La estupenda y gratísima nueva corrió por todo Socartes. No se hablaba
de otra cosa en los hornos, en los talleres, en las máquinas de lavar,
en el plano inclinado, en lo profundo de las excavaciones y en lo alto
de los picos, al aire libre y en las entrañas de la tierra. Añadíanse
interesantes comentarios: que en Aldeacorba se creyó por un momento que
don Francisco Penáguilas había perdido la razón; que D. Manuel
Penáguilas pensaba celebrar el regocijado suceso dando un banquete a
todos cuantos trabajaban en las minas, y finalmente, que D. Teodoro era
digno de que todos los ciegos habidos y por haber le pusieran en las
niñas de sus ojos.
La Nela no se atrevía a ir a la casa de Aldeacorba. Una secreta fuerza
poderosa la alejaba de ella. Anduvo vagando todo el día por los
alrededores de la mina, contemplando desde lejos la casa de Penáguilas,
que le parecía transformada. En su alma se juntaba a un gozo
extraordinario una como vergüenza de sí misma; a la exaltación de un
afecto noble la insoportable comezón, digámoslo así, del amor propio más
susceptible.
Halló una tregua a las congojosas batallas de su alma en la madre
soledad, que tanto había contribuido a la formación de su carácter, y en
la contemplación de las hermosuras de la Naturaleza, que siempre le
facilitaba extraordinariamente la comunicación de su pensamiento con la
divinidad. Las nubes del cielo y las flores de la tierra hacían en su
espíritu efecto igual al que hacen en otros la pompa de los altares, la
elocuencia de los oradores cristianos y las lecturas de sutiles
conceptos místicos. En la soledad del campo pensaba ella y decía
mentalmente mil cosas, sin sospechar que eran oraciones.
Mirando a Aldeacorba, decía:
--No volveré más allá... Ya acabó todo para mí... Ahora, ¿de qué sirvo
yo?
En su rudeza pudo observar que el conflicto en que estaba su alma
provenía de no poder aborrecer a nadie. Por el contrario, érale forzoso
amar a todos, al amigo y al enemigo, y así como los abrojos se trocaban
en flores bajo la mano milagrosa de una mártir cristiana, la Nela veía
que sus celos y su despecho se convertían graciosamente en admiración y
gratitud. Lo que no sufría metamorfosis era aquella pasioncilla que
antes llamamos vergüenza de sí misma, y que la impulsaba a eliminar su
persona de todo lo que pudiera ocurrir en lo sucesivo en Aldeacorba. Era
aquello como un aspecto singular del mismo sentimiento que en los seres
educados y civilizados se llama amor propio, por más que en ella
revistiera los caracteres del desprecio de sí misma; pero la filiación
de aquel sentimiento con el que tan grande parte tiene en las acciones
del hombre culto, se reconocía en que estaba basado como éste en la
dignidad más puntillosa. Si Marianela usara ciertas voces habría dicho:
--Mi dignidad no me permite aceptar el atroz desaire que voy a recibir.
Puesto que Dios quiere que sufra esta humillación, sea; pero no he de
asistir a mi destronamiento. Dios bendiga a la que por ley natural va a
ocupar mi puesto; pero no tengo valor para sentarla yo misma en él.
No pudiendo expresarse así, su rudeza expresaba la misma idea de este
otro modo:
--No vuelvo más a Aldeacorba.... No consentiré que me vea.... Huiré con
Celipín, o me iré con mi madre. Ahora yo no sirvo para nada.
Pero mientras esto decía, parecíale muy desconsolador renunciar al
divino amparo de aquella celestial Virgen que se le había aparecido en
lo más negro de su vida extendiendo su manto para abrigarla. ¡Ver
realizado lo que tantas veces había visto en sueños palpitando de gozo,
y tener que renunciar a ello!... ¡Sentirse llamada por una voz cariñosa,
que le ofrecía amor fraternal, hermosa vivienda, consideración, nombre,
bienestar, y no poder acudir a este llamamiento, inundada de gozo, de
esperanza, de gratitud!... ¡Rechazar la mano celestial que la sacaba de
aquella sentina de degradación y miseria para hacer de la vagabunda una
persona, y elevarla de la jerarquía de los animales domésticos a la de
los seres más respetados y queridos!...
