Um pouco depois da ascensão do Rei apareceu um pequeno livro de poemas,
chamado “Hinos no Monte”. Não eram bons poemas, nem um livro de sucesso,
mas que atraiu uma certa atenção de uma particular escola de críticos. O
próprio Rei, que era um membro desta escola, o avaliou na qualidade de
crítico literário para “Direto dos Estábulos”, um jornal esportivo. Eles
eram conhecidos como a Escola da Rede, porque um inimigo havia calculado
malignamente que não menos do que 13 de suas delicadas críticas tinham
começado com as palavras: “Li este livro deitado em uma rede: meio
adormecido na sonolenta luz solar, Sob estas condições, gostavam de
tudo, mas especialmente bobagens. “Depois de um livro autentico bom (e
que, infelizmente, nunca encontramos), queremos um ricamente ruim.”
Assim aconteceu que o seu louvor (como indicando a presença de uma
riqueza ruim) não era universalmente procurado, e os autores se tornavam
um pouco inquietos quando encontravam o olhar favorável da Escola da Rede.
A peculiaridade de “Hinos no Monte” foi a celebração da poesia de
Londres como distinta da poesia do campo. Este sentimento ou afetação,
naturalmente, não é incomum no século XX, e, embora às vezes exagerada,
às vezes artificial, apresenta uma grande verdade na sua raiz, pois há
um aspecto em que uma cidade deve ser mais poética do que o campo, uma
vez que é mais próxima do espírito do homem, pois Londres, se não é uma
das obras-primas do homem, pelo menos é um de seus pecados. A rua é
muito mais poética do que um prado, porque a rua tem um segredo. A rua
está indo para algum lugar, e um prado a lugar nenhum. Mas, no caso do
livro chamado “Hinos no Monte” havia outra particularidade, que o rei
apontou com grande perspicácia em seu comentário. Ele era naturalmente
interessado no assunto, pois ele próprio tinha publicado um volume de
letras sobre Londres sob o pseudônimo de “Margarida Sonhadora”.
Esta diferença, como o Rei apontou, consistiu no fato de que, enquanto
artífices como “Margarida Sonhadora” (a cujo elaborado estilo, o Rei,
com a assinatura de "Thunderbolt", foi talvez demasiado severo) pensavam
em elogiar Londres comparando-a com a natureza do campo, ou seja, como
um fundo a partir do qual todas as imagens poéticas devem acontecer, o
robusto autor de “Hinos no Monte” elogiou a natureza do campo
comparando-a com a cidade, e utilizado a própria cidade como um fundo. —
Pegue — disse o crítico — as linhas tipicamente femininas de ‘Para o
inventor do cabriolé’: “Poeta, cuja astúcia esculpiu esta concha amorosa,
Onde dois habitam.” — Certamente — escreveu o rei —, ninguém, mas uma
mulher poderia ter escrito essas linhas. Uma mulher tem sempre uma
fraqueza por natureza, sua arte é apenas bela como um eco ou sombra
desta. Ela está louvando o cabriolé por tema e teoria, mas sua alma
ainda é de uma criança à beira-mar, pegando conchas. Ela nunca pode ser
totalmente da cidade, como um homem pode; na verdade, não falamos (com
sagrada propriedade) de ‘um homem da cidade’? Quem já falou de uma
mulher da cidade? Por mais que, fisicamente, uma mulher possa estar na
cidade, ela ainda se modela pela natureza, ela tenta levar a natureza
com ela, ela imagina grama crescendo em sua cabeça, e... animais peludos
para mordê-la na garganta. No coração de uma cidade escura, ela modela o
chapéu como um flamejante jardim de flores de uma cabana. Nós, com o
nosso sentimento cívico nobre, modelamos o nosso como um pote de
chaminé, o estandarte da civilização. Para não ficar sem pássaros, ela
prefere cometer um massacre, para que ela possa transformar a cabeça
numa árvore, com aves mortas cantando para ela.
Esse tipo de coisa continuou por várias páginas, e depois o crítico se
lembrou de seu assunto, e voltou para ele. “Poeta, cuja astúcia esculpiu
esta concha amorosa,
Onde dois habitam.” — A peculiaridade dessas boas embora femininas
linhas — continuou “Thunderbolt” — é, como já disse, que elogiam o
cabriolé, comparando a uma concha, a uma coisa natural. Agora, ouça o
autor de ‘Hinos no Monte’, e como ele lida com o mesmo assunto. Em seu
belo noturno, intitulado ‘O Último Ônibus’, ele alivia a melancolia rica
e comovente do tema através de uma súbita sensação de pressa ao fim: “O
vento em volta na esquina da velha rua
Balança súbito e rápido como um táxi.” — Aqui a distinção é óbvia.
