Eines Nachmittags im Dezember sahen erstaunte Nachbarn den Lehrer Quandt
wie besessen aus seinem Haus und gegen die Neustadt stürmen, wo die
Wohnung des Polizeileutnants lag. Er trat ins Zimmer des Leutnants, und
ohne sich Zeit zu gönnen, seinen Hut vom Kopf zu nehmen, griff er in die
Rocktasche und hielt Hickel wortlos ein dünnes Druckheft entgegen.
Es war die vor kurzem erschienene Caspar-Hauser-Broschüre Feuerbachs.
Quandt hatte das Büchlein erst heute in die Hände bekommen und es in
einem Zug durchgelesen.
Hickel nahm das Heft, besah es rundum und sagte gelassen: »Na, und? Was
soll's? Meinen Sie, daß das eine Neuigkeit für mich ist? Sie
echauffieren sich doch nicht etwa? Der Alte schreibt, weil das sein
Geschäft ist. Eher können Sie einer Henne das Eierlegen abgewöhnen als
einem geborenen Federfuchser das Schreiben.«
Quandt atmete tief auf. »Schreiben, schön; ich lasse ja vieles gelten,«
antwortete er, »aber das geht denn doch zu weit. Erlauben Sie --« er
packte das Heft, schlug das Titelblatt auf und las vor: »Caspar Hauser
oder Beispiel eines Verbrechens am Seelenleben des Menschen. Das klingt
ja nach etwas,« sagte er bitter; »es streut den Leuten von vornherein
Sand in die Augen. Aber das Ganze ist ein Roman, und nicht einmal einer
von der besten Sorte.«
Er blätterte und deutete mit dem Finger auf eine Stelle, die er
gleichfalls höhnisch betont vorlas: »Caspar Hauser, das rare Exemplar
der Gattung Mensch --! Lieber Herr Polizeileutnant, da bin ich mit meiner
Weisheit zu Ende. Das kommt mir so vor, als ob man den notorisch
schlechtesten meiner Schüler vor versammeltem Volk als einen großen
Gelehrten erklärte. Rares Exemplar! In dem Punkt weiß ich besser
Bescheid, halten zu Gnaden, Exzellenz; da könnte ich einem verehrlichen
Publiko ganz anders die Augen öffnen. Rares Exemplar, gewiß! Aber man
muß nur auch das Alphabet von vorne und nicht von hinten lesen. Das ist
also der große Kriminalist, der bestaunte Alleswisser! So sieht der Ruhm
aus, wenn man ihn aus der Nähe betrachtet! Und nun erst das ganze
dynastische Hintertreppenmärchen! Es wäre ja zum Lachen, wenn es nicht
so traurig wäre. Herrgott, ist das eine Zeit, ist das eine Welt!«
Der Polizeileutnant hörte mit kaum merklichem Lächeln den Ausbruch des
Lehrers an. Als Quandt zu Ende war, sagte er gleichmütig: »Was wollen
Sie? Als getreue Diener sind wir nun einmal dazu verurteilt, die dummen
Streiche unsrer Herrschaft mitanzusehen. Übrigens kann ich Sie in einer
Hinsicht beruhigen. Der Präsident hat selber keine rechte Freude an dem
Büchlein. Er klagt über Gedächtnisfehler, die ihm dabei passiert sind,
und daß es ihn mehr Mühe gekostet hat, die Geschichte zu Papier zu
bringen, denn ein ganzes Corpus juris. Und jetzt muß er's erleben, daß
man ihm draußen im Reich hart zusetzt. Es geht die Rede, daß die
Bundeskommission zu Frankfurt die Schrift konfiszieren wird.«
»Recht so,« rief Quandt. »Auch die Fürsten sollten etwas dagegen
unternehmen.«
»Das lassen Sie nur die Sache der Fürsten sein,« versetzte Hickel,
dessen Gesicht plötzlich böse und sorgenvoll wurde. »Potz Kreuz, lieber
Quandt, Sie ereifern sich ja da, als ob's Ihnen an den Kragen ginge. Ich
möchte nur gar zu gern wissen, ob Sie auch so viel Mut zeigen würden,
wenn die Exzellenz dahier im Zimmer wäre.«
Quandt schaute sich mißtrauisch um. Dann zuckte er die Achseln und
erwiderte: »Sie belieben zu scherzen, Herr Polizeileutnant. Schlimm
genug, daß man mit seiner wahren Meinung hinterm Berg halten muß. Wir
haben alle vergessen, wie ein Mann den Kopf tragen soll. Kuschen, das
haben wir gelernt, das verstehen wir von Grund aus. Aber ich will nicht
mehr kuschen.«
»Pst!« unterbrach ihn Hickel unwirsch; »lassen wir das; es schmeckt nach
Demagogentum. Sagen Sie mir lieber: Hat der Hauser Kenntnis von der
Broschüre?«
»Nicht daß ich wüßte,« entgegnete Quandt. »Aber es wird nicht zu
vermeiden sein, daß er davon erfährt, gibt es doch Unverständige genug,
die sich ein Vergnügen daraus machen werden. Haben Sie, Herr
Polizeileutnant, nicht auch von der Schrift eines gewissen Garnier
gehört?«
Bei der Nennung dieses Namens zuckte Hickel zusammen und sah den Lehrer
finster an. Es dauerte eine ganze Weile, bevor er sich zu einer Antwort
entschloß. »Garnier? Ja, das ist ein landesflüchtiges Subjekt. In seinem
Pamphlet bringt er dieselben sinnlosen Dinge vor wie der Staatsrat, bloß
noch verbrämt mit dem windigsten Hofklatsch. Das Machwerk ist nicht der
Rede wert.«
»Wie soll ich mich aber verhalten, wenn der Hauser irgendwie in den
Besitz eines dieser Produkte kommt?« fragte Quandt.
