Drei Jahre waren vergangen, und Effi bewohnte seit fast ebenso
langer Zeit eine kleine Wohnung in der Königgrätzer Straße, zwischen
Askanischem Platz und Halleschem Tor: ein Vorder- und Hinterzimmer und
hinter diesem die Küche mit Mädchengelaß, alles so durchschnittsmäßig
und alltäglich wie nur möglich. Und doch war es eine apart hübsche
Wohnung, die jedem, der sie sah, angenehm auffiel, am meisten
vielleicht dem alten Geheimrat Rummschüttel, der, dann und wann
vorsprechend, der armen jungen Frau nicht bloß die nun weit
zurückliegende Rheumatismus- und Neuralgiekomödie sondern auch alles,
was seitdem sonst noch vorgekommen war, längst verziehen hatte, wenn
es für ihn der Verzeihung überhaupt bedurfte. Denn Rummschüttel kannte
noch ganz anderes.
Er war jetzt ausgangs Siebzig, aber wenn Effi, die seit einiger Zeit
ziemlich viel kränkelte, ihn brieflich um seinen Besuch bat, so war er
am anderen Vormittag auch da und wollte von Entschuldigungen, daß es
so hoch sei, nichts wissen. »Nur keine Entschuldigungen, meine liebe
gnädigste Frau; denn erstens ist es mein Metier, und zweitens bin ich
glücklich und beinahe stolz, die drei Treppen so gut noch steigen
zu können. Wenn ich nicht fürchten müßte, Sie zu belästigen - denn
ich komme doch schließlich als Arzt und nicht als Naturfreund und
Landschaftsschwärmer -, so käme ich wohl noch öfter, bloß um Sie zu
sehen und mich hier etliche Minuten an Ihr Hinterfenster zu setzen.
Ich glaube, Sie würdigen den Ausblick nicht genug.«
»O doch, doch«, sagte Effi; Rummschüttel aber ließ sich nicht stören
und fuhr fort: »Bitte, meine gnädigste Frau, treten Sie hier heran,
nur einen Augenblick, oder erlauben Sie mir, daß ich Sie bis an das
Fenster führe. Wieder ganz herrlich heute. Sehen Sie doch nur die
verschiedenen Bahndämme, drei, nein, vier, und wie es beständig darauf
hin und her gleitet ... und nun verschwindet der Zug da wieder hinter
einer Baumgruppe. Wirklich herrlich. Und wie die Sonne den weißen
Rauch durchleuchtet! Wäre der Matthäikirchhof nicht unmittelbar
dahinter, so wäre es ideal.«
»Ich sehe gern Kirchhöfe.«
»Ja, Sie dürfen das sagen. Aber unsereins! Unsereinem kommt
unabweislich immer die Frage, könnten hier nicht vielleicht einige
weniger liegen? Im übrigen, meine gnädigste Frau, bin ich mit Ihnen
zufrieden und beklage nur, daß Sie von Ems nichts wissen wollen; Ems
bei Ihren katarrhalischen Affektionen, würde Wunder ...«
Effi schwieg.
»Ems würde Wunder tun. Aber da Sie's nicht mögen (und ich finde mich
darin zurecht), so trinken Sie den Brunnen hier. In drei Minuten
sind Sie im Prinz Albrechtschen Garten, und wenn auch die Musik
und die Toiletten und all die Zerstreuungen einer regelrechten
Brunnenpromenade fehlen, der Brunnen selbst ist doch die Hauptsache.«
Effi war einverstanden, und Rummschüttel nahm Hut und Stock. Aber
er trat noch einmal an das Fenster heran. »Ich höre von einer
Terrassierung des Kreuzbergs sprechen, Gott segne die Stadtverwaltung,
und wenn dann erst die kahle Stelle da hinten mehr in Grün stehen
wird ... Eine reizende Wohnung. Ich könnte Sie fast beneiden ... Und
was ich schon längst einmal sagen wollte, meine gnädige Frau, Sie
schreiben mir immer einen so liebenswürdigen Brief. Nun, wer freute
sich dessen nicht? Aber es ist doch jedesmal eine Mühe ... Schicken
Sie mir doch einfach Roswitha.«
Effi dankte ihm, und so schieden sie.
