und wie elegant sie zu posieren verstehen -- dem Publikum eine

rechte Augenweide. Aber doch -- ich glaube sie thun nur so, es ist ihnen

nicht wohl ums Herz -- sie schauen bleich aus, trotz Schminke und Puder. --

Sag, mir, was sind's für Leute?«

»Liebes Kind -- Litteraten sind's, moderne aus dem neunzehnten

Jahrhundert, und die barocken Sprünge und eleganten Posen machen sie aus

Angst, um sich und das Publikum d'rüber hinwegzutäuschen.«

»Und, mein Geselle, sieh' den Mann dort hinter dem Ofen, in Schlafrock

und Pantoffeln, mit langer Pfeife und dem Bierseidel in der Hand. -- Recht

unzufrieden scheint er mir zu sein, er rückt unruhig hin und her -- horch!

er schilt und gebraucht böse Worte.«

»Ja, liebes Kind -- das Bier schmeckt nicht, und die Kartoffeln sind

mißraten, und die Pfeife qualmt und durch die Schlafrockärmel pfeift

der Wind, und die Pantoffeln sind unbequem. Da hadert er mit seinem

langmütigen Herrgott im Himmel droben, mit dem Brauersknecht, dem Nigger,

dem Schuster und am meisten mit seiner lieben Frau -- und es ist doch nur

die Angst, die ihn in seiner eigenen Haut sich nicht wohl fühlen läßt.

-- Ja, und ›Philister‹ nennt man den Mann, liebes Sonntagskind.«

»Ach, und, mein Geselle, dort jene Hungernden, Darbenden, Elenden, jene

Neidischen, Unzufriedenen, Hassenden, auf was warten sie finstern Auges,

trotziger Stirn, rachsüchtigen Herzens? Und dort jene Ballgeschmückten,

die im Reigen sich drehen! Was ziehen sie in ihren Masken und Flittern

einher, als wollten sie die Freude zu Grabe tragen?«

Da faßt der Geselle das Sonntagskind bei den Schultern und wendet es ein

wenig zur Seite:

»Schau dort hinüber, liebes Kind,« sagt er, »sieh' weithin über die

Welt!«

Da steht auf einem Berge, hoch über dem Gewirr, Gewimmel, Gehast, ein

großes, starkes Weib, das schwingt mit grimmigem Lächeln, mit finsterem

Angesicht eine Peitsche in ihren Händen, deren vielteilige, zackige

Enden zischend über die ganze Welt hinsausen -- und hohnlachend sieht das

Riesenweib, wie die Menschen angstvoll zusammenfahren und bei jedem Schlage

noch verwirrter durcheinander rennen.

»Die Wolke, die große Wolke!« ruft das Sonntagskind entsetzt, »siehst

Du, wie sie über die Welt hinfährt? Hörst Du sie zischen und brausen?

Das ist sie, die mich so erschreckt!«

»Ja,« antwortet der neben ihm und richtet sich auf zu voller Höhe und

seine Augen blitzen.

»Das ist die Wolke -- das ist die große Angst, die schwer auf der Welt

liegt, die Angst der Völker vor etwas Entsetzlichem, etwas Furchtbarem,

das über sie kommen wird, wie der Blitz durch die Wolken fährt. -- Wird

es sie vernichten? Wird es die Welt zerschmettern, zu nichts zertrümmern

-- oder wird aus dem Chaos ein Neues entstehen, ein Herrliches, wie der

Vogel Phönix aus der Asche! Sie wissen's nicht und beben vor Furcht und

wagen kaum, tief Atem zu holen.«

»Gibt es denn gar kein Mittel, um die Welt von dieser wahnsinnigen Angst

zu befreien, auf daß sie ihr kühn entgegenblicke und ihre ganzen Kräfte

anstrenge, dem Schrecklichen mit Vernunft entgegen zu arbeiten?« fragt das

Sonntagskind schüchtern.

»Ach, liebes Sonntagskind,« lächelt der Geselle und schüttelt seine

Glöckchen, »das Mittel ist schon da und die Menschen kennen's auch, nur

haben sie es vergessen. -- -- All die große, schwere Angst der Völker

würde sich in nichts verflüchtigen, wenn sie nur ein klein wenig mehr an

-- den kleinen Finger der Venus von Medici denken wollten.«

»An den kleinen Finger der Venus von Medici?« fragt das Sonntagskind mit

großen, verwunderten Augen.

