vous dire tout uniment: «Ne vous tuez pas, pauvre enfant: vous avez à
Paris une seconde mère...»
--Mais..., objecta Léon,--cette mission chez le notaire.
La marquise prit un ton sérieux.
--Cette mission était dans votre intérêt au moins autant que dans le
nôtre... Je n'ai point d'explication à vous donner en ce lieu, mon jeune
ami; mais je puis bien vous dire que nous sommes engagés dans une grande
entreprise. Nous soutenons le faible contre le fort, et, si jamais le
malheur dont votre mère fut la victime est réparé, n'aurez-vous pas
quelque joie d'y avoir contribué même indirectement?
--Madame, dit Léon, qui se laissait prendre complétement à cette
mystérieuse mise en scène,--je vous en supplie, dites-moi ce que vous
voulez faire.
La marquise de Sainte-Croix secoua la tête avec lenteur.
--Nos ennemis sont puissants, murmura-t-elle,--et vous êtes bien jeune!
Réfléchissez seulement, Léon, mon cher enfant, et jugez s'il faut des
circonstances extraordinaires pour amener une femme comme moi dans un
lieu pareil à celui-ci... Nous sommes entourés de dangers; la pureté de
notre cause nous donnera la victoire, mais la moindre imprudence peut
nous perdre... Léon, vous êtes jeune, vous avez du coeur sans doute...
vous aimez... Voulez-vous être à la fois le bon ange de votre mère et le
sauveur de Césarine de Mersanz?
--Ah! madame!... s'écria le pauvre Léon, qui joignit les mains comme
s'il eût été devant une madone.
--Vous le voulez, c'est bien. Il ne faut pour cela qu'un peu de
discrétion et de courage. Vous avez fait déjà aujourd'hui plus que vous
ne pensez... Demain, je vous recevrai seul à mon hôtel de la rue de
l'Université. Ne vous effrayez de rien. Votre histoire s'engage comme un
roman, mais elle se dénouera au grand jour, honnête et heureuse... Ne
vous étonnez de rien: ce lieu où nous sommes est un cabaret mal famé qui
se nomme le château de la Savate. Vous vous souviendrez de ce lieu toute
votre vie, comme du temple pur où vous reçûtes le premier baiser de
votre meilleure amie, et nous y célébrerons bientôt dans le mystère la
première fête de vos jeunes amours.
Ses lèvres effleurèrent le front de Léon.
--Adieu, mon fils, ajouta-t-elle.--Ne retournez pas à l'étude. Soyez
prêt à toute heure. Vous êtes à nous. Je réponds de votre fortune et de
votre bonheur.
Elle fit un geste; Clérambault se leva et dit:
--En route!
Il salua la marquise respectueusement.
--A dater d'aujourd'hui, dit Flavie tout haut,--cet enfant est riche.
Veillez à ce qu'il ne manque de rien.
FIN DE LA PREMIÈRE PARTIE.
DEUXIÈME PARTIE.
L'HOTEL DE MERSANZ.
I
--Une scène d'antichambre.--
L'esplanade des Invalides est bornée à l'est par le faubourg
Saint-Germain, à l'ouest par le Gros-Caillou. Elle sépare deux mondes.
Vers l'orient, ce sont de nobles hôtels, pas si nobles que ceux du
Marais, car le faubourg Saint-Germain sentait encore à plein nez son
parvenu du temps de Louis XIV, mais enfin des hôtels de qualité,
puisqu'ils portent pour enseignes Rohan, Larochefoucault, Chastellux,
Mortemart, etc.;--vers l'occident, ce sont des maisons bourgeoises, des
guinguettes ou des usines.
L'esplanade, qui s'étale entre ces deux cités, est une belle et triste
promenade, dont les bosquets silencieux donnent asile à quelques
valétudinaires, vivants débris de la guerre ou du travail. Les bonnes
d'enfants n'aiment pas ces parages, qui sont froids et tristes. Tout ce
qui s'assied sur ces bancs a un aspect pauvre et suranné. C'est une
infirmerie à ciel ouvert.
Parfois, cependant, on voit tout à coup une activité inaccoutumée
réveiller ce paysage morne. C'est alors comme une résurrection bizarre
au-devant de la façade dessinée par le grand roi. Un mouvement se fait
dans le parterre; d'antiques uniformes montrent au soleil leurs dorures
fanées. On voit s'agiter ce peuple de vieillards mutilés, qui vient ouïr
encore une fois la voix des géants de bronze et s'enivrer aux fumets du
salpêtre.
