--Ah! tu nargues la prévôté, misérable! Messieurs les sergents à verge,
vous me mènerez ce drôle au pilori de la Grève, vous le battrez et
vous le tournerez une heure. Il me le payera, tête-Dieu! et je veux
qu'il soit fait un cri du présent jugement, avec assistance de quatre
trompettes-jurés, dans les sept châtellenies de la vicomté de Paris.
Le greffier se mit à rédiger incontinent le jugement.
--Ventre-Dieu! que voilà qui est bien jugé! s'écria de son coin le
petit écolier Jehan Frollo du Moulin.
Le prévôt se retourna et fixa de nouveau sur Quasimodo ses yeux
étincelants.--Je crois que le drôle a dit _ventre-Dieu_! Greffier,
ajoutez douze deniers parisis d'amende pour jurement, et que la
fabrique de Saint-Eustache en aura la moitié. J'ai une dévotion
particulière à Saint-Eustache.
En quelques minutes, le jugement fut dressé. La teneur en était simple
et brève. La coutume de la prévôté et vicomté de Paris n'avait pas
encore été travaillée par le président Thibaut Baillet et par Roger
Barmne, l'avocat du roi. Elle n'était pas obstruée alors par cette
haute futaie de chicanes et de procédures que les deux jurisconsultes
y plantèrent au commencement du seizième siècle. Tout y était clair,
expéditif, explicite. On y cheminait droit au but, et l'on apercevait
tout de suite au bout de chaque sentier, sans broussailles et sans
détour, la roue, le gibet ou le pilori. On savait du moins où l'on
allait.
Le greffier présenta la sentence au prévôt, qui y apposa son sceau,
et sortit pour continuer sa tournée dans les auditoires, avec une
disposition d'esprit qui dut peupler, ce jour-là, toutes les geôles de
Paris. Jehan Frollo et Robin Poussepain riaient sous cape. Quasimodo
regardait le tout d'un air indifférent et étonné.
Cependant le greffier, au moment où maître Florian Barbedienne lisait
à son tour le jugement pour le signer, se sentit ému de pitié pour
le pauvre diable de condamné, et, dans l'espoir d'obtenir quelque
diminution de peine, il s'approcha le plus près qu'il put de l'oreille
de l'auditeur, et lui dit en lui montrant Quasimodo:--Cet homme est
sourd.
Il espérait que cette communauté d'infirmité éveillerait l'intérêt de
maître Florian en faveur du condamné. Mais d'abord, nous avons déjà
observé que maître Florian ne se souciait pas qu'on s'aperçût de sa
surdité. Ensuite, il avait l'oreille si dure qu'il n'entendit pas un
mot de ce que lui dit le greffier; pourtant, il voulut avoir l'air
d'entendre, et répondit:--Ah! ah! c'est différent. Je ne savais pas
cela. Une heure de pilori de plus, en ce cas.
Et il signa la sentence ainsi modifiée.
--C'est bien fait, dit Robin Poussepain qui gardait une dent à
Quasimodo, cela lui apprendra à rudoyer les gens.
II
LE TROU AUX RATS
Que le lecteur nous permette de le ramener à la place de Grève, que
nous avons quittée hier avec Gringoire pour suivre la Esmeralda.
Il est dix heures du matin. Tout y sent le lendemain de fête. Le
pavé est couvert de débris, rubans, chiffons, plumes des panaches,
gouttes de cire des flambeaux, miettes de la ripaille publique. Bon
nombre de bourgeois _flânent_, comme nous disons, çà et là, remuant
du pied les tisons éteints du feu de joie, s'extasiant devant la
Maison-aux-Piliers, au souvenir des belles tentures de la veille, et
regardant aujourd'hui les clous, dernier plaisir. Les vendeurs de
cidre et de cervoise roulent leur barrique à travers les groupes.
