vorige. hermione
hermione (schnell). Wer ists, der mich begehrt? Was will
die bunte Menge mir?
narr. Die Verzweiflung hält ihren Triumpheinzug hier.
hermione. Hier ist nicht euer Platz, im Tempel sehn wir
uns; zu flink war euer Geist.
distichon. O Königin! Laß mich zu deinen Füßen
sterben!
hermione. Stirb im Gedicht, nicht in der Wirklichkeit, ein
Distichon darf nur in Versen enden.
distichon. An Knittelversen werd ich noch ersticken.
Unmöglich ists uns heut, dich, hohe, zu besingen. Es
ist, als hätten alle wir nur einen einzgen hohlen
Schädel, aus dem die Dummheit selbst mit einem
ungeheuren Besen die Vernunft hinausgefegt. Ein
Zauberkrampf zieht unser Hirn in einen Knaul
zusammen.
hermione. Bist du mein Hofpoet, was sprichst du so
gemein?
distichon. Das ist das Schönste, was ich noch den ganzen
Tag gesagt, ich kann nichts Edles denken mehr, und
wo ich hinseh, (Sieht auf den Narren.) seh ich ein
Fratzengesicht.
narr. Ich auch.
distichon. Darum, o Herrscherin, verschieb den heutgen
Preis, wir können dich heut nicht erringen; laß uns bis
morgen Zeit, wenn du nicht unbesungen aus dem
Tempel eilen willst.
hermione. Die Furcht ist es, die euren Geist bestrickt.
Wie wagt ihrs zu behaupten, daß hier außer euch kein
Dichter lebt? Bestraft sei euer Stolz, ich halte meinen
Schwur, und ich erneu ihn hier: "Und wenns ein
Bettler ist! Verse will ich klingen hören, Hermione
heißt der Stoff, sieben ist der Stunde Zahl." Jetzt eilet
hin und erjammert ein Gedicht, weil ihr zu feig es zu
ersinnen seid!
distichon. So leb denn wohl, du stolze Dichterbraut!
Kommt, ihr enterbten Söhne der lyrischen Muse,
erleichtern wir durch Schimpfen unser edles Herz.
Wir sind doch Genies, der Zeit zum Trotz, und wenn
wir gar nichts wüßten, so wissen wir doch das. Wir
finden uns im Tempel ein, vielleicht, daß sich die
Zaubernacht in unsern Köpfen lichtet; dann brüllen
wir die Verse gegen seine Kuppel, daß sie erzittert
und unser eignes Echo uns den Preis entgegenruft.
(Läuft ab.)
alle. Ja, das wollen wir. (Ihm nach.)
narr. Jetzt haben s ihms geben! O ihr Verseverarmten,
prosaischen Bettelhunde!
hermione. Das ist Apollos Werk. Amphio, nun hast du
leichteres Spiel.