J’attends depuis près d’une semaine. Mon essieu de chariot gît toujours
aux ateliers de la huitième cour, où l’on devait (Si-Kaddour me l’avait
juré par sa tête et par ses yeux!) le réparer sans nul délai.
Ici, près de ma fenêtre, le fauteuil rouge incomplet dresse sa raideur
monumentale. Il est affreux. Je le prends en haine. Je sens une rancune
contre lui, contre mon idiot accident de fracture, contre Si-Kaddour,
contre l’univers entier. Et je ne voudrais pas remplir des pages du
tumulte de mes imprécations.
Aussi, je n’en écris qu’une--une seule--à l’adresse de la «huitième
cour», avant de rageusement fermer ces feuilles:
--Que les «nobles» forgeurs de fer, tous tant qu’ils existent,
descendants de Teubal-Kaïn, fils de Lémec fils de Methusaël, soient
livrés aux septante-sept mille diables de géhenne! ou qu’ils soient
suspendus entre le ciel et la terre, par une chaîne d’airain, comme il
advint aux anges Harout et Marout!
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