--¡Ay!--exclamó clavándose los dedos como garras en el pecho--. No
puedo, no puedo.... Por nada del mundo me presentaré en Aldeacorba.
¡Virgen de mi alma, ampárame.... Madre mía, ven por mí!...
Al anochecer marchó a su casa. Por el camino encontró a Celipín con un
palito en la mano y en la punta del palo la gorra.
--Nelilla--le dijo el chico--¿no es verdad que así se pone el Sr. D.
Teodoro? Ahora pasaba por la charca de Hinojales y me miré en el agua.
¡Córcholis!, me quedé pasmado, porque me vi con la mesma figura que D.
Teodoro Golfín.... Cualquier día de esta semanita nos vamos a ser
médicos y hombres de provecho.... Ya tengo juntado lo que quería. Verás
como nadie se ríe del señor Celipín.
Tres días más estuvo la Nela fugitiva, vagando por los alrededores de
las minas, siguiendo el curso del río por sus escabrosas riberas o
internándose en el sosegado apartamiento del bosque de Saldeoro. Las
noches pasábalas entre sus cestas sin dormir. Una noche dijo tímidamente
a su compañero de vivienda:
--¿Cuándo, Celipín?
Y Celipín contestó con la gravedad de un expedicionario formal:
--Mañana.
Los dos aventureros levantáronse al rayar el día y cada cual fue por su
lado: Celipín a su trabajo, la Nela a llevar un recado que le dio Señana
para la criada del ingeniero. Al volver encontró dentro de la casa a la
señorita Florentina que la esperaba. Quedose María al verla sobrecogida
y temerosa, porque adivinó con su instintiva perspicacia, o más bien con
lo que el vulgo llama corazonada, el objeto de aquella visita.
--Nela, querida hermana--dijo la señorita con elocuente cariño--. ¿Qué
conducta es la tuya?... ¿Por qué no has parecido por allá en todos estos
días?... Ven, Pablo desea verte.... ¿No sabes que ya puede decir «quiero
ver tal cosa»? ¿No sabes que ya mi primo no es ciego?
--Ya lo sé--dijo Nela, tomando la mano que la señorita le ofrecía y
cubriéndola de besos.
--Vamos allá, vamos al momento. No hace más que preguntar por la señora
Nela. Hoy es preciso que estés allí cuando D. Teodoro le levante la
venda.... Es la cuarta vez.... El día de la primera prueba... ¡qué día!,
cuando comprendimos que mi primo había nacido a la luz, casi nos morimos
de gozo. La primera cara que vio fue la mía.... Vamos.
María soltó la mano de la Virgen Santísima.
--¿Te has olvidado de mi promesa sagrada--añadió ésta--o creías que era
broma? ¡Ay!, todo me parece poco para demostrar a la Madre de Dios el
gran favor que nos ha hecho.... Yo quisiera que en estos días nadie
estuviera triste en todo lo que abarca el Universo; quisiera poder
repartir mi alegría, echándola a todos lados, como echan los labradores
el grano cuando siembran; quisiera poder entrar en todas las
habitaciones miserables y decir: «ya se acabaron vuestras penas; aquí
traigo yo remedio para todos». Esto no es posible, esto sólo puede
hacerlo Dios. Ya que mis fuerzas no pueden igualar a mi voluntad,
hagamos bien lo poco que podemos hacer... y se acabaron las palabras,
Nela. Ahora despídete de esta choza, di adiós a todas las cosas que han
acompañado a tu miseria y a tu soledad. También se tiene cariño a la
miseria, hija.