Quelques passants affairés vont et viennent. Les marchands causent
et s'appellent du seuil des boutiques. La fête, les ambassadeurs,
Coppenole, le pape des fous, sont dans toutes les bouches. C'est à
qui glosera le mieux et rira le plus. Et cependant quatre sergents à
cheval, qui viennent de se poster aux quatre côtés du pilori, ont déjà
concentré autour d'eux une bonne portion du _populaire_ épars sur la
place, qui se condamne à l'immobilité et à l'ennui dans l'espoir d'une
petite exécution.
Si maintenant le lecteur, après avoir contemplé cette scène vive
et criarde qui se joue sur tous les points de la place, porte ses
regards vers cette antique maison demi-gothique, demi-romane, de la
Tour-Roland, qui fait le coin du quai au couchant, il pourra remarquer
à l'angle de la façade un gros bréviaire public, à riches enluminures,
garanti de la pluie par un petit auvent, et des voleurs par un grillage
qui permet toutefois de le feuilleter. A côté de ce bréviaire est une
étroite lucarne ogive, fermée de deux barreaux de fer en croix, donnant
sur la place; seule ouverture qui laisse arriver un peu d'air et de
jour à une petite cellule sans porte pratiquée au rez-de-chaussée dans
l'épaisseur du mur de la vieille maison, et pleine d'une paix d'autant
plus profonde, d'un silence d'autant plus morne qu'une place publique,
la plus populeuse et la plus bruyante de Paris, fourmille et glapit à
l'entour.
Cette cellule était célèbre dans Paris depuis près de trois siècles
que madame Rolande de la Tour-Roland, en deuil de son père mort à la
croisade, l'avait fait creuser dans la muraille de sa propre maison
pour s'y enfermer à jamais, ne gardant de son palais que ce logis dont
la porte était murée et la lucarne ouverte, hiver comme été, donnant
tout le reste aux pauvres et à Dieu. La désolée demoiselle avait en
effet attendu vingt ans la mort, dans cette tombe anticipée, priant
nuit et jour pour l'âme de son père, dormant dans la cendre, sans même
avoir une pierre pour oreiller, vêtue d'un sac noir, et ne vivant que
de ce que la pitié des passants déposait de pain et d'eau sur le rebord
de sa lucarne, recevant ainsi la charité après l'avoir faite. A sa
mort, au moment de passer dans l'autre sépulcre, elle avait légué à
perpétuité celui-ci aux femmes affligées, mères, veuves ou filles, qui
auraient beaucoup à prier pour autrui ou pour elles, et qui voudraient
s'enterrer vives dans une grande douleur ou dans une grande pénitence.
Les pauvres de son temps lui avaient fait de belles funérailles de
larmes et de bénédictions; mais, à leur grand regret, la pieuse fille
n'avait pu être canonisée sainte, faute de protections. Ceux d'entre
eux qui étaient un peu impies avaient espéré que la chose se ferait en
paradis plus aisément qu'à Rome, et avaient tout bonnement prié Dieu
pour la défunte, à défaut du pape. La plupart s'étaient contentés de
tenir la mémoire de Rolande pour sacrée et de faire reliques de ses
haillons. La ville, de son côté, avait fondé, à l'intention de la
damoiselle, un bréviaire public qu'on avait scellé près de la lucarne
de la cellule, afin que les passants s'y arrêtassent de temps à autre,
ne fût-ce que pour prier, que la prière fît songer à l'aumône, et que
les pauvres recluses, héritières du caveau de madame Rolande, n'y
mourussent pas tout à fait de faim et d'oubli.
