Wir verließen Nikolai Apollonowitsch in dem Augenblick, als Alexander
Iwanowitsch Dudkin, verwundert über den aus Ableuchows Lippen plötzlich
hervorgebrochenen Redestrom, ihm die Hand drückte und in der schwarzen
Kopfbedeckungsflut untergetaucht war, während Nikolai Apollonowitsch da
wieder fühlte, daß er sich zu dehnen begann.
Wir verließen Nikolai Apollonowitsch in dem Augenblick, als die peinliche
Verkettung von Umständen sich unerwartet glücklich gelöst hatte.
Bis zu diesem Augenblick hatten sich vor ihm wie Felsenblöcke allerlei
Visionen und gedankliche Ungetüme getürmt; ganze Gaurissankare von
Geschehnissen drohten über ihn niederzustürzen, und das alles hatte sich im
Laufe von vierundzwanzig Stunden vollzogen: das Warten im Sommergarten und
die unruhigen Schreie der Krähen; die Verkleidung in rote Seide; der Ball,
das heißt: die gestreiften, glöckchenbehängten Harlekine, die flammend
roten Narren, der gelbbucklige Pierrot und der sinnlos betrunkene, den
Mädchen Angst einflößende Bajazzo -- diese ganze Harlekinade, die wie ein
Schreck durch die Säle dahingesaust war; die unbekannte himmelblaue Maske,
die knicksend getanzt und ihm knicksend ein Zettelchen zugesteckt hatte;
und dann -- dann seine schmachvolle Flucht aus dem Saal, fast bis zum Abort
an den Zaun, wo ihn das kleine räudige Männchen abgefangen hatte; endlich
Pépp, Péppowitsch, Pépp, das heißt, die Sardinenbüchse furchtbaren Inhalts,
die . . . noch immer . . . tickte . . .
Die Sardinenbüchse furchtbaren Inhalts, geeignet, die ganze Umgebung in
einen einzigen blutigen Schlamm zu verwandeln.
Wir verließen Nikolai Apollonowitsch bei dem Schaufenster eines Ladens; wir
verließen ihn, weil zwischen uns und dem Senatorsohn Regentropfen
niederzufallen begonnen hatten; ein rieselndes Regennetz hatte sich zu
spinnen begonnen; hinter diesem Netz verloren alle schweren Gegenstände,
die Häuserkanten und Vorsprünge, die Karyatiden, Portale, die Karniese der
steinernen Balkons ihre deutlichen Konturen, verwischten sich allmählich
und traten kaum, kaum hervor.
Man spannte Regenschirme auf.
Nikolai Apollonowitsch stand vor der Auslage und dachte daran, daß es
keinen Namen für diese Gemeinheit gebe; einer Gemeinheit, die
vierundzwanzig Stunden andauerte oder achtzigtausendsechshundert in der
Tasche dahinhüpfende Sekunden: achtzigtausend Augenblicke bedeuten ebenso
viele Punkte in der Zeitlichkeit; kaum war ein Augenblick eingetreten, als
schon über ihn Sekunden, Augenblicke, Punkte, hüpfend, im Kreise verteilt,
herannahten und sich langsam in eine dehnbare kosmische Kugel verwandelten;
die Kugel zersprang immer wieder; der Fuß glitt in die kosmischen Leeren
über: der durch die Zeit Wandernde fiel in unbekannte Tiefen, vielleicht in
die kosmischen Räume, bis zu . . . einem neuen Augenblick; so waren
vierundzwanzig Stunden dahingegangen, achtzigtausend in der Tasche hüpfende
Sekunden; jede von ihnen verpuffte: der Fuß glitt in Unermeßlichkeiten
hinüber.
Nein, es gibt keinen Namen für diese Gemeinheit, nein!
Es war besser, nicht zu denken; aber -- irgendwo dachte _es_; vielleicht
kamen die Gedanken aus dem aufgequollenen Herzen; Gedanken, die nicht im
Kopfe, wohl aber im Herzen hausten; das Herz dachte; das Hirn aber fühlte.
