Stjopka

Hinter Petersburg, von Kolpino ab, läuft in Windungen die verlassene

Straße: diese Gegend -- es gibt keine schrecklichere Gegend! Näherst du

dich Petersburg morgens oder blickst beim Erwachen aus dem Fenster: -- tot;

keine einzige Seele, kein Dorf; es ist, als wäre das Menschengeschlecht

ausgestorben und die Erde selbst -- ein toter Körper.

Vielschlotiges, vielrauchiges Kolpino.

Von Kolpino gegen Petersburg läuft also diese sich windende Straße; sie

schlängelt sich einem grauen Bande gleich; ihr Rand ist von Schotter und

Telegraphenpfählen eingefaßt. Mit einem Bündel am Stock über der Schulter

wanderte dort ein Arbeitsbursche dahin; wurde aus irgendeinem Grund

fortgejagt; jetzt zog er auf seinem eigenen Rappen in der Richtung gegen

Petersburg; um ihn herum borstete sich das gelbe Schilf; tot lagen die

Steine am Wege; zuweilen flogen Schlagbäume auf und nieder, die

Telegraphendrähte summten, anfangs und endlos. Der Arbeitsbursche war der

Sohn eines verarmten Krämers; sein Name war Stjopka; kaum einen Monat hatte

er in der Fabrik gearbeitet, nun ging er nach Petersburg.

Vielstöckige Mauerriesen kauerten zwischen den Fabrikschloten, da und dort,

dort und hier; am Himmel war keine einzige Wolke zu sehen, und der Horizont

schien wie ein schmieriger Rußstreifen; und diesen Ruß atmeten dorten

anderthalb Millionen Einwohner.

All das sah mein Stjopka, doch aus all dem machte er sich wenig; auf einen

Schotterhaufen sich niederkauernd, aß er ein Stück von seinem Brot. Und

weiter ging's: gegen Petersburg; gegen Petersburg, das giftige,

rußbedeckte.

Am Abend dieses Tages öffnete sich die Tür der Hausmeisterwohnung; der

Hausmeister Matweij Morschow saß gerade im Zimmer und las den

»Börsenkurier«; die korpulente Hausmeisterin (sie litt immer an den Ohren)

hatte einen Berg von Kissen auf dem Tische liegen und war eifrig bemüht,

mit Hilfe russischen Terpentinöls die Wanzen aus denselben zu vertilgen;

ein scharfer, ätzender Geruch erfüllte die Hausmeisterwohnung.

In diesem Augenblick ging quiekend die Tür auf; auf der Schwelle stand

unsicher Stjopka (der Hausmeister Matweij Morschow auf der

Wassiljewskij-Insel war sein einziger Landsmann in Petersburg; es war daher

begreiflich, daß Stjopka ihn aufsuchte).

Am Abend erschien auf dem Tische eine Wodkaflasche; es erschienen auch

Sauergurken; es erschien auch Beßmertny, der Schuhmacher, mit seiner

Gitarre. Die Wodka lehnte Stjopka ab: um so mehr tranken der Hausmeister

Matweij Morschow und Beßmertny, der Schuhmacher.

»Hör' nur mal . . . hör' nur mal, was der Landsmann da alles erzählt«,

sprach schmunzelnd Morschow.

»Das kommt alles davon, weil sie nicht den gehörigen Verstand haben«,

zuckte der Schuster Beßmertny die Achseln; er berührte die Saite mit dem

Finger, und es ertönte: bim, bim. Stjopka aber erzählte immer wieder von

demselben: was sich in ihrem Dorfe für besondere Menschen eingefunden

hatten, was diese besonderen Menschen über dies und jenes für Ansichten

besaßen, wie sie im Dorfe des Kindleins Geburt, das heißt die Freiheit,

verkündeten: o, die allgemeine Freiheit.

»Das kommt alles davon, weil sie nicht den gehörigen Verstand haben; sie

haben nicht den gehörigen Verstand: und niemand hat ihn.«

Der Schuster berührte wieder die Saiten, und es ertönte: bim, bim. Er sang

dabei.

Stjopka erwiderte zuerst nichts; dann sang auch er ein Liedchen.