»Schicken Sie mir doch einfach Roswitha ...« hatte Rummschüttel
gesagt. Ja, war denn Roswitha bei Effi? War sie denn statt in der
Keith- in der Königgrätzer Straße? Gewiß war sie's, und zwar sehr
lange schon, gerade so lange, wie Effi selbst in der Königgrätzer
Straße wohnte. Schon drei Tage vor diesem Einzug hatte sich Roswitha
bei ihrer lieben gnädigen Frau sehen lassen, und das war ein
großer Tag für beide gewesen, so sehr, daß dieses Tages hier noch
nachträglich gedacht werden muß.
Effi hatte damals, als der elterliche Absagebrief aus Hohen-Cremmen
kam und sie mit dem Abendzug von Ems nach Berlin zurückreiste, nicht
gleich eine selbständige Wohnung genommen, sondern es mit einem
Unterkommen in einem Pensionat versucht. Es war ihr damit auch
leidlich geglückt. Die beiden Damen, die dem Pensionat vorstanden,
waren gebildet und voll Rücksicht und hatten es längst verlernt,
neugierig zu sein. Es kam da so vieles zusammen, daß ein
Eindringenwollen in die Geheimnisse jedes einzelnen viel zu
umständlich gewesen wäre. Dergleichen hinderte nur den Geschäftsgang.
Effi, die die mit den Augen angestellten Kreuzverhöre der Zwicker noch
in Erinnerung hatte, fühlte sich denn auch von dieser Zurückhaltung
der Pensionsdamen sehr angenehm berührt; als aber vierzehn Tage
vorüber waren, empfand sie doch deutlich, daß die hier herrschende
Gesamtatmosphäre, die physische wie die moralische, nicht wohl
ertragbar für sie sei. Bei Tisch waren sie meist zu sieben, und zwar
außer Effi und der einen Pensionsvorsteherin (die andere leitete
draußen das Wirtschaftliche) zwei die Hochschule besuchende
Engländerinnen, eine adelige Dame aus Sachsen, eine sehr hübsche
galizische Jüdin, von der niemand wußte, was sie eigentlich vorhatte,
und eine Kantorstochter aus Polzin in Pommern, die Malerin werden
wollte. Das war eine schlimme Zusammensetzung, und die gegenseitigen
Überheblichkeiten, bei denen die Engländerinnen merkwürdigerweise
nicht absolut obenan standen, sondern mit der vom höchsten Malergefühl
erfüllten Polzinerin um die Palme rangen, waren unerquicklich; dennoch
wäre Effi, die sich passiv verhielt, über den Druck, den diese
geistige Atmosphäre übte, hinweggekommen, wenn nicht, rein physisch
und äußerlich, die sich hinzugesellende Pensionsluft gewesen wäre.
Woraus sich diese eigentlich zusammensetzte, war vielleicht überhaupt
unerforschlich, aber daß sie der sehr empfindlichen Effi den Atem
raubte, war nur zu gewiß, und so sah sie sich, aus diesem äußerlichen
Grunde, sehr bald schon zur Aus- und Umschau nach einer anderen
Wohnung gezwungen, die sie denn auch in verhältnismäßiger Nähe fand.
Es war dies die vorgeschilderte Wohnung in der Königgrätzer Straße.
Sie sollte dieselbe zu Beginn des Herbstvierteljahres beziehen, hatte
das Nötige dazu beschafft und zählte während der letzten Septembertage
die Stunden bis zur Erlösung aus dem Pensionat.
An einem dieser letzten Tage - sie hatte sich eine Viertelstunde zuvor
aus dem Eßzimmer zurückgezogen und gedachte sich eben auf einem mit
einem großblumigen Wollstoff überzogenen Seegrassofa auszuruhen -
wurde leise an ihre Tür geklopft.
»Herein.«
Das eine Hausmädchen, eine kränklich aussehende Person von Mitte
Dreißig, die durch beständigen Aufenthalt auf dem Korridor des
Pensionats den hier lagernden Dunstkreis überallhin in ihren
Falten mitschleppte, trat ein und sagte: Die gnädige Frau möchte
entschuldigen, aber es wolle sie jemand sprechen.