Ce n'était pas du reste chose très rare dans les villes du moyen
âge que cette espèce de tombeau. On rencontrait souvent, dans la
rue la plus fréquentée, dans le marché le plus bariolé et le plus
assourdissant, tout au beau milieu, sous les pieds des chevaux, sous
la roue des charrettes en quelque sorte, une cave, un puits, un
cabanon muré et grillé, au fond duquel priait jour et nuit un être
humain, volontairement dévoué à quelque lamentation éternelle, à
quelque grande expiation. Et toutes les réflexions qu'éveillerait en
nous aujourd'hui cet étrange spectacle, cette horrible cellule, sorte
d'anneau intermédiaire de la maison et de la tombe, du cimetière et
de la cité, ce vivant retranché de la communauté humaine et compté
désormais chez les morts, cette lampe consumant sa dernière goutte
d'huile dans l'ombre, ce reste de vie vacillant dans une fosse, ce
souffle, cette voix, cette prière éternelle dans une boîte de pierre,
cette face à jamais tournée vers l'autre monde, cet œil déjà illuminé
d'un autre soleil, cette oreille collée aux parois de la tombe, cette
âme prisonnière dans ce corps, ce corps prisonnier dans ce cachot, et
sous cette double enveloppe de chair et de granit le bourdonnement
de cette âme en peine, rien de tout cela n'était perçu par la foule.
La piété peu raisonneuse et peu subtile de ce temps-là ne voyait pas
tant de facettes à un acte de religion. Elle prenait la chose en bloc,
et honorait, vénérait, sanctifiait au besoin le sacrifice, mais n'en
analysait pas les souffrances et s'en apitoyait médiocrement. Elle
apportait de temps en temps quelque pitance au misérable pénitent,
regardait par le trou s'il vivait encore, ignorait son nom, savait
à peine depuis combien d'années il avait commencé à mourir, et à
l'étranger qui les questionnait sur le squelette vivant qui pourrissait
dans cette cave, les voisins répondaient simplement, si c'était un
homme:--C'est le reclus; si c'était une femme:--C'est la recluse.
On voyait tout ainsi alors, sans métaphysique, sans exagération,
sans verre grossissant, à l'œil nu. Le microscope n'avait pas encore
été inventé, ni pour les choses de la matière, ni pour les choses de
l'esprit.
D'ailleurs, bien qu'on s'en émerveillât peu, les exemples de cette
espèce de claustration au sein des villes étaient, en vérité,
fréquents, comme nous le disions tout à l'heure. Il y avait dans Paris
assez bon nombre de ces cellules à prier Dieu et à faire pénitence;
elles étaient presque toutes occupées. Il est vrai que le clergé
ne se souciait pas de les laisser vides, ce qui impliquait tiédeur
dans les croyants, et qu'on y mettait des lépreux quand on n'avait
pas de pénitents. Outre la logette de la Grève, il y en avait une
à Montfaucon, une au charnier des Innocents, une autre je ne sais
plus où, au logis Clichon, je crois. D'autres encore à beaucoup
d'endroits où l'on en retrouve la trace dans les traditions, à défaut
de monuments. L'Université avait aussi la sienne. Sur la montagne
Sainte-Geneviève une espèce de Job du moyen âge chanta pendant trente
ans les sept Psaumes de la pénitence sur un fumier, au fond d'une
citerne, recommençant quand il avait fini, psalmodiant plus haut la
nuit, _magna voce per umbras_, et aujourd'hui l'antiquaire croit
entendre encore sa voix en entrant dans la rue du _Puits-qui-parle_.
Pour nous en tenir à la loge de la Tour-Roland, nous devons dire
qu'elle n'avait jamais chômé de recluses. Depuis la mort de madame
Rolande, elle avait été rarement une année ou deux vacante. Maintes
femmes étaient venues y pleurer, jusqu'à la mort, des parents, des
amants, des fautes. La malice parisienne, qui se mêle de tout, même des
choses qui la regardent le moins, prétendait qu'on y avait vu peu de
veuves.
Selon la mode de l'époque, une légende latine, inscrite sur le mur,
indiquait au passant lettré la destination pieuse de cette cellule.