»Komm,« sagt der närrische Geselle, und schweigend wandern sie durch die

Nacht tief in den Garten hinein. Da stehen sie vor einem dichten Gebüsch,

von lauter seltsamen Sträuchern gebildet; Pinien wiegen ihre schlanken

Wipfel und dunkler Lorbeer schmiegt seine Zweige ineinander. Aber des

Mondes Strahl dringt doch hindurch -- oder ist es das schöne Weib dort,

das den wundersamen Glanz ausstrahlt? Da steht sie in ihrer schimmernden,

weißen Nacktheit inmitten all dem Grünen -- zierlich treten ihre

schlanken Füße den Boden, die linke Hand deckt schamhaft den Schoß,

die rechte den schneeigen Busen, und der wunderbare kleine Finger dieser

rechten Hand spreizt sich ein wenig von den andern ab, zur Seite geneigt

hält sie das schöne Haupt -- lauscht sie? --

Betäubt von all ihrer Schönheit sinkt das Sonntagskind in die Knie. Der

Geselle aber tritt bescheiden hin vor das wonnevolle Weib, schleudert seine

Narrenkappe zur Seite und faltet bittend die Hände:

»Hehre Göttin, süße Königin, Dein Knecht, dem Du stets Dich huldvoll

geneigt hast, dem Du so manchesmal aus der Not geholfen, in die ihn sein

Uebermut gestürzt hat -- Dein dankbarer Liebling naht sich Dir mit einer

demütigen Bitte: Gib diesem Menschenkinde, das zu uns in seinem Kummer

geflüchtet ist, einen Trost auf seinen Weg, den es der Welt verkünden

kann. Laß es die Macht Deines vornehmen kleinen Fingers ahnen -- zeig'

ihm, warum Du ihn so entzückend neckisch gespreizt hältst.«

Da lächelt Venus: »Nun, wozu sollte er denn sonst wohl gut sein,«

sagt sie schelmisch, erhebt die rechte Hand, läßt sanft den kleinen

gespreizten Finger in die zierliche Ohrmuschel gleiten und schüttelt ihn

ein wenig -- dann lauscht sie lächelnd freudig in die Ferne.

»Ich höre wieder die bebenden Laute der Liebe und des Erbarmens --

himmlisch wohllautend dringen sie in mein Ohr!«

»Sieh', kleines Sonntagskind,« sagt der ernsthafte Geselle, »wie die

Venus mit ihrem kleinen Finger die Spinnenweben der Lüge und Heuchelei

und Hartherzigkeit aus ihrem Ohr hinaus schüttelt, so sollten es auch die

Völker thun, dann würde die große, schwere Angst von ihnen weichen und

die bebenden Laute der Liebe und des Erbarmens auch an ihr Ohr dringen.

»Pah,« lacht er dann, nimmt seine Schellenkappe auf und wirft sie in die

Luft, daß die silbernen Glöckchen klingeln, »armes Sonntagskind -- die

Welt wird Dich steinigen, wirst Du ihnen das verkünden. Lache über sie,

so wie ich, das ist das Einzige, was sie fürchtet.«

Und mit immer länger werdenden Schritten, riesengroß anwachsend, ist er

im Mondenlicht verschwunden.

Dem Sonntagskinde aber hat die Venus gelächelt -- tiefer Friede deckt

seine schweren Augenlider.

Hell scheint die Sonne ihm ins Angesicht, es steht auf, schaut verwundert

um sich -- dann erhebt es seine rechte Hand und schüttelt mit dem kleinen

Finger ein wenig im Ohr -- es lauscht -- eine Lerche steigt jubelnd gen

Himmel -- und in ganz weiter, weiter Ferne hängt ein dunkles Wölkchen am

Horizont.

Der gefesselte Cupido.

