Schon lange hieß es an allen Wirtshaustischen, der Lord wolle Caspar
Hauser an Sohnes Statt annehmen. In der Tat stellte Stanhope Mitte Juni
den förmlichen Antrag an den Magistrat, ihm den Jüngling zu überlassen,
er wünsche für seine Zukunft zu sorgen. Der Magistrat ließ durch den
Bürgermeister erwidern: zum ersten, daß ein solches Ersuchen #in pleno#
vorgetragen werden müsse; zum zweiten, daß der Lord vor allem den
Nachweis eines hinlänglichen Vermögens erbringen müsse, damit die Stadt
eine sichere Gewähr für das Wohlergehen ihres Pfleglings habe.
Stanhope nahm den Bescheid sehr ungnädig auf. Er ging zum Bürgermeister,
zeigte ihm seine Orden, die Beglaubigungen fremder Höfe, sogar
vertrauliche Briefe hoher Fürstlichkeiten; Herr Binder, bei aller
Ehrfurcht vor Seiner Lordschaft, bedauerte, den einstimmigen Beschluß
des Kollegiums nicht rückgängig machen zu können.
Der Graf war unvorsichtig genug, in einer Gesellschaft, wo er zu Gast
geladen war, seine Geringschätzung gegen das pedantisch-überhebliche
Bürgerpack zu äußern. Dies wurde ruchbar, und obgleich er sich beeilte,
in einem Brief an den Magistratsvorstand sein Benehmen zu entschuldigen
und es als einen durch Weinlaune verursachten Ausbruch verzeihlichen
Ärgers hinzustellen, machte die Sache doch böses Blut. Der Argwohn war
einmal geweckt. Man wollte wissen, daß er in seinem Hotel häufig
Persönlichkeiten von zweifelhaftem Aussehen empfange, mit denen er
hinter verschlossenen Türen lange Verhandlungen führte. Wie kommt es
überhaupt, fragte man sich, daß der angeblich so reiche und vornehme
Mann sein Quartier in einem Gasthaus zweiten Ranges nimmt? Fürchtet er
am Ende, von seinen eignen Landsleuten gesehen zu werden, wenn er wie
sie im »Adler« oder im »Bayrischen Hof« wohnt? Dies schien plausibel,
wenn man einer unverfolgbaren Nachricht trauen durfte, die irgendwer
eines Tages verbreitete und nach welcher der Lord ehedem als
Traktätchenverkäufer im Dienst der Jesuiten in Sachsen herumgezogen sei.
Stanhope beeilte sich zu reisen. Er stattete dem Bürgermeister in
seiner Kanzlei einen Abschiedsbesuch ab und sprach von dringlichen
Geschäften, die ihn wegberiefen; bei seiner Rückkunft werde er den
geforderten Vermögensnachweis vorlegen. Zugleich deponierte er
fünfhundert Gulden in guten Scheinen, welche Summe ausschließlich für
die kleinen Wünsche und Bedürfnisse seines Lieblings zu verwenden sei.
Der Bürgermeister wandte ein, daß eigentlich Herr von Tucher die
Verwaltung dieses Geldes übernehmen müsse, doch der Lord schüttelte den
Kopf und meinte, in Herrn von Tuchers Verfahren liege zu viel vorgefaßte
Strenge, er handle nach einem erdachten Ideal von Tugend, eine so zarte
Lebenspflanze könne nur in liebevollster Nachsicht aufgezogen werden.
»Seien wir doch eingedenk, daß das Schicksal eine alte Schuld an Caspar
abzutragen hat und daß es engherzig ist, immerfort hemmen und
beschneiden zu wollen, wo die Natur selbst gegen den Willen der Menschen
ein so herrliches Gebilde erzeugt hat.«
Der Ernst dieser Worte wie auch das hoheitsvolle Wesen des Lords machten
großen Eindruck auf den Bürgermeister. Er sprach nochmals sein Bedauern
darüber aus, daß die Absichten des Grafen nicht sogleich verwirklicht
werden konnten, und versicherte, daß die Stadt es sich stets zur Ehre
rechnen würde, einen solchen Gast in ihren Mauern zu beherbergen.
Von hier begab sich Stanhope unverweilt zu Herrn von Tucher. Man sagte
ihm, der Baron sei mit einigen Bekannten auf die Jagd geritten, auch
Caspar sei ausgegangen, müsse aber in Bälde zurückkehren, er möge zu
warten geruhen. Ungeduldig schritt er in dem großen Salon auf und ab.
Er nahm die Brieftasche heraus, zählte Geld, notierte mit dem Bleistift
Ziffern auf ein Blatt, wobei er mit den Zähnen knirschte und der feine
weiße Hals sich langsam dunkelrot färbte wie bei einem Trinker. Er
stampfte auf den Boden, das Gesicht war förmlich aufgerissen, der Blick
glitzerte. »Gottverdammte Bestien,« murmelte er, und auf den schmalen
Lippen lag eine wilde Verachtung.
Da war nichts mehr von der Gemessenheit und Würde des Edelmanns. O, Herr
Graf, muß der Vorhang des öffentlichen Theaters nur für eine
Viertelstunde fallen, damit der Schauspieler, überdrüssig der
gutgelernten Rolle, sein geschminktes Antlitz zu furchtbarer Wahrheit
verändere? Schade, daß kein Spiegel in dem Raum angebracht war,
vielleicht hätte er den Lord zur Besinnung gebracht und zur Behutsamkeit
ermahnt, denn es brauchte ja nur schnell eine Tür aufzugehen, und das
Stück begann von neuem. Aber zeugte dieser Umstand nicht zugunsten des
Grafen? Wäre mehr Beherrschung nicht ein Beweis von größerer Kunst
gewesen? Der echte Komödiant tragiert sein Spiel auch leeren Räumen vor
und macht selbst die Wände zu Zuschauern. In dieser Brust aber waren
noch Stimmen des Verrats, in ihrer Tiefe war noch Sturm, ihr dumpfes
Höhlengetier hatte noch Augen, die vom Strahl der Wandelbarkeit
getroffen wurden.
Es scheint, daß der Lord ein schlechter Rechner war, denn die
aufgestellten Zahlen wollten nicht das notwendige Ergebnis liefern, so
daß er immer wieder von neuem begann und mit gerunzelter Stirn einzelne
Posten auf ihre Richtigkeit prüfte. »Für Popularitätszwecke entschieden
zu wenig,« sagte er mürrisch, eine Äußerung, deren Unbedachtsamkeit
dadurch gemildert war, daß sie in englischer Sprache getan wurde. Dann
noch ein sonderbares Wort, unheimlich anzuhören, nicht wie aus einem
geistreichen Schauspiel, sondern wie aus einem Räuberdrama: »Wenn der
Graue sich wieder blicken läßt, will ich ihn in den Schwanz kneifen;
seine Beute ist wahrhaftig groß genug. Kronen sind keine Marktware, er
mag ehrlicher im Teilen sein.«
Beklagenswerter Lord! Auch die Einsamkeit hat ihre Laute. Durch eine
schlechtverschlossene Fensterspalte zwängt sich der Wind, und es gleicht
einer Stimme, oder das Holz der jahrhundertalten Möbel zieht sich
zusammen, und es klingt wie ein Schuß oder wie ein Miniaturgewitter.