Le canon gronde,--la ville écoute.
Tantôt c'est un héritier qui pousse son premier cri dans la couche
souveraine.--Cent un coups pour dire à la France de saluer le berceau de
son maître.
Tantôt c'est comme un écho lointain de cet autre canon qui tonne contre
l'étranger.--Cent un coups encore, c'est une victoire!
Il gronde, le canon des Invalides, pour célébrer les fêtes nationales;
il gronde pour solenniser les illustres funérailles.
Ah! c'est une voix puissante, celle-là,--mais vaine.
Nous l'avons entendue quand tomba Charles de Bourbon, le dernier roi
gentilhomme; quand Louis-Philippe d'Orléans vint aux Tuileries, elle
tonna, cette voix, solennelle et vide comme les serments des hommes;
elle tonna encore quand Louis-Philippe, roi, prit ce chemin obscur qui
le menait à l'exil. La jeune république lui dit: «Éclate!» Elle s'enfla
pour obéir à la jeune république. «Le peuple est roi!» criait-elle. Et
du même ton, quelques années après: «Vive l'empereur!»
Ils sont là, prêts à tout, ces hurleurs de bronze. Ils sont là qui
attendent.
Ils crient la mort et la vie, impassibles qu'ils sont dans leur
esclavage turbulent.
C'est l'histoire qui n'a pas d'entrailles.
C'est la voix du destin,--et, chez nous, le destin parle si souvent!
Louis XIV n'aimait pas à voir les flèches de Saint-Denis, où était la
sépulture royale.--Louis XIV, vivant et régnant de notre temps, ne
passerait pas volontiers devant les canons des Invalides.
* * * * *
L'hôtel de Mersanz, situé vers l'extrémité de la rue Saint-Dominique,
avait vue sur l'esplanade par ses jardins. C'était un grand bâtiment qui
ne montrait point son importance au dehors. Le mur qui formait la cour
intérieure était haut et lourd; on l'attribuait au comte Honoré de
Mersanz, qui vivait sous Louis XVI et qui avait voulu fortifier sa
demeure contre l'éventualité des attaques populaires.
Le peuple prit la Bastille, mais ce ne fut point pour se moquer de M. le
comte Honoré de Mersanz.
La famille de Mersanz était flamande d'origine et de très-ancienne
noblesse; mais, à dater du XVIIIe siècle, ses membres s'étaient
plus ou moins mêlés de spéculations et d'agiotage.--Hector Mers,
chevalier, baron de Mersanz, s'était ruiné trois fois et avait
refait trois fois son immense fortune durant le règne de Law, sous la
Régence.--D'autres de Mersanz avaient accepté à diverses reprises des
fonctions de robe et de finance.--C'était une race ambitieuse et avide,
qui, de temps à autre, donnait naissance à quelque fastueux grand
seigneur.
Le titre de comte leur vint sous Louis XV et fut accordé au baron
Achille de Mersanz, qui avait amusé le roi pendant trois jours entiers
dans son château de Saintonge.
Derrière cette haute muraille, percée d'une porte lourde et chargée
d'une corniche qui aurait pu supporter le crénelage, s'ouvrait une vaste
cour, précédée d'un perron carré en granit brun couvert de mousse. La
façade, de ce côté, présentait un aspect uniforme et sévère. Elle datait
des premières années du XVIIe siècle, et l'encadrement des
fenêtres montrait encore ces briquetages alternés qu'affectionnaient les
architectes du temps de Louis XIII. Les croisées étaient démesurément
hautes et sans ornements. Quand madame la comtesse Béatrice de Mersanz
recevait, les voisins voyaient s'illuminer les énormes châssis derrière
lesquels apparaissaient alors les plis floconneux de la mousseline des
Indes. Les salons de l'hôtel étaient de ce côté.
Sur le jardin, l'aspect changeait. La façade, primitivement dessinée
par Mansard neveu, avait subi de nombreux changements et enjolivements.
Le goût Louis XV avait passé par là. Le perron coquet se contournait,
fermé à droite et à gauche par une balustrade de pierre, ventrue et
chargée de vases pompadour.--Au pignon, et c'était ce qui donnait à
l'hôtel son caractère le plus singulier, on avait eu l'idée de bâtir,
vers ce même temps de Louis XV, un péristyle corinthien qui servait de
marquise. C'était sous ce vestibule extérieur que se trouvait la
véritable entrée. Le portail de la grande cour était condamné. On
arrivait au péristyle par une courte allée d'ormes, aboutissant à une
grille qui donnait sur l'esplanade même, derrière la maison bourgeoise
formant l'encoignure de la rue Saint-Dominique. Une masure servant de
boutique à un marchand de vin s'élevait à gauche de la grille, et
s'enclavait dans la propriété du comte. Une autre grille qui fermait le
jardin se dressait au delà de la masure.