Hickel spazierte mit seinen langen Schritten herum und nagte mit den
Zähnen nervös an der Unterlippe. »Treffen Sie Vorsorge,« erwiderte er
kalt. »Lassen Sie ihn nicht aus den Augen. Mich kümmert das übrigens gar
nicht; ist mir völlig egal. Man wird den jungen Mann schon karwanzen.«
Quandt seufzte. »Herr Polizeileutnant,« sagte er bedrückt, »ich kann
Ihnen nicht schildern, wie mir ist. Meine halbe Seligkeit gäb' ich drum,
wenn es mir vergönnt wäre, den Menschen zu einem offenen Geständnis zu
bringen.«
»Man wird's Ihnen billiger machen,« versetzte Hickel düster.
»Wissen Sie denn das Neueste?« fuhr Quandt fort. »Der Präsident will den
Hauser als Schreiber beim Appellgericht beschäftigen. Morgen soll er
schon anfangen.«
»Und was wird der Graf dazu sagen?«
»Man hat es ihm schreiben wollen; weiß aber nicht, wo er sich aufhält.
Es ist seit vier Wochen nur ein einziger Brief von ihm gekommen, und den
hat der Hauser nicht einmal angesehen. Meines Erachtens muß er sich über
die Maßregel freuen. Für ein Metier im engeren Sinn ist der Hauser doch
nicht zu brauchen, er hat leider den Verkehr mit den gebildeten und
höheren Ständen zu lange genossen, als daß es ihn nicht rebellisch
machen müßte, wenn er ihn plötzlich mit der Umgebung in einer Werkstätte
vertauschen müßte. Anderseits ist er auch zu einem Beruf ungeeignet, der
eine tiefere Ausbildung erfordert, denn zu einem ernsthaften Studium
fehlt ihm Sinn und Ausdauer. Der Staatsrat hat demnach die beste Lösung
getroffen, die auch mich von einem Teil meiner Verantwortlichkeit
entlastet. Bei der Schreiberei kann sich der Hauser nicht nur zu einem
Beamten des niederen Dienstes, sondern bei einigem Fleiß sogar für eine
Stelle beim Registratur- oder Rechnungswesen ausbilden.«
Hickel hörte der weitläufigen Auseinandersetzung kaum zu. Sie gingen nun
zusammen fort; vor der Hofapotheke verabschiedete sich Hickel, um sich,
wie er sagte, ein Pülverchen gegen Schlaflosigkeit verschreiben zu
lassen.
Auf dem Nachhauseweg wurde Quandt vom Hofrat Hofmann sehr freundlich
gegrüßt, eine Tatsache, die hinreichend war, seine mürrische Stimmung
ungemein aufzuheitern. Beim Mittagessen, es gab Kalbsbrust und
Ochsenmaulsalat, wurde er sogar lustig und trieb allerlei Scherze mit
seiner Gattin. Aber wie es bei seriösen Naturen der Fall zu sein pflegt,
geriet seine Aufgeräumtheit ziemlich ins Plumpe. Unter anderm nahm er
das Messer und fuchtelte der Lehrerin lachend damit vor der Nase herum.
Da erblaßte Caspar, stand auf und sagte: »Um Gottes willen, Herr Lehrer,
legen Sie doch das Messer weg, ich kann's nicht sehen.«
Quandt, gleich wieder verdrießlich, brummte: »Na, hören Sie mal, Hauser,
ein solches Betragen schmeckt stark nach Affektation.«
»Sie sind ein schöner Tappel,« sagte die Lehrerin, »ein Mann muß mutig
sein. Was wollen Sie denn tun, wenn's mal Krieg gibt? Da heißt es mit
Anstand sterben.«
»Sterben? Nein, da sag' ich Dank, sterben mag ich nicht,« erwiderte
Caspar hastig.
»Und doch haben Sie sich damals vor dem Polizeileutnant in einer höchst
widerwärtigen Weise über denselben Punkt geäußert,« ließ sich Quandt
vernehmen.
»Nein, so feig,« fuhr die Lehrerin fort, »mit dem Kadetten Hugenpoet
von den Dragonern haben Sie sich letzten Sommer ja auch einmal so feig
benommen.«
»Was ist denn das für eine Geschichte?« erkundigte sich Quandt, »davon
weiß ich gar nichts.«
»Er war doch mit dem Kadetten oft beisammen; der hat dem Hauser immerzu
vorgeschwärmt, er soll Soldat werden, in ein paar Jahren brächt' er es
leicht zum Offizier. Wär' ja nicht so übel, die Kadetten haben es gut
und kommen schnell vorwärts. Unser Hauser war auch begeistert von der
Idee, aber auf einmal war die Freundschaft aus.«
»Ei, und aus welchem Grund?«
»Das war so. An einem Abend im September ist er mit dem Kadetten am
Rezatufer spazieren gegangen, und sie sind zu einer Stelle gekommen, wo
viele Knaben und Burschen sich gebadet haben, denn es war furchtbar warm
an dem Tag. Der Kadett sagt, das wollen wir auch machen, zieht sich aus
und will den Hauser überreden, gleichfalls zu baden. Der war aber zu Tod
erschrocken von dem Vorschlag und sagt, ins Wasser geht er nicht. Das
hören die andern, steigen heraus, stellen sich um ihn herum, verspotten
ihn und wollen ihn mit Gewalt ins Wasser bringen. Da reißt er sich los,
eh' man sich's versieht, ist er in seiner Höllenangst über die Felder
davongelaufen, und die nackigten Kerle höhnen hinter ihm her. Dem
Kadetten war's zu bunt, und er sieht ihn nicht mehr an seitdem. Ist's
wahr, Hauser, oder nicht?«
Caspar nickte. Der Lehrer schüttelte sich vor Lachen.