Ganz von selbst entstand vor ihm der scharfsinnige, bis in Einzelheiten
ausgearbeitete Plan; ein für den Urheber verhältnismäßig ungefährlicher
Plan, aber ein um so gemeinerer, ja gemeinerer!
Wer hat diesen Plan ausgeheckt? Hätte er, Nikolai Apollonowitsch, so etwas
zustande gebracht?
Nämlich:
In all diesen Stunden hüpften vor seinen Augen, unabhängig von ihm selbst,
nadelscharfe Gedankensplitter, die in allen möglichen Farben irisierten,
wie Sternfunken und wie das lustige Klimbim des Weihnachtsbaumes
schimmerten: unaufhörlich versanken, flogen sie durch die einzige vom
Bewußtsein erleuchtete Stelle und versanken wieder: aus dem Dunkel ins
Dunkle; bald wand sich vor ihm die Gestalt eines Clowns, bald galoppierte
der zitronengelbe Narr Petruschka durch die erleuchtete Stelle des
Bewußtseins dahin -- aus dem Dunkel in das Dunkle -- das Bewußtsein aber
beschien unparteiisch alle sich überstürzenden Bilder; und wenn sie
miteinander verschmolzen, verlieh ihnen das Bewußtsein einen
erschütternden, unmenschlichen Sinn; Nikolai Apollonowitsch spuckte beinahe
vor Ekel.
»Ideenarbeit?«
»Es war ja gar keine Ideenarbeit . . .«
»Es war nur feige Angst und tierische Empfindungen, das Bestreben, die
eigene Haut zu retten . . .«
»Ja, ja, ja . . .«
»Ich bin ein vollendeter Schuft . . .«
Wir hatten schon gesehen, daß auch der verehrte Herr Vater seinerzeit zu
genau demselben Schluß gekommen war.
* * *
Er war -- ein ausgemachter Schuft!
Nachdem er das begriffen, war sein erstes, auf die Wassiljewski-Insel zu
eilen, in die 18. Linie; eine schäbige Droschke fuhr ihn dahin; mit
keuchender, wuterfüllter Stimme flüsterte er hinter dem Rücken des
Kutschers:
»Ha! . . . So etwas! . . . Heuchler . . . Lügner . . . Mörder . . . Einfach
für die eigene Haut . . .«
Auf dieses laut empörte Flüstern wandte sich der Kutscher um und fragte
etwas geärgert:
»Was ist?«
»Nichts . . . Gar nichts . . .«
Der Kutscher dachte:
»Ein sonderbarer Herr, wahrhaftig . . .«
Nikolai Apollonowitsch pflegte, wie Apollon Apollonowitsch, mit sich selbst
zu reden.
Die Winde echoten:
»Vatermörder!«
»Lügner!«
Völlig außer sich sprang Nikolai Apollonowitsch aus der Droschke; an den
Holzstapeln vorbei durchflog er den asphaltierten kleinen Hof und gelangte
an die Hintertreppe, um über die Stufen hinaufzurennen . . . weswegen --
das wußte er allerdings nicht; wahrscheinlich aus Neugierde; um demjenigen
in die Augen zu blicken, der die ganze Sache -- durch die Übergabe des
Pakets -- verschuldet hatte.
Hier stieß er auf Alexander Iwanowitsch; alles andere wissen wir ja nun.
* * *
Es gibt keinen Namen für diese Schändlichkeit, nein!
Ja, -- doch sein Herz, von all dem Geschehenen erwärmt, begann langsam zu
schmelzen; das eisigkalte Herzklümpchen wurde allmählich wieder ein Herz;
erst hatte es sinnlos gepocht; jetzt pochte es mit bestimmtem Sinn; auch
pochten in ihm die Gefühle; diese Gefühle erbebten ganz plötzlich in ihm;
diese kleinen Erschütterungen erschütterten und verwandelten jetzt seine
ganze Seele.
