Saarbrück am 27 Juni (1771).
Wenn das alles aufgeschrieben wäre, liebe Freundin, was ich an Sie
gedacht habe, da ich diesen schönen Weg hierher machte und alle
Abwechselungen eines herrlichen Sommertages in der süßesten Ruhe genoß;
Sie würden mancherlei zu lesen haben und manchmal empfinden und oft
lachen. Heute regnet's, und in meiner Einsamkeit finde ich nichts
reizenders als an Sie zu denken; an _Sie_, das heißt zugleich an alle,
die mich lieben und auch sogar an Käthchen, von der ich doch weiß, daß
sie sich nicht verläugnen wird, daß sie gegen meine Briefe sein wird,
was sie gegen mich war, und daß sie -- Genug, wer sie auch nur als
Silhouette gesehn hat, der kennt sie.
Gestern waren wir den ganzen Tag geritten, die Nacht kam herbei und
wir kamen eben auf's Lothring'sche Gebirg, da die Saar im lieblichen
Thal unten vorbei fließt. Wie ich so rechter Hand über die grüne Tiefe
hinaussah und der Fluß in der Dämmerung so graulich und still floß und
linker Hand die schwere Finsterniß des Buchenwaldes vom Berg über mich
herabhing, wie um die dunklen Felsen durchs Gebüsch die leuchtenden
Vögelchen still und geheimnißvoll zogen; da wurd's in meinem Herzen so
still wie in der Gegend und die ganze Beschwerlichkeit des Tags war
vergessen wie ein Traum, man braucht Anstrengung, um ihn im Gedächtniß
aufzusuchen.
Welch Glück ist's, ein leichtes, ein freies Herz zu haben! Muth treibt
uns an Beschwerlichkeit, an Gefahren; aber große Freuden werden nur mit
großer Mühe erworben. Und das ist vielleicht das meiste was ich gegen
die Liebe habe; man sagt, sie mache muthig; nimmermehr! Sobald unser
Herz weich ist, ist es schwach. Wenn es so ganz warm an seine Brust
schlägt und die Kehle wie zugeschnürt ist, und man Thränen aus den
Augen zu drücken sucht und in einer unbegreiflichen Wonne dasitzt, wenn
sie fließen, o da sind wir so schwach, daß uns Blumenketten fesseln,
nicht weil sie durch irgend eine Zauberkraft stark sind, sondern weil
wir zittern sie zu zerreissen.
Muthig wird wohl der Liebhaber, der in Gefahr kommt, sein Mädchen
zu verlieren, aber das ist nicht mehr Liebe, das ist Neid. Wenn ich
Liebe sage, so verstehe ich die wiegende Empfindung, in der unser Herz
schwimmt, immer auf einem Fleck sich hin und her bewegt, wenn irgend
ein Reiz es aus der gewöhnlichen Bahn der Gleichgültigkeit gerückt hat.
Wir sind wie Kinder auf dem Schaukelpferde immer in Bewegung, immer in
Arbeit und nimmer vom Fleck. Das ist das wahrste Bild eines Liebhabers.
Wie traurig wird die Liebe, wenn man so schenirt ist, und doch können
Verliebte nicht leben, ohne sich zu scheniren.
Sagen Sie meinem Fränzchen, daß ich noch immer ihr bin. Ich habe sie
viel lieb, und ich ärgerte mich oft, daß sie mich so wenig schenirte;
man will gebunden sein wenn man liebt.
Ich kenne einen guten Freund, dessen Mädchen oft die Gefälligkeit
hatte, bei Tisch des Liebsten Füße zum Schemel der ihrigen zu
machen.[146] Es geschah einen Abend, daß er aufstehen wollte, eh es
ihr gelegen war; sie drückte ihren Fuß auf den seinigen, um ihn durch
diese Schmeichelei festzuhalten; unglücklicher Weise kam sie mit dem
Absatz auf seine Zehen, er stand viel Schmerzen aus, und doch kannte er
den Werth einer Gunstbezeugung zu sehr, um seinen Fuß zurückzuziehen.
* * * * *
Unter einer nicht unbedeutenden Anzahl von Briefen und Concepten von
_Friederike Oeser_, welche ich durchgesehen habe, fand sich leider
keiner der an Goethe geschriebenen. Um ein lebendigeres Bild von seiner
Correspondentin zu erhalten, wird es nicht ohne Interesse sein ein
Bruchstück aus einem Briefe an einen Freund in Dresden vom 21. Jan.
1770 hier zu lesen.