La masure valait bien mille écus, prix fort; le comte Achille venait de
l'acheter cinquante mille francs pour la faire disparaître. Le marchand
de vin n'avait plus qu'un mois ou deux à vendre ses demi-setiers aux
Invalides.
De ce côté de l'hôtel, tout était neuf ou en réparation. La grille, d'un
beau modèle et fraîchement dorée, laissait voir un coin du jardin
admirablement entretenu. Une fois la masure partie, tout cela devait
prendre un aspect véritablement seigneurial. Le comte était un homme de
goût; la comtesse Béatrice, sa femme, avait un esprit charmant et d'une
distinction rare. Avec la fortune qu'ils avaient, ce vieil hôtel de
Mersanz ne pouvait manquer de devenir un palais entre leurs mains.
Nous savons que le comte Achille n'avait pas toujours habité cet hôtel,
puisque le drame bizarre et triste qui avait eu pour dénoûment la mort
de la première comtesse de Mersanz s'était passé au nº 81 de la rue de
l'Université. L'hôtel, vendu comme bien national en 93, était resté
jusqu'à la fin de la Restauration entre des mains étrangères. Le comte
Achille ne l'avait racheté qu'après avoir quitté le service en 1830.
C'était trois jours après les événements que nous avons racontés, et
c'est encore le matin, par le joli soleil de mai, que nous reprenons
notre histoire. Nous sommes à l'hôtel de Mersanz. Nous montons le
maître-escalier, large et haut, un de ces escaliers où il y a _tant de
terrain perdu_, pour employer le langage de nos maçons terribles; nous
admirons en passant les moulures de la cage et la belle rampe en fer
forgé qui entrelace ses M courants autour d'écussons de forme ovale,
timbrés du diadème de baron. Nous arrivons ainsi au vestibule du premier
étage, où nous trouvons à qui parler.
Baptiste, valet de chambre de monsieur, faisait _faire_ ses habits par
un jeune surnuméraire qui apprenait là le bel art du chambellan.
Antoine, simple frotteur, était à sa besogne, et mademoiselle Jenny,
camériste de madame, surveillait une lieutenante à elle qui _faisait_ la
volière.
Ce verbe _fait_ s'emploie pour toute oeuvre domestique
indistinctement. On _fait_ les bottes, les harnais, les chambres, les
lits, les cuivres, les tapis, les pantalons, les couleurs.--On _fait_
aussi les maîtres, dans une acception plus gaie et moins honnête.
M. Baptiste menait son employé comme aucun maître n'oserait traiter son
valet: c'est la règle; mademoiselle Jenny étrillait sa subalterne de
tout son coeur et la regardait travailler les mains dans ses poches.
Le trotteur, armé de son bâton fendu, donnait de temps en temps un coup
de brosse pour ne pas s'engourdir les jambes.
--Voilà le plus triste des métiers, disait M. Baptiste,--former un
domestique!... Voyons, Martin, mon garçon, puisque vous vous appelez
Martin, comme celui de la foire, donnez donc un peu de liberté à vos
mouvements; n'ayez pas l'air emprunté comme cela...--Dire qu'un pataud
semblable est de la même pâte que nous! s'interrompit-il en jetant un
regard à mademoiselle Jenny, qui lui décocha un sourire.
M. Baptiste était un très-beau fonctionnaire de trente à trente-deux
ans, l'air grave et calme, le front haut, la taille droite. Mademoiselle
Jenny pouvait avoir vingt-six ans. Sa principale prétention était
d'avoir l'air distingué. Sans cela, elle n'eût pas été trop mal.
Mademoiselle Jenny dit à Mariette, son esclave, qui _faisait_ les
oiseaux:
--Mon Dieu, ma fille, nous ne sommes pas ici dans une vacherie. On doit
mettre à tout un certain moelleux que je ne peux pas vous donner, moi,
si vous ne l'avez pas... Ce n'est pas une raison pour me regarder avec
de gros yeux hébétés... Est-ce pour votre bien ou pour le mien que je
vous parle?
Elle tourna le dos en haussant les épaules et se rapprocha de M.
Baptiste.
--En vérité, reprit-elle,--on est aussi par trop à plaindre quand on est
obligé d'avoir affaire aux domestiques!
