Le jour où avait lieu le dîner des Barfleur, M. de Bray, pris d'un
épouvantable rhume qui lui enflait le nez et les lèvres et lui fermait
les yeux, déclara à sa femme qu'il ne pourrait pas sortir. Il avait la
fièvre et allait se coucher jusqu'au lendemain. La marquise se récria:
--C'est un tour affreux à jouer aux Barfleur!... on est quatorze...
madame de Barfleur me l'a dit...
--Eh bien?...
--Eh bien... on sera treize, naturellement!... ce n'est pas quand on est
averti deux heures avant le dîner qu'on peut trouver un nouvel invité...
n'est-ce pas?...
--J'en suis désolé... mais je me sens trop malade pour aller là-bas...
Et il ajouta en riant:
--Vous croyez qu'être treize à table fait mourir l'un des treize dans
l'année?... moi, je suis sûr que je mourrais, bien qu'on soit quatorze,
si je sortais dans l'état où je suis...
--Si au moins Coryse voulait vous remplacer?...--proposa la marquise.
--Ça, jamais!...--cria la petite avec conviction.