moitié bête, Oppenheim pressa le pas. Whipple lui demanda à manger; il
lui tendit un de ces biscuits de matelot qu'on dévorait alors au Yukon
en guise de pain, et l'autre s'en alla chez Boucher, où il entra,
répétant son éternelle plainte:
--Oh!... oh!... oh!... voyez mon or! qu'il est bon à manger! Ah! qu'il
est donc bon!
Il n'y avait plus que Juneau avec son ami dans la cabane, et les pensées
qu'ils ruminaient n'étaient pas des plus pacifiques. Tous les deux
détestaient Oppenheim et le _Push_. En voyant leur première victime,
Boucher eut une inspiration; il saisit le survenant à bras le corps, et,
le regardant dans les yeux:
--Whipple... veux-tu que je vende pour toi ton _claim_?
--Non... il est plein d'or. Je le garde comme vous, Boucher. On m'a
pris l'autre. Oh!...
--Oui, nous savons, Juneau et moi. Mais nous ne sommes pas du _Push_,
nous autres... Si on te le vend, tu auras de l'argent plein, tout plein
tes poches, pour t'en aller au sud.
--Vrai?... Mais je suis riche, moi, et je mange de l'or. Regardez!
--Tiens, voilà de la viande, c'est meilleur: signe ce papier et je te la
donne. C'est meilleur à manger, va.
--Non! je...
--Alors, rends-la moi et va-t'en...
Whipple leva sur lui ses yeux de vieux fou derrière lesquels il y avait
des larmes qui ne pouvaient pas couler: sous les longs cheveux sales,
cette angoisse était horrible à voir. Boucher lui prit la main, le fit
signer comme un enfant. Alors il lui rendit la viande: l'homme se mit à
rire, il en emplit ses poches, il s'en fourra de gros morceaux dans la
bouche et reprit sa route vers sa tanière de l'_Irish Gulch_. Parfois,
entre deux coups de dents, il essayait de dire encore:
«Que c'est bon, de l'or, oh! que c'est bon!»
Juneau, cependant, s'était tourné vers Boucher:
--Qu'est-ce que tu veux faire de cette procuration?
--Tu verras plus tard, mon vieux... Le jour où j'ai roulé en bas du Gold
Hill, Richard Whipple est le seul qui ait eu pitié de moi. J'ai une
dette envers lui comme envers les autres. Tu m'aideras à la régler...
Laisse-moi réfléchir, en attendant, et passe-moi un peu de ton fameux
tabac de Saint-Jacques-l'Achigan.
* * *
Robert de Saint-Ours était retourné à Dawson avec Tildenn afin d'y
acheter de nouvelles provisions. Il était convenu qu'il allait
s'associer avec l'ancien agent de change et l'ex-_policeman_, aux mêmes
conditions que Mac Donald: fournir à la communauté la même somme de
travail et de vivres, et participer à un cinquième des revenus de leur
_claim_ du Boulder, le jour où ils y trouveraient de l'or.
En effet, bien que cet affluent du Bonanza se trouvât dans une région où
il n'était plus possible d'user du droit de premier occupant, personne
encore n'y avait déterré, il serait plus exact de dire _dégelé_, la
moindre pépite. Néanmoins, on fondait de grandes espérances sur le
Boulder, et, le soir, après les journées de déceptions, Tom et O'Hara
s'en allaient, bras dessus bras dessous, retrouver chez leurs voisins un
peu de ces illusions qui sont plus nécessaires au mineur que le sommeil.
Quant à Mac Donald, son histoire, quoique moins douloureuse, était celle
de Whipple: pas plus que ce dernier, il n'avait eu foi dans le Bonanza,
au lendemain de sa découverte. N'était-ce pas la centième fois qu'on se
laissait aller à des «emballements» de ce genre? Aussi, quand il avait
trouvé trois mille cinq cents francs de son _claim_, voisin de celui de
Juneau, un mois après son arrivée du Forty Mile, il s'était empressé
d'accepter cette offre.