Wer aufmerksam gehorcht hatte, war der junge Herr, der oben die Mansarde

bewohnte und zufällig in die Hausmeisterwohnung hereingetreten war; er

fragte Stjopka über die von ihm erwähnten besonderen Menschen: was diese

von dem »Untergang der Welt« prophezeiten und von der Zeit, in welcher dies

geschehen werde; noch genauer erkundigte er sich über den fremden Herrn,

der ins Dorf gekommen war. Mager war der Herr, litt, wie es schien, und

trank auch zuweilen gern ein Gläschen; so daß Stjopka ihm öfters zugeredet

hatte:

»Herr, Sie sind kränklich; der Tabak und die Wodka ist für Sie der Tod;

auch ich frönte früher diesem Laster, ich trank: dann aber gab ich ein

Gelübde . . . Vom Tabak und der Wodka ist alles Böse gekommen; ich weiß

auch, wer das Volk mit Wodka vergiftet: der Japaner.«

»Woher weißt du das alles?«

»Von der Wodka? Erstens sagt es selbst Graf Lew Nikolajewitsch Tolstoi --

haben Sie sein Büchelchen >Der erste Brantweinbrenner< gelesen? -- Dasselbe

sagten aber auch die Leute im Dorf, die besonderen.«

»Und das mit den Japanern?«

»Von den Japanern -- das weiß man schon: das wissen alle. Erinnern Sie sich

noch an den Sturm, der in Moskau wütete; damals haben die Leute auch dies

und jenes gesprochen; es sollen die Seelen der Erschlagenen gewesen sein:

sie seien vom Jenseits, hieß es, über Moskau gezogen, denn sie waren ohne

kirchlichen Segen von dannen gegangen. Und noch weiter hieß es: es bedeute

einen Aufruhr, der in Moskau ausbrechen würde.«

»Und was wird mit Petersburg geschehen?«

»Was da geschehen wird: Die Chinesen errichten hier einen Götzentempel!«

Der junge Herr lud dann Stjopka zu sich in die Mansarde ein: die Wohnung

des jungen Herrn war nicht hübsch, es bangte ihn, allein drinnen zu sitzen,

da nahm er Stjopka zu sich hinauf und ließ ihn bei sich schlafen.

Er nahm ihn also mit nach oben, ließ ihn vor sich Platz nehmen, holte aus

dem Koffer ein zerrissenes Schriftstück und las es Stjopka vor: »Eure

politischen Überzeugungen sind mir klar und deutlich: es ist immer derselbe

Teufelsspuk, immer dieselbe finstere Nacht; ihr glaubt mir nicht, aber ich

weiß es schon zur Genüge: ich weiß, daß ihr es in Bälde erfahren werdet,

wie es viele bald erfahren werden . . . Ich aber werde aus den unreinen

Krallen befreit.

Es naht eine große Zeit: denkt daran, schreibt es euch auf, und sagt es

euren Nachkommen« . . .

Stjopka zog mit der Nase laut die Luft ein, der junge Herr las noch lange

das Schriftstück . . .

»So ist es -- so, so. Und wer hat das geschrieben?«

»Der ist im Auslande, verbannt ist er.«

»So--o . . .«

* * *

»Und was wird in der Zukunft geschehen, Stjopka?«

»Ich hörte: vor allem wird es ein Morden geben, dann kommt eine allgemeine

Unzufriedenheit; dann wieder kommen Seuchen, Hunger; nun, und dann, sagen

gelehrte Leute, wird es Unruhen geben: der Chinese wird sich gegen sich

selbst erheben; die Mohammedaner -- auch sie werden sich rühren, aber

daraus wird nichts . . .«

»Na, und weiter?«

»Was weiter? Da hast du, Herr, eine Prophezeiung: wir müssen eine Arche

Noah bauen!«

»Wie bauen?«

»Wir werden sie schon bauen: Sie sagen es mir, ich sag' es Ihnen -- wir

werden es uns zuflüstern.«

»Was werden wir uns zuflüstern?«

»Aber das eben, immer dasselbe: vom zweiten Erscheinen Christi.«

»Genug: das alles ist . . .«

* * *

»Komm hernieder, Jesus Christus!«

Ende des zweiten Kapitels.