Zudem war Graf Stanhope abergläubisch; das Rieseln der Kalkkörner hinter
den Tapeten erinnerte ihn an den Tod; wenn er mit dem linken Fuß ein
Zimmer betrat, wurde ihm übel und ängstlich. Dies war hier geschehen; er
nahm sich zusammen und schwieg, um so mehr als er vom Flur herauf
Caspars helle Stimme hörte; er begab sich wieder in seine Rolle, die
Augen gewannen ihren gazellenhaften Glanz zurück, er holte einen Band
Rousseauscher Schriften aus dem Bücherregal in der Ecke, setzte sich in
den Lehnstuhl und begann mit sinniger Miene zu lesen.
Und doch, als Caspar eintrat, als das freudeverklärte Antlitz aus dem
Dämmer tauchte, da zitterte empfundener Schmerz über die Züge des Lords
und eine plötzliche Verzagtheit raubte ihm die Sprache. Ja, er wurde
verwirrt, er lenkte den Blick abseits, und erst als Caspar, durch das
fremdere Wesen betroffen, ihn leise anrief, brach er das Schweigen; es
lag nahe, die bevorstehende Reise als Grund der Verstimmung anzuführen,
aber der Zustand inneren Zurückbebens und jähen Wankelmutes in solchen
Augenblicken war dem Lord nicht unbekannt, wenngleich er sich heute
stärker als sonst fühlbar machte. Ihm war dann, als ob der Anblick des
Jünglings den vorgesetzten Willen lähme, als ob mühsam aufgebaute Pläne
zusammenbrächen, wie von einem Orkan gefaßt, so daß er das Werk wieder
von vorn beginnen konnte, wenn er allein war und sich erholt hatte; er
glich dann der Penelope, die, was sie tagsüber kunstvoll gesponnen, bei
Nacht wieder in seine Fäden trennte.
Caspars wehmütige Klage bei der unerwarteten Kunde wurde nicht
beschwichtigt durch den Hinweis, daß sein eignes Wohl diese Trennung
erforderlich mache, auch nicht durch die Versicherung Stanhopes, daß er
sobald als möglich, vielleicht schon nach Verlauf eines Monats,
zurückkehren werde. Caspar schüttelte den Kopf und sagte mit erstickter
Stimme, die Welt sei gar zu groß; er umklammerte den Freund und bat
flehentlich, mitgenommen zu werden, der Graf solle den Diener entlassen,
er, Caspar, wolle dienen, er brauche kein Bett, auch keinen Lohn, er
wolle wieder von Brot und Wasser leben. »Ach, tu es, Heinrich!« rief er
unter Tränen. »Was soll ich denn ohne dich hier anfangen?«
Der Lord stand auf und befreite sich sanft aus den Armen des Jünglings.
Der Trost, den er spenden durfte, rettete ihn vor sich selbst und
verlieh seinen Worten größeres Gewicht. »Daß du so kleinmütig bist,
Caspar, beweist ein kleines Vertrauen zu mir,« sagte er, »wie kannst du
nur glauben, daß Gott, der uns endlich vereinigt hat, uns nun wieder
voneinander reißen wird? Das hieße seine Weisheit und Güte verdächtigen.
Die Welt ist ein Bau von hoher Harmonie, und der Mensch findet sich zum
Menschen durch ein auserwähltes Gesetz; halte du deine Bestimmung fest,
so tragen dich Raum und Zeit ans Ziel, und ob ich eine Stunde lang oder
wochenlang von dir fort bin, gilt gleichviel vor der Gewißheit der
Erfüllung. Wartet doch mancher bis zum Tod auf den Erlöser und wird
nicht ungeduldig. Auch mußt du dich beherrschen lernen, Caspar;
Fürstensöhne weinen nicht.«
Es war mittlerweile dunkel geworden; der Lord führte Caspar zum offenen
Fenster und sprach bewegt: »Blick auf zum Himmel, Caspar, schau, wie die
Sterne durch das Firmament brechen! In diesem Zeichen wollen wir uns
erkennen.«
Mit Befriedigung bemerkte Stanhope, daß Caspar nachdenklich wurde und,
feierlich gestimmt, sich der zügellosen Verzweiflung schämte, die keinen
Zwang des Wechsels anerkennen, keine Zukunft gegen die beglückte
Gegenwart in Kauf nehmen wollte. Es war, als spüre Caspar die höhere
Notwendigkeit, welche die Schicksale steigert und heimlich ineinander
stickt; vielleicht erwachte sein verwundert umherschauendes Auge in
dieser Stunde zum Begreifen und der Damm, der den Strom der Sehnsucht
hemmte, wurde eine Kraft der Seele; die besiegte Leidenschaft adelt den
Jüngling zum Mann. Fürstensöhne weinen nicht; ein starkes Wort; der
leise Windhauch, der die Vorhänge bauschte, flüsterte es nach.
Der Lord schaute auf die Uhr und erklärte, daß er Eile habe, er wolle
der Hitze wegen die Nacht durch fahren. Vor dem Wagen unten nahm er
Abschied; Stanhope reichte Caspar einen kleinen mit Goldstücken
gefüllten Beutel; er gebot ihm, damit nach seinem Belieben zu schalten
und keiner Einrede Gehör zu leihen.
Diese unbedachte oder vielleicht schlau berechnete Weisung verschuldete
ein ernstes Zerwürfnis zwischen Caspar und seinem Vormund. Herr von
Tucher erfuhr von dem abermaligen Geschenk des Grafen und verlangte, daß
Caspar ihm das Geld abliefere. Caspar weigerte sich wiederum, Herr von
Tucher bestand jedoch mit seiner ganzen Autorität darauf, und er würde
Gewalt angewendet haben, wenn nicht Caspar, eingeschüchtert durch
Drohungen wie durch das Gefühl der Abwesenheit seines mächtigen
Freundes, klein beigegeben hätte. Doch verharrte er in dumpfer
Auflehnung, und dies brachte Herrn von Tucher außer sich. »Ich werde
dich aus dem Haus stoßen,« rief er, nicht mehr fähig, sich zu
beherrschen, »ich werde deine Schande der Welt offenbaren; man soll dich
endlich kennen lernen, du Schlack!«
Caspar, betrübt und erregt, glaubte in seiner Weise ebenfalls drohen zu
sollen. »Ach, wenn das der Graf wüßte, der würde Augen machen!« sagte er
erbittert und mit naiver Bedeutsamkeit, als ob es in der Macht des
Grafen läge, jedes Unrecht zu sühnen.