„Ich war, wie Sie wissen, der Liebling meines Vaters und seine stete
Gesellschaft, auch selbst bey seinen Geschäften. Tausend kleine
Streiche, die ich meinem phlegmatischen Bruder Hanß spielte, verriethen
ein anschlägisches Köpfchen und oft eine kleine ‘fühlbare’ Thräne,
bei dem Unglück einer Yariko, und eine Erbitterung über Beatens harte
Gabe, ein gutes Herz, bey alle dem wurde oft auch ein _gut Theilgen
Ehrgeiz_ wahrgenommen. Doch plötzlich kam der grausame Krieg, der
mir, vielleicht auf ewig, meine geliebte Vaterstadt entrissen! wir
flüchteten vor seiner Wuth auf ein gräfliches Schloß,[147] wo wir
uns 3 glückliche Jahre, von allen Unruhen entfernt, aufhielten. Hier
l. N. wurde Ihre Freundin ein kleines Bauermädchen, die am liebsten
Erdäpfel raufte oder zur Kirmes gieng! mein Vater war die meiste Zeit
von uns entfernt, jeden Monat glaubten wir aufzubrechen, es wurde also
kein Lehrer angenommen außer einem Schreibemeister, den seine gros
gewachsene Schülerin noch täglich durch eine _erstaunenswürdige_ Hand
verewigt![148] meines Vaters kleine Reisebibliothek war alles womit
ich mir bei grosen Regen die Zeit verkürzen konnte, ich las auch sehr
fleißig, bey so traurigen Umständen und in diesen Zeiten erwarb ich
mir meine _Begriffe von der grosen Welt_. Ich hatte von Jugend auf
über mein verstümmeltes Gesichte klagen gehört, ich wußte also, schon
in meinem 9. Jahre, daß ich nicht hübsch war (große Wissenschaft für
junge Mädchen!) ich kannte das Unglück nur halb und wußte mich darüber
zu trösten. „Hast du keinen schönen Körper, so sorge doch für andere
schöne Tugenden (sagte ich zu mir selbst), du mußt geschickter werden
als die ganze Welt, alles besser lernen als Mädchen die schön sind es
zu lernen brauchen, denn dieses muß nothwendig der zweite Weg seyn,
auf welchem man _glücklich_ zu gefallen weiß. Es giebt lauter gute
vernünftige Leuthe in der Welt. Und wenn du nur einmal gros bist, so
mußt du dich in ihrer Gesellschaft ohne Nachteil zeigen können; wenn
man diese oder jene wichtige Frage an dich thut, so mußt du dich in
keiner Verlegenheit finden, darauf richtig zu antworten.“ Kurz l. N.
meine Welt war ein gröserer Sammelplatz von Seltenheiten als Rolands
Entdeckungen in dem Mond! und nie kann mehr Ehrgeiz in einem jungen
Busen gelodert haben, doch Ehrgeiz ohne Stolz; ich war fast ganz
unempfindlich wenn man mich über etwas lobte, besonders wie ich mich
in meine Vorstellungen betrogen fand, und nach und nach die Leipziger
Welt, als meine Welt, kennen lernte. Ich lernte sie und mich besser
einsehen und da ich erst aus Ehrgeiz Beyspiele vor Augen genommen
hatte (doch ist hier bloß von _Geschicklichkeiten_ die Rede, denn mein
Herz hatte seine besondere Ökonomie) die ich nie erreichen konnte, und
ich endlich diese Kenntniß, als das sicherste Mittel, mich für mehr
als _gewöhnlicher_ Eitelkeit zu bewahren, zu nuzen suchte, so war es
mir leicht, mich von dieser unglücklichen Sucht _ziemlich_ zu heilen.
Ich folgte nun ganz den Eingebungen meines ehrlichen guten Herzens,
ich ward gegen eine Welt fast gleichgültig, in der ich böses hörte
und viel unnüzes sah. Ich lernte meine Fehler nach und nach einsehen,
und desto mehr Nachsicht gegen die Schwachheiten meiner Freunde (die
ich nur zu gut entdeckte!) haben. Ich überließ mich gänzlich meinen
Lieblingsneigungen, besonders dem Hange zum Lesen, wo ich dabey dem
Rath vernünftiger Personen folgte, doch las ich nur _solche Bücher_,
die mich _reformireten_ und _vergnügten_, in dem grosen weitläuftigen
doch _unentbehrlichen_ Buch der _menschlichen Erfahrungen_ lernte ich
endlich auch ein paar Blätter umwenden. Und so bin ich das Mädchen
geworden daß ich bin! daß Sie _sehr gut_ kennen, l. N., und daß
sich wohl schwerlich jemals von seinen Mängeln und grosen Fehlern
ganz heilen wird. Wie ist nun dieses Mädchen geschickt, gründliche
Urtheile über diese oder jene Abhandlungen zu sagen, da es _nur_ die
Schönheiten, die es fühlt, seinem Herzen und nicht seiner Kenntniß
zu verdanken hat? und auch nicht eine _Regel_ weiß, wodurch man das
Gegentheil bei dieser oder jener Stelle beweisen könnte! Wollen Sie
diese Urtheile meiner Empfindung anhören? so bin ich bereit Sie Ihnen
bei jeder vorfallenden Gelegenheit mitzutheilen, aber um die Ursache,
warum ich so empfinde, dürfen Sie mich nicht fragen! ich würde Ihnen
höchstens: daß weiß ich selbsten nicht! antworten.“
Fußnoten:
[146] Vgl. das in Leipz. gedichtete Lied „Der wahre Genuß“ (S. 182):
Ich bin genügsam, und genieße,
Schon da, wenn sie mir zärtlich lacht,
Wenn sie beym Tisch des Liebsten Füße
Zum Schemmel ihrer Füße macht.