L'usage s'est conservé jusqu'au milieu du seizième siècle d'expliquer
un édifice par une brève devise écrite au-dessus de la porte. Ainsi
on lit encore en France, au-dessus du guichet de la prison de la
maison seigneuriale de Tourville: _Sileto et spera_; en Irlande, sous
l'écusson qui surmonte la grande porte du château de Fortescue: _Forte
scutum, salus ducum_; en Angleterre, sur l'entrée principale du manoir
hospitalier des comtes Cowper: _Tuum est_. C'est qu'alors tout édifice
était une pensée.
Comme il n'y avait pas de porte à la cellule murée de la Tour-Roland,
on avait gravé en grosses lettres romanes au-dessus de la fenêtre ces
deux mots:
TU, ORA.
Ce qui fait que le peuple, dont le bon sens ne voit pas tant de finesse
dans les choses, et traduit volontiers _Ludovico Magno_ par _Porte
Saint-Denis_, avait donné à cette cavité noire, sombre et humide,
le nom de _Trou aux Rats_. Explication moins sublime peut-être que
l'autre, mais en revanche plus pittoresque.
III
HISTOIRE D'UNE GALETTE AU LEVAIN DE MAIS
A l'époque où se passe cette histoire, la cellule de la Tour-Roland
était occupée. Si le lecteur désire savoir par qui, il n'a qu'à écouter
la conversation de trois braves commères qui, au moment où nous avons
arrêté son attention sur le Trou aux Rats, se dirigeaient précisément
du même côté en remontant du Châtelet vers la Grève, le long de l'eau.
[Illustration: HISTOIRE D'UNE GALETTE AU LEVAIN DE MAÏS.
Alfred Johannot peintre. W. et F. Finden sculpteurs.]
Deux de ces femmes étaient vêtues en bonnes bourgeoises de Paris.
Leur fine gorgerette blanche, leur jupe de tiretaine rayée, rouge et
bleue, leurs chausses de tricot blanc, à coins brodés en couleur, bien
tirées sur la jambe, leurs souliers carrés de cuir fauve à semelles
noires, et surtout leur coiffure, cette espèce de corne de clinquant
surchargée de rubans et de dentelles que les champenoises portent
encore, concurremment avec les grenadiers de la garde impériale russe,
annonçaient qu'elles appartenaient à cette classe de riches marchandes
qui tient le milieu entre ce que les laquais appellent _une femme_
et ce qu'ils appellent _une dame_. Elles ne portaient ni bagues, ni
croix d'or, et il était aisé de voir que ce n'était pas chez elles
pauvreté, mais tout ingénument peur de l'amende. Leur compagne était
attifée à peu près de la même manière, mais il y avait dans sa mise
et dans sa tournure ce je ne sais quoi qui sent la femme de notaire
de province. On voyait, à la manière dont sa ceinture lui remontait
au-dessus des hanches, qu'elle n'était pas depuis longtemps à Paris.
Ajoutez à cela une gorgerette plissée, des nœuds de rubans sur les
souliers, que les raies de la jupe étaient dans la largeur et non dans
la longueur, et mille autres énormités dont s'indignait le bon goût.
Les deux premières marchaient de ce pas particulier aux parisiennes qui
font voir Paris à des provinciales. La provinciale tenait à sa main un
gros garçon qui tenait à la sienne une grosse galette.
Nous sommes fâché d'avoir à ajouter que, vu la rigueur de la saison, il
faisait de sa langue son mouchoir.
L'enfant se faisait traîner, _non passibus æquis_, comme dit Virgile,
et trébuchait à chaque moment, au grand récri de sa mère. Il est vrai
qu'il regardait plus la galette que le pavé. Sans doute quelque grave
motif l'empêchait d'y mordre (à la galette), car il se contentait de la
considérer tendrement. Mais la mère eût dû se charger de la galette. Il
y avait cruauté à faire un Tantale du gros joufflu.
Cependant les trois damoiselles (car le nom de _dames_ était réservé
alors aux femmes nobles) parlaient à la fois.
