O artigo do correspondente especial do Jornal da Corte chegou no devido
tempo, escrito num papel muito grosseiro na arabesca caligrafia do rei,
em que três palavras enchiam uma página, e ainda eram ilegíveis. Além
disso, a contribuição era mais desconcertante no início, que era aberto
com uma sucessão de parágrafos apagados. O escritor parecia ter tentado
o artigo, uma vez ou duas vezes, em diversos estilos jornalísticos. Ao
lado de um experimento estava escrito “Tentar o estilo americano", e
começou o fragmento:
“O rei deve ir. Queremos homens corajosos. Tudo é um disparate muito…”.
E depois parou, seguido pela nota “O bom e correto jornalismo é mais
seguro. Experimentar”
A experiência em bom e correto jornalismo pareceu começar:
“O maior dos poetas ingleses disse que uma rosa por qualquer...”
Também parou abruptamente. A anotação seguinte, no lado era quase
indecifrável, mas parecia ser algo como:
“Que tal o velho Steevens e a/mot juste/? Por exemplo:”
“A manhã cintilou um pouco cansada para mim sobre a borda cortante de
Campden Hill e suas casas com nítidas sombras. Sob o contorno preto de
papelão, levou algum tempo para distinguir cores; mas finalmente vi um
amarelo acastanhado deslocando-se na obscuridade, e sabia que era a
guarda de Swindon do exército de West Kensington. Estão sendo mantidos
como reserva, e revestiram todo o cume acima de Bayswater Road. Seu
acampamento e sua principal força está sob a Torre de Waterworks em
Campden Hill. Esqueci de dizer que a Torre de Waterworks parecia escura.
Enquanto passava por eles e me aproximava da curva de Silver Street, vi
as massas nubladas azuis de homens de Barker bloqueando a entrada da
estrada alta como uma fumaça safira (bom). A disposição das tropas
aliadas, sob a gerência geral do Sr. Wilson, parece ser a seguinte: O
Exército Amarelo (se assim posso descrever os homens de West Kensington)
está, como já disse, em uma faixa ao longo do cume, o seu ponto mais a
oeste sendo o lado oeste de Campden Hill Road, cujo ponto mais distante
ao leste está no início de Kensington Gardens. O exército Verde de
Wilson alinha-se na Notting Hill High Road de Queen’s Road até o canto
de Pembridge Road, curvando-se em torno da segunda, e estendendo-se
trezentos metros em direção a Westbourne Grove. Westbourne Grove em si é
ocupada por Barker de South Kensington. O quarto lado deste quadrado
grosseiro, o lado de Queen’s Road, é mantido por alguns dos guerreiros
púrpuras de Buck.
O conjunto assemelha-se a alguns antigos e delicados canteiros
holandeses. Ao longo do cume de Campden Hill encontram-se açafrões
dourados de West Kensington. Eles são, por assim dizer, a primeira
franja inflamada do todo. Em Northward está o nosso jacinto Barker, com
todos os seus jacintos azuis. Em volta para o sul-oeste correm os juncos
verdes de Wilson de Bayswater, e uma linha de lírios violetas
(adequadamente simbolizada pelo Sr. Buck) completa o conjunto. O
exterior argento... (Estou perdendo o estilo. Deveria ter dito ‘Curvar
como um batedor’ em vez de apenas ‘curvar’. Também deveria ter chamado
os jacintos ‘repentinos’. Não posso continuar com isso. A guerra é
demasiado rápida para este estilo de escrita. Peça ao office-boy para
inserir /mots justes/.)
A verdade é que não há nada a relatar. Esse elemento comum que está
sempre pronto para devorar todas as coisas belas (como o porco preto na
mitologia irlandesa finalmente devora as estrelas e deuses); este
elemento comum, como digo, tem a seu modo finalmente devorado as chances
de qualquer romance, neste caso, o que uma vez consistia de combates
absurdos, mas emocionantes nas ruas, degenerou-se em algo que é a prosa
da guerra — degenerou-se em um cerco. Um cerco pode ser definida como
uma paz mais o inconveniente de guerra. Naturalmente Wayne não pode
aguentar. Não há mais possibilidade de ajuda de qualquer outro lugar do
que de navios da lua. E mesmo se o velho Wayne tivesse abastecido sua
rua com carne em lata até que toda a guarnição tivesse que se sentar
sobre elas, não poderia resistir por mais de um mês ou dois. Na
melancólica realidade, fez algo como isso. Abasteceu sua rua com comida
de forma que não deve haver espaço extraordinariamente para se virar.
Mas para que isso? Para aguentar um longo tempo e, em seguida, desistir
em caso de necessidade, o que significa isso? Isto significa esperar até
que suas vitórias sejam esquecidas, e em seguida, ser derrotado. Não
consigo entender como Wayne pode ser tão inartístico.
