Gradenwegs rennt Horst nach seinem Ziel. Vom Abendhimmel fällt jetzt ein
leichter Schein. Wind hat sich aufgemacht, hat die Wolken ausgesponnen,
durch den Dunst schimmert es von der feinen Mondsichel und dem
helljubelnden Liebesstern.
Einzelne Gestalten -- wie Indianer auf dem Kriegspfad -- heben sich vom
westlichen Horizont -- war das da hinten nicht ein kleiner geschlossener
Trupp --? Und in dem schwarzen Kieferngehölz -- ein paar mächtige
Glühwürmchen zucken hin und her -- Taschenlampen -- das Waldstück ist
besetzt. Die Baracke wird planmäßig eingekreist.
Horst fliegt über die Heide. Bricht ein paarmal in die Knie. Da --
Männer vor der Baracke -- Kameraden -- sie sind auf der Wacht.