»Wer?«
»Eine Frau.«
»Und hat sie ihren Namen genannt?« »Ja, Roswitha.«
Und siehe da, kaum daß Effi diesen Namen gehört hatte, so schüttelte
sie den Halbschlaf von sich und sprang auf und lief auf den Korridor
hinaus, um Roswitha bei beiden Händen zu fassen und in ihr Zimmer zu
ziehen.
»Roswitha. Du. Ist das eine Freude. Was bringst du? Natürlich was
Gutes. Ein so gutes altes Gesicht kann nur was Gutes bringen. Ach, wie
glücklich ich bin, ich könnte dir einen Kuß geben; ich hätte nicht
gedacht, daß ich noch solche Freude haben könnte. Mein gutes altes
Herz, wie geht es dir denn? Weißt du noch, wie's damals war, als der
Chinese spukte? Das waren glückliche Zeiten. Ich habe damals gedacht,
es wären unglückliche, weil ich das Harte des Lebens noch nicht
kannte. Seitdem habe ich es kennengelernt. Ach, Spuk ist lange nicht
das Schlimmste! Komm, meine gute Roswitha, komm, setz dich hier zu mir
und erzähle mir ... Ach, ich habe solche Sehnsucht. Was macht Annie?«
Roswitha konnte kaum reden und sah sich in dem sonderbaren Zimmer um,
dessen grau und verstaubt aussehende Wände in schmale Goldleisten
gefaßt waren. Endlich aber fand sie sich und sagte, daß der gnädige
Herr nun wieder aus Glatz zurück sei; der alte Kaiser habe gesagt,
sechs Wochen in solchem Falle sei gerade genug, und auf den Tag, wo
der gnädige Herr wieder da sein würde, darauf habe sie bloß gewartet,
wegen Annie, die doch eine Aufsicht haben müsse. Denn Johanna sei
wohl eine sehr propre Person, aber sie sei doch noch zu hübsch und
beschäftige sich noch zu viel mit sich selbst und denke vielleicht
Gott weiß was alles. Aber nun, wo der gnädige Herr wieder aufpassen
und in allem nach dem Rechten sehen könne, da habe sie sich's doch
antun wollen und mal sehen, wie's der gnädigen Frau gehe ...
»Das ist recht, Roswitha ...«
Und habe mal sehen wollen, ob der gnädigen Frau was fehle und ob
sie sie vielleicht brauche, dann wolle sie gleich hierbleiben und
beispringen und alles machen und dafür sorgen, daß es der gnädigen
Frau wieder gutgehe.
Effi hatte sich in die Sofaecke zurückgelehnt und die Augen
geschlossen. Aber mit eins richtete sie sich auf und sagte: »Ja,
Roswitha, was du da sagst, das ist ein Gedanke; das ist was. Denn du
mußt wissen, ich bleibe hier nicht in dieser Pension, ich habe da
weiterhin eine Wohnung gemietet und auch Einrichtung besorgt, und in
drei Tagen will ich da einziehen. Und wenn ich da mit dir ankäme und
zu dir sagen könnte: 'Nein, Roswitha, da nicht, der Schrank muß dahin
und der Spiegel da', ja, das wäre was, das sollte mir schon gefallen.
Und wenn wir dann müde von all der Plackerei wären, dann sagte ich:
'Nun, Roswitha, gehe da hinüber und hole uns eine Karaffe Spatenbräu,
denn wenn man gearbeitet hat, dann will man doch auch trinken, und
wenn du kannst, so bring uns auch etwas Gutes aus dem Habsburger Hof
mit, du kannst ja das Geschirr nachher wieder herüberbringen' - ja,
Roswitha, wenn ich mir das denke, da wird mir ordentlich leichter ums
Herz. Aber ich muß dich doch fragen, hast du dir auch alles überlegt?
Von Annie will ich nicht sprechen, an der du doch hängst, sie ist ja
fast wie dein eigen Kind - aber trotzdem, für Annie wird schon gesorgt
werden, und die Johanna hängt ja auch an ihr. Also davon nichts. Aber
bedenke, wie sich alles verändert hat, wenn du wieder zu mir willst.