E como é estranho que se vê uma coisa bem diferente quando se sabe que
está derrotado! Sempre pensei que Wayne foi bastante bem. Mas agora,
quando sei do que ele é feito, não parece haver nada mais do que Wayne.
Todos as ruas parecem apontar para ele, todas as chaminés parecem
inclinar-se para ele, acho que é um sentimento mórbido; mas Pump Street
parece ser a única parte de Londres que sinto fisicamente. Acho, digo,
que isto é mórbido. Acho que é exatamente como um homem se sente sobre o
seu coração quando seu coração é fraco. ’Pump Street’ — o coração é uma
bomba. E estou bem sentimental.
Nosso melhor líder na linha de frente é, sem sombra de dúvida, o general
Wilson. Ele adotou sozinho entre os superintendentes o uniforme de seus
próprios alabardeiros, apesar de que os trajes do século XVI não foram
originalmente planejados para acompanhar suíças vermelhas. Foi ele que,
contra uma defesa mais admirável e desesperada, partiu ontem à noite
para Pump Street e a manteve pelo menos meia hora. Ele foi
posteriormente expulso pelo general Turnbull, de Notting Hill, mas só
depois de uma luta desesperada e a descida repentina da escuridão
terrível que se mostrou ainda mais fatal para as forças dos generais
Buck e Swindon.
O superintendente Wayne mesmo, com quem tive, com muita sorte, uma
entrevista bem interessante, deu o testemunho mais eloquente da conduta
do general Wilson e os seus homens. Suas precisas palavras foram as
seguintes: ‘Tenho comprado doces em sua lojinha engraçada desde quando
tinha quatro anos de idade. Nunca notei nada, tenho vergonha de dizer,
exceto que ele falava pelo nariz, e não costumava lavar-se muito. Ele
veio a nossa barricada como um demônio do inferno.’ Repeti esse discurso
ao próprio General Wilson, com algumas melhorias delicadas, e ele
parecia satisfeito com isto. Ele não parece, no entanto, satisfeito com
nada tanto agora quanto com o uso de uma espada. Tenho direto da melhor
autoridade que o general Wilson não raspou a face completamente ontem.
Acredita-se nos círculos militares de que ele está cultivando um bigode...
Como disse, não há nada a relatar. Ando cansado para a caixa de correio
no canto de Pembridge Road para postar meu artigo. Nada aconteceu, a não
ser os preparativos para um particularmente longo e frágil cerco,
durante o qual não pretendo estar na linha de frente. Enquanto olho
acima de Pembridge Road para o crepúsculo, o aspecto da estrada me
lembra que há uma nota a acrescentar. O general Buck sugeriu, com a
perspicácia característica, ao general Wilson que, a fim de afastar a
possibilidade de uma catástrofe como a que dominou as forças aliadas no
último avanço em Notting Hill (a catástrofe, quer dizer, das lâmpadas
apagadas), cada soldado deve ter uma levar uma lanterna acesa no
pescoço. Esta é uma das coisas que realmente admiro no general Buck. Ele
possui o que as pessoas costumavam chamar de ’humildade do homem de
ciência’, isto é, ele aprende constantemente com seus erros. Wayne pode
pegá-lo de alguma outra forma, mas não da mesma forma. As lanternas
parecem luzes de fadas ao se curvarem em volta do final de Pembridge Road.”
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"/Depois/: Escrevo com alguma dificuldade, porque o sangue escorre pelo
meu rosto e faz padrões no papel. O sangue é algo muito bonito; e é por
isso que está escondido. Se perguntar por que o sangue escorre pelo meu
rosto, só posso responder que fui chutado por um cavalo. Se me perguntar
sobre o cavalo, posso responder com algum orgulho que era um cavalo de
guerra. Se me perguntar como um cavalo de guerra apareceu em nossa
simples guerra pedestre, estou reduzido pela necessidade, tão dolorosa
para um correspondente especial, de contar as minhas experiências.
Estava, como já disse, a postar meu artigo na caixa do correio, e de
relance fui atraído pela curva brilhante de Pembridge Road, cravejado
com as luzes dos homens de Wilson. Não sei o que me fez parar para
examinar o assunto, mas tinha uma fantasia de que a linha de luzes, onde
se misturara ao indistinto crepúsculo marrom, era mais indistinta do que
o habitual. Tinha quase certeza de que, em um certo trecho da estrada
onde havia cinco luzes agora havia apenas quatro. Estiquei meus olhos,
as contei novamente, e havia apenas três. Um momento depois, havia
apenas dois; um instante depois, apenas um; e um instante depois as
lanternas perto de mim balançaram como sinos chocalhados, como se
tivesse sido atingidas de repente. Queimaram e caíram, e o momento da
queda deles foi como a queda do sol e das estrelas do céu. Deixou tudo
em uma cegueira primal. Na verdade, a estrada ainda não estava
legitimamente escura. Havia ainda os raios vermelhos de um por do sol no
céu, e o crepúsculo marrom ainda aquecia, por assim dizer, com um
sentimento de luz de fogo. Mas pelos três segundos após as lanternas
virarem e caírem, vi na minha frente uma escuridão bloqueando o céu. E
no quarto segundo sabia que essa escuridão que bloqueou o céu era um
homem num grande cavalo, e fui pisoteado e jogado de lado, por um
redemoinho de cavaleiros que varreu a esquina. Enquanto voltaram vi que
eles não eram negros, mas escarlates; eram uma sortida dos sitiados, com
Wayne cavalgando à frente.
