Jurando _in mente_ hacer todo lo que le mandaba la que tenía ya por
autoridad suprema y tirana indiscutible, se fue Hillo al Estamento
de Procuradores, donde le había citado Iglesias para presentarle a
don Agustín Argüelles. Habían concertado destruir, por mediación
del que llamaban _Divino_, la mala impresión de Mendizábal con
respecto a don Pedro, haciéndole ver que ni era loco ni había sido
difamador de Su Excelencia, pues si bien dijo en cierta desgraciada
ocasión cuatro palabrejas inconvenientes, hízolo con el noble fin de
condenarlas. Menos le importaba la cátedra, con importarle mucho, que
la opinión que el señor ministro formase de él; y hasta que no lograse
rectificar aquel temerario juicio, no tenía tranquilidad. Mas desde el
momento en que aceptaba el cargo que la divinidad incógnita le había
conferido, ya la suspirada cátedra y los ministros que la concedían,
y todo el gobierno, y lo que Mendizábal pensara de clérigos locos o
calumniadores, le importaba un bledo. Iba, pues, con ánimo de decir
a Iglesias: «Amigo mío, no haga usted nada, ni se tome el trabajo de
presentarme a estos señores, pues renuncio a _la mano de doña Leonor_,
y es muy probable que me vaya a mi pueblo, a cavar».
En los pasillos del Estamento había tanta gente, que le fue muy difícil
cazar a Nicomedes. La sesión era interesantísima: se discutía el _voto
de confianza_. Anduvo de aquí para allá, saludando a los que encontró
conocidos, y uno de estos le dijo que Iglesias estaba en la tribuna
oyendo hablar a Toreno. Hablaría después Mendizábal, y se procedería
inmediatamente a la votación. Arrimose Hillo a una de las puertas
laterales, donde había una gran masa de intrusos aplicando la oreja al
rumor oratorio, y oyó algunas palabras del conde, pocas y desvanecidas
por la distancia. El local era malísimo: el salón de sesiones una
iglesia secularizada. Para formar los pasillos circundantes se habían
derribado tabiques de la sacristía, aprovechando con fáciles chapuzas
la parte de capillas y salas interiores que destruyó el incendio de
1823. Buscó Hillo mejor sitio de escucha por otro lado, y al fin,
agazapándose en un rincón de lo que fue camarín de la Virgen, y que
caía detrás de la presidencia, pudo ver y oír algo. Por entre una
crestería de cabezas distinguió a lo lejos la del señor Mendizábal y
parte de su busto. Acababa de levantarse, y hablaba premioso, mirando,
ya al pupitre, ya a los _señores de enfrente_. Por su gigantesca
estatura descollaba don Juan entre aquel cúmulo de hombres chicos y
medianos. A su corpulencia no correspondía su voz, parda y cavernosa,
ni menos su oratoria, que en las cuestiones de Hacienda era muy árida
y en las políticas elevábase tan solo por la energía que le prestaba
su convicción y los tonos dulces que le daba la sinceridad. Estirando
mucho el pescuezo por entre brazos y cabezas de curiosos que bloqueaban
la puerta, pudo pescar Hillo alguna que otra frase:
—... Pues habiendo tenido la suerte de negociar un empréstito para una
nación vecina a 74 por 100, cuando don Miguel...
Y después:
—Se ha dicho aquí si el gobierno, en virtud del artículo 3.º... —siguió
un concepto ininteligible, y luego—: Pero, señores, un gobierno que
no quiere apelar a poner una contribución extraordinaria, ¿cómo es
posible que...?
Retirose don Pedro aburridísimo, viendo que nada en limpio sacaba, y
esperó paseándose, leyendo la orden del día puesta en una tablilla,
o los partes de la guerra, que siempre decían lo mismo. Por fin,
comenzada la votación, los parroquianos de tribunas descendían a los
salones bajos y pasillos. Los procuradores, conforme votaban, iban
apareciendo por las puertas del salón de sesiones, y el tumulto crecía,
la atmósfera era espesa y cálida, y el ruido bastante a marear la
cabeza más firme.
