Nüchtern, vereinsamt liefen die Wege des Sommergartens auseinander; mit
eiligen Schritten durchquerte sie der düster dreinschauende Passant, um
sich dann in der hoffnungslosen Ödigkeit des Marsfeldes zu verlieren.
Verstimmt lag der Sommergarten da.
Die Sommerstatuen flüchteten sich unter die Holzverschläge; die großen
Bretter glichen in ihrer Längsseite, der Form nach, einem Sarg; diese Särge
umstanden die schmalen Gartenwege; in diesen Särgen verbargen sich Nymphen
und Satyre, damit der Zahn der Zeit nicht an ihnen mit Regen, Schnee und
Frost nagen konnte; denn die Zeit -- sie zernagt alles mit ihrem eisernen
Zahn; sie zernagt in gleicher Weise den Körper wie die Seele und selbst die
Steine. --
Mit dem Verschwinden der alten Zeiten verödete der Garten, er wurde grau,
schrumpfte zusammen; die Grotte zerfiel, die Springbrunnen murmelten nicht
mehr, die Sommergalerie war zerstört, der Wasserfall ausgetrocknet;
zusammengeschrumpft lag der Garten geduckt hinter dem Gitterzaunwerk.
Peter selbst war es, der den Garten angelegt hat; mit seiner eigenen
Gießkanne begoß er die Pflanzen; er ließ Zedern aus Solikamsk, Sauerdorn
aus Danzig und Apfelbäume aus Schweden herbeibringen; er errichtete
Wasserspiele, und ihre Sprühregen glitzerten zuweilen wie leichtes
Spinngewebe auf den roten Kamisolen der allerhöchsten Persönlichkeiten, mit
gepuderten Locken, schwarzen Arabergesichtern und den eleganten Hofdamen in
kostbaren Roben; gestützt auf den geschliffenen Griff des schwarzen,
goldverzierten Stockes, führte der grauhaarige Kavalier seine Dame an das
Bassin, wo vom dunkelgrünen, schäumenden Grund, prustend, der Seehund seine
Schnauze hervorstak; ein geängstigtes »Ach!« von seiten der Dame, indessen
der Kavalier scherzhaft lächelte und seinen Stock dem schwarzen Monstrum
entgegenhielt.
Damals zog sich der Sommergarten weit hin, und das Marsfeld mußte ein
ordentliches Stück seiner Fläche für die Alleen des Gartens hergeben, jenen
Alleen, die dem kaiserlichen Herzen so nahelagen; riesige Muscheln aus
indischen Gewässern streckten hier von den rauhen Steinen der Grotte ihre
rosafarbigen Fühler in die Luft, und die hohe Persönlichkeit näherte, den
pleureusengeschmückten Hut abnehmend, neugierig das Ohr der rosigen
Öffnung: ein chaotisches Summen drang ihr entgegen; inzwischen labten sich
andere hohe Persönlichkeiten vor der Grotte an Fruchtsaftwasser.
Auch in späteren Zeiten hörte man öfters Lachen, Seufzer und Flüstern vor
der Statue, die in malerischer Pose ihre Hände in den dämmernden Tag
vorstreckte; dabei glänzten die Perlen der Hoffräulein. Im Frühling war es,
am Pfingsttag; die Abendluft verdichtete sich; plötzlich wurde sie von
Orgeltönen erschüttert, die aus einer Gruppe schlummernder Ulmen
hervorbrachen; und von derselben Ecke aus breitete sich plötzlich spaßiges
grünes Licht aus; von diesem grünen Licht beschienen, bliesen grellrote
Jägermusikanten in ihre Hörner, und von den melodischen Tönen erzitterte
die Luft, die Seelen der Zuhörer in ihren Tiefen aufwühlend; hast du das
sehnsuchtsvolle Weinen der in die Luft emporgehobenen Hörner nicht
vernommen?
Das war alles einmal gewesen; jetzt ist es vorbei; jetzt laufen düster
verstimmt die Wege des Sommergartens auseinander; eine schwarze, ruhelose
Vogelschar kreiste über dem Peterhäuschen; unerträglich war ihr Gezwitscher
und das Aufschlagen der vielen Flügel; die schwarze, ruhelose Schar ließ
sich störend auf die Zweige niederfallen.