Levantei-me da sarjeta, cego com o sangue de um ferimento superficial de
pele, e, estranhamente, não me importando tanto com cegueira ou com a
ferida. Por um minuto mortal depois que a incrível cavalgada tinha
passado, houve um silêncio morto na estrada vazia. E então veio Barker e
todos os seus alabardeiros correndo como demônios na pista deles. Era a
sua obrigação guardar o portal que a surtida tinha quebrado, mas eles
não contavam, e pequena culpa a deles, com a cavalaria. Como foi, Barker
e seus homens fizeram uma perfeita esplêndida corrida atrás deles, quase
pegando os cavalos de Wayne pelas caudas.
Ninguém pode compreender a surtida. Ela consiste apenas de um pequeno
número da guarnição de Wayne. Turnbull mesmo, com a vasta massa dela,
está, sem dúvida, ainda barricada em Pump Street. Missões deste tipo são
bastante naturais na maioria dos cercos históricos, como o cerco de
Paris em 1870, porque nestes casos, o assediado tem certeza de algum
apoio externo. Mas o que pode ser o objetivo neste caso? Wayne sabe (ou
se é muito louco para saber, pelo menos Turnbull sabe) que não há, e
nunca houve, a menor chance de apoio do lado de fora, pois a massa dos
modernos e sãos habitantes de Londres considera seu patriotismo farsesco
com desprezo, tanto quanto desprezam a idiotia original que lhe deu
origem, a loucura do nosso miserável Rei. O que Wayne e seus cavaleiros
estão fazendo ninguém pode mesmo conjecturar. A teoria geral da rodada é
que ele é simplesmente um traidor, e abandonou os sitiados. Mas os
enigmas maiores, mas ainda solúveis não são nada em comparação com o
pequeno enigma, mas sem resposta: de onde tiraram os cavalos?”
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“/Depois/: Ouvi um conto extraordinário da origem do aparecimento dos
cavalos. Parece que essa pessoa incrível, o General Turnbull, que está
agora governando Pump Street, na ausência de Wayne, enviou na manhã da
declaração de guerra um grande número de meninos (ou querubins da calha,
como nós homens da impressa dizemos), com meias-coroas em seus bolsos,
tomar táxis em todo Londres. Nada menos do que cento e sessenta táxis se
reuniram na Pump Street; foram requisitados pela guarnição. Os homens
foram libertados, os táxis usados para fazer barricadas, e os cavalos
mantidos em Pump Street, onde foram alimentados e exercitados por vários
dias, até que eles estivessem suficientemente rápidos e eficientes para
ser usado neste passeio selvagem para fora da cidade. Se isto é assim, e
ouvi da melhor autoridade possível, o método da surtida é explicado. Mas
não temos nenhuma explicação de seu objetivo. Quando os azuis de Barker
atravessavam a esquina atrás deles, foram parados, não por um inimigo,
mas pela voz de um homem, e era um amigo. Red Wilson de Bayswater correu
sozinho ao longo da estrada principal como um louco, acenando com uma
alabarda arrancada de uma sentinela. Ele estava no comando supremo, e
Barker parou no canto, olhando e desorientado. Podíamos ouvir a voz de
Wilson alta e distinta no anoitecer, de modo que parecia estranho que a
grande voz saísse do pequeno corpo. ‘Pare, South Kensington! Guarde esta
entrada, e impeça-os de retornar. Vou persegui-los. Para a frente,
Guarda Verde!’
Uma parede de uniformes escuros azuis e uma floresta de poleaxes estava
entre mim e Wilson, pois os homens de Barker bloquearam a boca da
estrada em duas linhas rígidas. Mas através deles e através do
crepúsculo podia ouvir claramente as ordens e o clangor de armas, e ver
o exército verde de Wilson marchar para o oeste. Eles eram os nossos
grandes lutadores. Wilson os tinha preenchido com seu próprio fogo, em
poucos dias eles haviam se tornado veteranos. Cada um deles usava uma
medalha de prata de uma bomba, para vangloriar-se de que só eles de
todos os exércitos aliados ficara vitorioso em Pump Street.