»Der Graf? Auch gegen ihn machst du dich ja des Undanks schuldig,«
versetzte Herr von Tucher. »Wie oft hat er mir versichert, er habe dich
zur Folgsamkeit und Treue ermahnt, habe dich himmelhoch gebeten, deinen
Wohltätern keinen Anlaß zur Klage zu geben. Du aber mißachtest sein
Gebot und bist seiner großmütigen Liebe ganz und gar unwürdig.«
Caspar erstaunte. Von solchen Ratschlägen des Grafen wußte er nichts,
eher vom Gegenteil; er bestritt daher, daß der Lord dergleichen gesagt
habe. Da schalt ihn Herr von Tucher mit verächtlicher Ruhe einen Lügner,
woraus ersichtlich ist, daß das so weise aufgerichtete Erziehungssystem
sich nicht einmal für seinen Schöpfer als tragfähig genug erwies, um
Ausbrüche empörter Leidenschaft und verwundeten Selbstgefühls
hintanzuhalten.
Die Grundsätze waren endgültig in die Flucht geschlagen. Herr von Tucher
war des unerquicklichen Kampfes müde; obwohl entschlossen, Caspar nicht
länger zu behalten, verschob er die Ausführung seines Vorsatzes bis zur
Rückkehr des Grafen. Um nicht durch Caspars Anblick der beständigen Pein
der Enttäuschung ausgesetzt zu sein, folgte er der Einladung eines
Vetters und begab sich für den Rest des Sommers auf ein Landgut in der
Nähe von Hersbruck, wo seine Mutter schon seit drei Monaten weilte. Da
es Ferienzeit war und der Lehrer ohnedies nicht ins Haus kam, brauchte
er für den Unterricht Caspars keine Maßnahmen zu treffen; er empfahl ihm
fleißiges Eigenstudium, trug Sorge für seine täglichen Bedürfnisse, ließ
ihm vier Silbertaler an Taschengeld zurück und ging nach kaltem
Abschied, die Aufsicht über ihn der Polizei und einem alten Diener des
Hauses überlassend.
Caspar zählte die Tage und durchstrich jeden vergangenen mit roter
Kreide auf dem Kalender. Das lautlose Haus, die verödete Gasse, in der
die Sonne brütete, ließen ihm das Alleinsein stetig fühlbar werden.
Gesellschaft hatte er keine, Fremde, die noch immer zahlreich kamen,
zahlreicher noch, seit die passionierte Teilnahme eines Lord
Chesterfield den Findling wie mit einem Nimbus umgab, wurden nicht
zugelassen, die früheren Bekannten aufzusuchen hatte er keine Lust.
Am Abend nahm er manchmal sein Tagebuch zur Hand und schrieb; da war ihm
dann der Freund näher, es glich einer Unterhaltung mit ihm durch die
trennende Ferne. Ohne das Gelöbnis des Stillschweigens über das, was
Stanhope ihm anvertraut, zu vergessen, wurde doch auf solche Weise das
Papier zum Mitwisser der mysteriösen Andeutungen. Aber aus seiner Art,
sie zu fassen, erhellte klar, daß er sich im mindesten nicht dabei
zurechtfinden konnte. Es war ein Märchen. Er verstand nicht den Bau der
Ordnungen, nicht das labyrinthisch verschlungene Gefüge der menschlichen
Gesellschaft. Noch war das Schloß mit seinen weiten Hallen ein Traum: da
wehten die Schauer unbekannter Sterne. Nur heimzugehen war sein Wunsch,
dies Wort hatte Sinn und Kraft. Wehe, wenn er zum Begreifen erwachte;
erst wenn die Finsternis entwichen, kann der verirrte Wanderer ermessen,
wie weit er von seinem Ziel verschlagen worden.
Anfangs September erhielt Caspar die erste kurze Nachricht vom Grafen,
die auch dessen bevorstehende Rückkehr meldete. Seine Freude war groß,
doch war ihr ein ahnender Schmerz zugemischt, als könne es zwischen ihm
und dem Freund nicht mehr werden wie vordem, als hätte die Zeit sein
Antlitz verwandelt. Bei jedem Wagenrollen, jedem Läuten am Tor dehnte
sich sein Herz bis zum Springen. Als der Erwartete endlich erschien,
war Caspar keines Lautes mächtig; er taumelte nur so und griff um sich,
wie wenn er an der Wahrheit der Erscheinung zweifle. Der Lord veränderte
Haltung und Miene; es sah aus, als verschiebe er ein vorgesetztes
Anderssein für später, das Lauern seiner Blicke versank in der weicheren
Regung, in die der Jüngling ihn stets versetzte, der einzige Mensch
vielleicht, dem er Macht über sein Inneres zugestehen mußte und dessen
Geschick er zugleich hinter sich herschleifte wie der Jäger das
erbeutete Wild.
Er fand Caspar schlecht aussehend und fragte ihn, ob er genug zu essen
gehabt habe. Der Bericht über die mit Herrn von Tucher vorgefallenen
Streitigkeiten entlockte ihm nur Sarkasmen, doch schien er nicht weiter
mißgelaunt darüber. »Hast du denn bisweilen an mich gedacht, Caspar?«
erkundigte er sich, und Caspar antwortete mit dem Blick eines treuen
Hundes: »Viel, immer.« Dann fügte er hinzu: »Ich habe sogar an dich
geschrieben, Heinrich.«
»An mich geschrieben?« wiederholte der Lord verwundert. »Du wußtest doch
meinen Aufenthalt nicht!«
Caspar drückte die Hände zusammen und lächelte. »In mein Buch hab' ich's
geschrieben,« sagte er.
Der Graf wurde nervös, doch stellte er sich zutraulich. »In welches
Buch? Und was hast du denn geschrieben? Darf ich's nicht lesen?«
Caspar schüttelte den Kopf.
»Also Heimlichkeiten, Caspar?«
»Nein, keine Heimlichkeiten, aber zeigen kann ich dir's nicht.«
Stanhope brach das Gespräch ab, nahm sich aber vor, der Sache auf den
Grund zu gehen.
Er war wieder im »Wilden Mann« abgestiegen, doch lebte er anders als
vorher. Zu jeder Mahlzeit bestellte er Champagner und teure Weine und
trieb den größten Aufwand, als sei es ihm darum zu tun, Reichtum zu
zeigen. Er brachte seine eigne Equipage mit, deren Räder vergoldet
waren, während am Schlag Wappen und Adelskrone prangten. Als
Dienerschaft hatte er einen Jäger und zwei Kämmerlinge, und diese drei
Betreßten erregten das Staunen der Nürnberger.