‘Margarida Sonhadora’ pensa que é um grande elogio a um cabriolé ser
comparado a uma das câmaras em espiral do mar. E o autor de ‘Hinos no
Monte’ pensa que é um grande elogio para o imortal turbilhão ser
comparado a um carro de praça. Ele certamente é o real admirador de
Londres. Não temos espaço para falar de todas as suas aplicações
perfeitas da ideia; do poema em que, por exemplo, os olhos de uma
senhora são comparados, não às estrelas, mas a duas perfeitas lâmpadas
de rua que orientam os andarilhos. Não temos espaço para falar da fina
letra, recordando o espírito elisabetano, em que o poeta, em vez de
dizer que a rosa e o lírio lutam em sua pele, diz Quão perfeita é a
imagem de dois ônibus em disputa!
Aqui, um pouco abruptamente, a revisão concluiu, provavelmente porque o
rei teve de enviar a sua cópia, naquele momento, já que estava com
alguma falta de dinheiro. Mas o Rei era um crítico muito bom, mesmo que
não fosse como Rei, e tinha, em grande medida, acertado na mosca. “Hinos
no Monte” não era nada como os poemas publicados originalmente em louvor
da poesia de Londres. E a razão é que foi realmente escrito por um homem
que não tinha visto nada além de Londres, e que ele a considerava,
portanto, como o universo. Ele foi escrito por um bruto rapaz ruivo de
17, chamado Adam Wayne, que tinha nascido em Notting Hill. Um acidente
em seu sétimo ano o impediu de ser levado para o litoral, assim, toda a
sua vida se passou em Pump Street e na sua vizinhança. E a consequência
foi que ele via as lâmpadas de rua como tão eternas quanto as estrelas,
os dois fogos misturados. Ele via as casas resistindo como as montanhas,
e assim escreveu sobre elas, como se escreveria sobre montanhas. A
natureza coloca um disfarce quando fala a todo homem, e para este homem
vestiu o disfarce de Notting Hill. A natureza significaria para um poeta
nascido nas colinas Cumberland, um céu tempestuoso e rochas abruptas. A
natureza significaria a um poeta nascido nos planos de Essex, um
desperdício de esplêndidas águas e esplêndidos pores do sol. Portanto, a
natureza significava para este homem Wayne uma linha de telhados
violetas e lâmpadas cor de limão, o claro-escuro da cidade. Ele não acha
inteligente ou engraçado elogiar as sombras e as cores da cidade, ele
não tinha visto outras sombras ou cores, e assim as elogiou, porque eram
sombras e cores. Ele viu tudo isso, porque era um poeta, embora na
prática, um mau poeta. Muitos esquecem que, assim como um homem mau é
ainda um homem, um mau poeta é ainda um poeta.
O pequeno volume de versos do sr. Wayne foi um fracasso completo, e ele
se submeteu à decisão do destino com uma humildade muito racional,
voltou para o seu trabalho, que era o de assistente numa loja de roupas,
e não escreveu mais. Ele ainda manteve o seu sentimento sobre a cidade
de Notting Hill, porque ele não poderia ter qualquer outro sentimento,
porque era a parte de trás e a base de seu cérebro. Mas ele não parece
ter feito mais nenhuma tentativa particular de expressá-lo ou insistir
nisso.
Ele era um verdadeiro místico natural, um dos que vivem na fronteira do
país das fadas. Mas ele foi talvez o primeiro a perceber o quão
frequentemente os limites do país das fadas atravessam uma cidade
lotada. Vinte metros dele (pois era muito míope) os sóis vermelhos,
brancos e amarelos dos postes de luz se aglomeravam e se derretiam um
nos outros como um pomar de árvores de fogo, o início do bosque da terra
dos elfos.
Mas, curiosamente, foi porque ele era um pequeno poeta que teve o seu
triunfo estranho e isolado. Foi porque foi um fracasso na literatura que
ele se tornou um portento na história inglesa. Ele era um daqueles a
quem a natureza havia dado o desejo sem o poder da expressão artística.