Il y avait bien longtemps que mademoiselle Jenny, dame d'atours, et M.
Baptiste, chambellan, ne se regardaient plus comme des domestiques.
M. Baptiste ne put manquer de faire chorus, et tous deux, d'un accord
tacite, se dirigèrent vers la porte ouverte d'un petit salon situé à
droite du vestibule. Il y avait là un autre frotteur que M. Baptiste
congédia d'un geste souverain.
--Fermez la porte, ordonna mademoiselle Jenny.
Le frotteur obéissant sortit et rejoignit son collègue.--Aussitôt après
le départ de M. Baptiste et de mademoiselle Jenny, ce premier frotteur
s'était appuyé sur son bâton en homme bien décidé à ne plus rien faire.
Mariette quitta la volière, Martin laissa les habits, et tous quatre
commencèrent à goûter ces loisirs qu'un dieu faisait aux bergers de
Virgile.
Bel état! superbe état! A contempler ces marauds des deux sexes, si
gras, si heureux, si parfaitement exempts de soucis de toute sorte, on
s'étonne de voir en notre univers des gens qui ont choisi volontairement
une autre carrière que celle du _service_.
Ils sont libres comme l'air, figurez-vous bien cela. C'est vous qui êtes
leurs serviteurs, vous qui leur payez des gages. Ils se moquent de vous:
oseriez-vous leur rendre la pareille?--Eux seuls en l'univers ont droit
d'insolence impunie. Ils reçoivent sans cesse et ne donnent jamais. Le
monde leur appartient par la base;--le mépris qu'on a pour eux n'est que
pure et simple jalousie.
Oh! démence des langues issues de la tour de Babel! On a coutume de dire
par tous pays: heureux comme un roi, et le monde est plein de valets. Le
jour où la philosophie entrera dans la grammaire, on dira: heureux comme
un domestique,--et, dans les métaphores, l'antichambre enviée remplacera
ce vieux paradis terrestre que personne n'a connu.
Mademoiselle Jenny s'assit sur la causeuse de madame, M. Baptiste se
vautra dans le fauteuil de monsieur.
--Eh bien, dit M. Baptiste,--avons-nous du nouveau?
--C'est à vous qu'il faut demander cela, riposta mademoiselle Jenny.
--Eh! eh! fit le valet de chambre,--la lune de miel a duré onze ans.
--C'est honnête!
--C'est ridicule!
Disant cela, M. Baptiste croisa ses jambes l'une sur l'autre. Les
Crispins du Théâtre-Français n'auraient pu retenir un mouvement
d'admiration.
Je crois même qu'il se toucha le jabot.
--Ah! les hommes! les hommes! soupira mademoiselle Jenny.
--Ah! les femmes! les femmes! prononça du même ton le valet de comédie.
--C'est monsieur qui a commencé, posa la soubrette.
--Pardonnez-moi, c'est madame.
--Elle a encore pleuré toute la nuit.
--Parce que ce grand beau garçon de Vital n'est pas venu depuis trois
jours.
--Ah! monsieur Baptiste!... fit Jenny indignée.
--Ah! mademoiselle Jenny!...
--Vous êtes méchant! murmura-t-elle.
Baptiste changea de jambe. Il avait un mollet de mille écus par an.
Jenny ajouta:
--C'est bien malheureux pour une pauvre jeune femme quand son mari
l'abandonne, parce que le coeur parle, voyez-vous, monsieur
Baptiste...
--Oui, répliqua celui-ci;--mais un lieutenant!
--Le fait est, dit Jenny,--que ça n'a pas de bon sens.
--J'ai été dans bien des maisons, mademoiselle Jenny... monsieur est mon
cinquième comte... mais je n'ai jamais vu de comtesse... Que diable! un
militaire...
--Je comprends bien, monsieur Baptiste, je comprends bien... moi...
D'abord, les militaires... je crois que, si un général voulait me
parler...
--Vous feriez très-bien, mademoiselle Jenny, l'interrompit Baptiste.
Vous rappelez-vous ce major qui voulait se familiariser avec moi?... il
court encore!... M. le comte a commandé le 4e hussards, mais c'était
avant les immortelles...
On appelait ainsi par raillerie, dans le faubourg Saint-Germain, au
salon et à l'office, ces pauvres journées de juillet.
Mademoiselle Jenny ouvrit sans façon le flacon de la comtesse Béatrice
et versa de l'odeur dans son mouchoir.