Er säumte nicht, sein Ansuchen um die Überlassung Caspar Hausers zu
erneuern. Zum Beleg seines günstigen Vermögensstandes wies er, scheinbar
nur nebenbei, auf die Kreditbriefe hin, die er seit seiner Rückkunft
beim Marktvorsteher Simon Merkel deponiert hatte. Es lag darin eine
Gebärde von Prahlerei, als seien so geringfügige Summen kaum der Rede
wert; in der Tat aber waren die Akkreditive, von deutschen
Wechselhäusern aus Frankfurt und Karlsruhe ausgestellt, von riesiger
Höhe.
Der Magistrat sah sich jedes stichhaltigen Einwands gegen die Wünsche
des Lords beraubt. In der Versammlung der Stadtväter wurde die Frage
aufgeworfen: ja warum? Was will er eigentlich mit dem Hauser? Darauf las
Bürgermeister Binder mit besonderem Nachdruck eine Stelle aus der
Zuschrift des Grafen vor, worin es hieß: »Der Unterzeichnete fühlt um so
mehr den Beruf, sich des unglücklichen Findlings anzunehmen, als er bei
langem Umgang mit ihm die selbst einem Vaterherzen wohltuende Erfahrung
gemacht hat, wie sehr ihm dies kindliche Gemüt in liebender
Anhänglichkeit und Dankbarkeit ergeben ist.«
»Fragen wir also den Hauser selber,« hieß es, »man muß wissen, ob er
Lust hat, dem Grafen zu folgen.«
Caspar wurde vor Gericht zitiert. In tiefer Bewegung erklärte er, er sei
überzeugt, daß der Herr Graf den innigsten Anteil an seinem Schicksal
nehme, erklärte, mit dem Grafen gehen zu wollen, wohin ihn dieser auch
führen werde.
Trotz alledem verzögerte sich die förmliche Bewilligung des Magistrats
durch eine Reihe erst scheinhafter und ungreifbarer Umstände, die aber
nach und nach zu entschiedenem Widerstand erwuchsen, bis sie sich
schließlich in einer einzelnen Stimme Gehör verschafften, welcher
niemand zu widerstehen wagte.
Der übermäßige Eifer des Lords, sich der Person Caspars zu versichern,
rührte den unterirdisch murrenden Argwohn immer wieder empor. Sein
pomphaftes Auftreten mißfiel dem Bürger, der einer bescheidenen
Lebensführung, auch bei Großen, mehr Vertrauen entgegenbrachte als einer
Verschwendungssucht, die nur die schlechten Instinkte des Pöbels nährte.
Es erbitterte, wenn der Graf in seiner Prunkkarosse daherfuhr, mit
Absicht die belebtesten Plätze wählte und nach rechts und links
Kupfermünzen ins Volk streute, das sich dann, jeder Würde bar, vor dem
in nachlässiger Leutseligkeit thronenden Fremdling im Kot wälzte.
Man sprach davon, daß Stanhope vom Marktvorsteher Merkel auf die
Kreditbriefe hin hohe Summen entlehnt habe. Merkel, wenngleich er
gesichert schien, wurde zur Vorsicht ermahnt; es lief das Gerücht, der
Lord dürfe die Papiere gar nicht angreifen oder doch nur bis zu einer
vorgeschriebenen Grenze.
Mittlerweile war Herr von Tucher vom Land zurückgekehrt. Die Entwicklung
der Dinge war ihm bekannt; er wollte für seinen Teil ein klares Ende
herbeiführen. Er richtete an den Lord einen ziemlich weitläufigen Brief,
in welchem er ihn schließlich vor die Wahl stellte: entweder den
Jüngling ganz zu sich zu nehmen und ihn, den Baron, damit seiner
Verantwortlichkeitspflicht zu entheben, oder einen jährlichen Beitrag
auszusetzen, welcher es ermögliche, Caspar einem verständigen und
gebildeten Mann vollständig zu übergeben; in letzterem Falle müsse Seine
Herrlichkeit allerdings die Güte haben, jedem Verkehr mit Caspar
schriftlich wie mündlich für die Dauer mehrerer Jahre zu entsagen; er
seinerseits würde sich dafür gern verbinden, dem Lord regelmäßigen
Bericht über Caspars Tun und Treiben abzustatten.
In der sonstigen Fassung des Schreibens herrschte jedoch die gebotene
Devotion vor. »Mit dem wärmsten Dank habe ich, hochzuverehrender Herr,
die zahllosen Beweise des Wohlwollens anzuerkennen, mit denen Sie mich
seit den wenigen Wochen Ihres Hierseins überschüttet haben,« hieß es
unter anderm; »aus dem Grund meiner Seele habe ich die ungeheuchelte
Verehrung an den Tag zu legen, zu welcher mich Ihre Herzensgüte und Ihr
seltener Edelmut zwingen. Aus dieser Gesinnung entspringt mir auch die
Pflicht des Vertrauens, zu der Sie mich so oft aufgefordert haben, und
so trete ich vor Ihnen, edler Mann, geraden und offenen Sinnes auf mit
der Zuversicht, daß Sie meinen Worten ein geneigtes Ohr schenken
werden. Caspar ist nicht der, für den Sie ihn zu halten scheinen. Wie
konnten Sie auch dieses wunderliche Zwitterding kennen lernen, da ihn ja
im Umgang mit Ihnen, dem er alles verdankt und von dem er alles
erwartet, was sein Sinn begehrt, auch alles dazu einlud, im besten Licht
zu leuchten. Herr Graf! Sie haben ihm eine Freundschaft bezeigt, wie man
sie nur einem Gleichgestellten schenkt. Bei der unbegrenzten Eitelkeit,
mit welcher die Natur neben so reichen Gaben seine Seele verunstaltet
hat und die von einfältigen Menschen hier noch großgezogen wurde, haben
Sie unschuldigerweise ein Gift in sein an sich schon krankes Wesen
gemischt, das kein Seelenarzt, auch nicht der geschickteste, wird jemals
wieder daraus entfernen können. Ich bin von nichts weiter entfernt, als
Ihnen damit einen Vorwurf zu machen, ich bitte Sie inständig, auch nicht
einen solchen finden zu wollen. Sie sind außer Schuld. Aber feststellen
muß ich, daß während der ganzen Zeit, die Caspar in meinem Hause weilte,
kein Anlaß war, mit ihm unzufrieden zu sein, während er seit Ihrem
Aufenthalt dahier, ich sage es mit blutendem Herzen und mit der
Zaghaftigkeit, die mir Liebe und Ehrfurcht gegen Sie, vortrefflicher
Mann, gebieten, wie umgewandelt und verkehrt ist.«
Eine solche Sprache mußte auch dem verwöhntesten Ohr schmeicheln.