--Dépêchons-nous, damoiselle Mahiette, disait la plus jeune des trois,
qui était aussi la plus grosse, à la provinciale. J'ai grand'peur que
nous n'arrivions trop tard. On nous disait au Châtelet qu'on allait le
mener tout de suite au pilori.
--Ah bah! que dites-vous donc là, damoiselle Oudarde Musnier? reprenait
l'autre parisienne. Il restera deux heures au pilori. Nous avons le
temps. Avez-vous jamais vu pilorier, ma chère Mahiette?
--Oui, dit la provinciale, à Reims.
--Ah bah! qu'est-ce que c'est que ça, votre pilori de Reims? Une
méchante cage où l'on ne tourne que des paysans. Voilà grand'chose!
--Que des paysans! dit Mahiette, au Marché aux Draps! à Reims! Nous y
avons vu de fort beaux criminels, et qui avaient tué père et mère! Des
paysans! pour qui nous prenez-vous, Gervaise?
Il est certain que la provinciale était sur le point de se fâcher, pour
l'honneur de son pilori. Heureusement la discrète damoiselle Oudarde
Musnier détourna à temps la conversation.
--A propos, damoiselle Mahiette, que dites-vous de nos ambassadeurs
flamands? en avez-vous d'aussi beaux à Reims?
--J'avoue, répondit Mahiette, qu'il n'y a que Paris pour voir des
flamands comme ceux-là.
--Avez-vous vu dans l'ambassade ce grand ambassadeur qui est
chaussetier? demanda Oudarde.
--Oui, dit Mahiette. Il a l'air d'un Saturne.
--Et ce gros dont la figure ressemble à un ventre nu? reprit Gervaise.
Et ce petit qui a de petits yeux bordés d'une paupière rouge,
ébarbillonnée et déchiquetée comme une tête de chardon?
--Ce sont leurs chevaux qui sont beaux à voir, dit Oudarde, vêtus comme
ils sont à la mode de leur pays!
--Ah! ma chère, interrompit la provinciale Mahiette, prenant à son
tour un air de supériorité, qu'est-ce que vous diriez donc si vous
aviez vu, en 61, au sacre de Reims, il y a dix-huit ans, les chevaux
des princes et de la compagnie du roi! Des houssures et caparaçons de
toutes sortes; les uns de drap de Damas, de fin drap d'or, fourrés de
martres zibelines; les autres, de velours, fourrés de pennes d'hermine;
les autres, tout chargés d'orfévrerie et de grosses campanes d'or et
d'argent! Et la finance que cela avait coûté! Et les beaux enfants
pages qui étaient dessus!
--Cela n'empêche pas, répliqua sèchement damoiselle Oudarde, que les
flamands ont de fort beaux chevaux, et qu'ils ont fait hier un souper
superbe chez M. le prévôt des marchands, à l'Hôtel de ville, où on leur
a servi des dragées, de l'hypocras, des épices, et autres singularités.
--Que dites-vous là, ma voisine? s'écria Gervaise. C'est chez M. le
cardinal, au Petit-Bourbon, que les flamands ont soupé.
--Non pas. A l'Hôtel de ville!
--Si fait. Au Petit-Bourbon!
--C'est si bien à l'Hôtel de ville, reprit Oudarde avec aigreur, que
le docteur Scourable leur a fait une harangue en latin, dont ils sont
demeurés fort satisfaits. C'est mon mari, qui est libraire-juré, qui
me l'a dit.
--C'est si bien au Petit-Bourbon, répondit Gervaise non moins vivement,
que voici ce que leur a présenté le procureur de M. le cardinal: douze
doubles quarts d'hypocras blanc, clairet et vermeil; vingt-quatre
layettes de massepain double de Lyon doré; autant de torches de deux
livres pièce, et six demi-queues de vin de Beaune, blanc et clairet,
le meilleur qu'on ait pu trouver. J'espère que cela est positif. Je
le tiens de mon mari, qui est cinquantenier au Parloir-aux-Bourgeois,
et qui faisait ce matin la comparaison des ambassadeurs flamands avec
ceux du Prêtre-Jean et de l'empereur de Trébisonde, qui sont venus de
Mésopotamie à Paris sous le dernier roi, et qui avaient des anneaux aux
oreilles.