Eines Tages saß Cupido -- ich meine nicht den patentierten,

konzessionierten Heiratsvermittler und Rechenmeister des neunzehnten

Jahrhunderts, sondern das liebe, mutwillige Bübchen, von dem Anacreon

erzählt und Goethe in seiner »Brautnacht« --, der saß eines Tages im

Olymp und langweilte sich. Er hatte zwar eben erst allerlei Schabernack

verübt, hatte sogar dem Vater Zeus einen Brand-Pfeil ins Herz gesandt,

so daß er nicht wußte, nach welcher hübschen Erdentochter er zuerst

schmachten sollte, hatte versucht, die lange Artemis anzuschießen, aber

vergebens, ebenso die Athene; und aus Rache dafür, daß sie ihm ihren

kolossalen Minervaschild vorhielt, zupfte er ihre Eulen, die sie just

fütterte, am Schwanz, so daß sie entrüstet »Huhu« sagten. Tante

Juno hatte ihm sehr energisch auf die Finger geklopft, als er den Nymphen

allerlei süße Dummheiten ins Ohr flüsterte und schließlich sogar den

Dienerinnen der Vesta nachstellte; da war er zu seiner holdseligen Mutter

Aphrodite geflüchtet, und sie breitete ihm sehnsüchtig die Arme entgegen,

und schwirr, da flog der Pfeil und stak ihr im Herzen. Der böse, liebe

Junge -- aber Aphrodite lächelte -- sie war's ja gewohnt! -- Nun saß

Cupido auf einer Wolke und bammelte mit den Beinchen und guckte zur Erde

hinab und langweilte sich. Da kam Hermes daher geflogen, der hatte irgend

einer Schönen im Auftrage des Vaters Zeus eine Düte Ambrosia gebracht

und dafür ein Stelldichein verabredet. Er mochte den Cupido gut leiden und

hockte sich ein wenig zum Ausruhen neben ihn.

»Du -- weißt Du, was sie da unten mit Dir gemacht haben?« fragte er ihn.

»Nee -- was denn?«

»Erst 'mal haben sie Dich riesig elegant angezogen, im schwarzen Frack

und Cylinder, und sie sagen, Du hießest gar nicht Amor, sondern Puck; und

außerdem wäre es unanständig, wenn man nackt ginge. Und dann haben sie

Dir eine große Brille aufgesetzt, weil Du blind wärest, sagten sie und

haben Dir Deinen Köcher mit Goldstücken statt mit Pfeilen gefüllt, das

zöge besser, sagten sie, und haben Dir statt eines Bogens ein Tintenfaß

in die Hand gegeben und Dir eine Feder hinters Ohr gesteckt, damit Du

gleich die Ehekontrakte ausschreiben könntest, sagten sie, und wenn Du

doch 'mal ganz splitterfadennackt, ganz natürlich, ohne alle Zuthaten zu

ihnen kommen wolltest -- sie möchten Dich eigentlich ganz gern so, sagten

sie -- dann müßtest Du aber durchs Hinterthürchen schlüpfen, damit dich

ja auch keiner sähe, denn sonst genierten sie sich, sagten sie.«

»Beim heiligen Kriegsungewitter!« fluchte Cupido -- »das ist ja eine

ganz urweltliche Bande!«

»Hör' nur weiter -- es kommt noch besser. Da hat sich einer -- so'n ganz

vertrocknetes Kerlchen mit einer Brille auf der Nase, auf einen hohen

Stuhl gesetzt, und hat mit dem Finger -- weißt Du, mit so einem langen

knöcherigen -- auf den Tisch geklopft und hat gesagt: Es gäbe Dich

gar nicht, Du wärest eine Mythe, und die Liebe, das wäre eine

Nervenaufregung, die leicht in Irrsinn übergehen könnte, und deshalb

hätten die weisen Männer Gesetze gemacht, nach denen die Gefühle

geregelt würden.«

Da sprang aber Cupido in die Höhe:

»Heilige Mutter Aphrodite! Gesetze? Für mich? -- Na -- das möchte ich

mal sehen. -- Liebster, bester Hermes, geh' -- sattle mir schnell den

blanken Stern da, ich will hinunterreiten, das muß ich mir aus nächster

Nähe betrachten!«

Und da saß er schon auf seinem glänzenden Stern und fuhr hinab, und auf

der Erde sagten sie: Da fällt eine Sternschnuppe.