Nichtsdestoweniger gab sich Lord Stanhope den Anschein, durch den Brief
des Freiherrn herausgefordert und verletzt worden zu sein, sprach auch
überall in Gesellschaft davon. In einer Eingabe an das Kreisgericht in
Ansbach, die sich als notwendig erwiesen und worin er seine
Bereitwilligkeit anzeigte, nicht nur während seines Lebens für Caspar
Hauser zu sorgen, sondern auch dessen Erhaltung für den Fall seines
Todes zu sichern, erwähnte er, daß zwischen ihm und Herrn von Tucher
Verhältnisse eingetreten seien, die ihm für jetzt und künftig jeden
Verkehr unmöglich machten; es sei deshalb von Wichtigkeit, daß Caspar
tunlichst bald in eine andre Umgebung versetzt werde.
Hofrat Hofmann in Ansbach beeilte sich, Herrn von Tucher von der
verhüllten Anklage des Lords zu unterrichten. Herr von Tucher war außer
sich. Er teilte der Behörde seinen an Stanhope gerichteten Brief
wörtlich mit, schilderte noch einmal und in düsteren Farben den
unheilvollen Einfluß des Grafen auf Caspars Charakter und ersuchte um
schleunige Decharge von einer Vormundschaft, die ihm, wie er sich
ausdrückte, Sorgen, Plagen und Lasten und zuletzt noch Undank und
Verargung seines redlichen Willens zugezogen habe. Da das Ansbacher Amt
ein Gutachten über die Person des Lords gewünscht, schrieb er zurück, er
habe den Herrn Grafen als einen seltenen Mann von ausgezeichneten
Eigenschaften kennen gelernt. Das Gerücht bezeichne ihn als sehr
vermöglich, er selbst behaupte, eine jährliche Rente von zwanzigtausend
Pfund Sterling, also dreimalhunderttausend Gulden, zu genießen, welches
Einkommen ihn übrigens als Earl und erblichen Pair von Großbritannien
noch keineswegs unter die reichen Edelleute seines Landes setze.
»Vorausgesetzt, daß die hochlöbliche Kuratelbehörde genügende Sicherheit
erlangt,« schloß er sein mächtig langes Schreiben, »auch solche, die
über gewisse bedenkliche Konjunkturen in England Aufschluß gibt, habe
ich als Vormund gegen die Adoption Caspar Hausers durch Lord Stanhope,
sonderlich in finanzieller Hinsicht, nichts einzuwenden.«
Ein umständliches Verfahren, ein endloser Instanzenweg. Stanhope
zappelte schon vor Ungeduld und Wut. Doch schienen ungeachtet des
geschäftigen Klatsches und der widerstreitenden Meinungen alle
Hindernisse beseitigt, und er sah sich dem von Anfang an mit langsamer
Zähigkeit verfolgten Ziele nahe, als plötzlich alles wieder vernichtet
wurde. Der Präsident Feuerbach legte nämlich sein Veto ein gegen die
Entfernung Caspars aus Nürnberg. Er schickte einen Privatboten an den
Bürgermeister Binder und ließ ihn wissen, daß er soeben von seiner
Badekur in Karlsbad zurückgekommen und was im Werke sei als vollkommene
Neuigkeit vernehme. Er untersagte jede Entscheidung, bevor er den ihm
verworren und verdächtig erscheinenden Fall geprüft und die
auszuführenden Schritte gutgeheißen habe.
Der Bürgermeister fand sich verbunden, den Lord sogleich von der neuen
Wendung der Dinge in Kenntnis zu setzen. Stanhope empfing und las das
Briefchen Binders in seinem Hotel gerade während man ihn rasierte. Er
stieß den Bader beiseite, sprang auf und rannte, noch mit dem
Seifenschaum auf seiner Wange, heftig erregt durch das Zimmer. Es
dauerte geraume Zeit, bis er sich seiner Toilettenpflicht wieder
erinnerte; er zerriß den Zettel, den ihm Binder geschickt, in hundert
kleine Stücke und saß dann unter dem Rasiermesser mit einem Gesicht so
voll Haß und Galle, daß die Hand des erschrockenen Barbiers zu zittern
begann und er sich nach vollendeter Arbeit eilig aus dem Staube machte.
Zu spät bedachte der Graf, daß er sich vergessen habe; aber wie
empfindlich mußte der Schlag sein, der ihn getroffen, wenn dadurch die
eherne Ruhe und Zurückhaltung eines so vom Zweck Umpanzerten erschüttert
werden konnte!
Mit fliehender Hand schrieb er einige Zeilen, schloß und siegelte den
Brief, ließ den Jäger kommen, gebot ihm, ein Pferd zu satteln, und trug
ihm auf, die Botschaft vor Ablauf von achtundvierzig Stunden an Ort und
Stelle zu bringen, kost' es, was es wolle.
Der Mann entfernte sich schweigend. Er kannte seinen Herrn. Er wußte,
daß sein Herr sich nicht mit Späßen beschäftigte, Liebeshändeln und
kleinen Intrigen. Er kannte dieses Gesicht an Seiner Lordschaft, diese
Spannung eines gräßlichen Entweder-Oder, diese Miene eines angestrengten
Wettläufers, diese krampfhafte Fassung des Hasardspielers. Man hatte
dergleichen Ritte schon oft unternommen bei Tag wie bei Nacht; man mußte
eine verschwiegene Zunge haben, um die unbehaglichen Zutaten solcher
Obliegenheiten vor einer wißbegierigen Welt bergen zu können, denn es
hatte nicht selten den Anschein, als ob man der Mittler lichtscheuer
Geschäfte sei. Eile war stets geboten; man kam auch stets zurecht, doch
jenes »Kost' es, was es wolle« war ein bißchen aufschneiderisch, man
erhielt nicht immer seinen Lohn, man mußte oft wochenlang warten und
heimlich nach den Brocken haschen, die von der gräflichen Tafel
abgetragen wurden; Seine Herrlichkeit war eben nicht bei Kassa, man
erwartete Gelder aus England oder aus Frankreich oder man wurde sogar um
Geld zu irgendeinem vornehmen Herrn geschickt, und es war auffallend,
daß dem gräflichen Verlangen häufig nicht eben diensteifrig begegnet
wurde, der vornehme Herr ließ in seiner Sprache eher etwas von
Geringschätzung als von Ehrfurcht gegen die Person des Lords merken.
Woran hing das alles? Wohin liefen die Fäden, die dieses über den Pöbel
erhobene Schicksal an die gemeine Notdurft knüpften? Der edle Abkömmling
eines edeln Geschlechts, seine Tage in einer erbärmlichen Spelunke
fristend, einer der stolzesten Namen eines stolzen Reiches, abhängig von
der schmierigen Freundlichkeit eines Gastwirts, verdammt, seines Lebens
Mark und Kern mit eignen Füßen in den Schlamm zu treten, das strenge
Gedächtnis unantastbarer Ahnen preiszugeben, wofür? Woran hing das
alles?