[147] _Dahlen_, ein Gut des Grafen _Bünau_.
[148] Ihre Hand ist sehr deutlich, fest und bestimmt.
Goethes Leipziger Lieder.
Die Lieder, von welchen in diesen Briefen öfter die Rede ist, und von
denen Goethe auch in Wahrheit und Dichtung erzählt, daß sie ohne seinen
Namen gedruckt aber wenig bekannt worden seien, daß er später die
besseren seinen übrigen kleinen Poesien eingeschaltet habe,[149] diese
„Knospen und Blüthen, die der Frühling 1769 trieb“[150], erschienen
unter folgendem Titel
_Neue Lieder_
in Melodieen gesetzt
_von
Bernhard Theodor Breitkopf.
Leipzig
bey Bernhard Christoph Breitkopf und Sohn._
1770.
Es geht indeß aus unseren Briefen (S. 96) hervor, daß die Sammlung
bereits im Jahr 1769 gedruckt ist. Auf dieses „älteste Liederbuch“ hat
zuerst _Tieck_ wieder aufmerksam gemacht, welcher im sechsten Band der
neuen Jahrbücher der Berlinischen Gesellschaft für Deutsche Sprache
und Alterthumskunde die Lieder wieder abdrucken ließ, worauf sie auch
_Viehoff_ in seiner Erläuterung der Goetheschen Gedichte (~I.~ S. 45
ff.) mitgetheilt hat.
Ein Theil dieser Gedichte ist auch im „Almanach der Deutschen Musen“
aufs Jahr 1773 (2. 3. 7. 16.) und 1776 (4. 6. 10. 13.), so wie in der
Leipz. Zeitschrift „die Muse“ vom J. 1776 (3. 7. 11.) mitgetheilt
worden und zwar mit einigen im Ganzen nicht wesentlichen Abweichungen,
die einer früheren Bearbeitung angehören. Was sich vermuthen ließ, daß
sie aus Abschriften entnommen seien, die aus Goethes Aufenthalt in
Leipzig herrührten, ist jetzt zur Gewißheit geworden.
Es war nämlich im Nachlaß von _Friederike Oeser_ das allerälteste
Liederbuch Goethes aufbewahrt, ein geschriebenes Heft mit dem Titel
_Lieder
mit Melodien
Mademoiselle
Friederiken Oeser
gewiedmet
von
Goethen_
dieselbe Sammlung, von welcher in dem poetischen Briefe an sie (S. 142
ff.) die Rede ist. Es enthält nur zehn Lieder, von welchen neun in der
gedruckten Sammlung sich finden;[151] das zehnte ist nicht in dieselbe
aufgenommen, aber auch dieses ist in der „Muse“ (S. 126 f.) abgedruckt,
und im Inhaltsverzeichniß _Goethe_ als Verfasser angegeben. Wie die
Lieder so zeigen auch die Melodieen in dem handschriftlichen Heft hie
und da Abweichungen, aber nur geringfügige, von den gedruckten. In
demselben Nachlaß fand sich auch eine, aber nicht von Goethes Hand
herrührende Abschrift des Hochzeitliedes vor, in welcher offenbar die
erste Gestalt desselben aufbewahrt ist.
Da man die Leipziger Lieder an dieser Stelle ungern vermissen würde,
lasse ich sie hier folgen und theile die Abweichungen jener älteren
Bearbeitungen sowie am Schlusse das noch unbekannte Gedicht mit.
Fußnoten:
[149] Werke ~XXI.~ S. 135.
[150] Briefe an Frau v. Stein ~I.~ S. 28.
[151] Es sind -- in dieser Ordnung -- 11. 7. 13. 3. 5. 4. 12. 6. 10.