Ich bin nicht mehr wie damals; ich habe jetzt eine ganz kleine Wohnung
genommen, und der Portier wird sich wohl nicht sehr um dich und um
mich bemühen. Und wir werden eine sehr kleine Wirtschaft haben, immer
das, was wir sonst unser Donnerstagessen nannten, weil da reingemacht
wurde. Weißt du noch? Und weißt du noch, wie der gute Gieshübler mal
dazukam und sich zu uns setzen mußte, und wie er dann sagte: So was
Delikates habe er noch nie gegessen. Du wirst dich noch erinnern,
er war immer so schrecklich artig, denn eigentlich war er doch der
einzige Mensch in der Stadt, der von Essen was verstand. Die andern
fanden alles schön.«
Roswitha freute sich über jedes Wort und sah schon alles in bestem
Gange, bis Effi wieder sagte: »Hast du dir das alles überlegt? Denn
du bist doch - ich muß das sagen, wiewohl es meine eigne Wirtschaft
war -, du bist doch nun durch viele Jahre hin verwöhnt, und es kam nie
darauf an, wir hatten es nicht nötig, sparsam zu sein; aber jetzt muß
ich sparsam sein, denn ich bin arm und habe nur, was man mir gibt, du
weißt, von Hohen-Cremmen her. Meine Eltern sind sehr gut gegen mich,
soweit sie's können, aber sie sind nicht reich. Und nun sage, was
meinst du?«
»Daß ich nächsten Sonnabend mit meinem Koffer anziehe, nicht am Abend,
sondern gleich am Morgen, und daß ich da bin, wenn das Einrichten
losgeht. Denn ich kann doch ganz anders zufassen wie die gnädige
Frau.«
»Sage das nicht, Roswitha. Ich kann es auch. Wenn man muß, kann man
alles.«
»Und dann, gnädigste Frau, Sie brauchen sich wegen meiner nicht zu
fürchten, als ob ich mal denken könnte: 'für Roswitha ist das nicht
gut genug'. Für Roswitha ist alles gut, was sie mit der gnädigen Frau
teilen muß, und am liebsten, wenn es was Trauriges ist. Ja, darauf
freue ich mich schon ordentlich. Dann sollen Sie mal sehen, das
verstehe ich. Und wenn ich es nicht verstünde, dann wollte ich es
schon lernen. Denn, gnädige Frau, das hab' ich nicht vergessen, als
ich da auf dem Kirchhof saß, mutterwindallein, und bei mir dachte, nun
wäre es doch wohl das beste, ich läge da gleich mit in der Reihe. Wer
kam da? Wer hat mich da bei Leben erhalten? Ach, ich habe so viel
durchzumachen gehabt. Als mein Vater damals mit der glühenden Stange
auf mich loskam ...«
»Ich weiß schon, Roswitha ...«
»Ja, das war schlimm genug. Aber als ich da auf dem Kirchhof saß, so
ganz arm und verlassen, das war doch noch schlimmer. Und da kam die
gnädige Frau. Und ich will nicht selig werden, wenn ich das vergesse.«
Und dabei stand sie auf und ging aufs Fenster zu. »Sehen Sie, gnädige
Frau, den müssen Sie doch auch noch sehen.«
Und nun trat auch Effi heran.
Drüben, auf der anderen Seite der Straße, saß Rollo und sah nach den
Fenstern der Pension hinauf.
Wenige Tage danach bezog Effi, von Roswitha unterstützt, ihre Wohnung
in der Königgrätzer Straße, darin es ihr von Anfang an gefiel. Umgang
fehlte freilich, aber sie hatte während ihrer Pensionstage von dem
Verkehr mit Menschen so wenig Erfreuliches gehabt, daß ihr das
Alleinsein nicht schwerfiel, wenigstens anfänglich nicht. Mit Roswitha
ließ sich allerdings kein ästhetisches Gespräch führen, auch nicht
mal sprechen über das, was in der Zeitung stand; aber wenn es einfach
menschliche Dinge betraf und Effi mit einem »ach, Roswitha, mich
ängstigt es wieder ...« ihren Satz begann, dann wußte die treue Seele
jedesmal gut zu antworten und hatte immer Trost und meist auch Rat.