Consegui driblar o destacamento azul de Barker, que guardava o final de
Pembridge Road, e, apertando o passo, alcancei a cauda do exército verde
de Wilson enquanto descia a estrada em busca do rápido Wayne. O
crepúsculo tinha-se aprofundado numa escuridão quase total, e por algum
tempo, só ouvi o batimento do ritmo da marcha. Então, de repente houve
um grito, e os grandes lutadores foram arremessados para trás, quase
me esmagando, e as lanternas novamente balançaram e tilintaram, e
narizes frios de grandes cavalos nos pressionaram. Eles haviam se virado
e dado carga.
‘Seus tolos!’, veio a voz de Wilson, cortando nosso pânico com uma
esplêndida raiva fria. ‘Não veem? Os cavalos não têm cavaleiros!’
Era verdade. Estávamos no meio de uma debandada de cavalos com selas
vazias. O que poderia significar? Será que Wayne encontrou alguns dos
nossos homens e foi derrotado? Ou jogou os cavalos em nós como uma
espécie de ardil ou um novo modo louco de guerra, tal como ele parecia
decidido a inventar? Ou será que ele e os seus homens querem fugir
disfarçados? Ou será que querem se esconder nas casas?
Nunca admirei tanto o intelecto de qualquer homem (nem mesmo o meu
próprio) tanto quanto o de Wilson naquele momento. Sem dizer uma
palavra, simplesmente apontou a alabarda (que ainda segurava) para o
lado sul da estrada. Como se sabe, as ruas até o cume de Campden Hill a
partir da estrada principal são peculiarmente íngremes, elas são mais
como caminhos bruscos de escadas. Estávamos em frente de Aubrey Road, a
mais íngreme de todas; teria sido muito mais difícil subir com cavalos
semi-treinados do que subir a pé.
‘Gire à esquerda!’ gritou Wilson. ‘Eles passaram por aqui’, acrescentou
para mim, que estava ao lado do seu cotovelo.
’Por quê?’, atrevi a perguntar.
‘Não é possível dizer com certeza’, respondeu o general de Bayswater.
‘Vieram até aqui com muita pressa, de qualquer maneira. Eles
simplesmente soltaram seus cavalos, porque não podiam levá-los para
cima. imagino que estão tentando subir o cume de Kensingston ou
Hammersmith, ou em algum lugar, e estão atacando aqui pois é um pouco
além do fim da nossa linha. Malditos tolos, por não ter ido mais adiante
na estrada, no entanto. Apenas escaparam do nosso último posto. Lambert
está a pouco mais de 400 metros daqui. E eu o avisei.’
‘Lambert!’ , eu disse. ‘Não o jovem Wilfrid Lambert - meu velho amigo.’
‘Wilfrid Lamber é o nome dele’, disse o general, ‘costumava ser um
citadino; um companheiro parvo com um nariz grande. Esse tipo de homem
sempre é voluntário para alguma guerra ou de outra, e o que é mais
engraçado, geralmente não é ruim nisso. Lambert é distintamente bom.
Sempre considerei os amarelos de West Kensingtons como a parte mais
fraca do exército, mas ele os conduziu juntos extraordinariamente bem,
apesar de ser subordinado ao Swindon, que é um burro. No ataque de
Pembridge Road na outra noite, ele mostrou grande coragem.’
‘Demonstrou maior coragem do que isso’, eu disse. ‘Ele criticou o meu
senso de humor. Esse foi seu primeiro combate.’
Esta observação foi, lamento dizer, perdida no admirável comando das
forças aliadas. Estávamos subindo a última metade de Aubrey Road, que é
tão abrupta que se parece com um mapa antigo inclinando-se contra a
parede. Existem linhas de árvores pequenas, uma por cima da outra, como
em um mapa antigo.
Chegamos ao topo, arfando um pouco, e estávamos prestes a virar a
esquina num lugar chamado (em antecipação cavalheiresca a nossas guerras
de espada e machado) Tower Crecy, quando fomos subitamente abatidos no
estômago (não posso usar nenhum outro termo) por uma horda de homens que
se atirou sobre nós. Usavam o uniforme vermelho de Wayne; suas alabardas
estavam quebradas; testas sangrando, mas o mero ímpeto de sua retirada
nos atordoou enquanto estávamos no último cume da encosta .
‘O bom e velho Lambert!’, gritou de repente o impassível Sr. Wilson de
Bayswater, com uma emoção incontrolável. ‘Maldito velho alegre Lambert!
Ele já conseguiu! Ele está dirigindo-os de volta para nós! Hurra! Hurra!
Avante, Guarda Verde!’
Viramos para o canto leste, Wilson correndo primeiro, brandindo a alabarda..
Pode perdoar um pouco de egoísmo? Todos gostam um pouco de egoísmo,
quando toma a forma, como neste caso, de uma confissão vergonhosa. A
coisa é realmente um pouco interessante, porque mostra como o hábito
meramente artístico contamina homens como eu. Foi a ocorrência mais
intensamente emocionante que já aconteceu em minha vida; e estava
realmente animado sobre isso. E ainda, quando viramos a esquina, minha
primeira impressão foi de algo que não tinha nada a ver com a luta. Fui
aturdido pelos céus como por um raio, pela altura da torre de água de
Campden Hill. Não sei se os londrinos geralmente percebem o quão alta se
parece quando se está quase que imediatamente sob ela. Por um segundo,
pareceu-me que mesmo a guerra humana era uma trivialidade aos pés dela.