Es kam aber dem Cupido furchtbar kalt vor im neunzehnten Jahrhundert,

obwohl es im August war, wo die meisten Sternschnuppen fallen, und bei

Sonnenaufgang fror es ihn ganz erbärmlich, trotz des Umschlagetuches, das

ihm das alte Hökerweib geschenkt hatte. Die saß schon am ganz frühen

Morgen mit ihren Körben auf dem Markte, und wie sie den nackten, kleinen

Gesellen daherkommen sah, da wurde es ihr so weich und sehnsüchtig ums

Herz, sie meinte, es wäre Mitleid -- es war aber die Erinnerung: sie

sah sich wieder jung und hübsch, sie war beim Tanz unter der Linde, der

schönste Bursche schwang sie im Reigen -- heißa! -- hoch in die Luft,

daß die Röcke flogen, und dann küßte er sie. Und da machte sie die

Augen auf, und vor ihr stand wieder der drollige kleine Junge. Der nahm

das Höckerweib frischweg beim Kopf und gab ihr einen Kuß für das

Umschlagetüchelchen, das sie ihm gegen die Kälte geschenkt, und die Alte

faltete die Hände und träumte von ihrer Jugend. -- -- Den Cupido fror es

aber doch an den nackten Beinchen, und er dachte: »Ich will doch sehen, ob

ich nicht irgendwo hineinschlüpfen kann und mich wärmen.«

Doch da kam er schön an.

»Was willst Du hier?« fuhren sie ihn im ersten Hause an -- »Du bist so

unbequem -- mach', daß Du fortkommst!« Im zweiten öffneten ihm zwei alte

Jungfern die Thür, liefen kreischend davon und schrieen:

»Hülfe -- ein Sansculotte -- er hat nichts an!« Und der dicke Mops saß

auf dem Sofa und bellte ihm nach. Im dritten Hause fragten sie höflich

verwundert: »Was wollen Sie hier? Wir sind ja verheiratet.«

Im vierten hielten sie ihm einen Ehekontrakt unter die Nase, und im

fünften sprachen sie von Gesetzen und -- da wurde Cupido böse und sagte:

»Wartet, ich will Euch! Ihr wollt mich hier verleugnen? Bei unserer lieben

Frau von Milo -- Ihr sollt es büßen!« Er schwang sich in die Lüfte,

spannte den Bogen, und -- huidi! -- da schwirrten die Pfeile! Er schoß

blindlings drauf los, ganz einerlei, ob nach Grundsatz oder Gesetz -- aber

sie trafen. Und nun gab es eine heillose Verwirrung unter den Menschen; sie

hatten geglaubt, den Liebesgott hinwegspotten und -klügeln zu können,

und da war er plötzlich mitten unter ihnen und sie duckten sich, bange,

wehklagend und nach Hülfe wimmernd. -- Da ist ein Mägdlein gekommen. Wie

Cupido das erblickte, verschwand der Zorn aus seinem Angesicht, lächelnd

sah er es an -- und wählte seinen allerschönsten Pfeil, mit dem er

schon einmal seine holde Mutter geritzt hatte. -- Es war aber ein trotzig

Mägdelein. Keck schauten die Augen in die Welt hinein und sein roter Mund

sagte:

»Was frag' ich nach Liebe?

Mir liegt's nicht im Sinn!

Wohl hab' ich ein Herzel --

Doch pocht es nicht drinn!

Und daß Ihr's nur wißt, und daß Ihr's nur wißt:

Es hat mich noch keiner, noch keiner geküßt!

Zwar hab' ich ein Mündlein

Und seht nur -- wie rot!

Und ach -- wie kann's lachen --

Das macht Euch viel Not!

Doch daß Ihr's nur wißt, doch daß Ihr's nur wißt:

Es hat mich noch keiner, noch keiner geküßt!«

Horch! -- da schwirrt es und singt und klingt! Und sieh' -- da steckt der

Pfeil in der schönen, weißen Mädchenbrust --

Das trotzige Mägdelein hat mit der Hand ans Herze gegriffen, ist glührot

geworden, ist scheu davon geschlichen. Aus der Ferne tönt es:

»Nun frag' ich nach Liebe --

Nun trag' ich's im Sinn!

Nun fühl' ich mein Herze! --

Es pocht so darin!«

Und Cupido lauscht, biegt sich vor und lächelt, blinkt mit den

Schelmenaugen, hebt deutend das weiße Fingerchen, und spitzbübisch singt

er ihr nach:

»Und daß Ihr's nur wißt, und daß Ihr's nur wißt:

Just hat sie der Liebste, der Liebste geküßt!« --

* * * * *

Gerade da kam ein Mann des Weges gegangen, der war ein Sonntagskind, der

konnte schauen, was andern verborgen war -- der hat den kleinen, herzigen

Schlingel stehen sehen, wie er dem trotzigen Mägdelein nachgehöhnt hat.