Ein paar Tage später kamen Frau von Imhoff und das Fräulein von
Stichaner, um Caspar zu besuchen. Die Lehrerin, stolz auf die vornehmen
Gäste, wich nicht vom Fleck. Der Unterhaltung zuliebe und weil ihr
nichts Gescheiteres einfiel, erzählte sie im Beisein Caspars abermals
die Geschichte mit dem Kadetten und dem verweigerten Bad, doch hatte sie
nicht denselben Erfolg wie vor ihrem Ehegemahl. Die beiden Damen hörten
schweigend zu.
»Solche Feigheit ist eigentlich nicht schön,« bemerkte das Fräulein von
Stichaner dann auf der Straße gegen Frau von Imhoff.
»Man kann es nicht gut Feigheit nennen,« antwortete diese; »er liebt das
Leben zu sehr, das ist es. Er liebt das Leben wie ein Toller, wie ein
Tier liebt er es, wie ein Geizhals sein Gold. Er hat mir selbst
gestanden, daß er jedesmal vor dem Einschlafen Angst hat, sein Schlaf
könne sich ihm unbewußt in Tod verwandeln, und er betet, Gott möge ihn
doch ganz gewiß am andern Morgen wieder aufwachen lassen. Nein, es ist
nicht Feigheit; es ist vielleicht die Ahnung einer großen Gefahr, auch
der Trieb, viel Versäumtes nachzuholen. Man muß ihn nur manchmal sehen,
wie er sich freuen kann, und über das Allergeringste, woran jeder andre
stumpf vorübergeht. Seine Freude hat etwas Großartiges, etwas
Erdentrücktes, so wie seine Furcht und seine Traurigkeit etwas
Schauerliches haben.«
Zu Hause wurde Frau von Imhoff durch einen Brief ihrer Freundin, der
Frau von Kannawurf, überrascht, doppelt angenehm überrascht, da Frau von
Kannawurf, sie weilte gegenwärtig in Wien, schrieb, sie wolle im März
nach Ansbach kommen. In dem Brief war überdies viel von Caspar die
Rede. »Ich habe in den letzten Tagen die Feuerbachsche Schrift gelesen,«
hieß es unter anderm, »und muß dir gestehen, daß mich noch niemals ein
Buch dermaßen im Innersten aufgewühlt hat. Ich kann seitdem nichts
andres denken, und es flieht mich der Schlaf. Weiß Caspar Hauser selbst
von dieser Schrift? Und wie stellt er sich dazu? Was äußert er darüber?«
Frau von Imhoff versäumte es, über den Punkt Bescheid zu geben; es fiel
ja auch schwer, Caspar zu befragen. Hat er das Buch nicht gelesen, so
ist es peinlich und sonderbar, ihn darüber in Unwissenheit zu sehen,
dachte sie; noch peinlicher und sonderbarer, wenn er es gelesen hat;
peinlich und sonderbar sein Aufenthalt hier, sein Kopistenamt auf dem
Gericht, sein ganzes Treiben; und wie ist es möglich, eine Aussprache
herbeizuführen? Jedes offene Wort kann unheilvoll werden.
Trotzdem unternahm es Frau von Imhoff, Caspar vorsichtig auszuholen, ob
er überhaupt von der Sache wisse oder davon reden gehört. Und er wußte
davon. Nicht im entferntesten aber hegte er den Wunsch, sich Klarheit zu
verschaffen. Erstens aus Furcht; die Furcht ließ ihn vor jedem Schritt
zurückbeben, der auf eine Veränderung seiner Lage zielte, seine Gedanken
von der krampfhaft umklammerten Gegenwart ablenken konnte; und dann,
weil er wahrscheinlich annahm, es handle sich bei der Schrift des
Präsidenten auch nur um das bodenlose Gerede, das er in- und auswendig
wußte und von dem ihm, wie er zu sagen pflegte, bloß Kopf- und Herzweh
und ein dummes Nachschauen blieb. Er hatte dergleichen oft genug
erfahren, und aus lauter Überdruß daran war er am Ende so unneugierig
geworden, daß eine einzige Andeutung, während eines Gesprächs etwa,
hinreichte, um seinem Gesicht den Ausdruck schalster Langweile zu geben.
Wie er schließlich doch dazu gelangte, das für ihn und um seinetwillen
geschaffene Werk kennen zu lernen, das hatte eine eigentümliche
Bewandtnis.
Es war an einem unfreundlichen Vormittag im März, da verbreitete sich
plötzlich im Appellgerichtsgebäude und bald darauf in der ganzen Stadt
die Nachricht, der Präsident sei im großen Gerichtssaal während einer
Verhandlung, die er leitete, ohnmächtig vom Stuhl gestürzt. Alle Beamten
liefen sofort aus ihren Zimmern und standen alsbald auf den Treppen und
Korridoren. Auch Caspar hatte seinen Arbeitstisch verlassen und gesellte
sich zu den übrigen. Er schlich aber absichtlich wieder davon, um nicht
Zeuge sein zu müssen, wie man den Präsidenten von oben heruntertrug.
