Ces livres, quoique protégés par M. de Malesherbes, directeur de la
librairie, gardien très-infidèle de l'intolérance du clergé, du
parlement et de la police, étaient frappés d'anathème, et leur auteur de
proscription. Mais la faveur des grands, de la cour, du public,
éteignait ces foudres officielles, et faisait échapper Rousseau à ces
vaines proscriptions, plus ostentatoires que dangereuses.
Il s'en allait un moment, rentrait sans obstacle et attendait
tranquillement dans la ville et dans le palais du prince de Conti la fin
de ces persécutions peu sérieuses. La magie de son style le dérobait à
toute atteinte des lois; tous ses lecteurs devenaient ses complices,
pendant que ce livre était dans leurs mains.
La guerre intestine qu'il avait déclarée aux philosophes, ses premiers
prôneurs, lui avait créé entre le christianisme et l'athéisme une
situation exceptionnelle qui lui faisait ce qu'on nomme un tiers-parti
dans les assemblées. Nul ne confessait Dieu avec plus de foi et plus
d'éloquence. L'athéisme, délire froid des sociétés expirantes, ne
pouvait sortir des montagnes, des lacs et des glaciers d'un peuple
pastoral comme la Suisse. La boue ne reflète rien: le ciel et les eaux
sont le miroir matériel du Grand Être.
Rousseau y avait trop souvent contemplé cette grande image, pour ne pas
la reproduire dans ses écrits. Il y a peu de vraie morale, mais il y a
une ardente piété dans son style. C'est par là qu'il vit: l'adoration
est la vertu de l'intelligence.