Por um segundo, senti-me como se antes estivesse ébrio de alguma orgia
trivial, e agora estivesse sóbrio pelo choque desta sombra. Um momento
depois, percebi que sob ela havia algo mais duradouro do que a pedra, e
algo mais selvagem que a atordoante altura — a agonia do homem. E sabia
que, em comparação a isso, esta torre esmagadora era uma trivialidade,
era uma haste simples de pedra que a humanidade poderia quebrar como um
palito.
Não sei por que falei tanto sobre esta velha torre de água boba, que na
melhor das hipóteses era apenas um enorme fundo de tela. Era,
certamente, uma paisagem sombria e terrível, contra a qual os nossas
figuras eram aliviados. Mas acho que a verdadeira razão foi que, havia
em minha própria mente uma transição tão cortante da torre de pedra ao
homem de carne e osso. Pois o que primeiro vi quando me recuperei, foi a
sombra da torre, como se fosse um homem, e um homem que eu conhecia.
Lambert estava no canto mais distante da rua que curva ao redor da
torre, sua figura delineada pelo nascer da lua. Estava magnífico, um
herói; mas parecia algo muito mais interessante do que isso. Estava,
como aconteceu, quase exatamente na mesma atitude arrogante em que
estava há quase 15 anos atrás, quando balançou sua bengala e atingiu-a
no chão, e me disse que toda a minha sutileza era bobagem. E, na minha
alma, acho que isso exigiu mais coragem dele do que a luta agora. Pois
então estava lutando contra algo que estava em ascensão, elegante, e
vitorioso. E agora está lutando (com o risco de sua vida, sem dúvida)
simplesmente contra algo que já está morto, que é impossível, fútil; do
qual nada foi mais impossível e inútil do que esta surtida. As pessoas
hoje em dia menosprezam o sentido psicológico da vitória como um fator
nos confrontos. Então, ele estava atacando um degradado, mas, sem
dúvida, vitorioso Quin, e agora ele está atacando um interessante, mas
totalmente acabado Wayne.
Seu nome me faz lembrar dos detalhes da cena. Os fatos foram os
seguintes. Uma linha de alabardeiros vermelhos, dirigida por Wayne,
estava marchando pela rua, perto da parede norte, que é, de fato, a
parte inferior de um tipo de dique ou fortificação da torre de água.
Naquele instante, Lambert e seus amarelos de West Kensingtons varreram a
esquina abalando os homens de Wayne pesadamente, e empurram de volta
alguns dos mais tímidos, como acabei de descrever, para os nossos
braços. Quando nossa força atingiu a retaguarda de Wayne, todos sabiam
que estava terminado. Seu barbeiro militar favorito foi atingido. Sua
mercearia estava atordoada. Ele próprio foi ferido na coxa, e cambaleou
para trás contra a parede. Nós o tínhamos em uma armadilha com duas
garras. ‘É você?’ gritou jovialmente Lambert a Wilson para além das
cercas de Notting Hill. ‘Este é segredo’, respondeu o General Wilson,
‘mantê-los sob a parede.’
Os homens de Notting Hill foram caindo rapidamente. Adam Wayne ergueu os
longos braços na parede acima dele, e com um salto a escalou; era uma
figura gigantesca contra a lua. Arrancou a bandeira das mãos do
porta-estandarte abaixo dele, e sacudiu-a de repente acima de nossas
cabeças, de modo que era como um trovão no céu.
‘Em volta do Leão Vermelho!’, gritou. ‘Espadas em torno do Leão
Vermelho! Alabardas em torno do Leão Vermelho! Eles são espinhos ao
redor da rosa.’
Sua voz e o estalido da bandeira causaram uma corrida momentânea, mas
Lambert, cujo rosto idiota estava quase bonito com a batalha, sentiu por
instinto, e gritou:
‘Largue a bandeira da sua casa, seu tolo! Largue isso!’
‘A bandeira do Leão Vermelho raramente se inclina’, disse Wayne,
orgulhosamente, exibindo-a exuberantemente no vento da noite.
No momento seguinte sabia que a pobre teatralidade sentimental de Adam
lhe custou muito. Lambert estava a um salto da parede, a sua espada em
seus dentes, e atacou a cabeça de Wayne antes que ele tivesse tempo de
sacar sua espada, suas mãos ocupadas com a enorme bandeira. Deu um passo
para trás apenas a tempo de evitar o primeiro corte, e deixou cair o
mastro de bandeira, de modo que a lâmina de lança no final dela apontou
para Lambert.