Apareciósele Nicomedes, sofocadísimo, echando lumbre por los ojos,
entre un pelotón de periodistas, y desde lejos le intimó en esta forma:
—¡Eh, clérigo..., en qué mal día viene! Imposible hacer nada hoy. Ya ve
_su merced_ el jaleo que hay aquí.
En pocas palabras le informó don Pedro de que no venía más que a
retirar todo lo actuado, y a manifestar a su amigo que ya no quería más
recomendaciones ni molestar a nadie. Sin hacer caso de lo que decía el
presbítero, prorrumpió Iglesias en ruidosas exclamaciones, a las que
siguieron cláusulas narrativas en pintoresco y familiar lenguaje:
—¡Válgame Dios, qué discurso nos ha largado el _camello_! Lo que me
hace más gracia es el tonillo sentencioso que toma para decir las
mayores simplezas.
Apretose el corrillo alrededor de Iglesias (metiéndose en él don Pedro
con empuje de codos), y uno de los jovenzuelos más avispados que en el
cotarro bullían, se echó a reír diciendo:
—¿Pero ustedes le oyeron los latines con que hoy nos ha obsequiado?...
_Mutatas mutandas_... Es divino este señor.
—Él no sabrá de _citas históricas_, como dijo ayer..., pero lo que es
gramática...
—Esto del _voto de confianza_ —manifestó con saña Nicomedes— resulta lo
que digo en mi artículo de esta mañana: _un cubilete de charlatán_.
—Como que todo esto no es más que un tapujo de los agios y embrollos
que este _don Juan y Medio_ se trae.
—Bueno es el mundo, bueno, bueno, bueno —dijo uno de los presentes,
mozo espigadillo, de grandísimos ojos negros, que relampagueaban en
su rostro expresivo, con una seriedad que por ser tan seria resultaba
extraordinariamente burlona.
—Eso mismo digo yo —indicó Hillo tímidamente—. Bueno, bueno, superior.
—Mi queridísimo amigo Miguel Álvarez —dijo Iglesias, presentándole.
Diéronse las manos, y don Pedro se mostró muy afectuoso, pues aquel
encuentro y presentación colmaban sus deseos, y se permitió decir al
joven Álvarez que ya le conocía de nombre por sus galanas poesías, por
sus artículos y discursos...
—Discursos no —replicó el otro con gravedad socarrona—, porque todavía
no los he pronunciado. Los tengo, sí, aquí, en mi mente, y no los
cambio por los de Cicerón. Pero todavía están inéditos, padre... Yo
también tenía vivos deseos de conocerle a usted personalmente..., que
de fama, ¿quién no le conoce? Mi amigo Fernando Calpena me ha hablado
mucho de usted... Sé que es un profundo humanista, y que distrae sus
ocios en la afición taurina... Yo soy amantísimo de los toros.
«Lo que tú eres, bien lo veo —dijo Hillo para su sotana—: un guasón de
primera».
Y siguieron charlando, mientras Iglesias, con hueca voz ponderativa,
encomiaba el discurso pronunciado en la primera parte de la sesión por
don Agustín Argüelles, a quien se seguía llamando _el Divino_, si bien
no aplicaban todos este lisonjero mote en sentido recto.
—¡Señores, vaya un discurso el de don Agustín! Es de los mejores, de
los más elocuentes que ha pronunciado en su larga vida parlamentaria.
Si el _camello_ hablara así, ¿quién le aguantaba?
Y deteniendo a un joven espigado, pulcro, bien afeitadito, vestido con
esmero y elegancia, que de un cercano grupo se desprendía, le dijo:
—Querido Juan, ven acá. ¿Qué te ha parecido el discurso de la
_divinidad_?
—Verdadera divinidad tutelar es don Agustín para ese buen señor.
¿Qué sería de Mendizábal sin esta defensa, sin este escudo, sin esta
protección?
—Sería lo que la yedra, cuando muere el tronco del olmo a que se agarra
—dijo uno de los que se adherían a Iglesias—. A ver, señor don Juan
Donoso, usted que lo entiende, ¿qué opinión ha formado del discurso de
don Agustín?