Jede gegenwärtige Stunde war eine Ruine der Vergangenheit, jeder Tag die
Trümmerstätte eines goldenen Ehemals; ehemals, da der Name Stanhope in
den Hauptstädten Europas noch jene Rolle gespielt, die seinem Träger
selbst nur noch wie eine Sage erschien, als der jugendliche Lord das
Entzücken der Salons von Paris und Wien gewesen war, als er reich
gewesen und den Reichtum benutzt hatte, um seine maßlose Jugend damit zu
sättigen und der Welt seiner Standesgenossen das Schauspiel einer
Verschwendung ohnegleichen zu geben. Seine Feste und Gastmähler waren
berühmt gewesen. Er war von Land zu Land gereist mit einem Hofstaat von
Köchen, Sekretären, Kammerdienern, Handwerkern und Spaßmachern. Er hatte
bei einer Pergola in Madrid für fünfundzwanzigtausend Livres Blumen an
die Frauen verteilen lassen. Er hatte während des Wiener Kongresses die
Könige und Fürsten bewirtet, Wettrennen veranstaltet, die allein ein
Vermögen verschlangen, und Oratorien und Opern für eigne Rechnung
aufführen lassen. Seine luxuriösen Launen hielten die Gesellschaft in
Atem; er beschenkte seine Freunde mit Villen und Landgütern und seine
Freundinnen mit Perlenketten. Er war jahrelang der Timon des Kontinents
gewesen, um den sich eine Armee von geilen Schmarotzern drängte, die
alle ihr Profitchen an ihm machten und ihre ausschweifenden Gelüste bei
ihm befriedigten. Seine Gutherzigkeit und Freigebigkeit war
sprichwörtlich geworden, seine Art, mit immer gefüllten Händen Gold um
sich her zu streuen, achtlos, ob es in die Gosse oder auf die Teppiche
fiel, glich dem Wahnsinn oder einer tollen Probe auf die menschliche
Habgier.
Dann das Ende: Fallissement und Selbstmord eines Bankiers beschleunigten
den unaufhaltsamen Zusammenbruch. Es war an einem Abend im Palais
Bourbon, man hatte hoch gespielt, Stanhope verlor viele Tausende, um so
bezaubernder wirkte sein unbefangenes Geplauder, das Feuer und die Anmut
seines Geistes. Der Gesandte, Lord Castlereagh, trat zu ihm und machte
ihm eine hastige Mitteilung. Man sah ihn erblassen, ein Lächeln von
eigner Schwermut gefror auf den feinen Zügen, andern Tags reiste er. Er
glaubte in der Heimat das zurückgezogene Leben eines Landedelmannes
führen zu können, dies mißlang. Die Güter waren überschuldet, von allen
Seiten drängten Gläubiger, außerdem graute ihm vor der Einsamkeit, haßte
er die menschenlose Natur. Er floh. Der Glanz vergangener Zeiten mußte
Fetzen borgen für ein Dasein, das allmählich von innen ausgehöhlt wurde
durch die Angst um das nackte Brot. Es war still um ihn geworden; seine
Wanderzüge waren eine Jagd nach den früheren Freunden und Genossen, aber
auf einmal gab es keinen mehr, der nicht alles vorher gewußt hätte und
aus sicherer Schanze heraus Verdammnis predigte. In einem römischen
Hotel nahm er, verzweifelt, erschöpft, aller Hoffnung bar, Strychnin.
Eine junge Sizilianerin pflegte und rettete ihn. Das Gift, das seinen
Körper verlassen hatte, schien von seiner Seele Besitz zu ergreifen. Er
rang mit dem Dämon, der ihn niedergestoßen; er wurde wild und kalt;
seine ans Erhabene streifende Menschenverachtung erleichterte ihm, die
Schwächen seiner Umgebung zu benutzen. Er begab sich in den Dienst hoher
Herren und studierte die schmutzigen Mysterien ihrer Vorzimmer und ihrer
Hintertreppen. Er wurde Emissär des Papstes und bezahlter Agent
Metternichs. Bald war sein Name ausgestrichen aus der Liste der
Untadeligen und jenen Abenteurern zugezählt, die an den Grenzbezirken
der Gesellschaft eine gefürchtete Korsarenrolle spielen. Die
außerordentlichen Talente, die er besaß, machten ihm keine Aufgabe
schwer; der unablässige Zwang zu handeln, die Vielfältigkeit der
Beziehungen erstickten die Stimmen des Gewissens und die Empfindung
dunkler Schmach. Oben geächtet und bei aller Nützlichkeit gemieden, war
er in den Niederungen noch immer der erlauchte Mann; er wurde ein
geübter Menschenjäger und Seelenfänger; was dem Druck des Unglücks
entsprungen war, wurde Metier; das unwiderstehliche, sanfte Lächeln:
Metier; die edeln Manieren, das ritterliche Betragen, die gewinnende
Konversation, die treffliche Bildung: alles Metier; jedes Zucken der
Wimpern, jede Verbeugung war Geschäft; alles hatte Folgen, alles
Ursache, ein nachlässiges Wort konnte das Mißlingen einer Aufgabe
bedeuten -- und doch, wie entbehrungsvoll war ein solches Dasein, wie
jämmerlich der Lohn! Und wie ging es bei alldem langsam bergab, ins
Kleine hinein, als ob die Kette, an der er zog, von selber und ohne daß
sie sich lockerte, Glied um Glied absetzte, um ihn in den Abgrund zu
zerren.
Eines Tages hieß die Kriegslosung Caspar Hauser. Der Auftrag war
deutlich, seine Quelle klar, die Umstände finster wie nichts zuvor. Man
sagte: Du bist der rechte Mann, das Unternehmen ist schwer, aber
einträglich, es scheint von geringer Bedeutung, doch Ungeheures steht
auf dem Spiel. Die Verhandlungen wurden nicht von Gesicht zu Gesicht
geführt, alles war hinter Vorhängen versteckt, jeder Mittler trug das
Wort eines namenlosen Gebieters. Das Gespenstertreiben reizte die
Phantasie, der Abgrund begann zu leuchten. Das Ausspinnen des Plans
hatte etwas von Wollust; der seltene Vogel mußte meisterlich beschlichen
werden.
Ja, der Auftrag war deutlich, er hatte Hand und Fuß. Du hast den
Findling aus dem Bereich zu entfernen, in welchem er anfängt für uns
gefährlich zu werden, lautete die Weisung; nimm ihn zu dir, nimm ihn mit
in ein Land, wo niemand von ihm weiß; laß ihn verschwinden, stürze ihn
ins Meer oder wirf ihn in eine Schlucht oder miete das Messer eines
Bravo oder laß ihn unheilbar krank werden, wenn du dich auf
Quacksalberei verstehst, aber verrichte das Werk gründlich, sonst ist
uns nicht gedient. Unsers Dankes bist du versichert; wir notieren
unsern Dank mit der und der Summe bei Israel Blaustein in X.