»So sollst du ewig sein!« sagte er.

Cupido aber ist ihm entgegengehüpft, denn der Mann war ein Künstler, und

die Künstler stehen auf gar vertrautem Fuße mit all dem lustigen,

alten Göttergesindel -- er ist geduldig mit ihm gegangen und hat sich in

marmorne Fesseln schlagen lassen. Und so steht er da in der ganzen Pracht

seiner Schönheit, ein wenig nach vorn geneigt, das süße Schelmengesicht

voll Sonnenschein, das Fingerchen erhoben und deutet auf euch, die er

euch eben mitten ins Herz getroffen hat -- und lachend klingt's von seinen

Schelmenlippen:

»Und daß Ihr's nur wißt, und daß Ihr's nur wißt:

Nun wird die Liebste vom Liebsten geküßt!«

Psyche.

»~Ich saz ûf eime steine,

und dahte bein mit beine:

dar ûf sazt ich den ellenbogen:

ich hete in mîne hant gesmogen

daz kinne und ein mîn wange~,«

sagt Walter von der Vogelweide. So sitze ich im Gips-Museum und träume vor

mich hin und lasse mir von Antinous verliebte Blicke zuwerfen.

O, Du Abbild erster, toller, süßer Liebe!

Erste Liebe -- wo man liebt, ich möchte sagen, um zu lieben, um sein eigen

Herz einmal pochen zu hören, um voll Seligkeit zu verzweifeln, und weinend

zu jubeln -- wo ein liebes Auge, eine schöne Gestalt, ein lustig-gutes

Lachen, einem vollauf Grund genug zum Lieben scheint.

Später freilich, dann, meine ich, wenn die wahre, einzige, ewige Liebe

über einen kommt, wenn man mit vollem Verstande, mit ganzer Ueberlegung,

mit festem Willen liebt, dann -- ja, dann verlangt man freilich mehr, wie

Du, schöner Antinous, bieten kannst.

Sieh', der letzte, warme Sonnenstrahl hängt aufleuchtend, zögernd an

seinem holden Antlitze.

Er lächelt. -- --

Der Faun da hinter ihm guckt schelmisch um die Ecke: »Reizender Bengel!

Nicht wahr?« grinst er vergnügt, und die zwölf Apostel am Sarge des

heiligen Sebald schüttelten vorwurfsvoll ihre bärtigen Häupter. Warum,

o meine hochverehrten Herren, begaben Sie sich auch in diese

heidnisch-vergnügte Gesellschaft? Wird es Ihnen nicht ganz sonderbar zu

Mute?

Es geht ein wunderlich Flüstern durch den Saal und ein Beben durch die

nackten, weißen Götter-Menschenleiber. Mir schwimmt es vor den Augen und

mein Herz klopft. Soll ich fliehen? Schnell zur Türe!

Ah, die ist geschlossen! Sie haben mich vergessen in meiner Ecke hinter den

zwölf Aposteln, und ich bin allein im ganzen Haus -- allein, und doch

in der allerbesten Gesellschaft. Mir ahnt, jetzt wird sich etwas begeben,

etwas wunderlich Liebliches, himmlisch Schönes. Ein seltsames Leben

und Weben zittert in der ganzen Luft, und ich verstecke mich still und

neugierig und warte -- worauf? Ich weiß es selber nicht.

Doch -- was ist das? Träume ich? Wache ich? Ein zitternder Laut, halb

Seufzer, halb Jubel. -- Woher kommt er? Aus den Herzen der toten Gestalten?

-- Sieh' -- sie leben! Sie heben die Arme, sie bewegen sich -- das Blut

rinnt durch die Adern, sie atmen, und doch sind's keine Menschen. Denn

durchsichtig werden die Glieder von Gips, sie schimmern und glänzen,

geisterhaft, geheimnisvoll -- das ist Ewigkeit, die von den weißen Stirnen

leuchtet, und sieghaft strahlen die klaren Augen. -- Ach, und demütig

beuge ich mein Knie.