‘A bandeira se inclina’, bradou Wayne, numa voz que deve ter assustado
as ruas. ‘A bandeira de Notting Hill inclina-se para um herói.’ E com
estas palavras, dirigiu a ponta de lança e metade do mastro de bandeira
através do corpo de Lambert que caiu morto na estrada abaixo, uma pedra
sobre as pedras da rua.
‘Notting Hill! Notting Hill!’, gritou Wayne, numa espécie de raiva
divina. ‘Sua bandeira é ainda mais santa para o sangue de um inimigo
valente! Para cima do muro, patriotas! Para cima do muro! Notting Hill!’
Com seu longo braço forte ele realmente arrastou um homem acima do muro
como uma silhueta contra a lua, e mais e mais homens subiram lá em cima,
puxando a si mesmos e sendo puxados, até que os grupos e multidões dos
homens meio massacrados de Pump Street estavam no muro acima de nós.
‘Notting Hill! Notting Hill!’, gritou Wayne, incessantemente.
‘Bem, o que dizer de Bayswater?’, disse um homem trabalhador digno do
exército de Wilson, irritado. ‘Bayswater para sempre!’
‘Nós ganhamos!’, Wayne gritou, batendo mastro de bandeira no chão.
’Bayswater para sempre! Ensinamos nosso patriotismo aos inimigos!’
‘Oh, vamos cortá-los e acabar com isto!’, gritou um dos tenentes de
Lambert, que estava reduzido a algo que beirava a loucura com a
responsabilidade de suceder ao comando.
‘Vamos tentar por todos os meios’, disse Wilson, sóbrio; e os dois
exércitos se fecharam ao redor do terceiro.”
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“Simplesmente não posso descrever o que se seguiu. Sinto muito, mas há
tal coisa como a fadiga física, como a náusea física, e, devo
acrescentar, como terror físico. Basta dizer que o parágrafo acima foi
escrito cerca de 11 horas da manhã, e que agora é cerca de duas horas da
tarde, e que a batalha ainda não terminou, e não é provável que termine.
Basta dizer que além das ruas íngremes que levam desde a Torre de Água
para a alta estrada de Notting Hill, sangue esteve correndo, e está
correndo, em grandes serpentes vermelhas, que se enrolam na via
principal e brilham na lua.”
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"/Depois/: O toque final foi dado a toda esta futilidade terrível. Horas
se passaram; amanheceu, os homens ainda estão balançando, lutando ao pé
da torre e na esquina de Aubrey Road; a luta não terminou. Mas sei que é
uma farsa.
Notícias acabam de chegar para mostrar que a incrível surtida de Wayne,
seguida pela resistência incrível por uma noite inteira no muro da torre
d’água, foi inútil. Qual era o objetivo desse estranho êxodo
provavelmente nunca saberemos, pela simples razão de que todo aquele que
sabia provavelmente estará cortado em pedaços no decorrer das próximas
dois ou três horas.
Ouvi, cerca de três minutos atrás, que os métodos de Buck ganharam ao
final. Ele estava perfeitamente correto, é claro, quando se pensa nisso,
ao considerar que era fisicamente impossível para uma rua derrotar uma
cidade. Enquanto pensamos que estava patrulhando as portas orientais com
seu exército púrpura; enquanto estávamos correndo pelas ruas e acenando
alabardas e lanternas, enquanto o pobre Wilson estava planejando como
Moltke e combatendo como Aquiles para prender o superintendente selvagem
de Notting Hill — o Sr. Buck, comerciante de tecidos aposentado,
simplesmente pegou um táxi e fez algo tão simples como manteiga e tão
útil e desagradável quanto. Desceu até South Kensington, Brompton, e
Fulham, e gastando cerca de quatro mil libras de seus meios privados,
levantou um exército de quase tantos homens; isto é, um grande exército
suficiente para vencer, não apenas Wayne, mas Wayne e todos os seus
inimigos presentes juntos. O exército, entendo, está acampado junto a
High Street, Kensington, e preenche da Igreja até Addison Road Bridge. É
para avançar por dez caminhos diferentes subindo para o norte.
Não posso suportar ficar aqui. Tudo torna isto pior do que o necessário.
O amanhecer, por exemplo, chegou a Campden Hill; espaços esplêndidos de
prata, com borda de ouro, rasgam o céu. Pior ainda, Wayne e seus homens
sentiram o amanhecer; seus rostos, embora sangrentos e pálidos, são
estranhamente esperançosos... insuportavelmente patético. Pior de tudo,
no momento estão ganhando. Se não fosse por Buck e do seu novo exército
poderiam apenas, e somente apenas, ganhar.