Was war zu überlegen? Alle Not konnte zu Ende sein. Jedes Zögern machte
schon mitschuldig; den untätigen Wisser zu beseitigen war für jene ein
Zwang. Es gab keine Wahl. Der Beginn des Unternehmens lag weit zurück;
schon damals, wo man den Mordgesellen in Daumers Haus geschickt, hatte
Stanhope Befehl, einzugreifen, falls der Anschlag, an dem er selber
unbeteiligt war, nicht gelingen sollte. Die Roheit und Verworfenheit der
angewandten Mittel schreckten ihn, beleidigten seinen guten Geschmack,
rüttelten sein besseres Wesen auf. Er floh, er verbarg sich. Das Elend
und drohender Hunger lockten ihn wieder ins Garn, und so machte er sich
auf »aus weiter Ferne«, um sein Opfer zu betören.
Doch wie sonderbar war schon das erste Begegnen und Zusammensein! Welch
eine Stimme! Welch ein Auge! Was erschütterte den Verderber und riß ihn
hin? Er wurde betört, er! Dieser Vogel verstand auch zu singen, das
hatte der Netzeknüpfer nicht bedacht. Auf einmal sah er sich geliebt.
Nicht wie Frauen lieben, das hatte er erfahren, das kann gewürdigt und
auch vergessen werden, es liegt im Fluß der Dinge begründet, Zufall und
Trieb haben gleichen Anteil daran; auch nicht wie Männer lieben oder
Eltern oder Geschwister oder wie ein Kind liebt; Gesetz und Aneignung,
Not und Wille binden die Kreatur an ihresgleichen; doch im tiefsten
Grund ruht Wetteifer, Kampf und Feindschaft. Dies aber war anders,
ungeahnt und wundersam rührte die Schönheit einer Seele an das ummauerte
Herz.
Es gibt eine Sage, die von einem Land erzählt, wo nicht Tau noch Regen
fiel, daher entstand Trockenheit und Wassermangel, weil nur ein einziger
Brunnen war, der Wasser erst in großer Tiefe enthielt; wie nun die Leute
zu verschmachten anfingen, da kam ein Jüngling zu dem Brunnen, der die
Zither spielte und seinem Instrument so süße Melodien entlockte, daß das
Wasser bis zur Mündung des Brunnens heraufstieg und im Überfluß
dahinströmte.
So wie dem Brunnen erging es dem Lord, wenn der Jüngling Caspar bei ihm
weilte und die süßen Melodien seines Wesens spielte. Sein Geist stieg
aus der Tiefe, ein jammernder Blick flog rückwärts, Scham entzündete das
bebende Gemüt, leicht schien es das Übel ungeschehen zu machen, er fand
sich selbst wieder, es strahlte ihm aus diesem Antlitz das Bild der
eignen noch unbefleckten Jugend entgegen, und so, wie er hätte sein
können, wenn das Schicksal nicht sein Edelstes zermalmt hätte, so sah er
sich genommen, geglaubt und verherrlicht. Und so wahr, so reich, so
grundlos schenkend, daß der verruchteste Geizhals und Bösewicht seine
Truhe nach Kostbarkeiten durchwühlt hätte, nur um sich der Qual der
Verschuldung zu entledigen.
Aber er gab -- nichts. Er konnte sich nicht selber geben, denn seine
Person war zum voraus verschrieben, sein Leben war von denen bezahlt,
denen er diente, bezahlt sein Tag und seine Nacht, bezahlt seine Reue,
sein Unfrieden, sein schlechtes Gewissen. Er führte eine Tat im Schilde,
die jede Falte seines Gesichts mit Lüge bemalte, aber bisweilen dachte
er in Wirklichkeit daran, mit Caspar zu fliehen. Doch wohin? Wo gab es
eine Ruhestatt für den Geächteten eines Erdteils? Ach, wenn er die
stillen Stunden mit Caspar verbrachte und dieses Antlitz ihm zugeneigt
war, in dem der reine Glanz des Menschen wohnte, da fühlte er, daß auch
er noch ein Mensch war, und er konnte in unermeßlicher Wehmut vor sich
hintrauern. Dann vergaß er Zweck und Sendung und rächte sich an jenen,
deren schuldiges Opfer er war, indem er hinwarf, was er von ihren
Geheimnissen wußte, und doppelten Verrat beging. Er erfüllte Caspar mit
Erwartungen auf Macht und Größe, das war seine Gegengabe, das Geschenk
des Geizhalses. Ein Glück, daß der Zauber an Kraft verlor, wenn er von
dem Jüngling entfernt war und er nicht mehr jenen fragenden Blick auf
sich lasten fühlte, bei dem ihm zumute war, als sei ein Gesandter Gottes
neben ihn hingestellt. Inmitten der finstern Überlegung und im Verfolg
der furchtbaren Pläne schrieb er gleichwohl kurze leidenschaftliche
Briefchen an den Umgarnten, wie dies: »In der ersten Woche, da ich dich
kennen lernte, hieß ich mich deinen Vasall; solltest du je für eine Frau
dasselbe fühlen, was du für mich empfindest, so bin ich verloren.« Oder:
»Wenn du einmal Kälte an mir bemerkst, so schreibe es nicht einer
Herzlosigkeit zu, sondern nimm es für den Ausdruck jenes Schmerzes, den
ich bis ans Grab in mich verschließen muß; meine Vergangenheit ist ein
Kirchhof, als ich dich fand, hatte ich Gott schon halb verloren, du
warst der Glöckner, der mir die Ewigkeit einläutete.« Es waren Wendungen
im Geschmack der Zeit, beeinflußt durch Modepoeten, aber sie bekundeten
doch die Ratlosigkeit eines bis ins Innerste verworrenen Gemüts.
So hin- und hergerissen, hemmte er selbst den Gang seiner Unternehmung.
Er ließ geschehen, was geschah, und unterlag dem Anprall der Ereignisse,
denn sie waren mächtiger als seine Entschlüsse. Er wußte, daß er sein
schändliches Werk enden würde und enden müsse, aber er zauderte, und
dies Zaudern gab ihm Zeit, sein Geschick zu beklagen. Er versuchte sich
eine Ausrede vor dem Himmel zu schaffen, indem er betete, und vor dem
Richter in sich selbst, indem er aus seinem Dasein ein Fatum machte. Den
an Genuß und Wohlleben hängenden Geist beschwichtigte er durch den
Sophismus, daß die Notwendigkeit stärker sei als Liebe und Erbarmen, und
das klare Bild des Endes eskamotierte er hinweg mit einem billigen: es
wird ja so schlimm nicht werden!