Als er sich in das Zimmer zurückbegab, in welchem er an allen
Vormittagen von acht bis zwölf Uhr schrieb, und zwar nur in Gesellschaft
eines alten Kanzlisten, eines gewissen Dillmann, war dieser sein
Amtsgefährte noch nicht wieder da. Caspar, sehr traurig und erschrocken,
stellte sich zum Fenster und malte, schmerzlich versonnen, wie er war,
mit dem Finger den Namen Feuerbach in die beschweißte Scheibe.
Indes trat Dillmann ein und ging händeringend auf seinen Platz zu.
Bis auf diesen Tag hatte der alte Kanzlist, und Caspar befand sich nun
über neun Wochen auf dem Amt, noch nicht ein Dutzend überflüssiger
Worte mit dem neuen Kollegen gewechselt; er hatte sich im mindesten
nicht um ihn gekümmert und eine grämliche Gleichgültigkeit gegen ihn zur
Schau getragen. Im Verlauf der dreißig Jahre, während welcher er Akten,
Erlässe, Verordnungen und Urteile kopierte, hatte er es zu einer
besonderen Geschicklichkeit im Schlafen gebracht, und es war komisch zu
sehen, wenn er, den Federkiel aufs Papier gespießt, leise schnarchend
seine Siesta hielt und sogleich die Hand schreibend weiterbewegte, wenn
sich draußen der Schritt eines Vorgesetzten vernehmen ließ, da er die
Gangart jedes einzelnen Herrn genau studiert und sozusagen im Kopf
hatte.
Um so verwunderter war Caspar, als Dillmann auf ihn zuschritt und mit
zitternder Stimme sagte: »Der unvergleichliche Mann! Wenn ihm nur nichts
zustößt! Wenn ihm nur nichts Menschliches passiert!«
Caspar drehte sich um, entgegnete aber nichts.
»Na, Hauser, und für Sie wäre es gar ein unersetzlicher Verlust,« fuhr
der Alte seltsam keifend und zänkisch fort; »wo gibt's denn in dieser
lummerigen Welt einen Menschen, der sich so für einen andern Menschen
einsetzt? Sollte mich nicht erstaunen, wenn das ein schlimmes Ende
nähme. Ja, es wird ein schlimmes Ende nehmen, ein schlimmes Ende.«
Caspar hörte schweigend zu; seine Augen blinzelten.
»So ein Mann!« rief Dillmann aus. »Ich hab', seit ich hier sitze, schon
sieben Präsidenten und zweiundzwanzig Regierungsräte zum Grab geleitet,
Hauser, aber so einer war nicht dabei. Ein Titan, Hauser, ein Titan!
Die Sterne könnt' er vom Himmel reißen um der Gerechtigkeit willen. Man
muß ihn nur betrachten; haben Sie ihn mal genau betrachtet? Der Buckel
über der Nase! Das deutet, wie man sagt, auf eine genialische
Konzeption; diese Jupiterstirn! Und das Buch, Hauser, das er für Sie
geschrieben hat! Das ist ein Buch! Ein wahrer Scheiterhaufen ist's! Die
Zähne muß man zusammenbeißen und die Fäuste ballen, wenn man's liest.«
Caspar machte ein mürrisches Gesicht. »Ich hab's nicht gelesen,« sagte
er kurz.
Dem alten Kanzlisten gab es einen Ruck. Er riß den Mund auf und
schnappte. »Nicht gelesen?« stotterte er. »Sie -- nicht gelesen? Ja wie
ist denn das möglich? Da soll mich doch gleich der Teufel holen!« Eilig
trippelte er zu seinem Tisch, schob eine Lade auf, suchte herum und
brachte das Büchlein zum Vorschein. Er reichte es Caspar hin, stieß es
ihm förmlich in die Hand und knurrte: »Lesen, lesen! Sapperlot, lesen!«
Caspar machte es beinahe wie Hickel dem Lehrer Quandt gegenüber. Er
drehte das Buch um und um und zeigte eine unschlüssige Miene. Dann erst
schlug er es auf und las, sichtlich erbleichend, den Titel. Immerhin
genügte auch dies noch nicht, um ihn neugierig oder ungeduldig werden zu
lassen. Er steckte das Buch in die Tasche und sagte trocken: »Zu Hause
will ich's lesen.«
Schlag zwölf Uhr verließ er, wie gewöhnlich, das Amt, setzte sich zu
Hause, als ob nichts geschehen wäre, zu Tisch und hörte still den
Gesprächen zu, die sich ausschließlich um das dem Präsidenten
widerfahrene Unglück drehten. »Am letzten Sonntag vor dem Kirchgang,«
plauderte die Lehrerin, »da hab' ich den Staatsrat gesehen, gerade wie
ihm vier Totenweiber begegnet sind. Der Staatsrat ist ganz erschrocken
gewesen, ist stehengeblieben und hat ihnen nachgeschaut. Ich hab' mir
gleich gedacht, das kann nichts Gutes bedeuten.«
»Wenn ihr Frauenzimmer nur nicht alleweil euch anmaßen wolltet, dem
Herrgott in die Karten zu gaffen,« versetzte Quandt unwirsch. »Da
predigt man und predigt das liebe lange Jahr, glaubt wunders wie auf den
Höhen der Aufklärung zu wandeln und schließlich spuckt einem die eigne
Sippschaft am kräftigsten in die Suppe.«
Caspar belachte diese Worte, was ihm von der Lehrerin einen giftigen
Blick eintrug.
Er begab sich dann in sein Zimmer.
Um zwei Uhr sollte er zum Unterricht kommen, erst von vier Uhr an
brauchte er im Amt zu sein. Als zehn Minuten über die Zeit vergangen
waren, trat Quandt in den Hausflur und rief. Es erfolgte keine Antwort.
