Faisiez-vous des vers encore? faisiez-vous de la prose? faisiez-vous
les deux? Je ne pus le discerner; je vous retrouvai plus retiré encore
que jamais dans le même logement de philosophe sur un petit jardin,
ombre de la campagne aux environs du Luxembourg, dans le sein de la
même mère.
Bien qu'enthousiasmé un moment avec Hugo par la révolution avortée de
1830, vous n'aviez pas voulu des dépouilles; vous me paraissiez peu
ami du gouvernement amphibie, qui cherchait à faire accepter ses
faveurs pour montrer à la France honnête d'illustres partisans; vous
écriviez contre lui, dit-on, dans des journaux dont les rancunes
étaient devenues de l'antipathie. Vous aviez l'air pauvre, de cette
pauvreté fière parce qu'elle est volontaire et ne se laisse ni
caresser ni acheter. Vous avez toujours cette fine et douce expression
intelligente et ces beaux cheveux blonds de notre jeunesse retombant
en arrière comme une cascatelle du génie; mais une redingote d'un drap
sombre râpée, et dont les pans battaient les talons des souliers à la
_Dupin_, un chapeau aux ailes usées et battues, désavouaient toute
prétention à l'élégance extérieure, et n'en montraient que dans
l'esprit.
Quoique votre enthousiasme momentané pour la révolution de 1830 eût
dépassé un peu mon humeur contre cette usurpation de famille, je vous
aimai ainsi: tout sied à la supériorité, même la déchéance extérieure;
l'homme négligé relève le costume. Achète un habit, fais retaper ton
chapeau, ressemeler tes souliers, relève ton front, tu seras Alcibiade
quand tu voudras! Laisse-toi prendre pour un indigent, tu portes en
toi ta richesse si tu ne dois rien à personne!