Indessen wurde auch nach der hastigen Absendung des Jägers die
Unsicherheit seiner Lage immer größer, die Kosten des Aufenthalts
wuchsen beständig, die Kreditbriefe nutzten wenig, sie waren einstweilen
nur ein Aushängeschild, die Bedrängnis zwang ihn zu Taten, und er faßte
den Entschluß, nach Ansbach zu reisen und mit dem Präsidenten Feuerbach
persönlich zu unterhandeln.
An einem Samstag zu Ende November gebot er, eilends den Reisewagen
instand zu setzen, und schickte eine Nachricht ins Tuchersche Haus, daß
Caspar sogleich zu ihm kommen möge. Er aber begab sich, nachdem er
Auftrag erteilt, Caspar bis zu seiner Wiederkehr zurückzuhalten, auf
einem Weg, wo er dem Gerufenen nicht zu begegnen fürchten mußte, selbst
dorthin, ließ sich in Caspars Zimmer führen, gab vor, auf ihn warten zu
wollen, und als er allein war, durchstöberte er in gehetzter Eile alle
Schubläden, Bücher und Hefte des Jünglings, um einen vor Wochen von ihm
selbst an Caspar geschriebenen Brief zu finden, in welchem ihm höchst
unbedachte, auf die Zukunft Caspars bezügliche Bemerkungen entschlüpft
waren und den er um jeden Preis aus der Welt schaffen wollte, denn schon
hatte man ihn gewarnt, schon hatten die Finsteren hinter dem Vorhang
gedroht.
Sein Suchen war vergeblich.
Da öffnete sich auf einmal die Tür, und Herr von Tucher stand auf der
Schwelle. In seinem ängstlichen Eifer hatte der Lord die nahenden
Schritte überhört. Herr von Tucher sah mächtig groß aus, da sein
Scheitel den oberen Pfosten der Türe berührte; in seiner Haltung lag ein
schmerzliches Erstaunen, und nach einem langen Schweigen sagte er mit
heiserer Stimme: »Herr Graf! Das sind doch nicht etwa die Geschäfte
eines Spions?«
Stanhope zuckte zusammen. »Einen Anwurf solcher Art erlauben Sie mir
wohl mit Schweigen zu übergehen,« entgegnete er mit gelassenem Hochmut.
»Aber was soll das,« fuhr Herr von Tucher fort, »wie soll ich den
Augenschein deuten? Mir ahnt, Herr Graf, eine innere Stimme verrät es
mir, daß hier nicht alles auf geraden Wegen vor sich geht.«
Der Lord geriet in Verwirrung; er preßte die eine Hand an die Stirn, und
mit flehendem Ton sagte er: »Ich bedarf mehr des Mitleids und der
Nachsicht, als Sie denken, Baron.« Er zog das Taschentuch aus der
Brusttasche, drückte es vor die Augen und begann plötzlich zu weinen,
wirkliche, unverstellte Tränen. Herr von Tucher war sprachlos. Seine
erste Regung war ein düsterer Argwohn und der Verdacht, daß alle trüben
und versteckten Redereien über Caspars Schicksal eines ernstlichen
Grundes doch nicht entbehren mochten.
Stanhope, als ahne er, was in dem klugen Manne vorging, faßte sich
schnell und sagte: »Nehmen Sie sich eines schwankenden Herzens an. Ich
tappe im Dunkeln. Ja, es will in Worte gebracht sein, ich zweifle an
Caspar! Ich vermag ihn nicht loszusprechen von gewissen
Unaufrichtigkeiten und heuchlerischen Künsten ...«
»Auch Sie also!« konnte sich Herr von Tucher nicht enthalten auszurufen.
»Und ich fahnde nach Beweisen.«
»Diese Beweise suchen Sie in Schubladen und Schränken, Herr Graf?«
»Es handelt sich um geheime Aufzeichnungen, die er mir vorenthielt.«
»Wie? Geheime Aufzeichnungen? Davon ist mir nicht das mindeste bekannt.«
»Sie sind nichtsdestoweniger vorhanden.«
»Vielleicht meinen Sie am Ende das Tagebuch, das er vom Präsidenten
erhalten hat?«
Stanhope griff diesen Gedanken, der ihn aus der schiefen Situation
halbwegs rettete, mit Vergnügen auf. »Ja, gerade dieses, ohne Frage
dasselbe,« beteuerte er rasch, indem er sich zugleich gewisser
verräterischer Andeutungen Caspars darüber entsann.
»Ich weiß nicht, wo er es aufbewahrt,« sagte Herr von Tucher; »ich würde
auch Anstand nehmen, es Ihnen in seiner Abwesenheit auszuliefern. Im
übrigen weiß ich zufällig, daß er vor einiger Zeit aus demselben
Tagebuch das Bildnis des Präsidenten, das sich auf der ersten Seite
befand, herausgeschnitten und das Ihre, Herr Graf, an dessen Stelle
gesetzt hat.« Damit langte Herr von Tucher nach einer Mappe, die auf
dem Schreibpult lag, zog ein darin befindliches Blatt hervor und reichte
es Stanhope. Es war Feuerbachs Porträt.
Der Lord sah eine Weile darauf nieder, und beim Anschauen dieser
jupiterhaften Züge beschlich ihn eine niegekannte Furcht. »Das ist also
der berühmte Mann,« murmelte er; »ich bin im Begriff, ihn aufzusuchen,
ich erwarte viel von seiner unbestechlichen Einsicht.« Doch alles, was
er plante, der Weg dorthin, der Zwang, dem furchtbaren Blick dieser
Augen standhalten zu sollen, versetzte ihn in eine Befangenheit, deren
er nicht Herr werden konnte.
»Exzellenz Feuerbach wird zweifellos entzückt sein, Ihre Bekanntschaft
zu machen,« sagte Baron Tucher höflich, und da Stanhope sich anschickte
zu gehen, bat er ihn, dem Präsidenten seine verehrungsvollen Grüße zu
übermitteln.
Zwei Stunden später sauste der Wagen des Lords auf der Reichsstraße
dahin. Es war ein arger Sturm, in Wellen und Spiralen krümmte sich der
Staub empor, der Lord kauerte, in Tücher eingehüllt, in der Ecke des
Gefährts und wandte keinen Blick von der herbstlich-trübseligen
Landschaft. Doch sein krankhaft leuchtendes Auge sah weder Felder noch
Wälder, sondern schien die Ebene nach verborgenen Gefahren zu
durchspähen. Das Auge eines Besessenen oder eines Flüchtlings. Als kurz
vor dem Städtchen Heilsbronn das Gedudel eines Leiermanns hörbar wurde,
drückte er die Hände gegen die Ohren, wandte sich ab und stöhnte seine
zur Einsamkeit verdammte Qual in das seidene Ruhekissen des Wagens.
Danach saß er wieder aufrecht, hart und kalt wie Stahl, ein Hexenlächeln
um die dünnen Lippen.