Lautlose Stille. -- Da ertönt mächtig, wie Donnerrollen, gewaltig, wie

Schlachtenruf, eine Stimme, die schallt durch den ganzen Saal: »Ist es

fort, das elende Gesindel, das sich Menschen nennt, und sich so unendlich

viel dünkt, daß es sich herausnimmt, uns stundenlang anzustarren und

unsere Götterleiber zu kritisieren? -- Sind wir allein? -- Gebt Antwort!«

Apollo ist's, von Belvedere, er tritt hervor in Herrlichkeit und Majestät,

und zu ihm gesellt sich Mars, der da mit aller Arroganz auftritt, deren nur

ein Kürassier-Lieutenant fähig ist, sei es auch ein olympischer; und er

gähnt herzhaft und schüttelt die prächtigen Glieder, und die Venus von

Milo sieht ihn holdselig an. Er aber fährt sich mit der Hand durch die

krausen Locken, die Erinnerung an selige Stunden überkommt ihn, und

schmunzelnd nickt er ihr herablassend liebevoll zu:

»Venuschen, kleiner Schatz, bist Du immer noch in meiner Nähe? Geh',

frage doch einmal Deinen niedlichen Schlingel von Jungen, ob die Luft ganz

rein ist, ob wir uns endlich ein bischen gehen lassen können, nachdem wir

den ganzen Tag so ehrbar dagesessen haben! Der kleine neugierige Bengel

hockt natürlich da, wo es am meisten zu gucken gibt.«

Und wunderbar! Die hochmütige, vornehme Dame von Milo nimmt diese etwas

familiäre Anrede gar nicht übel, ja, ein Lächeln spielt sogar um

den stolzen Mund, der so oft verächtlich auf die Besucher des Museums

herunterblicken kann.

»Mamachen, Mamachen,« ruft eine piepsige Stimme, und der pauspackige,

kleine Gesell, das Kind Amor, springt von seiner Marmorsäule herunter,

stellt sich dicht vor mich hin und nickt mir zu.

»Mamachen, hier sitzt noch eine in der Ecke; aber sie sagt nichts. Ein

ganz kleines Mädchen ist es, und sie macht große, verwunderte Augen, und

ihre Stirn leuchtet eben so weiß, wie Deine!«

»Hinaus mit ihr! Hier werden keine Sterblichen geduldet! Wir wollen keine

Lauscher,« sagt die lange Diana von Versailles mit ihrer scharfen Stimme,

»hetzt die Hunde auf die Unberufene.«

»Willst Du hier das große Wort führen?« lächelt unsere liebe Frau von

Milo etwas höhnisch, »alte Jungfern sind freilich flink mit der Zunge,

aber ich denke, wir, die wir unsere Aufgabe im Leben -- Lieben und

Geliebtwerden -- erfüllt haben, wir gelten mehr hier im Reich der

Freude!«

Diana zuckt die schlanken Schultern und hüllt sich keusch in vornehmes

Schweigen.

»Geh', Amorchen,« schmeichelt die tanzende Bacchantin -- war sie nicht

eben noch kopflos? Jetzt trägt sie ein lieblich-übermütiges Haupt auf

dem zierlichen Hälschen. --

»Frag' sie einmal: Hast Du Jemanden lieb? Recht von Herzen, recht freudig?

Und wenn sie ›Ja‹ sagt, dann laßt sie nur immer hier. Denkt wohl, ich

sei ein dummes, kleines Ding, aber Amorchen, Du weißt, ich verstehe mich

auf solche Sachen!«

Und sie dreht sich im Tanz und schüttelt die anmutigen Glieder, daß der

musikalische Faun neben ihr schnell ein lustiges »Klingkling« hören

läßt. -- Da erhebt sich eine Stimme, sanft, wie Windessäuseln, stark,

wie Sturmeswehen und ernst, wie das Grab: Hermes spricht. Majestätisch

ragt sein wunderbares Haupt über die andern hinweg, und seine armen

zertrümmerten Glieder umgibt Würde und Hoheit.

Götterbote! Glück und Freude, Schmerz und Tod trugst Du hin über alle

Welt! Ich möchte niederknieen vor Dir und Deine ewige Schönheit anbeten

und über Deine verstümmelten Glieder meine armseligen Thränen weinen!

