Georg stand vor einem jungen und niedrigen Feld Wintersaat und starrte
besinnungslos in diese sehr lichte, zartgrüne Waldung hinein. Etwas
Bläuliches stieg daraus auf, gewann Umriß und Dichte und ward der blinde
Engel in sanftem Blau, der ihn blicklos ansah, und zu dem er sagte:
Das wußtest du wohl: Wenn etwas mir Halt geben konnte für später, mußte
er darin liegen, daß du jetzt gehst ...
Ja, sagte sie unhörbar und lächelte, indem sie fortfuhr:
Und daß ich dir Benno so dringlich ans Herz gelegt habe, das tat ich aus
Klugheit und um dir doch etwas zu halten zu geben für das, was ich
wegnahm ...
Georg lächelte auch und sah die Gestalt sich langsam in einen blauen
Nebel auflösen, der auf einmal der Himmel war. Der Osthimmel, fern,
graublau, wolkenlos, -- und jenseits der Saatfelder unfern lagen die
Häuser eines bekannten Dorfes mit ihrem kahlen Gewipfel im starken,
glühenden Licht der tieferen Sonne. Ringsum lohte das Land, grün,
übergoldet, schattenreich, singend von Stille.
Sich umdrehend, bemerkte er jetzt, daß hinter ihm die Landstraße war und
jenseits die Rampe von Helenenruh, und daß der Schatten des Hauses ihn
und alles umher bedeckte. Indem ward ihm bewußt, daß er es eilig hatte,
daß er zu Bogner wollte, zu Fuß, ja, gehen, gehen! und das Letzte, was
er deutlich wußte, war das Hinwegwischen über etwas, das wie ein Dampf
in ihm aufsteigen wollte. Noch nicht! murmelte er.
Ihm war auf dieser Wandrung -- Wiesenpfade in unendlichen Windungen,
über Knicktore, durch Gatter -- nichts bewußt als das kalte Lustgefühl
des Dahingehns, unbeschwert, eifrig, blindlings, alles, das Kleinste,
wahrnehmend in einer brennenden Gegenständlichkeit, und doch nichts;
nichts als vielleicht noch das scharfe, geschmacklose Aus- und
Einschlürfen der Luft beim heftigen Atmen, in der kühle und warme Wellen
miteinander wechselten. Er stolperte oft, er wußte kaum, wohin er ging,
er sah vor sich immer nur die bläuliche Lichtwand des ruhigen Himmels,
atmete schnaufend vor Hast und Erregtheit und hatte all die Zeit das
starke Empfinden des Feierlichen und eines Ziels, dem er unweigerlich
zustreben mußte.
In Wassergräben, dunklen, erschien ein beglückendes Blau; kleine Kreise
regten sich blank, seltsam hoch über dem Blauen, auf der gläsernen
Fläche; dick und gelb, wie aus Bernstein gedreht, standen die Knospen
der Dotterblumen am Ranft. Er sahs und vergaß es. Der Ausdruck der
Umzäunungen, über die er kletterte, erinnerte ihn an alles dumpf
Vollkommene der im Freien hausenden Wesen, Dinge wie Tiere. Eine Unzahl
von Eindrücken glaubte er beständig zu empfangen, eine Unzahl von
Gegenständen zu sehn, die ihm etwas zu sagen hatten, aber er mußte
vorüber, er sagte: ich weiß es längst! eh sie zu Worte gekommen waren
und hinter ihm zurückblieben. Ihm war, als liefe er in dieser Eile durch
sein ganzes Leben; und alles war ihm daher bekannt. So ging er,
brennend, besinnungslos, keuchend, hielt auf einer eifrig erklommenen
Anhöhe bei kleinen, dunkelgrünen Wacholdern, die Schatten warfen, und
sah in der machtvollen Sonne der Abendstunde die Stadt unfern,
ihrerseits etwas erhöht, Dächer und Türme, scharf, klar, leuchtend, die
Alleen der alten Wälle ringsum, deren schräge, schattenlose Böschungen,
den toten Flußarm, teils dunkel, teils rasengrün, die Ketten von Hecken
und Zäunen, die sich schnitten, helle gewundene Wege, und alles leicht
übertupft mit schwarzen oder lichtgekleideten Menschen, die gingen, mit
spielenden Kindern, weidenden Pferden; und alles ohne Laut, tief
überleuchtet und in seiner ganzen glanzvollen Offenheit eingebettet in
Abendfriedlichkeit und in Ostern.