Nikolai Apollonowitsch, parfümiert und rasiert, schritt, in seinen
Wintermantel gehüllt, über den hartgefrorenen Weg; sein Kopf sank auf den
Pelz, und die Augen glänzten eigentümlich. Er hatte gerade beschlossen,
sich in Arbeit zu vertiefen, als ihm ein Zettelchen überreicht wurde; mit
unbekannter Schrift lud ihn jemand zu einem Stelldichein in den
Sommergarten ein; die Unterschrift war ein »S«. Wer mochte sich hinter dem
geheimnisvollen »S« verbergen? »S« ist -- Sofja (sie hat wohl ihre Schrift
verändert). Nikolai Apollonowitsch, frisch rasiert und parfümiert, schritt
über den hartgefrorenen Weg weiter.
Er sah aufgeregt aus; er hatte in diesen Tagen keinen Appetit, keinen
Schlaf gehabt; eine dünne Staubschicht legte sich ungehindert auf die
aufgeschlagene Seite des Kant. Ein Strom süßer Gefühle zog durch die Seele
Nikolai Apollonowitschs; Ähnliches hatte er auch schon früher empfunden. --
Dumpf, fern. Aber seit er durch sein eigenes Vorgehen in Sofja Petrowna die
unbestimmten Schauer geweckt hatte, war auch er von diesem Schauer erfaßt;
als hatte er in ihm selbst schlummernde Kräfte in unergründeten Tiefen
geweckt; als wäre in ihm eine Äolssaite gesprungen und anderer
Leidenschaften -- Kinder hätten ihn durch die Lüfte in andere Länder
getragen. Sollten auch das nur die wiedergekehrten, rein sinnlichen
Empfindungen sein? Oder war es am Ende -- die Liebe? Aber die Liebe
verneinte er.
Er sah sich bewegt um nach der bekannten Gestalt im Pelzmantel mit kleinem,
schwarzem Muff; doch niemand war auf den Wegen zu sehen. Auf einer nahen
Bank saß eine nachlässig gekleidete Frauensperson. Diese erhob sich
plötzlich, trippelte erst eine Weile an der Bank herum und ging dann auf
ihn zu.
»Sie haben mich . . . nicht erkannt?«
»Ach ja, guten Tag!«
»Sie scheinen mich auch jetzt nicht zu erkennen? Ich bin -- Solowjowa.«
»Aber natürlich erkannte ich Sie, Warwara Ewgrafowna!«
»Dann wollen wir hier auf der Bank Platz nehmen . . .«
Nikolai Apollonowitsch ließ sich gequält neben ihr nieder; in dieser selben
Allee war ihm das Stelldichein gegeben, und nun kam diese unglückliche
Begegnung! Nikolai Apollonowitsch überlegte, wie er das Mädchen loswerden
konnte; in Erwartung der anderen sah er sich fortwährend verlegen um, doch
es kam niemand.
Vor ihren Füßen lagen Haufen dunkelbrauner, wurmstichiger Blätter; ein
dunkles Netz von Zweigen zog sich vor ihnen, matt den Horizont
durchschneidend, hin; von Zeit zu Zeit begann dieses Netz zu ächzen; von
Zeit zu Zeit begann sich dieses Netz zu bewegen.
»Haben Sie meinen Zettel bekommen?«
»Welchen Zettel?«
»Den Zettel mit >S< gezeichnet?«
»Was, den haben _Sie_ geschrieben?«
»Aber gewiß doch . . .«
»Wieso dann >S<?«
»Wieso? Ich heiße doch Solowjowa.«
Alles stürzte vor ihm zusammen. Und er, und er -- was hatte er sich nicht
schon alles ausgemalt! Die unbestimmten Schauer, die ihn trugen, versanken
in jähe Tiefe.
»Womit kann ich dienen?«
»Ich . . . ich wollte, ich dachte . . . haben Sie einmal ein Gedicht mit
der Unterschrift >Die flammende Seele< bekommen?«
»Nein.«
»Wie ist das möglich? Ach, wie ärgerlich! Ohne diese Verse ist es mir
eigentlich schwer, Ihnen zu erklären . . . Ich wollte Sie über den Sinn des
Lebens fragen . . .«
* * *
»Verzeihen Sie, Warwara Ewgrafowna, ich habe gar keine Zeit.«
»Wieso? Ach, wieso denn?«
»Auf Wiedersehen! Ich bitte vielmals um Verzeihung: wir werden dieses
Gespräch ein anderes Mal aufnehmen. Nicht wahr?«
Warwara Ewgrafowna machte einen schüchternen Versuch, ihn zurückzuhalten,
doch er erhob sich entschlossen und reichte ihr seine parfümierte Hand. Ihr
fiel im Augenblick nichts ein, wodurch sie ihn zu bleiben bewegen konnte;
er aber lief ganz verärgert, das Gesicht stolz und gekränkt in den
Pelzmantel vergraben, von dannen.