»Laßt sie gewähren, Ihr Götter,« sprichst Du, und Deine Augen sehen

mich an, milde, verheißend -- »denn ich kenne sie. An ihrer Wiege stand

ich und brachte ihr das Geschenk des himmlischen Vaters, beugte mich über

sie, hauchte es in ihre Stirn, legte die Hand ihr auf's Herz, und da zog es

ein -- und küßte ihren Mund, und da lernte sie lächeln und -- lieben.«

Leise nickt er, und ich möchte weinen. --

Horch! Das seltsame Geräusch! Rollend, rasselnd, im Takt sich wiederholend

-- dazwischen ein melodisches Pfeifen, ein kunstvoller Schnörkel am

Ausgang des tiefen, rollenden Tones, behaglich einschläfernd klingt's in

seinem rhythmischen Taktfall, seiner ruhigen Gleichmäßigkeit.

Alle stehen und lauschen -- --

Da balanciert der alte, bärtige Silen das Bacchuskindlein geschickt auf

dem einen Arm und deutet mit dem andern lächelnd über die Schulter auf

den Faun hinter ihm, welcher, trunken von Wein und Freude, seine kolossalen

Glieder im tiefen Schlafe dehnt. -- Die kleine Bacchantin bricht in ein

schallendes Gelächter aus: »Der Faun schnarcht! Denkt Euch, er schnarcht!

Zuviel des feurigen Griechenweines hast Du getrunken, Du liederlicher,

großer Gesell Du!« schilt sie und kitzelt ihm neckisch die Fußsohlen.

Der Faun murmelt unverständliche Worte und bewegt die mächtigen Glieder

und versucht den Arm zu erheben. Aber schwer sinkt die Hand auf den

Felsen zurück, auf dem er ruht, und bald tönt wieder sein musikalisches

Schnarchen mit dem lustigen Endschnörkel durch den Saal. --

»Heraus aus den Schluchten, aus Klüften und Thälern, kommt hervor

aus den Quellen, huscht flink aus den Bäumen, ihr Nymphen, Dryaden, ihr

schelmischen Mädchen, ihr lustiges Volk! Tanzt, lacht und singt, und

hüpfet und springt! Weckt den faulen Schläfer dort und bittet Bacchos,

den süßen Wein Euch zu reichen!«

Eine klangvolle, frische Stimme schallt von der Thür her. Diana ist es,

aber nicht die lange Versaillerin: eine liebliche, mädchenhafte Diana,

mit kurzem Röckchen, noch nicht ganz fertig mit der Toilette -- und sie

klatscht in die schlanken Hände, und unsere liebe Frau von Milo lächelt

ihr holdselig zu.

Nun wird es lebendig um mich her; allüberall aus den Winkeln und Ecken,

die Treppen hinauf, hinunter kommt's gehuscht, geflogen, gekichert. Nackte,

liebliche Mädchengestalten, üppige Weiber, bockshörnige Faune, tapfere

Krieger, die vor Troja gefochten, ernstblickende Römer -- alles wirbelt

lustig durcheinander und sie umtanzen den schlafenden Faun, sie kitzeln

ihm die Seiten und zausen ihm die Haare, sie halten ihm den würzigen

Griechenwein unter die Nase und lachen ihm ein lustig Lachen in die Ohren,

bis er die sehnigen Glieder reckt und streckt -- da steht er mitten unter

ihnen und dreht sich im wilden Reigen. Wie der Jubel sie alle begeistert,

wie die tolle Lust sie hinzieht in ihr Freudenreich! Sieh' den alten

Sokrates -- mühsam kriecht er aus der Verzierung des römischen Sarkophags

heraus, umgeben von den lieblichen Musen; Terpsichore tanzt Ballett, und

da stehen Seneca und Demosthenes und Pindar und Cäsar und viele alte

Kahlköpfe und sehen zu. Mit mächtigem Satz springt der borghesische

Fechter in die Tanzenden hinein, eine weichhäutige Nymphe hoch in die

Lüfte schwingend, die Ringkämpfer lassen ihren Zorn und stimmen in das

fröhliche Gelächter ein; die beiden schlanken Discus-Werfer schleudern

ihre Metallscheibe geschickt über die Köpfe der neun Musen hinweg,

daß die alten Herren entsetzt von ihnen zurückweichen, und mein

schwermütiger, holder Antinous küßt die schwellenden Lippen der

liebetrunkenen, kleinen Bacchantin.