Il fit deux parts de l'argent: la première fut bue aux heures tristes,
qui revenaient pour lui plus souvent que pour les autres; la seconde,
paraît-il, fut envoyée en Écosse,--à qui? personne ne le savait; on
n'avait, au reste, aucun intérêt à l'apprendre... Tom Tildenn, qui
avait reconnu un égal sous ses loques de prospecteur, lui avait un jour
proposé une association qui se transforma vite en solide amitié, faite
de protection chez le _gentleman_ de New-York et de reconnaissance chez
celui de Perth. Souvent, au fond de leur puits, où ils abattaient le
gravier que Pat remontait ensuite au moyen d'un câble sur un tourniquet,
Mac Donald s'était désespéré: il ne fallait pas descendre aussi profond
pour trouver l'or, sur son ancien _claim_ de Bonanza! Il paraît qu'on en
avait déjà tiré trente fois le prix d'achat... Tildenn lui disait, dans
ces moments-là, de rayer de sa mémoire le passé: «Il y a des vies
entières perdues à pleurer ainsi sur ce qui ne reviendra plus.» Il lui
faisait remarquer qu'au surplus son ancien 24 était loin de valoir le
23, à Juneau, par suite de ces inexplicables sautes de traînées
aurifères: pour une transaction du Klondike, son acquéreur ne pouvait se
vanter d'avoir fait un marché exceptionnel.
C'était surtout ce dernier raisonnement qui semblait redonner du courage
au petit Écossais. Alors Tildenn s'indignait:
--Oubliez donc tout ça! tant mieux pour les autres, s'ils peuvent y
trouver des trésors!... Pour nous, les nôtres sont là-dessous,
entendez-vous! Seulement, le lit de roches, le _bed rock_, au lieu
d'être à seize, est peut-être à cent pieds!... Allons, préparons le feu
qui dégèlera cette nuit une autre tranche de terrain. _Go ahead!_
Ils étaient donc à Dawson, ce jour-là, tous les quatre, pour un de ces
achats qui, deux fois l'an, exigent la plus grande sagacité des mineurs.
Depuis la découverte des trésors d'Alaska, la variété des boîtes de
conserves et des falsifications s'est multipliée à l'infini: boeuf de
Chicago, homards de Terre-Neuve, truites des lacs, «liebigs» qui n'en
ont que l'étiquette, pâtés de Toulouse, légumes de France ou de
Californie, «pommes fameuses» du nord, ananas du sud, etc., etc.,--tout
ce qui donne de la chaleur comme le lard, de l'énergie comme le sucre ou
la saccharine, de l'endurance comme les haricots, de la cervelle comme
les pommes, tout ce qui se mange en un mot--sans oublier le chocolat au
citron contre le scorbut--tout cela livre au prospecteur des assauts
plus terribles que ceux jadis repoussés par le grand saint Antoine. Les
qualités, naturellement, varient du médiocre à l'exécrable, mais, pour
les deviner, il faut une expérience chèrement acquise aux dépens de
l'estomac, ou une astuce que les réclames enluminées de la boîte ne
sauraient circonvenir.
La bande du «nº 7, Boulder», était occupée à faire son choix dans les
entrepôts de l'_Alaska Commercial_, parmi une foule d'autres mineurs de
toutes les parties du monde, quand l'un d'eux fit jouer le graphophone
du magasin. C'était le premier importé sur les rives du Yukon, et il
attirait chaque jour une affluence considérable, puisque, pour un
dollar, glissé sur le côté, il vous jouait n'importe quel air. Il y eut
le déclic d'un ressort, puis une voix criarde annonça: «_Blue bells of
Scotland_[10]... joué par... pour le _Columbia Phonograph Co. of
New-York and Paris_.»
Un grand silence, tout à coup, se fit dans cette foule, où il y avait
beaucoup de highlanders. Mac Donald déposa les boîtes qu'il examinait et
se retourna vers l'instrument magique. Qu'est-ce qui chantait là
dedans, une âme ou un corps?--et pleurait ainsi tous ceux qui étaient
partis ou bien criait aux absents: «Revenez! revenez au pays!...» Les
hautes terres apparurent à ses yeux, faites d'amour et de tristesse, et
de la cendre des aïeux, tout imprégnées encore de leur vie saine et
robuste; et puis ce fut l'ancienne résidence des rois d'Écosse, Perth la
jolie, que chanta Ossian, Perth aux eaux délicieuses, le mont Dunsinane,
avec le château de Macbeth, le lac Katrine, les ruines des vieux temples
catholiques--tandis que pleuraient, chantaient, sonnaient encore une
fois, jusque sous le pôle arctique, jusque dans les neiges qui
étreignaient l'enfant perdu, les cloches, les cloches bleues d'Écosse!