Ele havia sido um poeta mudo desde do seu berço. Ele poderia ter sido
tal até o seu túmulo, e levar na escuridão um tesouro não expresso de
música nova e sensacional. Mas nasceu sob a estrela da sorte de uma
coincidência única. Passou a ser a cabeça de seu município encardido num
momento de brincadeira do Rei, no momento em que todos os municípios
foram ordenados subitamente a irromper em bandeiras e flores. Fora da
longa procissão dos poetas silenciosos, que passa desde o início do
mundo, este homem se viu no meio de uma visão heráldica, onde ele
poderia agir, falar e viver liricamente. Enquanto o autor e as vítimas
igualmente tratavam a questão toda como uma farsa pública tola, este
homem, por levá-la a sério, surgiu de repente num trono de onipotência
artística. Armadura, música, estandartes, fogo da guarda, barulho dos
tambores, todas as propriedades teatrais foram jogados na sua frente.
Este pobre rimador, tendo queimado as suas próprias rimas, começou a
viver essa vida de ar livre e poesia em ação que todos os poetas da
terra sonharam em vão, a vida para qual a Ilíada é apenas um substituto
barato.
Desde sua abstraída infância, Adam Wayne tinha desenvolvido fortemente e
silenciosamente uma determinada qualidade ou capacidade, que nas cidades
modernas é quase inteiramente artificial, mas que pode ser natural, e
era primeiramente quase brutalmente natural nele, a qualidade ou
capacidade do patriotismo. Ela existe, assim como as outras virtudes e
vícios, em uma certa realidade não diluída. Ela não se confunde com
outros tipos de coisas. Uma criança falando de seu país ou a sua aldeia
pode cometer cada erro de Mandeville ou dizer cada mentira de
Munchausen, mas em sua declaração não haverá mais mentiras psicológicas
do que pode haver em uma boa música. Adam Wayne, como um menino, tinha
por suas ruas sem graça em Notting Hill o mesmo sentimento antigo e
último que veio de Atenas ou Jerusalém. Ele sabia o segredo da paixão,
os segredos que tornam reais as antigas canções nacionais que soam tão
estranhas para a nossa civilização. Ele sabia que o real patriotismo
tende a cantar sobre as dores e esperanças desamparados muito mais do
que a vitória. Sabia que nos nomes próprios está metade da poesia de
todos os poemas nacionais. E acima de tudo, sabia o fato psicológico
supremo sobre patriotismo, tão certamente conectado com este como a
timidez que acomete todos os amantes, o fato de que o patriota nunca em
nenhuma circunstância se orgulha da grandeza de seu país, mas sempre, e
por necessidade, se orgulha da pequenez dele.
Tudo isso ele sabia, não porque ele era um filósofo ou um gênio, mas
porque ele era uma criança. Qualquer um que queira subir num cortiço
como Pump Street, pode ver um pequeno Adão alegando ser rei de um
pavimento de pedra. E sempre vai estar mais orgulhoso se a pedra é
quase demasiado estreita para manter os pés dentro dela.
Foi enquanto estava num sonho de batalha defensiva, marcando alguma
faixa de rua ou uma fortaleza de passos como o limite do seu clamor
arrogante, que o rei o tinha encontrado, e, com algumas palavras
atiradas em zombaria, ratificaria por sempre os limites estranhos de sua
alma. Daí em diante a ideia fantasiosa da defesa de Notting Hill em
guerra tornou-se para ele uma coisa tão sólida como comer, beber ou
acender um cachimbo. Ele eliminou suas refeições por isso, alterou seus
planos por isso, ficou acordado no meio de várias noites. Duas ou três
lojas eram para ele um arsenal, uma área era um fosso; cantos de
varandas e voltas de degraus de pedra eram pontos para a localização de
uma colubrina ou um arqueiro. É quase impossível transmitir a qualquer
imaginação comum o grau em que ele havia transformado a paisagem de
chumbo de Londres em ouro romântico. O processo começou quase na
primeira infância, e tornou-se habitual como uma loucura literal. Sentiu
mais intensamente à noite, quando Londres é realmente ela mesma, quando
suas luzes brilham no escuro como os olhos de gatos inumeráveis, e o
contorno das casas escuras tem a ousada simplicidade de colinas azuis.
Mas para ele a noite revelou, em vez de esconder, e ele leu todas as
horas em branco da manhã e à tarde, em uma frase contraditória, à luz da
escuridão. Para este homem, de qualquer forma, o inconcebível havia
acontecido. A cidade artificial tinha se tornado para ele a natureza, e
sentiu as pedras do meio-fio e as lâmpadas de gás como coisas tão
antigas quanto o céu.