—Admirable como forma —declaró con aire de suficiencia el que llamaban
Donoso, joven extremeño que iba para notabilidad literaria y política—,
poco sólido como aparato dialéctico. Me recuerda la oración _Pro
lege manilia_. Fáltale la primera condición de toda pieza oratoria,
el convencimiento. Se ve que no cree en la leyenda de este buen
señor, ni en sus planes, ni ve nada dentro del artificio del _voto de
confianza_. Le defiende porque no es decoroso despedirle cuando hace
tan poco tiempo que nos le han traído con tanta parambomba. Fara mí
esto es claro. El generoso don Agustín, empleando excesivamente la
argumentación _extra causam_, ha sabido cubrir con la púrpura de su
elocuencia esta olla vacía...
Alejose llamado desde el cercano grupo, y dejó el puesto a otro de los
amigos de Iglesias, al inquieto y vivaracho González, el cual, antes de
que le preguntaran, se metió en el corrillo diciendo:
—Caballeros, para mí, este buen don Agustín chochea...
Prodújose después de esto un silencio repentino, porque apareció el
propio Argüelles, viniendo del salón hacia la sala donde despachaban y
recibían los ministros (que era parte del refectorio del transformado
convento; en la otra parte se reunían las juntas de comisiones). Pero
acosado por los felicitantes y aduladores, el buen señor no podía dar
un paso.
—Bien, don Agustín, sublime... Como siempre, el Demóstenes español.
Y él, con bondades y modestias, de esas que se usan en la política,
desplegando todo aquel sonreír dulce y un poquito clerical, que
caracterizaba su rostro austero, respondía:
—He salido del paso como he podido... No tenía más remedio que defender
el _voto de confianza_, que es un resorte político y parlamentario
muy recomendable en ocasiones como la presente... No sé de qué se
maravillan estos señores moderados; si en el Parlamento inglés estamos
viendo todos los días esta clase de concesiones amplias a la iniciativa
gubernamental... Creo haber puesto la cuestión en su verdadero
terreno... Ya se le habrá pasado el susto al pobre Mendizábal...
—Señor don Agustín —le dijo Iglesias con toda la franqueza compatible
con el respeto—, es usted el hombre de más abnegación que existe en el
mundo. Yo creí que ciertas virtudes eran incompatibles con la política;
pero ya veo que no, ya veo que no.
—¿Por qué dice usted eso? —preguntó el _Patriarca de la libertad_, más
risueño que sorprendido—. He cumplido con mi deber... Están ustedes
soñando si creen...
—No les ha parecido esta buena ocasión para derribar el falso ídolo.
—Aquí no somos idólatras, amigo Iglesias: aquí no hay más que hombres
de buena voluntad que trabajan por la libertad y el bien del país, cada
cual según lo que puede y sabe...
Y acosado por la turba de felicitantes, siguió de grupo en grupo,
perdiéndose entre el gentío. Trueba y Cossío, secretario de la Cámara,
pasó saludando risueño; mas no quiso dar su opinión. En un grupo de
ministeriales, de los empedernidos, claveteados de optimismo, decían:
—Argüelles haciendo equilibrios; Toreno velado, avieso, dejando
traslucir, hoy más que nunca, su mala intención; Mendizábal admirable,
diciendo claramente lo que debe decir, y callándose lo que le conviene
reservar.
—Esta es la verdadera elocuencia parlamentaria, a la inglesa... Lo que
yo digo: el Parlamento no es una academia. Aquí se viene a ilustrar las
cuestiones.
Y más allá:
—Esto es una farsa. Lo que se quiere es desacreditar la representación
nacional... poner en un conflicto a la corona...
—Y desquiciarlo y revolverlo todo, ya está visto, para traernos el
reinado de la plebe...
—Que sigan así las cosas, y pronto tendremos que no hay más que dos
partidos: la camisa sucia y la camisa limpia.
—Se ve venir el imperio de las chaquetas. Las levitas van a menos.
—No así las de _don Juan y Medio_, que cada día son más largas.