IX
UNE COURSE À L'OR
Le commissaire de l'or, ce maître sans appel qui tient au creux de sa
main tous les sables aurifères du Yukon, avait pour chef de bureau, à
cette époque, un homme des plus intelligents. Pas plus que les
camarades, il n'était venu au Klondike pour améliorer son état
spirituel: des intérêts plus pressants réclamaient son attention. Auteur
de trois enfants auxquels il devait se conserver en bon père de famille,
au lieu de courir à travers les mousses et leurs milliards de
moustiques, loin des glaciers où tant d'autres trouvèrent la richesse
et la mort, tranquillement installé derrière son guichet, il attendit
l'occasion, et la saisit maintes fois au passage, puisqu'il put se
retirer avec deux cent mille dollars au bout d'un an, quand ses tours de
passe-passe devinrent trop gênants pour son patron.
Un prospecteur venait-il s'abattre hors d'haleine à sa grille? S'il
avait un de ces visages d'honnête homme naïf qui sont une sûre enseigne,
il le laissait décrire avec force détails le lieu de sa découverte, lui
demandait quelques spécimens de l'or retiré du premier trou, puis se
retranchait derrière un manuscrit énorme qu'il se mettait à feuilleter
sans que les plus perçants regards pussent y rien distinguer. Au bout de
quelques pages, il réapparaissait au guichet, dissimulant à peine la
lassitude d'un homme qui se surmène au service d'autrui, et pour quel
misérable salaire!...
--Voulez-vous remettre à demain soir l'enregistrement définitif de votre
déclaration? J'en prends bonne note, mais il me semble qu'il y a déjà eu
quelque prise de possession dans cette région...
--Pas sur mon ruisseau, j'en suis sûr. Il n'y avait pas un seul piquet.
--C'est possible. Je suis tout disposé à vous croire... En ce cas, vous
aurez vos droits de découverte. Mais vous me donnerez bien une journée
pour débrouiller cet imbroglio (premier soupir, en désignant les
registres)... Ils ont été mal commencés, et nous ne savons plus où
donner de la tête (deuxième soupir).
Huit à neuf cents mineurs à la porte, derrière vous, attendaient leur
tour de guichet, et vingt degrés au-dessous de zéro leur faisaient
trouver le temps des autres excessivement long. «Qu'est-ce qu'il récite
donc?--A-t-il fini, ce client-là?» Puis un murmure tout à fait énervant,
qui vous décidait à battre en retraite avec un juron ou une invocation à
votre saint patron, selon votre tempérament. Le résultat, du reste, dans
les deux cas, était identique: le registre établissait clairement,
vingt-quatre heures après, qu'un autre vous avait précédé de deux jours,
et que, par conséquent, il avait seul droit aux mille pieds de
découverte. Vous deviez vous estimer heureux s'il restait quelques
_claims_ à prendre aux environs, de ceux que, dans sa hâte, le _Push_
avait négligé d'occuper le soir même de votre déclaration. Vraiment,
oui, dans les bureaux de l'or, on travaillait jour et nuit.
Évidemment, dans un siècle où Don Quichotte se cache tellement qu'on se
demande s'il a jamais pu exister, le plus pratique était d'entrer dans
la société coopérative d'Oppenheim. Tildenn l'avait déjà tenté, pour
s'en voir à deux reprises refuser l'accès, grâce à l'opposition du
restaurateur. Avec son flair habituel, celui-ci prévoyait un redoutable
rival. Tom se rendait à Dawson pour renouveler sa demande lorsqu'il
rencontra le cuisinier du chef de bureau en question. Ce métis,
d'ordinaire, ne montait pas aux mines: cette fois, il portait en
bandoulière une demi-douzaine de boîtes de conserves; une hache était
enfilée à sa ceinture de cuir, il marchait si vite qu'il répondit à
peine au salut du New-Yorkais.
--Bonjour... Je m'en vais me reposer huit jours sur le _claim_
d'Oppenheim!
Tildenn ne lui avait fait aucune question. Cette hâte d'explication
commença de l'intriguer. Un peu plus loin, il aperçut un groupe de
chemises blanches, des joueurs, des souteneurs, une collection de
_gentlemen_ dont le linge propre et les visages rasés proclamaient très
haut les avantages matériels du vice sur la vertu, tout au moins au
Klondike de 1898. Eux aussi couraient... Assurément, ils avaient quitté
Dawson sans prendre le temps de s'habiller de laine, et la nouvelle
découverte--qu'est-ce qui aurait pu, autrement, les presser
ainsi?--devait être très proche: quelque colline telle que ce fameux
Mont d'Or, trouvé par hasard bien longtemps après l'Eldorado gisant à
ses pieds, quand des milliers de personnes l'avaient escaladé sans y
rien voir...
