Le dimanche, madame Lepic exige que ses fils aillent à la messe. On
les fait beaux et soeur Ernestine préside elle-même à leur toilette,
au risque d'être en retard pour la sienne. Elle choisit les cravates,
lime les ongles, distribue les paroissiens et donne le plus gros à
Poil de Carotte. Mais surtout elle pommade ses frères.
C'est une rage qu'elle a.
Si Poil de Carotte, comme un Jean Fillou, se laisse faire, grand frère
Félix prévient sa soeur qu'il finira par se fâcher aussi elle triche:
--Cette fois, dit-elle, je me suis oubliée, je ne l'ai pas fait exprès,
et je te jure qu'à partir de dimanche prochain, tu n'en aura plus.
Et toujours elle réussit à lui en mettre un doigt.
--Il arrivera malheur, dit grand frère Félix.
Ce matin, roulé dans sa serviette, la tête basse, comme soeur Ernestine
ruse encore, il ne s'aperçoit de rien.
--Là, dit-elle, je t'obéis, tu ne bougonneras point, regarde le pot fermé
sur la cheminée. Suis-je gentille? D'ailleurs je n'ai aucun mérite.
Il faudrait du ciment pour Poil de Carotte, mais avec toi, la pommade est
inutile. Tes cheveux frisent et bouffent tout seuls. Ta tête ressemble
à un chou-fleur et cette raie durera jusqu'à la nuit.
--Je te remercie, dit grand frère Félix.
Il se lève sans défiance. Il néglige de vérifier comme d'ordinaire, en
passant sa main sur ses cheveux.
Soeur Ernestine achève de l'habiller, le pomponne et lui met de gants de
filoselle blanche.
--Ça y est? dit grand frère Félix.
--Tu brilles comme un prince, dit soeur Ernestine, il ne te manque que
ta casquette. Va la chercher dans l'armoire.
Mais grand frère Félix se trompe. Il passe devant l'armoire. Il court
au buffet, l'ouvre, empoigne une carafe pleine d'eau et la vide sur sa
tête, avec tranquillité.
--Je t'avais prévenue, ma soeur, dit-il. Je n'aime pas qu'on se moque
de moi. Tu es encore trop petite pour rouler un vieux de la vieille.
Si jamais tu recommences, j'irai noyer ta pommade dans la rivière.
Ses cheveux aplatis, son costume du dimanche ruisselant, et tout trempé,
il attend qu'on le change ou que le soleil le sèche, au choix: ça luit
est égal.
--Quel type! se dit Poil de Carotte, immobile d'admiration. Il ne craint
personne, et si j'essayais de l'imiter, on rirait bien. Mieux vaut
laisser croire que je ne déteste pas la pommade.
Mais tandis que Poil de Carotte se résigne d'un coeur habitué, ses
cheveux le vengent à son insu.
Couché de force, quelque temps, sous la pommade, ils font les morts;
puis ils se dégourdissent, et par une invisible poussée bossellent leur
léger moule luisant, le fendillent, le crèvent.
On dirait un chaume qui dégèle. Et bientôt la première mèche se dresse
en l'air, droite, libre.