Der Newskij-Prospekt

Schultern, Schultern und Schultern zogen vorbei; sie bildeten zusammen

einen pechschwarzen Brei; einen sehr zähen und langsam fließenden Brei; an

diesen Brei heftete sich sofort auch die Schulter des Alexander

Iwanowitsch, sie blieb sozusagen an ihm kleben; und Alexander Iwanowitsch

Dudkin folgte seiner eigenwilligen Schulter, dem Gesetz der Unteilbarkeit

des menschlichen Körpers gehorchend; so wurde er auf den Newskij-Prospekt

geschleudert; wie ein Kaviarkörnchen wurde er in einen dicken Brei

hineingedrückt.

Was ist ein Kaviarkörnchen? Es ist eine Welt und ein Konsumtionsgegenstand

zugleich; als Konsumobjekt stellt das Kaviarkörnchen keine befriedigende

Einheit dar; diese Einheit ist der Kaviar selbst: die Gesamtsumme der

Kaviarkörnchen; der Konsument kennt keine Kaviarkörnchen, er kennt den

Kaviar, den er auf das Butterbrot gestrichen bekommt. So werden Körper,

einzelne Individuen, die auf das Trottoir des Newskij-Prospekts

hineingeraten, zu einem Teil eines größeren Körpers, sie werden zu Körnchen

des Kaviars: die Trottoire des Newskij-Prospektes sind die

Butterbrotflächen. Dasselbe geschah auch mit Dudkins Körper, der aufs

Trottoir geriet; dasselbe geschah auch mit seinen ihn beschäftigenden

Gedanken: er verschmolz sich mit einem fremden, mit dem Verstand nicht zu

fassenden Gedanken -- dem Gedanken des riesigen, vielbeinigen Wesens, das

durch den Newskij-Prospekt zog.

Auf dem Newskij-Prospekt gab es keine Menschen, dort war nur ein laut

tönender, kriechender Vielfüßler; eine Vielheit von Worten wurde an ein und

derselben Stelle durch eine Vielheit von Stimmen abgelagert; richtig

geordnete Sätze wurden dort zerhackt durch Anprallen aufeinander; und die

Worte flogen sinnlos und wahnsinnig geworden auseinander wie die Scherben

zerschlagener, leerer Flaschen, die früher an einer bestimmten Stelle

gelegen waren. Durcheinandergebracht verbanden sich die Worte dann wieder

in einen endlosen Satz, ohne Anfang und Schluß; dieser Satz war jedes

Sinnes beraubt und schien aus sinnlosen Fabeln zu bestehen: die endlose

Sinnlosigkeit eines Satzes hing wie eine Rußwolke über dem

Newskij-Prospekt; in der Luft erhob sich der schwarze Rauch der

Hirngespinste.

Alexander Iwanowitsch riß seine Gedanken wieder aus der Flut zurück; sie

kamen aus dem fließenden Wirrwarr ordentlich beschmutzt hervor; nach dem

Bad in dem gedanklichen Kollektiv wurden auch seine Gedanken zu einem

Wirrwarr, mit Mühe richtete er sie auf, die Worte, die gegen sein Ohr

schlugen: auch die Worte des Nikolai Apollonowitsch; diese Worte klopften

schon fortwährend an sein Ohr, aber fremde Worte drängten sich wie Splitter

dazwischen und zerrissen die Sätze; Alexander Iwanowitsch konnte deswegen

nicht den Sinn dessen auffangen, was an sein Trommelfell gelangte.