L'Américain fit volte-face et les suivit de loin. Il n'avait pas de
provisions, mais il avait un revolver et, mieux encore, une indomptable
volonté. Bientôt, son gibier prit sur la gauche, gravit la montagne du
Bonanza, dont la crête dénudée s'en va jusqu'au Dôme du Roi, et, là,
obliqua vers le nord-est. Ils suivaient, en hésitant, la voie indiquée
par des entailles, aux arbres ou aux buissons, que faisait, évidemment,
à coups de hache, le métis d'avant-garde. Pour ne pas être remarqué sur
ces sommets, d'où la vue s'étend bien plus loin qu'au creux des
vallées, Tildenn dut se laisser distancer. Bientôt, il eut un moment de
distraction, fit une centaine de mètres sans retrouver leurs brisées,
leva les yeux, aperçut le petit groupe qui descendait dans une vallée de
l'autre côté des Dômes, et voulut couper droit sur le point où il
l'avait vu disparaître. Or, c'est le plus fantastique des labyrinthes
qui s'enchevêtre autour de ces anciens volcans: arrivant du nord, vous
descendez au sud et vous venez retomber, après deux jours de marche,
exactement dans la vallée d'où vous aviez commencé votre ascension.
Notre prospecteur, lui, se mit à suivre une source qui, à quinze cents
pieds plus bas, devenait sans doute un ruisseau, probablement celui de
la découverte. Pour écouter le pas de ceux qui le précédaient, il
s'arrêta, retenant même son haleine: rien ne parvint à ses oreilles, si
ce n'est le vol d'une corneille troublée dans sa sieste. Il prit son
revolver, l'abattit d'une balle, et la fourra dans sa poche sans trop se
rendre compte de ce qu'il faisait; puis, il se remit en marche sur une
piste d'orignal, qui s'enfonçait dans les noirceurs des bois d'en bas.
Peut-être finirait-il par retrouver les autres... Six heures après, il
s'arrêtait, égaré, sous un ciel gris d'où la pluie commençait à tomber,
au pied d'un chaos de montagnes d'où s'égouttaient de tous côtés les
glaces éternelles. Pourquoi ne pas se le dire carrément, puisqu'il le
pressentait depuis son coup de feu? Oui, il était perdu, dans une région
absolument inconnue, après avoir traversé d'innombrables ruisseaux plus
enchevêtrés encore dans sa mémoire que dans cette fantastique
région,--perdu pas très loin du Bonanza, sans doute, mais sans le
moindre point de repère, et, ce qui était plus grave, sans allumettes ni
briquet! Comment suivre la pratique indienne, si sage en de telles
circonstances, s'asseoir, fumer une pipe, reprendre le fil de ses
idées?... Et il pleuvait comme il ne pleut qu'en Alaska: des filets
continus ruisselant de quelque diabolique écumoire d'en haut; ils
traversaient ses habits comme autant de petites aiguilles froides, tout
le long du corps, jusque dans les bottes, où le pied, se gonflant,
faisait déborder l'eau à chaque pas.
Enfin il s'arrêta sous un arbre, tira sa corneille, l'écorcha au lieu de
la plumer, pour aller plus vite, et la porta à ses lèvres: malgré sa
faim, le coeur lui chavira devant cette chair mouillée et sanglante, et
comme il grelottait sous ses habits qui formaient maintenant éponge, il
recommença à avancer. Maintenant les jarrets lui faisaient mal chaque
fois qu'il soulevait les jambes pour mettre un pied devant l'autre;
néanmoins, il alla toute la nuit, à travers un déluge qui noyait ces
crevasses, presque aussi mortes que celles de la lune. Malgré lui,
l'épouvante d'une agonie prochaine, quelque part dans la mousse moisie,
comme il était arrivé à tant d'autres, s'empara de son esprit. Il avait
beau la chasser, elle revenait toujours, elle s'embusquait derrière
chaque buisson, lui sautait dessus avec chaque branche qui le frappait
au visage, et répétait, aussi régulière que le gémissement de la pluie:
«Tu vas mourir bientôt... tu vas...»