Bis Weihnachten ging es vorzüglich; aber der Heiligabend verlief
schon recht traurig, und als das neue Jahr herankam, begann Effi ganz
schwermütig zu werden. Es war nicht kalt, nur grau und regnerisch, und
wenn die Tage kurz waren, so waren die Abende desto länger. Was tun?
Sie las, sie stickte, sie legte Patience, sie spielte Chopin, aber
diese Notturnos waren auch nicht angetan, viel Licht in ihr Leben zu
tragen, und wenn Roswitha mit dem Teebrett kam und außer dem Teezeug
auch noch zwei Tellerchen mit einem Ei und einem in kleine Scheiben
geschnittenen Wiener Schnitzel auf den Tisch setzte, sagte Effi,
während sie das Piano schloß: »Rücke heran, Roswitha. Leiste mir
Gesellschaft.«
Roswitha kam denn auch. »Ich weiß schon, die gnädige Frau haben wieder
zuviel gespielt; dann sehen Sie immer so aus und haben rote Flecke.
Der Geheimrat hat es doch verboten.«
»Ach, Roswitha, der Geheimrat hat leicht verbieten, und du hast es
auch leicht, all das nachzusprechen. Aber was soll ich denn machen?
Ich kann doch nicht den ganzen Tag am Fenster sitzen und nach der
Christuskirche hin übersehen. Sonntags, beim Abendgottesdienst, wenn
die Fenster beleuchtet sind, sehe ich ja immer hinüber; aber es hilft
mir auch nichts, mir wird dann immer noch schwerer ums Herz.«
»Ja, gnädige Frau, dann sollten Sie mal hineingehen. Einmal waren Sie
ja schon drüben.«
»O schon öfters. Aber ich habe nicht viel davon gehabt. Er predigt
ganz gut und ist ein sehr kluger Mann, und ich wäre froh, wenn ich das
Hundertste davon wüßte. Aber es ist doch alles bloß, wie wenn ich ein
Buch lese; und wenn er dann so laut spricht und herumficht und seine
schwarzen Locken schüttelt, dann bin ich aus meiner Andacht heraus.«
»Heraus?«
Effi lachte. »Du meinst, ich war noch gar nicht drin. Und es wird
wohl so sein. Aber an wem liegt das? Das liegt doch nicht an mir. Er
spricht immer soviel vom Alten Testament. Und wenn es auch ganz gut
ist, es erbaut mich nicht. Überhaupt all das Zuhören; es ist nicht
das Rechte. Sieh, ich müßte so viel zu tun haben, daß ich nicht
ein noch aus wüßte. Das wäre was für mich. Da gibt es so Vereine,
wo junge Mädchen die Wirtschaft lernen, oder Nähschulen oder
Kindergärtnerinnen. Hast du nie davon gehört?«
»Ja, ich habe mal davon gehört. Anniechen sollte mal in einen
Kindergarten.«
»Nun, siehst du, du weißt es besser als ich. Und in solchen Verein, wo
man sich nützlich machen kann, da möchte ich eintreten. Aber daran ist
gar nicht zu denken; die Damen nehmen mich nicht an und können es auch
nicht. Und das ist das schrecklichste, daß einem die Welt so zu ist
und daß es sich einem sogar verbietet, bei Gutem mit dabeizusein. Ich
kann nicht mal armen Kindern eine Nachhilfestunde geben ...«
»Das wäre auch nichts für Sie, gnädige Frau; die Kinder haben immer so
fettige Stiefel an, und wenn es nasses Wetter ist'- das ist dann solch
Dunst und Schmook, das halten die gnädige Frau gar nicht aus.«
Effi lächelte. »Du wirst wohl recht haben, Roswitha; aber es ist
schlimm, daß du recht hast, und ich sehe daran, daß ich noch zu viel
von dem alten Menschen in mir habe und daß es mir noch zu gut geht.«
Davon wollte aber Roswitha nichts wissen. »Wer so gut ist wie gnädige
Frau, dem kann es gar nicht zu gut gehen. Und Sie müssen nur nicht