Er ging hinauf und überzeugte sich, daß Caspar nicht da war. Sein
Unwillen verwandelte sich in Schrecken, als er bei seiner spionierenden
Umschau die Feuerbachsche Schrift auf Caspars Tisch liegen sah.
»Also doch,« murmelte er bitter.
Er nahm das Buch an sich, suchte unten seine Frau und sagte mit tonloser
Stimme: »Jette, ich habe da eine furchtbare Entdeckung gemacht. Der
Hauser hat die Schrift des Staatsrats auf seinem Zimmer gehabt. O die
gewissenlosen Menschen! Wer doch das wieder eingefädelt hat!«
Die Lehrerin zeigte wenig Verständnis für den Vorfall. »Laß ihn gehen,«
oder »sag's ihm doch,« oder »gib's ihm nur ordentlich,« war meist alles,
was sie zu entgegnen wußte, wenn Quandt ungehalten über Caspar war.
»Wann ist denn der Hauser fort?« erkundigte sich Quandt bei der Magd.
Diese wußte von nichts. Da trat Caspar selber ins Zimmer und
entschuldigte sich höflich.
»Wo waren Sie denn?« forschte der Lehrer.
»Ich bin zu Feuerbachs gegangen und wollte fragen, wie es dem Staatsrat
geht.«
Quandt schluckte seinen Verdruß hinunter und begnügte sich, Caspars
Fortgehen als Eigenmächtigkeit zu tadeln. Als er mit dem Jüngling allein
war, wandelte er eine Weile ratlos auf und ab. Endlich begann er: »Ich
war vorhin auf Ihrer Kammer, Hauser. Ich habe bei dieser Gelegenheit
einen Fund gemacht, der mich, gelinde ausgedrückt, sehr mit Bedenken
erfüllt. Ich will mich nun über die Schrift des Herrn Staatsrats nicht
weiter auslassen, obwohl alle vernünftigen Menschen darüber einer
Meinung sind; ich halte mich nicht für befugt, Ihnen gegenüber einen so
verdienstvollen Mann herunterzusetzen. Auch will ich nicht weiter
untersuchen, wer Ihnen das Buch in die Hand gespielt hat, da ich mich
dabei doch nur der Gefahr aussetzen würde, von Ihnen angelogen zu
werden. Aber mein Bedenken hat es erregt, daß Sie sogar bei einem
solchen Anlaß heimlich verfahren zu müssen glauben. Warum kommen Sie
nicht, wie sich's gehört, zu mir und sprechen sich aus? Denken Sie denn,
daß ich Sie des Vergnügens beraubt hätte, eine hübsche Fabel zu lesen,
die ein ehemals großer und berühmter, doch nun kranker und geistesmüder
Mann verfaßt hat? Weiß ich denn nicht auch, wie Ihnen in Ihrem Innern
zumute sein muß, wenn man ein solches Märchen in Ihre Vergangenheit
hineinspinnt? Eine Vergangenheit, die Ihnen wahrlich besser bekannt ist
als dem armen Staatsrat? Aber warum denn um Gottes willen die ewige
Versteckenspielerei? Hab' ich das um Sie verdient? Bin ich nicht wie ein
Vater zu Ihnen gewesen? Sie leben in meinem Haus, Sie essen an meinem
Tisch, Sie genießen mein Vertrauen, Sie nehmen teil an unserm Wohl und
Wehe, kann Sie denn nichts in der Welt bewegen, Sie heimlicher Mensch,
einmal offen und rückhaltlos zu sein?«
O wundersam! Dem Lehrer standen die Augen voller Tränen. Er zog die
Schrift des Präsidenten aus der Tasche, ging zum Tisch und legte das
Büchlein mit Affekt vor Caspar hin.
Caspar blickte den Lehrer an, als ob dieser in einer weiten Entfernung
stehe. Es war etwas Stieres in seinem Blick und eine vollkommene
Abwesenheit der Gedanken. Auf der Stirn lag es wie geisterhaftes Gewölk,
die Lippen waren geöffnet und zuckten.
Wie böse er aussieht, dachte Quandt und fing an, sich zu ängstigen.
»Sprechen Sie doch!« schrie er heiser.
Caspar schüttelte langsam den Kopf. »Man muß Geduld haben,« sagte er wie
im Traum. »Es wird sich was ereignen, Herr Lehrer, passen Sie nur auf.
Es wird sich bald was ereignen, glauben Sie mir.« Unwillkürlich streckte
er die Hand nach dem Lehrer aus.
Quandt kehrte sich angewidert ab. »Verschonen Sie mich mit Ihren
Redensarten,« sagte er kalt. »Sie sind ein abscheulicher Komödiant.«
Damit war das Gespräch beendet und Quandt verließ das Zimmer.
Durch den Archivdirektor Wurm erfuhr Quandt, daß Caspar allerdings zu
Mittag im Feuerbachschen Haus gewesen war, daß er aber nicht bloß nach
dem Befinden des Präsidenten gefragt, sondern auch mit auffallender
Dringlichkeit den Staatsrat zu sprechen verlangt habe. Natürlich habe
man ihm durchaus nicht willfahren können. Er war noch eine halbe Stunde
lang unbeweglich am Tor stehengeblieben, und bevor er sich entfernt, war
er um das ganze Haus herumgegangen und hatte zu den Fenstern
hinaufgeschaut, wobei sein Gesicht anders als je, wild und verstört,
ausgesehen.
Nun kam er aber den nächsten Tag wieder, und ebenso am dritten und
vierten Tag, jedesmal mit demselben dringenden Begehren, und jedesmal
wurde er abgewiesen. Der Präsident bedürfe der Ruhe, wurde ihm gesagt;
sein Zustand, der anfangs zu Besorgnissen Grund gegeben, bessere sich
jedoch stetig.