Repito, não aguento. É como assistir a essa velha peça maravilhosa de
Maeterlinck (conhecem minha parcialidade para os saudáveis, alegres
velhos autores do século XIX), em que se tem que observar a conduta
tranquila de pessoas dentro de uma sala de estar, mesmo sabendo que há
homens na porta cuja palavra pode explodir tudo com tragédia. E é pior,
pois os homens não estão falando, mas se contorcendo e sangrando e
caindo mortos por uma coisa que já está resolvida e decidida contra
eles. As grandes massas cinzentas de homens ainda trabalham, puxam e
balançam lá e para cá em torno da grande torre cinza, e a torre ainda
está imóvel, como será sempre imóvel. Esses homens serão esmagados antes
de o sol se por, e novos homens irão surgir e ser esmagados, e novos
erros serão feitos, e a tirania vai sempre se levantar de novo, como o
sol, e a injustiça sempre será tão fresca como as flores da primavera. E
a torre de pedra vai sempre olhar para baixo. A matéria, em sua beleza
brutal, sempre olha para baixo para aqueles que são loucos o suficiente
para consentir em morrer, e ainda mais loucos, uma vez que consentem em
viver.”
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E assim terminou abruptamente a primeira e última contribuição do
Correspondente Especial do Jornal da Corte nesse valorizado periódico.
O correspondente, como já foi dito, estava simplesmente triste e enjoado
com a última notícia do triunfo de Buck. Ele desceu desleixado
tristemente a íngreme Aubrey Road, que na noite anterior tinha subido em
uma excitação tão incomum, e caminhou para a estrada principal vazia
iluminada pelo amanhecer, procurando vagamente por um táxi. Não viu nada
no espaço aberto, exceto algo reluzente azul e dourado, correndo muito
rápido, que parecia à primeira vista algo como um besouro muito alto,
mas acabou, para sua grande surpresa, por ser Barker.
— Já ouviu a boa notícia? — perguntou o cavalheiro.
— Sim —, disse Quin, com uma voz calma. — Ouvi as boas novas de grande
alegria. Vamos pegar uma carruagem até Kensington? Vejo uma ali.
Eles pegaram o táxi, e foram, em quatro minutos, em frente às fileiras
do multitudinário e invencível exército. Quin não tinha falado uma
palavra em todo o trajeto, e algo nele tinha impedido o essencialmente
impressionável Barker de falar também.
O grande exército, que se movia em Kensington High Street, chamava
muitas cabeças para as inúmeras janelas, pois fazia tempo, de fato –
mais do que a vida da maioria dos jovens – que um exército destes tinha
sido visto em Londres. Em comparação com a vasta organização que agora
estava engolindo quilômetros, com Buck na dianteira como líder, e o rei
na traseira como jornalista, toda a história do problema era
insignificante. Na presença daquele exército, os vermelhos de Notting
Hill e os verdes de Bayswater eram igualmente pequenos grupos dispersos.
Em sua presença todo o esforço em torno de Pump Street era como um
formigueiro sob o casco de um boi. Todo homem que sentiu ou olhou aquela
infinidade de homens sabia que era o triunfo da aritmética brutal de
Buck. Se Wayne estava certo ou errado, sábio ou tolo, era um assunto
muito justo para discussão. Mas era uma questão de história. Ao pé da
Church Street, em frente à igreja de Kensington, fizeram uma pausa com
um brilhante bom humor.
— Vamos enviar algum tipo de mensageiro ou nos anunciar a eles — disse
Buck, virando-se para Barker e do rei. — Vamos enviar e pedir-lhes para
se render sem mais confusão.
— O que vamos dizer a eles? — disse Barker, em dúvida.
— Os fatos são suficientes para o caso — respondeu Buck. — São os fatos
que convencem uma rendição do exército. Vamos simplesmente dizer que os
dois exércitos lutando agora são, no total, cerca de mil homens. Digamos
que temos quatro mil. É muito simples. Dos mil combatentes, agora o
inimigo tem no máximo trezentos, então com estes trezentos, agora tem de
lutar contra quatro mil e setecentos homens. Deixe-os fazê-lo se os
divertem.
E o superintendente de North Kensington riu.
O arauto despachado até Church Street em toda a pompa azul e dourada de
South Kensington, com os três pássaros em seu tabardo, foi acompanhado
por dois trompetistas.
— O que vão fazer quando se renderem? — perguntou Barker, a fim de dizer
algo no silêncio repentino do imenso exército.
— Conheço Wayne muito bem — disse Buck, rindo. — Quando se submeter, irá
enviar um arauto vermelho flamejante com o Leão de Notting Hill. Mesmo a
derrota será agradável para ele, desde que formal e romântica.
O Rei, que caminhou até a cabeça da linha, quebrou o silêncio pela
primeira vez:
— Não me espantaria se ele desafiar você, e não enviar o arauto depois
de tudo. Não acho que conhece Wayne tão bem quanto pensa.
— Tudo bem, vossa Majestade, — disse Buck, tranquilamente — se não for
desrespeitoso, demonstrarei meus cálculos políticos de uma forma muito
simples, aposto dez libras por um xelim que o arauto retorna com a rendição.
— Tudo bem — disse Auberon. — Posso estar errado, mas a minha noção de
Adam Wayne é que ele vai morrer em sua cidade, e que, até que esteja
morto, esta não vai ser uma propriedade segura.
