L’heure s’obscurcit et la flamme mourante de ma lampe vacille.
Je n’ai pas remarqué l’instant où le soir est entré dans la nuit, comme
la fille du village qui, après avoir rempli une dernière cruche à la
rivière, referme la porte de sa case.
Je te parlais, Bien-Aimée, avec un esprit conscient seulement de ma
propre voix. Dis-moi, mes paroles avaient-elles un sens? Ont-elles
apporté quelque message venu de plus loin que des rives de ce monde?
A présent que je me suis tu, je sens mieux la paix nocturne débordante
de pensées. Mais je contemple avec terreur l’abîme muet qui de ces
pensées me sépare!