Horst ging am Nachmittag zum Torfmeister. Lona würde da sein. Käme sie
nicht, würde das freilich zu denken geben. Wäre etwas gegen die Siedlung
geplant, sie wüßte davon. Und niemals würde sie durch ihr Erscheinen ihn
in Sicherheit wiegen.
Dann also hieß es auf der Hut sein. Aber erst dann.
Die Sonne hatte sich versteckt. Die Luft war still, grau und lustlos.
Die Singvögel schwiegen und hielten sich verborgen. Von der Niederung
her riefen grämlich unsichtbare Brachvögel. Ein Turmfalk rüttelte über
der Heide.
Nach den Dünen wandte sich Horst. Er wollte einen Blick über die See
werfen. Tückisch lag sie da, wie tot. Ein blinder Glanz war über sie
gegossen, bleiern und giftig -- gebändigt, gefesselt, gestorben der
freie Rhythmus des großen Wassers.
Das war keine Erhebung. Er kehrte schwer und traurig in die Heide
zurück. Sonne hätte ich heute gebraucht und schäumende Wellen unter
blauem Himmelslicht! Wie mit Asche bestreut ist die Welt. Wir büßen --
wir büßen --