Um exemplo pode ser suficiente. Caminhando ao longo de Pump Street com
um amigo, ele disse, enquanto olhava sonhadoramente para a grade de
ferro de um jardim pouco a frente:
— Como aquelas cercas agitam o sangue de uma pessoa!
Seu amigo, que também era um grande admirador intelectual, olhou
diligentemente, mas sem qualquer emoção particular. Ficou tão preocupado
com isso que voltou um grande número de vezes em noites calmas e olhou
para a cerca, esperando que algo acontecesse com o seu sangue, mas sem
sucesso. Por fim, perguntou a Wayne. Ele descobriu que o êxtase estava
num ponto que nunca tinha notado a respeito da cerca, mesmo depois de
suas seis visitas, o fato de que eram, como a grande maioria em Londres,
afiadas no topo, à maneira de uma lança. Quando uma criança, Wayne tinha
inconscientemente as comparada com as lanças nas imagens de Lancelot e
St. George, e cresceu sob a sombra desta associação gráfica. Agora,
sempre que olhava para elas, eram simplesmente as armas cerradas que
faziam uma cobertura de aço em volta das casas sagradas de Notting Hill.
Ele não podia limpar a sua mente deste significado mesmo que tentasse.
Não era uma comparação fantasiosa, ou algo assim. Não é que as
familiares cercas lembravam lanças, seria muito mais verdadeiro dizer
que as familiares lanças ocasionalmente lembravam cercas.
Alguns dias depois de sua entrevista com o Rei, Adam Wayne andava como
um leão enjaulado na frente de cinco lojas que ocupavam a extremidade
superior da disputada rua. Eram uma mercearia, uma farmácia, uma
barbearia, uma loja de velhas curiosidades e uma loja de brinquedos, que
também vendia jornais. Foram estas cinco lojas que sua meticulosidade
infantil selecionou pela primeira vez como os pontos essenciais da
campanha de Notting Hill, a cidadela da cidade. Se Notting Hill era o
coração do universo, e Pump Street era o coração de Notting Hill, este
era o coração de Pump Street. O fato delas serem todas pequenas e uma ao
das outras realizava o sentimento de conforto formidável e compacto que,
como já dissemos, era o coração do seu patriotismo, e de todo o
patriotismo. O merceeiro (que tinha licença para vinho e aguardentes)
foi incluído porque podia fornecer provisões à guarnição; a loja de
velhas curiosidades porque continha espadas suficientes, pistolas,
alabardas, bestas e bacamartes para armar um regimento irregular
inteiro; a loja de brinquedos e jornais porque Wayne considerava uma
imprensa livre um centro essencial para a alma de Pump Street; a
farmácia para lidar com surtos de doenças entre os sitiados; e o
barbeiro porque estava no meio de todo o resto, e filho do barbeiro era
um amigo íntimo com afinidade espiritual.
Era uma noite sem nuvens de outubro passando do púrpura até a pura prata
ao redor dos telhados e chaminés da rua pouco íngreme, que parecia
preta, afiada e dramática. Nas sombras profundas as frentes iluminadas a
gás as lojas brilhavam como cinco fogos em uma fileira e, antes deles,
obscuramente esboçado como um fantasma contra fornos do purgatório,
passava de lá para cá a alta figura, como um pássaro com nariz de águia,
de Adam Wayne.
Ele balançava seu bastão inquieto e parecia intermitentemente falar sozinho:
— Há, afinal, enigmas, mesmo para o homem que tem fé. Há dúvidas que
permanecem mesmo depois que a verdadeira filosofia é concluída em cada
degrau e rebite. E este é um deles. Será que a necessidade do ser humano
normal, a condição humana normal, é maior ou menor do que os estados
especiais da alma que clamam por uma glória duvidosa e perigosa? Esses
poderes especiais do conhecimento ou do sacrifício que são possíveis
apenas pela existência do mal? Qual deve vir primeiro para a nossas
afeições, as sanidades duradouras da paz ou as virtudes meio maníacas de
batalha? O que deve vir em primeiro lugar, o grande homem no cotidiano
ou o grande homem na emergência? O que deve vir em primeiro lugar, para
voltar ao enigma diante de mim, o dono da mercearia ou da farmácia? O
que é mais certamente a estadia da cidade, o rápido cavalheiresco
farmacêutico ou o benigno provedor merceeiro? Nessas últimas dúvidas
espirituais, só é possível escolher um lado pelos instintos mais
elevados, e para terminar a questão. Em qualquer caso, fiz a minha
escolha. Que seja perdoado se escolho errado, mas escolho o merceeiro.