Majestätisch ernst sehen die drei Parzen vom Parthenon in das Getümmel

und Helios lächelt siegreich von seinem Sonnenwagen hernieder. Frau Venus

steht als Sonnenkönigin mitten unter den Jubelnden in aller Pracht und

lächelt ihrem Volke voll Huld.

Und die Dichterin Sappho öffnet ihren liederreichen, holdseligen Mund und

flüstert schmachtend:

»Die Du thronst auf Blumen, o Schaumgeborene,

Tochter Zeus, listsinnende, höre mich rufen!«

Und da, ach, siehe da -- die kokett verhüllte Göttin der Schamhaftigkeit

sinkt sehnsuchtsvoll in die geöffneten Arme eines kräftigen,

schöngestalteten Fauns. -- Dacht' ich's doch! --

Ja, sogar die Tiere stimmen ein in die allgemeine Fröhlichkeit: die

Schlangen des Laokoon lassen ab von ihren Opfern -- des Vaters Stirn

blickt heiter nun, und die sanften Knaben fürchten sich nicht mehr --

und unterhalten sich mit der Eidechse des schönen Appollo, des

Eidechsentöters, dessen Körper etwas von der Geschmeidigkeit der Lacerte

an sich hat -- und der Panter des Bacchos (der Riesenkater) lauscht

grimmig-herablassend dem Gespräch.

Doch, was ist das? Fürwahr, eine seltsame Prozession: langsam ziehen sie

einher, im ehrbaren Reigen sich schwingend, gravitätisch-lüstern

die Blicke um sich werfend, und jeder am Arme ein sittsam Dämchen mit

unendlich vielen Kleidern -- zimperlich geschürzt mit geübter Rechten.

Wahrhaftig, die zwölf Apostel sind's an der St. Sebalds-Kirche und irgend

welche heilige Damen, die hoch oben im Christenhimmel thronen, haben sie

sich zum Heidentanz engagiert.

So ist's recht! Hebt die Füße, streckt die Arme, hierhin, dorthin, auf

und ab!

Tanzt lustig den Reigen und dreht Euch im Kreise. --

Mitten im zierlichen Tanz stehen die heiligen Weiblein bewundernd vor dem

schönen, nackten Leib des Antinous, dem offenbarenden Mund des

heiligen Johannes entströmen Worte der Begeisterung über die Wunder

der Weibesschönheit, der heilige Paulus seufzt: »Hieße ich

doch noch Saulus!«, und der heilige Petrus rasselt mit den

Himmelsschlüssel-Castagnetten dazu. Und sie schwingen sich im Kreise, daß

die heiligen Gewänder fliegen, die heiligen Bärte wehen und der heilige

Schweiß von den heiligen Stirnen rieselt. --

Bim, bim -- bim, bim! Horch! Ein Glöcklein! Das Vesperglöcklein der

St. Sebalds-Kirche.

Schlaff sinkt der heiligen Schar der Arm, es stockt der Fuß -- starren

Auges schauen sie zur Thür. Da steht eine hagere Mönchsgestalt in brauner

Kutte und winkt mit langem, dürrem Finger und bim, bim, -- bim, bim,

tönt's Glöcklein wieder. Stark wie Riesenarme ist die Macht der

Gewohnheit! Dahin stürzen sie, die lieben Heiligen alle, in atemloser Hast

sich überstürzend, überkugelnd. --

»Zur Vesper, zur Vesper!«

Und der heilige Paulus-Saulus wendet sein bärtig Antlitz:

»Ueber ein Weilchen werdet Ihr uns nicht mehr sehen, und über ein

Weilchen werdet Ihr uns wiedersehen, wenn -- wir die Vesper gesungen!«

Ein lustig schallendes »Evoe!« antwortet ihm und -- bim, bim -- bim, bim

tönt's Glöcklein von der St. Sebalds-Kirche. -- --

Banges Stöhnen, sanftes Klagen, todesmüde Laute dringen an mein Ohr:

»Tod, was eilest Du? Nimmer begehr' ich Dein!« dringt's über die

bleichen Lippen des sterbenden Sklaven Michel Angelos, und bang sinken

seine schönen Glieder ineinander.