Marianela no dijo adiós a nada, y como en la casa no estaba a la sazón
ninguno de sus simpáticos habitantes, no fue preciso detenerse por
ellos. Florentina salió llevando de la mano a la que sus nobles
sentimientos y su cristiano fervor habían puesto a su lado en el orden
de la familia, y la Nela se dejaba llevar sintiéndose incapaz de oponer
resistencia. Pensaba ella que una fuerza sobrenatural le tiraba de la
mano y que iba fatal y necesariamente conducida, como las almas que los
brazos de un ángel trasportan al cielo.
Aquel día tomaron el camino de Hinojales, que es el mismo donde la
vagabunda vio a Florentina por primera vez. Al entrar en la calleja la
señorita dijo a su amiga:
--¿Por qué no has ido a casa? Mi tío decía que tienes modestia y una
delicadeza natural que es lástima no haya sido cultivada. ¿Tu
delicadeza te impedía venir a reclamar lo que por la misericordia de
Dios habías ganado? No hay más sino que tiene razón mi tío.... ¡Cómo
estaba aquel día el pobre señor!... decía que ya no le importaba nada
morirse.... ¿Ves tú?, todavía tengo los ojos encarnados de tanto
llorar. Es que anoche mi tío, mi padre y yo no dormimos; estuvimos
formando proyectos de familia y haciendo castillos en el aire toda la
noche.... ¿Por qué callas?, ¿por qué no dices nada?... ¿No estás tú
también alegre como yo?
La Nela miró a la señorita, oponiendo débil resistencia a la dulce mano
que la conducía.
--Sigue... ¿qué tienes? Me miras de un modo particular, Nela.
Así era, en efecto; los ojos de la abandonada, vagando con extravío de
uno en otro objeto, tenían al fijarse en la Virgen Santísima el
resplandor del espanto.
--¿Por qué tiembla tu mano?--preguntó la señorita--, ¿estás enferma? Te
has puesto más pálida que una muerta y das diente con diente. Si estás
enferma yo te curaré, yo misma. Desde hoy tienes quien se interese por
ti y te mime y te haga cariños.... No seré yo sola, pues Pablo te
estima... me lo ha dicho. Los dos te querremos mucho, porque él y yo
seremos como uno solo.... Desea verte. Figúrate si tendrá curiosidad
quien nunca ha visto... pero no creas... como tiene tanto entendimiento
y una imaginación que, según parece, le ha anticipado ciertas ideas que
no poseen comúnmente los ciegos, desde el primer instante supo
distinguir las cosas feas de las bonitas. Un pedazo de lacre encarnado
le agradó mucho y un pedazo de carbón le pareció horrible. Admiró la
hermosura del cielo y se estremeció con repugnancia al ver una rana.
Todo lo que es bello le produce un entusiasmo que parece delirio: todo
lo que es feo le causa horror y se pone a temblar como cuando tenemos
mucho miedo. Yo no debí parecerle mal, porque exclamó al verme: «¡Ay,
prima mía, qué hermosa eres! ¡Bendito sea Dios que me ha dado esta luz
con que ahora te siento!»
La Nela tiró suavemente de la mano de Florentina y soltola después,
cayendo al suelo como un cuerpo que pierde súbitamente la vida.
Inclinose sobre ella la señorita, y con cariñosa voz le dijo:
--¿Qué tienes?... ¿Por qué me miras así?
Clavaba la huérfana sus ojos con terrible fijeza en el rostro de la
Virgen Santísima; pero no brillaban, no, con expresión de rencor, sino
con una como congoja suplicante, a la manera de la postrer mirada del
moribundo que con los ojos pide misericordia a la imagen de Dios,
creyéndola Dios mismo.
--Señora--murmuró la Nela--yo no la aborrezco a usted, no... no la
aborrezco.... Al contrario, la quiero mucho, la adoro.
Diciéndolo, tomó el borde del vestido de Florentina, y llevándolo a sus
secos labios lo besó ardientemente.
--¿Y quién puede creer que me aborreces?--dijo la de Penáguilas llena de
confusión--. Ya sé que me quieres. Pero me das miedo... levántate.