Soeben noch türmte sich jenes Ungeheuer von einem Hause als ein
Massenhaufen steinerner Balkons über der Straße; wäre er über die
gepflasterte Straße gelaufen, dann hätte er mit der Hand seine steinerne
Ecke fassen können; aber es fing zu regnen an, und in dem Nebel begann
diese steinerne Ecke zu schwimmen.
So schwamm jetzt auch alles andere.
Es begann zu rieseln, und das Ungeheuer aus ineinandergreifenden Steinen
begann sich aufzulösen; nun erhebt es schon, aus dem Regen heraus -- in den
Regen hinein, seine leichten Spitzenkonturen, seine kaum merklichen Linien:
ein wahrhaftiges Rokoko: das Rokoko verschwindet dann in einem Nichts.
In nassem Glanz blinken die Fenster, die Vitrinen; aus den Dachrinnen
schießt ein Wasserstrahl hervor; auf die bleichen Trottoirs fielen von oben
dichte, lange Tropfen, die tödliche Trockenheit des Trottoirs nahm eine
dunkelbraune Farbe an; ein vorbeisausendes Gummirad spritzte Kot nach
beiden Seiten.
Und so ging es und ging es weiter . . .
Nikolai Apollonowitsch verschwand unter den aufgespannten Regenschirmen der
Passanten: die Prospekte schwammen in Dunst; es war, als schöben sich die
Riesenkörper der Häuser aus dem Luftraum in irgendeinen anderen,
unbekannten Raum; dumpf blinken von dort ihre Konturen herüber, der
ineinander verworrenen Karyatiden, Spitzen, Mauern. Es schwindelte ihn: er
lehnte sich gegen ein Schaufenster; etwas zersprang in ihm, flog
auseinander; und -- vor ihm erstand ein Stück seiner Kindheit.
* * *
Er sieht seinen Kopf auf dem Schoß der Gouvernante, der alten Nokkert,
ruhen; beim Lampenlicht liest die Alte:
»Wer reitet so spät durch Nacht und Wind?
Es ist der Vater mit seinem Kind . . .«
Plötzlich heulte der Sturm hinter den Fenstern auf; sicher wird das Kind
dort verfolgt; an der Wand zittert der Schatten der Gouvernante.
Und wieder . . .
Apollon Apollonowitsch -- klein, alt, grau -- lehrt Kolenka das
französische Contre-Danse; gleitend bewegt er sich, zählt seine Schrittchen
und schlägt mit den Handflächen den Takt; er schreitet bald rechts, bald
links; er schreitet bald vorwärts, bald rückwärts; an Stelle der
begleitenden Musik rezitiert er laut und schnell:
»Wer reitet so spät durch Nacht und Wind?
Es ist der Vater mit seinem Kind . . .«
Dann richtet er seine haarlosen Augenbrauen auf Kolenka:
»Wie ist also, mein Lieber, die erste Figur der Quadrille?«
Alles andere war Nacht und Wind gewesen, denn die Verfolger hatten ihn
eingeholt: hatten das Kind aus den Armen des Vaters gerissen:
»In seinen Armen das Kind war tot . . .«
Das ganze Leben nach jenem Augenblick erwies sich als ein Spiel der Nebel.
Das Stück Kindheit verschwand.
* * *
In nassem Glanz blinkten die Fenster, die Vitrinen, die Wasserrinnen; die
graubraune Nässe der Trottoirs glänzte; Gummiräder spritzten Kot auf alle
Seiten. In der dunstigen Nässe verschwand Nikolai Apollonowitsch unter den
aufgespannten Regenschirmen der Passanten; es war, als schöben sich die
Riesenkörper der Häuser aus dem Luftraum in einen anderen, unbekannten
Raum; es blinkten von dort ihre Konturen herüber, die ineinander verwobenen
Karyatiden, Spitzen, Mauern.