Direktor Wurm erzählte endlich dem Präsidenten davon. Feuerbach befahl,
daß man Caspar zu ihm führen solle, wenn er das nächste Mal käme, und
bestand trotz dem Abreden Henriettes auf seinem Willen. Es verging aber
die ganze Woche, ehe sich Caspar wieder sehen ließ.
Eines Nachmittags, schon ziemlich spät, erschien er und wurde von
Henriette, nicht eben freundlich empfangen, in das Zimmer ihres Vaters
geleitet. Der Präsident saß im Lehnstuhl und hatte einen kleinen Berg
von Akten vor sich aufgeschichtet. Er sah sehr gealtert aus, weiße
Bartstoppeln umstanden Kinn und Wangen, sein Auge blickte ruhig, hatte
aber einen ängstlichen Schimmer, wie bei einem, dem der äußerst
gefürchtete Tod näher gewesen ist als er denken will.
»Nun, was wünschen Sie von mir, Hauser?« wandte er sich an Caspar, der
neben der Tür stehengeblieben war.
Caspar trat heran, stolperte vor dem Schemel, fiel plötzlich auf die
Knie und beugte in pagenhafter Demut das Haupt. Auch seine Arme sanken
schlaff herunter, und er verharrte mit ergebener und düsterer Miene in
derselben Stellung.
Feuerbach verfärbte sich. Er packte Caspar bei den Haaren und bog den
Kopf zurück, aber die Augen Caspars blieben geschlossen. »Was gibt's,
junger Mann?« rief der Präsident hart.
Jetzt erhob Caspar den sprechenden Blick. »Ich hab' es gelesen,« sagte
er.
Der Präsident ballte die Lippen aufeinander, und seine Augen
verschwanden unter den Brauen. Ein langes Schweigen trat ein.
»Stehen Sie auf,« herrschte endlich der Präsident Caspar an. Dieser
gehorchte.
Feuerbach packte ihn beim Handgelenk und sagte halb drohend, halb
beschwörend: »Nicht mucksen, Hauser, nicht mucksen! Stille halten!
Stille sein! Abwarten! Ist vorläufig nichts weiter zu tun.«
Caspars Gesicht, stumm erregt wie das eines Fiebernden, wurde starrer.
»Es graut Ihnen, jawohl,« fuhr der Präsident fort, »auch mir graut, und
dabei muß es sein Bewenden haben. Unserm Arm sind nicht alle Fernen und
Höhen erreichbar. Wir haben nicht Josuas Schlachttrompeten und Oberons
Horn. Die hochgewaltigen Kolosse sind mit Flegeln bewehrt und dreschen
so hageldicht, daß zwischen Schlag und Schlag sich unzerknickt kein
Lichtstrahl zwängen kann. Geduld, Hauser, und nicht mucksen, nicht
mucksen. Zu versprechen ist nichts; eine Hoffnung bleibt noch, aber dazu
brauch' ich Gesundheit. Genug für jetzt!«
Er machte eine verabschiedende Geste.
Caspar sah den alten Mann zum erstenmal klar und ruhig an. Der feste
Blick wunderte den Präsidenten. Ei der Tausend, dachte er, der Bursche
hat Blut in sich und kein Zuckerwasser. Schon im Fortgehen begriffen,
drehte sich Caspar noch einmal um und sagte: »Exzellenz, ich hätte eine
große Bitte.«
»Eine Bitte? Heraus damit!«
»Es ist mir so lästig, daß ich bei jedem Ausgehen immer auf den
Invaliden warten soll. Er kommt oft so spät, daß es sich gar nicht mehr
ums Weggehen lohnt. Ins Appellgericht kann ich doch alleine gehen und zu
meinen Bekannten auch.«
»Hm,« machte Feuerbach, »will's überlegen, werd' es richten.«
Als Caspar das Zimmer verließ, huschte eine weibliche Gestalt längs des
Korridors davon, einer ertappten Lauscherin gleich. Es war Henriette,
die, in beständiger Angst um den Vater nichts so sehr fürchtete wie die
Gefahr, die aus dessen leidenschaftlichem Anteil an dem Schicksal
Caspars drohte. Es mag dafür ein Brief Zeugnis geben, den sie an ihren
in der Pfalz wohnenden Bruder Anselm schrieb und der die unheilschwere
Luft, die in der Umgebung des Präsidenten lastete, mit jeder Zeile
spüren ließ.
»Der Zustand unsers Vaters,« so begann das Schreiben, »hat sich, Gott
sei Dank, zum Bessern gewandt. Er vermag schon, auf einen Stock
gestützt, durchs Zimmer zu gehen und hat auch wieder Freude an einem
guten Braten, wenngleich sein Appetit nicht mehr der frühere ist und er
hin und wieder über Magenschmerzen klagt. Was aber seine Stimmung im
allgemeinen anbelangt, so ist sie schlechter denn je, und zwar hängt
dies vornehmlich mit der unglückseligen Caspar-Hauser-Schrift zusammen.