Et lui qui, jusque-là, n'avait jamais eu peur de la mort, lui qui avait
vu, sans baisser les yeux, des revolvers braqués sur son front, il se
mit à courir. Pourtant, il marchait depuis plus de trente-six heures.
Ses jambes auraient pu le porter longtemps encore, mais le souffle lui
fit défaut: il butta contre une racine, tomba sous un arbre, et, la face
vers le ciel, resta étendu sans se relever, quoiqu'il n'eût pas
absolument perdu connaissance.
La mousse, s'enfonçant sous son poids, lui faisait une auréole d'eau
rougeâtre: il lui sembla rentrer dans cette terre dont il était sorti
jadis, il y avait des siècles, et qui, maintenant, allait le délivrer de
l'horrible misère humaine. Comme il y dormirait bien, là, tout de son
long, une fois qu'il ne sentirait plus la pluie ou l'anéantissement de
l'être si loin, si loin du monde entier! Puis, soudain, il eut une
reprise de vie dans cet abandon. Il pensa à l'effroyable distance qui le
séparait de la civilisation et d'Aélis. Saurait-elle jamais ce qu'il
était devenu lui, l'élégant _clubman_ de New-York, si plein de force,
deux ans auparavant, de son avenir, peut-être même de sa différence avec
les autres créatures moins privilégiées,--et, maintenant... maintenant,
guenille de chair et d'os, bonne à pourrir au fond de ce ruisseau du
pôle! Qu'est-ce qu'elle ferait, elle?... Ah! il y avait de l'or
dedans... ou bien du mica... Mica ou or, ça lui était égal, à présent...
Et Aélis elle-même, pouvait-elle l'empêcher de mourir là?... car c'était
la fin...
Une ombre, qu'on eût dit celle d'un jeune arbre en marche, passa devant
ses yeux d'halluciné. Était-ce vraiment un orignal à gigantesques
andouillers qui, debout devant lui, frappait le sol du pied et ronflait
un défi à l'homme à terre? Tout n'était donc pas mort ici-bas? Il songea
à son revolver, pour faire feu, et, comme un éclair, la pensée de la
poudre sur quelques feuilles séchées dans les mains lui traversa le
cerveau... Le feu, c'était la résurrection, c'était la vie, c'était le
triomphe! Comment n'y avait-il pas pensé! «En vérité, il était un rude
coureur des bois, prêt à se laisser mourir parce qu'il était simplement
égaré sans provisions au Yukon!»
Il fit un mouvement pour se redresser, et, quoique ses membres fussent à
peu près ankylosés, l'orignal prit peur et disparut... Peut-être aussi
se sauvait-il devant un loup blanc qui, survenant à l'improviste, sauta
par-dessus Tildenn, jappa une fois, revint sur lui, et se mit à lui
lécher le visage d'une langue si brûlante qu'il en fut tout réchauffé...
Avait-il le délire, était-il fou ou mort, et dans un autre monde? Il se
souleva sur un coude, regarda autour de lui, et aperçut six autres loups
gris assis en rond, qui hurlaient en fixant sur lui leurs yeux de
braise. Par un dernier effort, il réussit à se lever et reconnut enfin,
dans l'étrange animal qui le caressait toujours, le déserteur de l'an
passé, le chien du Labrador, le roquet jaune devenu blanc au pays des
neiges et des hivers perpétuels.
Alors, secoué des pieds à la tête par le sang qui revenait à torrent
vers son coeur, il cria:
--Caton! mon bon petit! tu me ramèneras au Boulder!
X
UN NOËL AU KLONDIKE
Caton, en effet, sauva la vie à Tildenn. Lorsque Pat l'aperçut, il tomba
à genoux et ouvrit les bras: l'enfant prodigue s'y précipita, et
l'Irlandais, invoquant à voix haute sa femme, son chien et saint
Patrick, les unit dans une fervente action de grâces qui se termina par
une embrassade en règle, sur les lèvres, le museau, les oreilles et le
front. Caresses d'homme, lèchements d'animal, il y avait, à les voir, de
quoi attendrir les coeurs les plus durs en ce pays barbare.