— Bom dia, senhor — disse o merceeiro, que era um homem de meia-idade,
parcialmente calvo, com duros bigodes vermelhos e barba, a testa
alinhada com todos os cuidados de um pequeno comerciante. — O que eu
posso fazer por você, senhor?
Wayne tirou o chapéu ao entrar na loja, com um gesto cerimonioso, que,
embora ligeiro, fez o comerciante olhá-lo com um pouco de espanto.
— Venho, Senhor — disse ele sobriamente —, apelar ao seu patriotismo.
— Por que, senhor — disse o dono da mercearia —? Isto soa como os tempos
em que era um menino e estávamos habituados a ter eleições.
— Vamos tê-las novamente — disse Wayne, com firmeza — e coisas muito
maiores. Escute, Sr. Mead. Sei as tentações decorrentes da filosofia
muito cosmopolita de um merceeiro. Posso imaginar o que é sentar todos
os dias cercado com mercadorias de todos os confins da terra, dos mares
estranhos que nunca navegamos e florestas estranhas que não poderia
mesmo visualizar. Nenhum rei Oriental já teve tais navios ou tais cargas
provenientes do nascer e do pôr do sol, e Salomão, em toda a sua glória,
não era rico como um de vocês. A Índia está em seu cotovelo — gritou
ele, levantando a voz e apontando seu bastão para uma gaveta de arroz,
enquanto o dono da mercearia fazia um movimento de algum alarme —, a
China está diante de você, Demerara atrás de você, a América acima de
sua cabeça e, neste momento, como um velho almirante espanhol, tem Túnis
em suas mãos.
O sr. Mead deixou cair a caixa de tâmaras que estava levantando, e
depois pegou-a novamente vagamente.
Wayne continuou com uma cor intensa, mas voz baixa:
— Digo, sei das tentações da visão de uma riqueza tão internacional, tão
universal. Sei que não periga cair na estreiteza mecânica e empoeirada,
como muitos comerciantes, mas sim ser muito amplo, ser muito geral,
muito liberal. Se um nacionalismo estreito é o perigo do pasteleiro, que
faz suas próprias mercadorias sob seus próprios céus, não menos é o
cosmopolitismo o perigo do merceeiro. Mas venho a ti em nome do
patriotismo que nem andanças ou iluminações nunca devem extinguir
completamente, e peço que se lembre de Notting Hill. Pois, afinal, nesta
magnificência cosmopolita, ela tem desempenhado um papel importante. As
tâmaras podem vir das palmeiras da Berberia, o açúcar das ilhas
estranhas dos trópicos, o seu chá das aldeias secretas do Império do
Dragão. Para que este quarto fosse mobiliado, florestas podem ter sido
devastadas sob o Cruzeiro do Sul, e leviatãs trespassados sob a Estrela
Polar. Mas você mesmo, certamente não desprezível tesouro, o cérebro que
maneja estes vastos interesses, ganhou pelo menos força e sabedoria
entre essas casas cinzentas e sob este céu chuvoso. Esta cidade que lhe
fez e, assim, que fez sua fortuna, está ameaçada de guerra. Venha e diga
para os confins da terra esta lição. O petróleo é do Norte e frutos do
Sul; o arroz da Índia e especiarias do Ceilão; ovelhas da Nova Zelândia
e os homens de Notting Hill.
O merceeiro sentou-se por alguns momentos, com olhos fracos e boca
aberta, parecendo um pouco um peixe. Em seguida, coçou a parte de trás
de sua cabeça, e não disse nada. Então disse:
— Algo da loja, senhor?
Wayne olhou em volta de uma maneira confusa. Vendo uma pilha de latas de
pedaços de abacaxi, apontou com o bastão em direção a elas.
— Sim — ele disse. — Vou levar estes.
— Todos estes, senhor? — disse o dono da mercearia, com interesse muito
maior.
— Sim, sim, todos estes — respondeu Wayne, ainda um pouco confuso, como
um homem que recebeu um banho de água fria.
— Muito bem, senhor, muito obrigado, senhor — disse o dono da mercearia
com animação. — Pode contar com o meu patriotismo, senhor.
— Já conto com ele — disse Wayne, e saiu para se encontrar com a noite.
O merceeiro colocou a caixa de tâmaras de volta no seu lugar.
— Que pessoa agradável! É estranho como muitas vezes eles são
agradáveis. Muito mais agradáveis do que aqueles que estão bem.