Lange staunte er dies an. Mein! sagte er plötzlich und atmete tief. Da
schwoll, tief in den dunkleren Süden hinein, das unendliche Wiesenland,
wo das Auge fortgeführt wurde von immer enger zusammenrückenden
Wäldchen, ganz kleinen Dörfern, und hinuntergezogen über den Rand in das
verheimlichte Düster immer weiterer Länder. War es möglich, daß die nach
allen Seiten hinuntergebogene Erde so bedeckt war mit tausendfachem
Gelände?
Hoch oben in Lüften richtete eine Woge von Glockengeläut sich auf, stand
mächtig im Luftraum und sank langsam gleitend ins Nichts. Eine Stimme
sagte: Charfreitag ... Und nun -- oh, welche Wehmut! -- --
Nein, sagte eine andre Stimme nahe über ihm, sehr fest und
unmißverständlich: Wenn er wirklich dein Vater war, so kannst du
unmöglich eine Schuld haben an seinem Tode.
Ist das wahr? fragte er, dumpf erschrocken über die Unumstößlichkeit des
Satzes.
Das ist völlig wahr.
Ich kann es nicht glauben.
Hierauf kam keine Antwort.
Georg wandte sich langsam um, mußte aber schnell die Lider
zusammendrücken und die Stirn senken, geblendet von dem riesigen
Feuerloch der Sonne im tiefen Himmel, aus dem die goldflammenden Garben
mit einem göttlichen Ungestüm in alle Weiten schossen, und das Land
brannte unter ihnen in Lohe. -- Sie sinkt ja! schrie es in ihm, sie
sinkt, und ich bin nicht fertig!
Er suchte mit noch geblendeten Augen umher. Haidboden, schwärzlich, und
Wacholder, klein, dunkel und ernst. -- Soll es hier sein? jetzt? Soll
ich versuchen?
Plötzlich erschrak er. Und so war es, begann etwas zu reden, so war
dennoch dies immer die Aufgabe und die Bestimmung: zu werden, der ich
nun bin, Fürst in diesem Land. Aufgabe, die ich zwar vor mir nur sah wie
ein prunkvolles Gefäß, mich zu stillen. Und was ich auch tat, ich mußte
in sie hineinwachsen? Und damit ich wahrhaft wüchse, all dies? all diese
Hiebe des Schicksals, dies fast nun sinnlos Scheinende, da es nun wieder
aufgehoben wird und umsonst war im Sinne menschlicher Zwecke? Dennoch
voll tiefsten Sinns? Und nun heut, da ich mich hingefochten hab durch
mich selbst -- nun auch das Siegel des Rechts, und ich darf der Sohn
meines Vaters sein? Und dies heißt: von Gottes Gnaden?
Oh, nein, nein, fort, es ist ja zu früh, viel zu früh! es muß ja noch --
erledigt werden! Was? Bilder, ja, Bogners Bilder! Wie? Ja, wo bin ich
denn? -- Nein, sieh, das muß Bogners Haus sein!
Wenige hundert Schritte weit südlich stand ein weißer mächtiger Rundbau
mit schwärzlichem, flach geschrägtem Dach und flacher Laterne; breite
Fenster unter dem Dachrand flammten glühend golden. Ein kleines weißes
Haus davor schien mit dem Rundbau zusammenzuhängen.
Plötzlich hatte er sich losgerissen und lief durch wagenradbreite Pfade
zwischen dem Haidekraut die Anhöhe hinunter, sprang über einen Graben
und gelangte über eine triefend nasse Wiese auf den Sandweg, der wenige
Schritte zur Rechten vor der Tür jenes kleinen Hauses endete. Es war
durch einen kurzen verdeckten Gang mit dem Rundbau verbunden.
Eine Glocke schlug hellstimmig an, als Georg die Tür aufklinkte. Drin
war ein dämmriger Gang mit geweißten Wänden und Türen, von dem rechts
hinten eine Treppe abzweigte, und in einer der Türen erschien eine
weibliche Gestalt, die ihn ansah: Cornelia Ring.