— A aposta está feita, vossa Majestade — disse Buck.
Outro longo silêncio se seguiu, no curso do qual Barker sozinho, em meio
ao exército imóvel, caminhou batendo os pés em seu jeito inquieto.
Então, de repente, Buck inclinou-se para a frente:
— Vou tomar o seu dinheiro, vossa Majestade. Eu sabia. Lá vem o arauto
de Adam Wayne.
— Não — gritou o rei, olhando a frente também. — Seu bruto, é um ônibus
vermelho.
— Não — disse Buck, calmamente, e o rei não respondeu, pois por baixo do
centro da espaçosa e silenciosa Church Street estava andando, sem sombra
de dúvida, o arauto do Leão Vermelho, com dois trompetistas.
Buck tinha algo nele que lhe ensinou a ser magnânimo. Em sua hora de
sucesso, sentiu-se magnânimo para com Wayne, a quem realmente admirava;
magnânimo para com o Rei, por quem fora marcado tão publicamente, e,
acima de tudo, magnânimo para com Barker, que era o líder titular deste
vasto exército de South Kensington, que seu próprio talento tinha evocado.
— General Barker — disse ele, curvando-se —, se propõe a receber a
mensagem do sitiado?
Barker também se curvou, e avançou para o arauto.
— Seu mestre, o Sr. Adam Wayne, recebeu nosso pedido para rendição? —
perguntou ele.
O arauto transmitiu uma afirmativa solene e respeitosa.
Barker retomou, tossindo um pouco, mas encorajado.
— Qual a resposta que seu mestre enviou?
O arauto novamente inclinou-se submisso, e respondeu com uma espécie de
monotonia:
— Minha mensagem é esta. Adam Wayne, alto lorde superintendente de
Notting Hill, sob a Carta do Rei Auberon e as leis de Deus e toda a
humanidade, livre e de uma cidade livre, cumprimenta James Barker, alto
lorde superintendente de South Kensington, pelos mesmos direitos livre e
honrado, líder do exército do sul. Com toda a amigável reverência, e com
toda a consideração constitucional, deseja que James Barker deponha suas
armas, e que todo o exército sob seu comando que deponha as armas também.
Antes que as palavras terminassem o rei correu para o espaço aberto com
os olhos brilhando. O resto do pessoal e da vanguarda do exército ficou
literalmente sem fôlego. Quando se recuperaram, começaram a rir além da
contenção; a revulsão foi muito repentina.
— O alto lorde superintendente de Notting Hill — continuou o arauto —,
não propõe, no caso de sua rendição, usar sua vitória para um destes
fins repressivos que outros têm entretido contra ele. Permitirá suas
leis livres e suas cidades livres, suas bandeiras e seus governos. Ele
não vai destruir a religião de South Kensington, ou esmagar os velhos
costumes de Bayswater.
Uma explosão de riso incontrolável subiu da vanguarda do grande exército.
— O rei deve ter tido algo a ver com este humor — disse Buck, batendo na
coxa. — É muito deliciosamente insolente. Barker, um copo de vinho.
E em sua convivialidade ele realmente enviou um soldado ao restaurante
em frente à igreja que trouxe dois copos para um brinde.
Quando o riso tinha morrido, o arauto continuou bastante monótono:
— No caso da rendição de seus exércitos e dispersão sob a
superintendência de nossas forças, seus direitos locais serão
cuidadosamente observados. No caso de não fazê-lo, o alto lorde
superintendente de Notting Hill deseja anunciar que acaba de capturar a
Torre de Água, logo acima, em Campden Hill, e que dentro de 10 minutos a
partir de agora, isto é, recebendo através de mim a sua recusa, abrirá o
grande reservatório e inundará todo o vale onde estão sob trinta metros
de água. Deus salve o Rei Auberon!
Buck deixou cair o copo e fez um grande respingo de vinho sobre a estrada.
— Mas-mas... — disse, e em seguida, com um último e esplêndido esforço
de sua grande sanidade, observou os fatos a sua frente.
— Temos que nos render — disse ele. — Não se pode fazer nada contra
cinquenta mil toneladas de água descendo uma colina íngreme, a dez
minutos daqui. Devemos nos render. Nossos quatro mil homens bem poderiam
ser quatro. Vicisti Galilæe! Perkins, pode me pegar outro copo de vinho.
Desta forma, o vasto exército de South Kensington foi rendido e Império
de Notting Hill começou. Um fato a mais neste contexto que talvez vale a
pena mencionar - o fato de que, após a sua vitória, Adam Wayne fez com
que a grande torre em Campden Hill fosse revestida com ouro e inscrita
com um grande epitáfio, dizendo que era o monumento a Wilfrid de
Lambert, o defensor heroico do lugar, e coroada com uma estátua, que não
fazia justiça a seu grande nariz.