immer so was Trauriges spielen, und mitunter denke ich mir, es wird
alles noch wieder gut, und es wird sich schon was finden.«
Und es fand sich auch was. Effi, trotz der Kantorstochter aus
Polzin, deren Künstlerdünkel ihr immer noch als etwas Schreckliches
vorschwebte, wollte Malerin werden, und wiewohl sie selber darüber
lachte, weil sie sich bewußt war, über eine unterste Stufe des
Dilettantismus nie hinauskommen zu können, so griff sie doch mit
Passion danach, weil sie nun eine Beschäftigung hatte, noch dazu eine,
die, weil still und geräuschlos, ganz nach ihrem Herzen war. Sie
meldete sich denn auch bei einem ganz alten Malerprofessor, der in der
märkischen Aristokratie sehr bewandert und zugleich so fromm war, daß
ihm Effi von Anfang an ans Herz gewachsen erschien. Hier, so gingen
wohl seine Gedanken, war eine Seele zu retten, und so kam er ihr,
als ob sie seine Tochter gewesen wäre, mit einer ganz besonderen
Liebenswürdigkeit entgegen. Effi war sehr glücklich darüber, und
der Tag ihrer ersten Malstunde bezeichnete für sie einen Wendepunkt
zum Guten Ihr armes Leben war nun nicht so arm mehr, und Roswitha
triumphierte, daß sie recht gehabt und sich nun doch etwas gefunden
habe.
Das ging so Jahr und Tag und darüber hinaus. Aber daß sie nun wieder
eine Berührung mit den Menschen hatte, wie sie's beglückte, so ließ es
auch wieder den Wunsch in ihr entstehen, daß diese Berührungen sich
erneuern und mehren möchten. Sehnsucht nach Hohen-Cremmen erfaßte sie
mitunter mit einer wahren Leidenschaft, und noch leidenschaftlicher
sehnte sie sich danach, Annie wiederzusehen. Es war doch ihr Kind, und
wenn sie dem nachhing und sich gleichzeitig der Trippelli erinnerte,
die mal gesagt hatte, die Welt sei so klein, und in Mittelafrika könne
man sicher sein, plötzlich einem alten Bekannten zu begegnen, so war
sie mit Recht verwundert, Annie noch nie getroffen zu haben. Aber auch
das sollte sich eines Tages ändern. Sie kam aus der Malstunde, dicht
am Zoologischen Garten, und stieg, nahe dem Halteplatz, in einen die
lange Kurfürstenstraße passierenden Pferdebahnwagen ein. Es war sehr
heiß, und die herabgelassenen Vorhänge, die bei dem starken Luftzuge,
der ging, hin und her bauschten, taten ihr wohl. Sie lehnte sich in
die dem Vorderperron zugekehrte Ecke und musterte eben mehrere in eine
Glasscheibe eingebrannte Sofas, blau mit Quasten und Puscheln daran,
als sie - der Wagen war gerade in einem langsamen Fahren - drei
Schulkinder aufspringen sah, die Mappen auf dem Rücken, mit kleinen
spitzen Hüten, zwei blond und ausgelassen, die dritte dunkel und
ernst. Es war Annie. Effi fuhr heftig zusammen, und eine Begegnung mit
dem Kinde zu haben, wonach sie sich doch so lange gesehnt, erfüllte
sie jetzt mit einer wahren Todesangst. Was tun? Rasch entschlossen
öffnete sie die Tür zu dem Vorderperron, auf dem niemand stand als
der Kutscher, und bat diesen, sie bei der nächsten Haltestelle vorn
absteigen zu lassen. »Is verboten, Fräulein«, sagte der Kutscher;
sie gab ihm aber ein Geldstück und sah ihn so bittend an, daß der
gutmutige Mensch anderen Sinnes wurde und vor sich hin sagte: »Sind
soll es eigentlich nich; aber es wird ja woll mal gehen.« Und als der
Wagen hielt, nahm er das Gitter aus, und Effi sprang ab.
Noch in großer Erregung kam Effi nach Hause.