--Après ça, dit-elle,--moi, je ne trouve pas que ça soit compromettant,
un lieutenant... En bonne justice, ça ne commence à être homme, les
troupiers, qu'au grade de colonel.
--Répétez donc ça devant le vieux Roger! s'écria Baptiste en riant.
Jenny se bouchonna le nez avec son mouchoir comme une grande soubrette
qui va se trouver mal.
--Ne me parlez pas de cette caricature! fit-elle avec un dédain
profond,--une vieille moustache grotesque!... Voilà le vrai, le grand,
le seul tort que madame la comtesse a envers son mari, c'est de n'avoir
pas pu se procurer un autre père!
M. Baptiste daigna sourire, car il était très-fort connaisseur en bons
mots, et il encourageait volontiers le talent encore novice de Jenny.
--Une perruque de brigand de la Loire, quoi! dit-il;--j'ai vu Vernet aux
Variétés dans un rôle comme cela, mais Vernet était à cent piques du
bonhomme Roger... Pour en revenir, ma chère enfant, vous me demandiez
s'il y a du nouveau... sur le grand sujet, vous savez?...
--Quel grand sujet?
Baptiste se rapprocha d'elle et glissa quelques mots à son oreille.
--Pas possible! s'écria Jenny, qui s'éventa vivement avec son
mouchoir;--j'aurais été la femme de chambre d'une comtesse entretenue...
moi!
--Ne vous évanouissez pas, conseilla Baptiste,--c'est inutile... on dit
bien des choses dans ce Paris... La place est bonne, ici!... motus,
jusqu'à ce que la révolution soit faite.
--Vous croyez donc qu'il va se passer quelque chose? demanda
mademoiselle Jenny.
--Je crois, répondit Baptiste,--que, si j'avais un beau-père comme le
capitaine Roger, je rétablirais le divorce de ma propre autorité.
--Ne plaisantez pas!... vous ne dites pas tout ce que vous savez.
Baptiste prit un air de diplomate. Les diplomates ont un air connu.
--Si on disait tout ce qu'on sait, ma chère enfant..., commença-t-il.
--Je vous en prie, Baptiste, ne me cachez rien! interrompit Jenny
caressante.
Elle disposa, ma foi, les plis de sa robe assez joliment. En somme,
après certaines comédiennes, bons singes, ce qui ressemble le plus à une
grande dame, c'est sa fille de chambre.
Baptiste la lorgna et dit:
--Charmante... charmante... on ne peut rien vous refuser... M. le comte
est amoureux.
--Ah bah!
--De fond en comble!
--Il vous l'a dit?
--Il me l'a prouvé.
--Et peut-on savoir...?
--N'est-ce donc pas assez, mademoiselle Jenny? interrompit Baptiste,
qui reprit son air grave;--que vous faut-il de plus?... Monsieur est
rentré à dix heures ce matin, et, d'après votre aveu, madame a passé la
nuit à pleurer... Moi, je trouve ça complet.
--Sans doute, dit la camériste,--sans doute... c'est quelque chose...
comme symptôme... mais je ne vois rien de positif.
Le valet de chambre la considéra un instant en dessous.
--Vous avez donc bien envie de voir quelque chose de positif,
mademoiselle Jenny? prononça-t-il à voix basse.
--Moi... pourquoi cela?...
--Madame a été dure avec vous, peut-être.
--Madame!... c'est la douceur même.
--Bien vrai?
--Madame ne m'a pas réprimandée une seule fois depuis que je suis auprès
d'elle... Après ça, vous savez, quand on est irréprochable...
Le Frontin salua.
Il y eut un silence, ensuite duquel M. Baptiste reprit, les yeux
toujours fixés sur ceux de la camériste:
--Ne connaîtriez-vous pas une dame bien charitable et bien respectable
qu'on nomme la marquise de Sainte-Croix.
La comtesse Béatrice de Mersanz avait du rouge dans un tiroir de sa
toilette et n'en mettait jamais. Mademoiselle Jenny n'avait pas de
rouge, mais elle mettait celui de la comtesse Béatrice. Cela n'empêcha
point M. Baptiste, qui était un finaud, de remarquer son trouble.
--Si vous connaissez la marquise de Sainte-Croix..., reprit-il.
--Mais, interrompit mademoiselle Jenny,--je ne vous ai pas dit...
--C'est une supposition que je me permets... Si vous connaissez la
marquise, monsieur doit nécessairement avoir quelque notion du
lieutenant et de ses assiduités...
--Pourquoi cela?