Enquanto isso, Adam Wayne ficou de fora na farmácia brilhante, vacilando
de forma inconfundível.
— Que fraqueza! — murmurou. — Nunca me livrei dela desde a infância - o
medo desta loja mágica. O merceeiro é rico, romântico, poético, no
verdadeiro sentido, mas não é sobrenatural. Mas o farmacêutico! Todas as
outras lojas estão em Notting Hill, mas esta está na terra dos elfos.
Olhe para essas grandes taças coloridas queimando. Deve ser com elas que
Deus pinta o pôr do sol. Ele é sobre-humano e o sobre-humano é tanto
mais estranho quando é beneficente. Essa é a raiz do medo de Deus. Estou
com medo. Mas devo ser um homem e entrar.
Ele era um homem, e entrou. Um rapaz baixo e moreno estava atrás do
balcão com os óculos, e o cumprimentou com um sorriso brilhante mas
inteiramente comercial.
— Uma boa noite, senhor — disse ele.
— Boa realmente, estranho pai — disse Adam, esticando suas mãos um pouco
para a frente. — É nessas noites claras e suaves que sua loja se
sobressai. Pois aparecem mais perfeitas, essas luas de verde, dourado e
vermelho, que guiam de longe o peregrino da dor e da doença a esta casa
de feitiçaria misericordiosa.
— Posso arranjar-lhe algo? — perguntou o farmacêutico.
— Deixe-me ver — disse Wayne, de forma amigável, mas vago. — Algum sal
volátil.
— Uma garrafa de oito, dez ou dezesseis pences? — disse o jovem,
jovialmente.
— Dezesseis, dezesseis — respondeu Wayne, com uma submissão selvagem. —
Eu vim para perguntar-lhe, Sr. Bowles, uma pergunta terrível.
Ele parou e se recompôs.
— É necessário — ele murmurou —, é necessário ser diplomático, e de
acordo com o apelo de cada profissão.
— Eu vim — retomou em voz alta — para fazer uma pergunta que vai de
encontro com as raízes de suas labutas milagrosas, Sr. Bowles. Deve toda
essa magia cessar? — E acenou com o bastão em torno da loja.
Não encontrando nenhuma resposta, continuou com animação:
— Em Notting Hill sentimos até no amago o mistério élfico de sua
profissão. E agora Notting Hill está ameaçada.
— Algo mais, senhor? — perguntou o farmacêutico.
— Oh — disse Wayne, um pouco perturbado. Oh, o que é que os
farmacêuticos vendem? — Quinino, acho. Obrigado. Deseja ser destruído?
Conheci esses homens de Bayswater e North Kensington, sr. Bowles, eles
são materialistas. Eles não veem nenhuma bruxaria no seu trabalho, mesmo
quando é feito dentro de suas próprias fronteiras. Acham que o
farmacêutico é comum. Eles pensam que ele é humano.
O farmacêutico pareceu fazer uma pausa, só um momento, recebeu o
insulto, e imediatamente disse:
— E o próximo artigo, por favor?
— Alúmen — disse o superintendente, descontroladamente. — Recomeçando...
É apenas nesta cidade sagrada que seu sacerdócio é reverenciado.
Portanto, quando luta por nós não luta apenas para si, mas por tudo o
que simboliza. Luta, não só por Notting Hill, mas pela terra das fadas,
pois tão certo como Buck, Barker e tais homens se fortalecem, o sentido
da terra das fadas, de alguma maneira estranha, diminui.
— Algo mais, senhor? — perguntou o Sr. Bowles, com alegria ininterrupta.
— Ah, sim, jujubas, purgante, magnésia. O perigo é iminente. Em todo
este assunto senti que lutei não apenas pela minha própria cidade
(apesar de que devo a ela todo o meu sangue), mas por todos os lugares
em que estas grandes ideias poderiam prevalecer. Estou lutando não
apenas por Notting Hill, mas por Bayswater, por North Kensington. Pois,
se os caçadores de ouro prevalecerem, estes também perderão todos os
seus antigos sentimentos e todo o mistério de sua alma nacional. Sei que
posso contar com você.
— Ah, sim, senhor — disse o farmacêutico, com grande animação —, estamos
sempre contentes de ajudar um bom cliente.
Adam Wayne saiu da loja com um profundo senso de realização na alma.
— É muita sorte — disse ele —, ter tato, para ser capaz de contar com os
talentos peculiares e especialidades, do cosmopolitismo da mercearia e
da necromancia do velho mundo do farmacêutico. Onde estaria sem tato?