Zu schwer wiegt dieser Last Gewicht,
Kaum kann ein Sisyphus sie heben,
Die Kunst währt lang und kurz das Leben,
Selbst wenn es nicht an Mut gebricht.
Nie hab an ruhmbekränzten Särgen
Ich aufgeschluchzt, mich packt das Weh,
Der Gram, wenn ich an Gräbern steh,
Die namenlose Tote bergen.
Manch Kleinod ward in Nacht versenkt
Und Finsternis, kein Spaten denkt
Nach dem vergessenen Schatz zu schürfen;
Still haucht manch Blüte in die Luft
Wie ein Geheimnis ihren Duft,
Den tiefe Einsamkeiten schlürfen.