--Yo la quiero a usted mucho, la adoro--repitió Marianela besando los
pies de la señorita--pero no puedo, no puedo....
--¿Qué no puedes?... Levántate, por amor de Dios.
Florentina extendió sus brazos para levantarla; pero sin necesidad de
ser sostenida, la Nela levantóse de un salto, y poniéndose rápidamente a
bastante distancia, exclamó bañada en lágrimas:
--No puedo, señorita mía, no puedo.
--¿Qué?... ¡por Dios y la Virgen!... ¿qué te pasa?
--No puedo ir allá.
Y señaló la casa de Aldeacorba, cuyo tejado se veía a lo lejos entre los
árboles.
--¿Por qué?
--La Virgen Santísima lo sabe--replicó la Nela con cierta decisión--.
Que la Virgen Santísima la bendiga a usted.
Haciendo una cruz con los dedos se los besó. Juraba. Florentina dio un
paso hacia ella. María comprendiendo aquel movimiento de cariño, corrió
velozmente hacia la señorita, y apoyando su cabeza en el seno de ella,
murmuró entre gemidos:
--¡Por Dios!... ¡déme usted un abrazo!
Florentina la abrazó tiernamente. Entonces, apartándose con un
movimiento, o mejor dicho, con un salto ligero, flexible y repentino, la
mujer o niña salvaje subió a un matorral cercano. La yerba parecía que
se apartaba para darle paso.
--Nela, hermana mía--gritó con angustia Florentina.
--Adiós, niña de mis ojos--dijo la Nela mirándola por última vez.
Y desapareció entre el ramaje. Florentina sintió el ruido de la yerba,
atendiendo a él como atiende el cazador a los pasos de la presa que se
le escapa; después todo quedó en silencio y no se oía sino el sordo
monólogo de la naturaleza campestre en mitad del día, un rumor que
parece el susurro de nuestras propias ideas al extenderse irradiando por
lo que nos rodea. Florentina estaba absorta, paralizada, muda,
afligidísima, como el que ve desvanecerse la más risueña ilusión de su
vida. No sabía qué pensar de aquel suceso, ni su bondad inmensa, que
incapacitaba frecuentemente su discernimiento, podía explicárselo.
Largo rato después hallábase en el mismo sitio, con la cabeza inclinada
sobre el pecho, las mejillas encendidas y los celestiales ojos mojados
de llanto, cuando acertó a pasar Teodoro Golfín, que de la casa de
Aldeacorba con tranquilo paso venía. Grande fue el asombro del doctor al
ver a la señorita sola y con aquel interesante aparato de pena y
desconsuelo, que lejos de mermar su belleza, la acrecentaba.
--¿Qué tiene la niña?--exclamó con interés muy vivo--. ¿Qué es eso,
Florentina?
--Una cosa terrible, Sr. D. Teodoro--replicó la señorita de Penáguilas,
secando sus lágrimas--. Estoy pensando, estoy considerando qué cosas tan
malas hay en el mundo.
--¿Y cuáles son esas cosas malas, señorita?... Donde está usted, ¿puede
haber alguna?
--Cosas perversas; pero entre todas hay una que es la más perversa de
todas.
--¿Cuál?
--La ingratitud, Sr. Golfín.
Y mirando tras de la cerca de zarzas y helechos dijo:
--Por allí se ha escapado.
Subió a lo más elevado del terreno para alcanzar a ver más lejos.
--No la distingo por ninguna parte.
--Ni yo--exclamó riendo el médico--. El señor D. Manuel me ha dicho que
se dedica usted a la caza de mariposas. Efectivamente esas pícaras son
muy ingratas al no dejarse coger por usted.
--No es eso.... Contaré a usted si va hacia Aldeacorba.
--No voy, sino que vengo, preciosa señorita; pero porque usted me cuente
alguna cosa, cualquiera que sea, volveré con mucho gusto. Volvamos a
Aldeacorba: ya soy todo oídos.
-XVIII-