Il y eut pourtant un nuage dans ce ciel bleu. Caton avait trouvé une
compagne au désert, et elle avait une mine des plus douteuses. C'était
une grande chienne revêche d'Esquimau, à rein court et à oeil sournois,
qui gronda lorsque Pat voulut lier connaissance avec elle et finit par
lui déchirer son pantalon d'un coup de dents. Indigné, Caton la rappela
à l'ordre; alors elle lui sauta à la gorge, le roula à terre, le marqua
d'un joli croissant rouge de morsure et s'en alla bouder sur une colline
avoisinante. La queue très basse, son mari vint se faire soigner par
l'ex-_policeman_, qui avait bonne envie de prendre sa carabine. Mais il
s'aperçut vite que le roquet du Labrador avait, loin de la civilisation,
perdu toute dignité, puisqu'un moment après il portait quelques rogatons
à la mauvaise bête. Et puis, il y avait les fruits de cette imprudente
union, cinq jeunes métis gris sale, qui, moins sauvages, faisaient
diligemment la navette entre l'isba du 7 et le trou de leur mère. Pat se
résigna donc à les nourrir ainsi, de loin, pour ne pas perdre Caton, et,
pendant les premiers soirs, ce fut autour du poêle rouge un inépuisable
sujet de conversation. La mère fut nommée Kilippa, qui, en _chilkoot_,
signifie «chien de Jean de Nivelle».
Chien jaune déteint, chienne blanche ou petits grisâtres, l'un d'entre
eux fut assurément une mascotte pour le 7 du Boulder. Car, ce fut huit
semaines après leur survenance, que Tildenn vit briller une lueur dans
l'éternel plat quotidien, le «pan» d'essai où, depuis deux cents jours,
ils ne trouvaient jamais rien. Avec une extrême attention, il se mit à
faire tourner, puis déborder l'eau qui emportait la boue, et bientôt il
revit la lueur, il put même la séparer du sable noir: c'était une
pellicule d'or grosse comme une tête d'épingle.
Enfin! enfin!... Le coeur lui battait si fort qu'il posa le trésor à
terre, joignit les mains et s'écria:
--Mon Dieu! je vous remercie!
Puis il courut prévenir ses camarades au fond du puits. Ils remontèrent
bien vite; on mit le plat à chauffer sur le poêle: l'eau s'en évapora,
et l'atome jaune fut déposé sur une feuille de papier. Les quatre hommes
l'entouraient à genoux, pour mieux voir, retenant leur souffle, crainte
de le faire envoler, et leur adoration des premières minutes ne fut pas
moins fervente que celle des rois mages, autrefois, devant le berceau
du Sauveur.--Autrefois, il y avait Lui, qui était la pauvreté, la misère
ici-bas, et le paradis après la mort; et c'était l'Or, maintenant, le
paradis avant la mort!
Sur le Boulder, le ravissement des quatre maniaques fut tel, d'abord,
qu'ils se trouvèrent incapables de balbutier autre chose que: «Ah! que
c'est beau! que c'est beau!...» Enfin, quand l'extase fut un peu moins
forte, quand, après avoir tourné, retourné et soupesé la pépite magique,
ils l'eurent pliée dans un papier avec la date: «15 décembre 1898», le
sang et la pensée recommencèrent à circuler, et Robert de Saint-Ours, né
dans un pays de soleil, cria tout à coup:
--Je m'achèterai un château sur les bords de la Méditerranée!
Tildenn lui coupa la parole:
--Moi, j'irai vous voir avec ma femme, à travers l'Atlantique, sur mon
yacht!
Et Mac Donald, à son tour:
--Vous viendrez me voir aussi! Je veux construire une résidence de lord
qui étonnera tous ceux de Perth: «Est-ce possible! diront-ils. C'est ce
petit Mac Donald qui est revenu d'Amérique?...» Et bientôt, je serai un
grand homme dans le comté!
Pat, lui, ne dit rien: il avait coupé une tranche de lard, et, Caton
l'aidant, il la dévorait avec entrain. Il pensait, sans pouvoir le crier
comme il l'aurait voulu, parce qu'il avait la bouche pleine:
--Moi, Patrick O'Hara, _gentleman_, je commencerai par faire un bon
dîner... Vive Dieu! je savais bien que ma prière nous sauverait. Hein,
Caton!
Caton jappa gaiement; Kilippa glapit au dehors; les enfants y joignirent
leurs gosiers, qui possédaient toute l'échelle des gammes connues aux
petits chiens, et ce morceau de ciel désolé, au-dessus du Boulder,
contempla enfin douze êtres absolument heureux, hommes dont le cerveau,
chiens dont l'estomac n'avaient plus faim.