Du weißt, welch riesiges Aufsehen die Broschüre im ganzen Land
hervorgerufen hat. Tausende von Stimmen haben sich dafür und dawider
erhoben, aber es scheint, daß das Dawider allmählich die Oberhand
behalten hat. Die gelesensten Zeitungen brachten Artikel, die einander
auffallend ähnlich waren und worin das Werk als Produkt eines
überspannten Kopfes höhnisch abgetan wurde. Nachdem zwei Auflagen in
rascher Folge verkauft waren, weigerte der Verleger plötzlich unter
allerlei Ausflüchten den Druck, und als man sich an zwei andre wandte,
kamen ebenfalls Absagen. Daß dahinter die tückischesten Umtriebe
stecken, samt und sonders aus ein und derselben Quelle, kann man sich
nicht verhehlen, und ich möchte mir die Lippen wund beißen, wenn ich
daran denke, in was für Zuständen wir zu leben gezwungen sind, daß
selbst ein Mann wie unser Vater für eine Sache, die so, wie sie ist,
zum Himmel schreit, kein williges Ohr findet, von tätiger Hilfe ganz zu
schweigen. Wahrhaftig, die Menschen sind träge, stumpfe, dumme Tiere,
sonst wäre mehr Empörung in der Welt. Nun magst du dir aber erst unsern
Vater vorstellen: seine bittere Verstimmung, seinen Schmerz, seine
Verachtung, und alles zurückgehalten, in seiner Brust zugeschlossen. Was
mußte er fühlen, da sogar aus dem nächsten Freundeskreis kein Zeichen
des Beifalls, des Dankes, der Liebe mehr zu ihm flog! Gewisse
hochgestellte Personen hielten mit ihrem Ärger nicht zurück, und hier,
in dem abscheulichen Krähwinkel, hatte man ohnehin wenig Aufhebens von
der ganzen Geschichte gemacht, begreiflicherweise, denn Christus mag Rom
erobern, zu Jerusalem ist er nur ein schäbiger Rabbi. Ich bin in großer
Sorge für unsern Vater. Ich kenne ihn genug, um zu wissen, daß seine
jetzige äußerliche Ruhe nur den inneren Sturm verbirgt. Manchmal sitzt
er stundenlang und starrt auf eine einzige Stelle an der Wand, und wenn
man ihn dann stört, schaut er einen mit großen Augen an und lacht
lautlos und weh. Neulich sagte er ganz plötzlich und mit finsterer Miene
zu mir: das Rechte sei, wenn aus solcher Ursache heraus wie in früheren
Zeiten der ganze Mann sich stelle, mit Haut und Haar müsse man sich
opfern und dürfe sich nicht hinter einem Wall bedruckten Papiers
verschanzen. Er wälzt Pläne in seinem Hirn, die Nachricht, daß im
Badischen eine Revolution ausgebrochen ist, hat ihn mächtig angegriffen,
und in der Tat scheint diese Katastrophe mit der Caspar-Hauser-Sache in
innigem Zusammenhange zu stehen. Er glaubt in einem verabschiedeten und
irgendwo am Main lebenden Minister einen der Hauptanstifter der an dem
Findling begangenen Greuel vermuten zu dürfen, und -- kaum will mir der
Satz in die Feder! -- er hat die Absicht, den Mann aufzusuchen, ihn zu
einem Geständnis zu zwingen. Der Polizeileutnant Hickel, der unheimliche
Geselle, dem ich nicht über den Weg traue, kommt nun fast täglich ins
Haus und hat lange Konferenzen mit Vater, und soviel ich bis jetzt den
Andeutungen des Vaters entnommen habe, soll ihn Hickel in einigen Wochen
auf die Reise begleiten. Könnt' ich doch das, nur das verhindern! Er
wird um dieser unseligen Geschichte willen den letzten Frieden seines
Alters hingeben und er wird nichts ausrichten, nichts, nichts und wäre
er ein Jesajas an Beredsamkeit, ein Simson an Kraft und ein Makkabäus an
Mut. Ach, wir Feuerbachs sind ein gezeichnetes Geschlecht! Das Kainsmal
der Ruhelosigkeit bedeckt unsre Stirnen. Sinnlos wirtschaften wir mit
unsern Kräften und unsern Vermögen, und wenn die Überbleibsel noch
gerade bis zur Kirchhofsmauer reichen, ist es schon ein Glück. Es ist
uns nicht gegeben, einen harmlosen Spaziergang zu machen, wir müssen
immer gleich ein Ziel haben, wir können nicht atmen, ohne eines
wichtigen Zweckes zu gedenken, und in der Erwartung des nächsten Tages
entgleitet uns jede holde Gegenwart. So ist er, so bist du, so bin ich,
so sind wir alle. Ich habe noch nie an einer Rose gerochen, ohne darüber
zu trauern, daß sie morgen verwelkt sein wird, noch nie ein schönes
Bettelkind erblickt, ohne über die Ungleichheit der Lose zu
spintisieren. Leb wohl, Bruder, der Himmel mache meine schlimmen
Ahnungen unwirklich.«
So der Brief. Das darin zum Ausdruck gebrachte Mißtrauen gegen den
Polizeileutnant wuchs schließlich dermaßen, daß Henriette alle möglichen
Anstrengungen machte, um den Vater mit Hickel zu entzweien. Es fruchtete
nichts, aber Hickel roch Lunte und zeigte in seinem Benehmen gegen die
Tochter des Präsidenten alsbald eine undurchdringliche, süßliche
Liebenswürdigkeit. Als ihn Quandt aufsuchte und sich lebhaft darüber
beklagte, daß der Präsident sich von Hauser habe beschwatzen lassen und
dessen unbewachtes und unbehindertes Herumlaufen in der Stadt bewilligt
habe, sagte Hickel, das passe ihm nicht, er werde dem Staatsrat schon
den Kopf zurechtsetzen.