--Parce que cela sert madame la marquise, et parce que madame la
marquise paye comme un ange.
--Vous la connaissez donc, vous, monsieur Baptiste? demanda la femme de
chambre.
Leurs regards cyniques se croisèrent effrontément.
Ils eurent tous deux le même sourire.
--Moi, j'ai fait tout le faubourg, répliqua Baptiste;--madame la
marquise a été fort répandue en un temps.
--Est-ce vrai qu'il y a eu quelque chose autrefois entre elle et
monsieur? demanda Jenny.
--J'ai dû trouver quelques lettres par-ci par-là, répondit le
chambellan,--mais c'est de l'histoire ancienne.
--Ce n'est pas de madame la marquise que monsieur est amoureux?
Baptiste se mit à rire.
--Dame! fit Jenny,--quand elle veut... Je l'ai vue quêter à
Saint-Thomas-d'Aquin le mercredi des cendres... elle était belle comme
un astre.
--Monsieur a trente-huit ans, dit Baptiste, qui couvait un _mot_ depuis
le commencement de l'entretien;--il laisse là les vieux astres et
découvre de jeunes planètes.
Jenny ne comprit pas, parce qu'elle négligeait trop la lecture des
feuilletons qui rendent compte des travaux de l'Académie des sciences.
M. Baptiste se promit de répéter son _mot_, le soir, au café de
l'Industrie, qu'il honorait de sa prédilection.
--Dans tout cela, reprit cependant Jenny,--je ne vois rien de positif,
et, si j'étais à la place de madame, je dormirais sur les deux oreilles.
--Je ne prétends pas que la position soit sans ressources, repartit M.
Baptiste;--par exemple, moi, dans un cas pareil, si j'étais jolie femme,
je crois sincèrement que je me tirerais d'affaire...
--Et moi donc!
--Vous aussi, mon ange... quoique vous n'ayez pas saisi mon mot sur les
vieux astres et les jeunes planètes... Mais il n'en est pas moins vrai
qu'elle a bien des choses contre elle. Comptons sur nos
doigts:--d'abord, elle n'a pas d'enfants...
--Ça, c'est vrai, interrompit Jenny,--c'est fichant pour une femme.
--Fichant! répéta M. Baptiste scandalisé;--on dirait quelquefois que
vous avez été grisette, ma chère mademoiselle Jenny.
--Moi, grisette! s'écria celle-ci;--je vous prie, monsieur Baptiste, de
voir à ménager vos expressions... Je parle avec vous familièrement,
n'est-ce pas?... je ne dirais pas fichant dans le grand monde.
--Deuxièmement, continua M. Baptiste,--elle a une belle-fille de
dix-sept ans.
--Elles s'aiment toutes deux.
--Permettez-moi de n'avoir pas confiance en ces amitiés-là... C'est
comme la France et l'Angleterre... mais ne parlons pas politique...
Troisièmement, elle voit un lieutenant; quatrièmement, monsieur est
amoureux; cinquièmement, elle a un père terrible qui suffirait, lui tout
seul, à motiver le divorce; sixièmement, elle n'a pas de particule à son
nom de demoiselle...
--Voilà! s'écria la femme de chambre,--voilà. Tenez, moi, je suis
franche... C'est pour ça que je l'ai prise en grippe... Elle a eu trop
de chance!... La fille d'un vieux tourlourou épouser le comte Achille de
Mersanz!
--Ça crie vengeance! fit M. Baptiste en riant.--Moi, reprit-il,--j'avoue
que je suis un peu libéral, au fond, et que je me moque de la particule.
--Vous serviriez un bourgeois, vous?...
--Ah! par exemple! s'écria M. Baptiste grandissant d'un demi-pied;--je
parle pour me marier... La comtesse Béatrice a donc contre elle tout ce
que j'ai eu l'avantage de vous énumérer... Mais tout cela n'est rien; si
le monde trouve à mettre son doigt dans le joint, ce sera, ma foi, bien
autre chose... Écoutez bien aux portes, mademoiselle Jenny, et, le jour
où vous entendrez par le trou de la serrure ces paroles sacramentelles:
RÉGULARISEZ VOTRE POSITION...
--Mais il faudrait pour cela..., voulut interrompre la camériste.
--Laissez-moi poursuivre: le jour où vous entendrez un oncle, une tante,
un sportman, un prêtre, un franc-maçon ou même le perroquet de monsieur
prononcer ces mots: _Régularisez votre position_, vous pouvez bien vous
dire: «Madame est perdue.»
--Vous croyez, monsieur Baptiste.