»Denke dir, Roswitha, ich habe Annie gesehen.« Und nun erzählte sie
von der Begegnung in dem Pferdebahnwagen. Roswitha war unzufrieden,
daß Mutter und Tochter keine Wiedersehensszene gefeiert hatten, und
ließ sich nur ungern überzeugen, daß das in Gegenwart so vieler
Menschen nicht wohl angegangen sei. Dann mußte Effi erzählen, wie
Annie ausgesehen habe, und als sie das mit mütterlichem Stolz getan,
sagte Roswitha: »Ja, sie ist so halb und halb. Das Hübsche und, wenn
ich es sagen darf, das Sonderbare, das hat sie von der Mama; aber das
Ernste, das ist ganz der Papa. Und wenn ich mir so alles überlege, ist
die doch wohl mehr wie der gnädige Herr.«
»Gott sei Dank!« sagte Effi.
»Na, gnäd'ge Frau, das ist nu doch auch noch die Frage. Und da wird ja
wohl mancher sein, der mehr für die Mama ist.« »Glaubst du, Roswitha?
Ich glaube es nicht.«
»Na, na, ich lasse mir nichts vormachen, und ich glaube, die gnädige
Frau weiß auch ganz gut, wie's eigentlich ist und was die Männer am
liebsten haben.«
»Ach, sprich nicht davon, Roswitha.«
Damit brach das Gespräch ab und wurde auch nicht wieder aufgenommen.
Aber Effi, wenn sie's auch vermied, grade über Annie mit Roswitha zu
sprechen, konnte die Begegnung in ihrem Herzen doch nicht verwinden
und litt unter der Vorstellung, vor ihrem eigenen Kind geflohen zu
sein. Es quälte sie bis zur Beschämung, und das Verlangen nach einer
Begegnung mit Annie steigerte sich bis zum Krankhaften. An Innstetten
schreiben und ihn darum bitten, das war nicht möglich. Ihrer Schuld
war sie sich wohl bewußt, sie nährte das Gefühl davon mit einer
halb leidenschaftlichen Geflissentlichkeit; aber inmitten ihres
Schuldbewußtseins fühlte sie sich andererseits auch von einer gewissen
Auflehnung gegen Innstetten erfüllt. Sie sagte sich, er hatte recht
und noch einmal und noch einmal, und zuletzt hatte er doch unrecht.
Alles Geschehene lag so weit zurück, ein neues Leben hatte begonnen;
er hätte es können verbluten lassen, statt dessen verblutete der arme
Crampas.
Nein, an Innstetten schreiben, das ging nicht; aber Annie wollte sie
sehen und sprechen und an ihr Herz drücken, und nachdem sie's tagelang
überlegt hatte, stand ihr fest, wie's am besten zu machen sei.
Gleich am andern Vormittag kleidete sie sich sorgfältig in ein
dezentes Schwarz und ging auf die Linden zu, sich hier bei der
Ministerin melden zu lassen. Sie schickte ihre Karte herein, auf der
nur stand: Effi von Innstetten geb. von Briest. Alles andere war
fortgelassen, auch die Baronin. »Exzellenz lassen bitten«, und Effi
folgte dem Diener bis in ein Vorzimmer, wo sie sich niederließ und
trotz der Erregung, in der sie sich befand, den Bilderschmuck an den
Wänden musterte. Da war zunächst Guido Renis Aurora, gegenüber aber
hingen englische Kupferstiche, Stiche nach Benjamin West, in der
bekannten Aquatinta-Manier von viel Licht und Schatten. Eines der
Bilder war König Lear im Unwetter auf der Heide.
Effi hatte ihre Musterung kaum beendet, als die Tür des angrenzenden
Zimmers sich öffnete und eine große, schlanke Dame von einem sofort
für sie einnehmenden Ausdruck auf die Bittstellerin zutrat und ihr die
Hand reichte. »Meine liebe, gnädigste Frau«, sagte sie, »welche Freude
für mich, Sie wiederzusehen ...«
Und während sie das sagte, schritt sie auf das Sofa zu und zog Effi,
während sie selber Platz nahm, zu sich nieder.
Effi war bewegt durch die sich in allem aussprechende Herzensgüte.
Keine Spur von Überheblichkeit oder Vorwurf, nur menschlich schöne
Teilnahme. »Womit kann ich Ihnen dienen?« nahm die Ministerin noch
einmal das Wort.