Salió al fin del tumulto don Pedro acompañando al joven Álvarez, y
como este dijera que iba al café del Príncipe, _vulgo_ Parnasillo, se
pegó a él, pretextando quehaceres en la misma calle, con la plausible
intención de sonsacarle lo que supiera referente a Fernando. En la
Carrera encontraron a Pepe Díaz, y estando con él de conversación,
llegaron por la calle del Lobo otros dos, que Hillo no conocía. Eran
Segovia y Juan Bautista Alonso, que traía bajo el brazo un rimero de
poesías. Nada más frecuente entonces que ver a los mozalbetes por la
calle cargados de paquetes de versos, como si vinieran de compras.
—Oye, tú —dijo Segovia a Miguel de los Santos cogiéndole de las
solapas—, he visto a ese chico que me recomendaste, ese Eugenio...
—Hombre, sí..., excelente chico. ¡Qué simpático, qué modesto! Por
cierto que no acabo de aprender su nombre.
—Ni yo. Espérate a ver si me acuerdo...
—Yo me acuerdo, yo —dijo Díaz rascándose la frente—. Un apellido
endemoniado..., así como...
—Es hijo de un alemán —indicó Alonso—. Le conozco, sí... Su padre le ha
hecho un flaco servicio llamándose como se llama.
—Ya me acuerdo..., _Arzen..., Arzin_...
—_Arzembuch_, escrito con _H_ y con _n_.
—Justo, así es —añadió Segovia—. Pues como te digo, el pobre muchacho
no sabía qué hacer conmigo. Me llevó a su casa y me enseñó una obra...
¡Vaya una obra!
—¿En prosa o en verso?
—¿Pero qué dices ahí?... ¡Si era una mesa!
—¡Una mesa! Verdad que es carpintero antes que poeta.
—Si a la caoba llamas tú poesía, la mesa es una obra en verso.
—¿Y esa mesa no tenía cajón?
—Hombre, sí; y del cajón sacó cuatro tragedias y dos comedias del
teatro antiguo barnizadas por él... _Los empeños de un acaso_ y _La
confusión de un jardín_.
—Ya caigo —dijo Alonso—: es el autor de aquella famosa _Restauración de
Madrid_ silbada horrorosamente en la Cruz hace dos o tres años.
—¡Pobre Eugenio! —exclamó Díaz—, es tan tímido, tan para poco, que no
saldrá adelante, valiendo mucho y sabiendo lo que sabe.
—Pues veréis: entre las tragedias que sacó del cajón de la mesa, había
un drama, los dos primeros actos de un drama...
—_Los Amantes de Teruel_... ¿Te los leyó?
—Empezaba yo a leer, cuando entró ese loquinario, ese Calpena, y... Él
fue quien leyó, ¡pero con una entonación, chico...!, vamos, tan bien
leía, que si nos encantó la obra, no nos maravilló menos el intérprete.
—Ya le he dicho —indicó Alonso— que debe dedicarse al teatro, a la
escena. Sería un gran actor.
—¿Y dónde dejasteis a Calpena? —preguntó Álvarez.
—Con Eugenio ha ido al Príncipe, a ver el ensayo del _Antony_.
—Pues allá me voy... ¿Vamos?
Excusáronse Alonso y Díaz por tener quehaceres, que debían de ser
poéticos; pero Segovia se agarró del brazo de Álvarez, con ánimo de
acompañarle. Calle abajo se fueron dos, y los otros, con el pegadizo
don Pedro, se metieron por la del Lobo. Por cierto que el buen
presbítero, ya en la pista de su don Fernando, si por una parte se
hallaba satisfecho de haber encontrado en Miguel de los Santos un
diligente y afectuoso auxiliar de su campaña, por otra se sentía
contrariado de tener que abandonar el campo, cuando tan favorables
circunstancias aquella tarde le ofrecía el acaso, o la Divina
Providencia. Al despedirse de Álvarez en la puerta del teatro por la
calle del Lobo, le dijo apenadísimo:
—No saben cuánto siento no poder colarme con ustedes en el ensayo. Me
gusta extraordinariamente ver ensayar... ¿Pero cómo entro vestido de
cura? No puede ser. Otra vez será.
Y se fue triste y cabizbajo, diciendo a las baldosas de la calle:
«Razón tiene la señora incógnita al recomendarme que para andar en
estos trotes me vista de seglar... No más hábitos. Por san Juan
Capistrano, mañana mismo los ahorco».