Er ließ sich bei Feuerbach melden und trug ihm seine Bedenken gegen die
unerwünschte Maßregel vor. »Eure Exzellenz dürften nicht überlegt haben,
welche Verantwortung Sie mir damit aufbürden,« sagte er. »Wenn ich keine
Kontrolle habe, wo der Mensch seine Zeit hinbringt, wie soll ich dann
für seine Sicherheit Garantie bieten?«
»Larifari,« knurrte Feuerbach; »ich kann einen erwachsenen Menschen
nicht einsperren, damit Sie Ihre Nachmittagsstunden mit Gemütsruhe im
Kasino versitzen können.«
Hickel heftete einen bösen Blick auf seine Hände, antwortete aber mit
einer nicht übel gespielten Treuherzigkeit: »Ich bin mir ja eines
Lasters bewußt, das Eure Exzellenz so streng verurteilen. Immerhin, ein
Plätzchen muß der Mensch doch haben, wo er sich wärmen kann, sonderlich
wenn er ein Hagestolz ist. Wenn Sie in meiner Haut steckten, Exzellenz,
und ich in der Ihren, würde ich milder über einen geplagten Beamten
denken.«
Feuerbach lachte. »Was ist Ihnen denn über die Leber gekrochen?« fragte
er gutmütig. »Haben Sie Liebeskummer?« Er hielt den Polizeileutnant für
einen großen Suitier.
»In diesem Punkt, Exzellenz, bin ich leider zu hartgesotten,« entgegnete
Hickel, »obgleich ein Anlaß dafür vorhanden wäre; seit einigen Tagen hat
unsre Stadt die Ehre, eine ganz ausgezeichnete Schönheit zu
beherbergen.«
»So?« fragte der Präsident neugierig. »Erzählen Sie mal.« Er hatte,
nicht zu leugnen, eine kleine naive Schwäche für die Frauen.
»Die Dame ist bei Frau von Imhoff zu Besuch --«
»Jawohl, richtig, die Baronin sprach davon,« unterbrach Feuerbach.
»Sie wohnte zuerst im 'Stern',« fuhr Hickel fort, »ich ging ein paarmal
vorüber und sah sie gedankenvoll am Fenster weilen, den Blick zum Himmel
aufgeschlagen wie eine Heilige; ich blieb dann immer stehen und schaute
hinauf, aber kaum daß sie mich bemerkte, trat sie erschrocken zurück.«
»Na, das lass' ich mir gefallen, das heißt gut beobachten,« neckte der
Präsident, »es ist also schon eine Art Einverständnis geschaffen.«
»Leider nein, Exzellenz; offen gestanden, für galante Abenteuer ist die
Zeit zu ernst.«
»Das sollt' ich meinen,« bestätigte Feuerbach, und das Lächeln erlosch
auf seinen Zügen. Er erhob sich und sagte energisch: »Aber sie ist auch
reif, die Zeit. Ich gedenke am 28. April aufzubrechen. Sie nehmen vorher
Dispens vom Amt und stellen sich mir zur Verfügung.«
Hickel verbeugte sich. Er schaute den Präsidenten erwartungsvoll an,
und dieser verstand den Blick. »Ach so,« sagte er. »Ich muß Ihnen
allerdings zugeben, daß es sein Untunliches hat, den Hauser sich selbst
zu überlassen. Anderseits ist es nicht billig, ihm die Welt vor der Nase
zuzuriegeln. Davon mag er genug haben. Durch Einbuße an freiwilliger
Betätigung wird ein zum Leben gewandter Wille ebenso empfindlich
getroffen wie durch Ketten und Handfessel.« Er konnte nicht einig mit
sich werden; wie immer dem Polizeileutnant gegenüber fand er sich in
seinen Entschlüssen beengt; es war ein Anprall von Kraft, Jugend, Kälte
und Gewissenlosigkeit, dem er dabei unterlag.
»Aber Eure Exzellenz kennen doch die Gefahren --« wandte Hickel ein.
»Solange ich in dieser Stadt die Augen offen habe, wird niemand wagen,
ihm ein Haar zu krümmen, dessen seien Sie ganz gewiß.«
Hickel hob die Brauen hoch und betrachtete wieder die gestreckten Finger
seiner Hand. »Und wenn er uns eines Tages über alle Berge rennt?« fragte
er finster. »Dem ist manches zuzutrauen. Ich schlage vor, daß man ihn
wenigstens des Abends und auf Spaziergängen überwachen läßt. Bei
Besorgungen in der Stadt mag er im Notfall allein bleiben. Dem alten
Invaliden können wir den Laufpaß geben, und ich will statt dessen meinen
Burschen abrichten. Er soll sich täglich um fünf Uhr nachmittags im
Lehrerhaus melden.«
»Das wäre eine Lösung,« sagte Feuerbach. »Ist der Mann verläßlich?«
»Treu wie Gold.«
»Wie heißt er?«
»Schildknecht; ist ein Bäckerssohn aus dem Badischen.«
»Erledigt; sei es so.«
Als Hickel schon unter der Tür war, rief ihn der Präsident noch einmal
zurück und schärfte ihm wegen der bevorstehenden gemeinsamen Reise
unbedingtes Stillschweigen ein. Hickel versetzte, einer solchen Mahnung
bedürfe es nicht.
»Ich könnte die Reise keinesfalls allein unternehmen,« sagte der
Präsident, »ich brauche die Hilfe eines umsichtigen Mannes. Die
Gelegenheit muß sorgfältig ausgekundschaftet werden. Vorsicht ist
geboten. Vergessen Sie niemals, daß ich Ihnen in dieser Sache einen
großen Beweis von Vertrauen gebe.«
Er schaute den Polizeileutnant durchbohrend an. Hickel nickte
mechanisch. Über Feuerbachs Stirn senkte sich plötzlich eine Wolke
ahnungsvoller Sorge. »Gehen Sie,« befahl er kurz.