Um Effis Mund zuckte es. Endlich sagte sie. »Was mich herführt, ist
eine Bitte, deren Erfüllung Exzellenz vielleicht möglich machen. Ich
habe eine zehnjährige Tochter, die ich seit drei Jahren nicht gesehen
habe und gern wiedersehen möchte.«
Die Ministerin nahm Effis Hand und sah sie freundlich an. »Wenn ich
sage, in drei Jahren nicht gesehen, so ist das nicht ganz richtig. Vor
drei Tagen habe ich sie wiedergesehen.« Und nun schilderte Effi mit
großer Lebendigkeit die Begegnung, die sie mit Annie gehabt hatte.
»Vor meinem eigenen Kinde auf der Flucht. Ich weiß wohl, man liegt,
wie man sich bettet, und ich will nichts ändern in meinem Leben. Wie
es ist, so ist es recht; ich habe es nicht anders gewollt. Aber das
mit dem Kinde, das ist doch zu hart, und so habe ich denn den Wunsch,
es dann und wann sehen zu dürfen, nicht heimlich und verstohlen,
sondern mit Wissen und Zustimmung aller Beteiligten.«
»Unter Wissen und Zustimmung aller Beteiligten«, wiederholte die
Ministerin Effis Worte. »Das heißt also unter Zustimmung Ihres Herrn
Gemahls. Ich sehe, daß seine Erziehung dahin geht, das Kind von der
Mutter fernzuhalten, ein Verfahren, über das ich mir kein Urteil
erlaube. Vielleicht, daß er recht hat; verzeihen Sie mir diese
Bemerkung, gnädige Frau.«
Effi nickte.
»Sie finden sich selbst in der Haltung Ihres Herrn Gemahls zurecht
und verlangen nur, daß einem natürlichen Gefühl, wohl dem schönsten
unserer Gefühle (wenigstens wir Frauen werden uns darin finden), sein
Recht werde. Treff ich es darin?«
»In allem.«
»Und so soll ich denn die Erlaubnis zu gelegentlichen Begegnungen
erwirken, in Ihrem Hause, wo Sie versuchen können, sich das Herz Ihres
Kindes zurückzuerobern.«
Effi drückte noch einmal ihre Zustimmung aus, während die Ministerin
fortfuhr: »Ich werde also tun, meine gnädigste Frau, was Ich tun kann.
Aber wir werden es nicht eben leicht haben. Ihr Herr Gemahl, verzeihen
Sie, daß ich ihn nach wie vor so nenne, ist ein Mann der nicht nach
Stimmungen und Laune, sondern nach Grundsätzen handelt und diese
fallenzulassen oder auch nur momentan aufzugeben, wird ihn
hart ankommen. Läg' es nicht so, so wäre seine Handlungs- und
Erziehungsweise längst eine andere gewesen. Das, was hart für Ihr Herz
ist, hält er für richtig.«
»So meinen Exzellenz vielleicht, es wäre besser, meine Bitte
zurückzunehmen?«
»Doch nicht. Ich wollte nur das Tun Ihres Herrn Gemahls erklären, um
nicht zu sagen rechtfertigen, und wollte zugleich die Schwierigkeiten
andeuten, auf die wir aller Wahrscheinlichkeit nach stoßen werden.
Aber ich denke, wir zwingen es trotzdem. Denn wir Frauen, wenn wir's
klug einleiten und den Bogen nicht überspannen, wissen mancherlei
durchzusetzen. Zudem gehört Ihr Herr Gemahl zu meinen besonderen
Verehrern, und er wird mir eine Bitte, die ich an ihn richte, nicht
wohl abschlagen. Wir haben morgen einen kleinen Zirkel, auf dem ich
ihn sehe, und übermorgen früh haben Sie ein paar Zeilen von mir, die
Ihnen sagen werden, ob ich's klug, das heißt glücklich eingeleitet
oder nicht. Ich denke, wir siegen in der Sache, und Sie werden Ihr
Kind wiedersehen und sich seiner freuen. Es soll ein sehr schönes
Mädchen sein. Nicht zu verwundern.«