»Verstehen Sie,« -- trommelte es vor seinem Ohr -- »verstehen Sie mich,

Alexander Iwanowitsch . . .«

»O ja, ich verstehe . . .«

Das Ohr Alexander Iwanowitschs bemühte sich, den an ihn gerichteten Satz

aus dem Wirrwarr herauszuziehen, das war aber nicht leicht, denn fremde

Worte fielen wie ein Steinhagel dazwischen:

»Ja, ich verstehe Sie . . .«

»In der Blechbüchse dort« -- trommelte es wieder -- »bewegte sich ein

Leben: dort tickte so seltsam ein Uhrwerk . . .«

Alexander Iwanowitsch dachte:

»Blechbüchse? Was für eine Blechbüchse? Und was geht mich seine Blechbüchse

an?«

Als er aber seine Aufmerksamkeit konzentriert hatte, begriff er plötzlich,

daß der Senatorsohn von der Bombe sprach.

»Als ich sie aufgezogen hatte, begann sich drinnen ein Leben zu bewegen;

und erst war sie doch tot . . . Ich habe nur den Schlüssel umgedreht und ja

. . . und . . . ja, es schluchzte sogar etwas darin, ich versichere Sie;

wie ein Betrunkener, den man aus dem Schlaf gerüttelt hat.«

»Haben Sie sie denn aufgezogen?«

»Ja, und sie begann zu ticken . . .«

»Die Uhr?«

»Auf vierundzwanzig Stunden.«

»Wozu haben Sie das getan?«

»Ich habe die Blechbüchse auf den Tisch gestellt und sah sie an,

betrachtete sie; die Finger streckten sich von selbst nach ihr -- einfach

so, sie drehten von selbst den Schlüssel um . . .«

»Was haben Sie gemacht?!! Geschwind in den Fluß mit ihr!!«

In aufrichtigem Schreck schlug Alexander Iwanowitsch die Hände zusammen;

seine Halsmuskeln zuckten.

»Verstehen Sie: sie schnitt eine Grimasse . . .«

»Die Blechbüchse?«

»Ich wurde überhaupt, während ich vor ihr stand, von verschiedenen

Empfindungen erfaßt, die einander rasch abwechselten, von sehr

verschiedenen . . . Weiß der Teufel, was das war . . . Ich habe, aufrichtig

gesagt, noch nie im Leben derartiges empfunden . . . Ein Ekel hatte mich

gepackt, aber so, daß ich von Ekel zerrissen wurde . . . Das blödeste Zeug

kam mir in den Kopf; und vor allem das Gefühl des Ekels, eines furchtbaren,

unermeßlichen Ekels: schon die Form der Blechbüchse ekelte mich an, der

Gedanke, daß darin früher Sardinen herumschwammen (nicht ausstehen kann ich

sie!); es war ein Ekel wie vor einem großen, harten Insekt, das mir mit

seinem Insektengeplapper ans Ohr schlug; denken Sie: es wagte mir etwas

zuzuraunen . . . Ha? . . .«

»Hm . . .«

»Es war ein Ekel wie vor einem Rieseninsekt, dessen Körper mit Übelkeit

erregendem Blech überzogen war . . . Ich weiß nicht: war es das

Insektenhafte oder war es das Blecherne . . . aber wissen Sie, mich drückte

so der Ekel, als ob . . . na, als ob ich sie hinuntergeschluckt hätte

. . .«

»Hinuntergeschluckt!? Pfui Teufel . . .«

»Ja, weiß der Kuckuck: geschluckt; verstehen Sie, was das heißt? Ich wurde

eine gehende Bombe mit zwei Beinen, in deren Leib es widerwärtig tickte.«

»Leiser doch, Nikolai Apollonowitsch, man kann uns hören!«

»Ach, was werden die verstehen! Das ist ja gar nicht zu verstehen . . . Man

muß sie auf dem Tisch vor sich gehabt haben, ihr Ticken gehört haben, vor

ihr gestanden sein . . . Kurz, man muß alles selbst erlebt haben, in seinen

Empfindungen . . .«

»Ah, wissen Sie,« -- plötzlich wurde auch Alexander Iwanowitsch lebhaft --

»ich verstehe Sie: ein Ticken . . . Einen Laut kann man verschieden in sich

aufnehmen: wenn man auf ihn horcht, kann man neben dem einen auch etwas

anderes hören . . . Ich habe einmal einen Neurastheniker bis zur Raserei

gebracht: ich begann nämlich im Gespräch mit ihm mit dem Finger leicht auf

den Tisch zu klopfen, mit gewissem Vorbedacht, wissen Sie, im Takt zum

Gespräch; plötzlich sah er mich an, verstummte, wurde blaß und fragte dann:

>Was machen Sie?< Ich sagte: >Nichts<, fuhr aber fort, weiterzuklopfen

. . . Denken Sie: der hat einen Anfall bekommen und war so verletzt, daß er

mich von da ab bei Begegnungen auf der Straße nie mehr grüßte . . . Das

kenne ich . . .«

»Nein, nein, nein: das kann man nicht verstehen . . . In mir hob sich

etwas: Erinnerungen, unbekannte und doch bekannte Delirien . . .«

»Sie erinnerten sich Ihrer Kindheit, nicht wahr?«

»Als wenn sich alle Empfindungen von einer Binde gelöst hätten . . . Es

bewegte sich etwas über dem Kopfe -- wissen Sie? Wenn sich einem die Haare

sträuben -- das kann ich verstehen, aber das war es doch nicht, denn bei

mir war der Schädel selbst offen. Jawohl: ich habe es diese Nacht verstehen

gelernt, was das heißt: die Haare stehen einem zu Berge; es sind aber nicht

die Haare: der ganze Körper ist es, der einem >zu Berge steht<, alles

sträubte sich wie einzelne Härchen: die Beine, die Arme, die Brust; wie

wenn alles mit unsichtbaren Haaren bedeckt wäre und jemand dir mit einem

Strohhälmchen darüber führe; oder wie wenn du in ein Kohlensäurebad tauchst

und die mit Gas gefüllten Luftblasen dir über den Körper laufen: kitzeln,

pulsieren, immer rascher, immer schneller, so daß, wenn du still liegen

bleibst, dieses Kitzeln, Pulsieren, Herumfahren zu einer mächtigen

Empfindung wird; wie wenn dein Körper in Stücke zerrissen würde, die

einzelnen Teile deines Körpers in verschiedene Richtungen

auseinandergezerrt würden: vorn wird dir das Herz herausgerissen, hinten

ein Stück deines Rückenmarks; du wirst an den Haaren nach oben gezogen;

nach unten an den Beinen gezerrt . . . Dann machst du eine Bewegung, und

alles beruhigt sich wieder . . .«

»Kurz: Sie waren wie Dionysos, der Gemarterte, Nikolai Apollonowitsch

. . . Doch Scherz beiseite: Sie sind jetzt auf einmal ganz anders, ich

erkenne Sie nicht . . . Jetzt sprechen Sie nicht nach Kant . . . So habe

ich Sie noch nie reden hören . . .«

»Ja, ich sagte es Ihnen schon: meine Empfindungen haben sich gleichsam von

einer Binde gelöst . . . Nicht nach Kant, meinen Sie. Was Kant? Dort ist

alles anders . . .«

»Dort ist, Nikolai Apollonowitsch, eine ins Blut übergeleitete Logik, das

heißt Hirnempfindung im Blut oder Totenruhe; nun näherte sich Ihnen ein

wirkliches Ereignis des Lebens, und das Blut stieg Ihnen zum Hirn; daher

hört man auch in Ihren Worten jetzt das Pulsieren wirklichen Lebens . . .«

»So stand ich, wissen Sie, vor ihr, und es schien mir . . . ja, worüber

sprach ich?«

»Sie sagten: und es schien Ihnen . . .«

»Und es schien mir, ich selbst blähe mich auf; vielmehr: ich bin schon

längst ganz aufgebläht; es sind vielleicht schon hundert Jahre, daß ich

mich immer mehr aufblähe; ohne es gemerkt zu haben, lief ich als

aufgeblähtes Monstrum herum . . . Das ist wirklich schrecklich.«

»All das sind Empfindungen . . .«

»Aber sagen Sie: bin ich nicht . . . nicht . . .«

Alexander Iwanowitsch lächelte mitleidig:

»Im Gegenteil, Sie sind etwas magerer geworden: Ihre Wangen sind

eingefallen, unter den Augen sind bläuliche Ringe.«

»Ich bin dort vor ihr gestanden . . . Nein, nicht ich -- nicht ich, nein

. . . ein Riese mit ungeheurem idiotischen Kopf, dessen Schädelnähte offen

waren; und dabei pulsierte der Körper; über den ganzen, ganzen Körper

liefen Nädelchen; sie stachen, schossen hinein; ich empfand deutlich auf

einer Entfernung von mindestens einem Viertelarschin vom Körper die Stiche

-- ganz außerhalb des Körpers! . . . Ah! . . . Denken Sie nur! . . . Ich

empfand unzählige Stiche körperlicher Art -- außerhalb des Körpers . . .

Und diese Stiche, die Pulsschläge -- begreifen Sie doch das! -- zeichneten

mein Kontur über den Grenzen meines Körpers, diesseits der Haut: die Haut

befand sich innerhalb des Empfindungskreises. Was war das? Sollte ich

umgekrempelt gewesen sein, mit der Haut nach innen? Oder war mein Hirn nach

außen übergesprungen?«

»Sie waren einfach außer sich . . .«

»Sie haben gut zu sagen >außer sich< -- das sagen eben alle. Das ist ja nur

eine Allegorie, die sich nicht auf körperliche Empfindungen stützt; oder,

im besten Fall, nur auf eine Emotion. Ich fühlte mich aber >außer mir< ganz

körperlich, sozusagen physiologisch, nicht emotional . . . Gewiß, ich war

auch zugleich in Ihrem Sinne außer mir, das heißt, ich war erschüttert. Die

Hauptsache war aber, daß sich meine organischen Empfindungen, die

Empfindungen meiner Sinnesorgane um mich herum ausbreiteten, sich in den

mich umgebenden Raum ergossen, erweiterten: ich flog auseinander wie eine

Bombe . . .«

»Tsss!«

»In kleine Teile! . . .«

»Es kann uns jemand hören . . .«

»Wer war es also, der dort gestanden hat -- ich oder nicht ich? Das geschah

mit mir, in mir, außerhalb meiner . . . Merken Sie diese Anhäufung von

Worten? . . .«

»Erinnern Sie sich: als ich neulich bei Ihnen war, wie ich das Paketchen

brachte -- da fragte, ich Sie: Warum bin ich -- ich? Sie haben mich damals

nicht verstanden . . .«

»Und jetzt habe ich alles begriffen: aber das ist doch ein Schrecken, ein

Schrecken . . .«

»Es ist kein Schrecken, sondern das wahrhaftige Erleben des Dionysos: kein

Erleben in Worten, im Buch . . . Ein Erleben des sterbenden Dionysos

. . .«

»Der Teufel weiß, was das ist!«

»Beruhigen Sie sich doch, Nikolai Apollonowitsch! Sie sind furchtbar müde;

und das ist nicht zu verwundern: in einer Nacht so viel zu erleben . . .

Das könnte auch einen Stärkeren umwerfen.«

Alexander Iwanowitsch legte ihm die Hand auf die Schulter; die Schulter

bebte; Alexander Iwanowitsch empfand jetzt direkt das Bedürfnis, sich von

dem nervös plappernden Ableuchow frei zu machen und über das Geschehene ins

klare zu kommen.

»Ich bin ja ruhig, vollständig ruhig; ich wäre jetzt sogar nicht abgeneigt,

ein Gläschen zu trinken; ich fühle mich gehoben, frisch . . . Sie können

mir ja mit Sicherheit bestätigen, daß der Auftrag ein Schwindel war?«

Das konnte nun Alexander Iwanowitsch nicht mit Sicherheit sagen; trotzdem

sagte er kurz und ungemein heftig:

»Ich bürge dafür . . .«