--Il est si vrai qu'ils ont soupé à l'Hôtel de ville, répliqua Oudarde
peu émue de cet étalage, qu'on n'a jamais vu un tel triomphe de viandes
et de dragées.
--Je vous dis, moi, qu'ils ont été servis par Le Sec, sergent de la
ville, à l'hôtel du Petit-Bourbon, et que c'est là ce qui vous trompe.
--A l'Hôtel de ville, vous dis-je!
--Au Petit-Bourbon, ma chère! si bien qu'on avait illuminé en verres
magiques le mot _Espérance_ qui est écrit sur le grand portail.
--A l'Hôtel de ville! à l'Hôtel de ville! Même que Husson-le-Voir
jouait de la flûte!
--Je vous dis que non!
--Je vous dis que si!
--Je vous dis que non!
La bonne grosse Oudarde se préparait à répliquer, et la querelle en
fût peut-être venue aux coiffes, si Mahiette ne se fût écriée tout à
coup:--Voyez donc ces gens qui se sont attroupés là-bas au bout du
pont! Il y a au milieu d'eux quelque chose qu'ils regardent.
--En vérité, dit Gervaise, j'entends tambouriner. Je crois que c'est
la petite Smeralda qui fait ses momeries avec sa chèvre. Eh vite,
Mahiette! doublez le pas et traînez votre garçon. Vous êtes venue ici
pour visiter les curiosités de Paris. Vous avez vu hier les flamands;
il faut voir aujourd'hui l'égyptienne.
--L'égyptienne! dit Mahiette en rebroussant brusquement chemin, et
en serrant avec force le bras de son fils. Dieu m'en garde! elle me
volerait mon enfant!--Viens, Eustache!
Et elle se mit à courir sur le quai vers la Grève, jusqu'à ce qu'elle
eût laissé le pont bien loin derrière elle. Cependant l'enfant, qu'elle
traînait, tomba sur les genoux; elle s'arrêta essoufflée. Oudarde et
Gervaise la rejoignirent.
--Cette égyptienne vous voler votre enfant! dit Gervaise. Vous avez là
une singulière fantaisie.
Mahiette hochait la tête d'un air pensif.
--Ce qui est singulier, observa Oudarde, c'est que la sachette a la
même idée des égyptiennes.
--Qu'est-ce que c'est que la sachette? dit Mahiette.
--Hé! dit Oudarde, sœur Gudule.
--Qu'est-ce que c'est, reprit Mahiette, que sœur Gudule?
--Vous êtes bien de votre Reims, de ne pas savoir cela! répondit
Oudarde. C'est la recluse du Trou aux Rats.
--Comment! demanda Mahiette, cette pauvre femme à qui nous portons
cette galette?
Oudarde fit un signe de tête affirmatif.
--Précisément. Vous allez la voir tout à l'heure à sa lucarne sur la
Grève. Elle a le même regard que vous sur ces vagabonds d'Égypte qui
tambourinent et disent la bonne aventure au public. On ne sait pas
d'où lui vient cette horreur des zingari et des égyptiens. Mais vous,
Mahiette, pourquoi donc vous sauvez-vous ainsi, rien qu'à les voir?
--Oh! dit Mahiette en saisissant entre ses deux mains la tête ronde de
son enfant, je ne veux pas qu'il m'arrive ce qui est arrivé à Paquette
la Chantefleurie.
--Ah! voilà une histoire que vous allez nous raconter, ma bonne
Mahiette, dit Gervaise en lui prenant le bras.
--Je veux bien, répondit Mahiette, mais il faut que vous soyez bien
de votre Paris pour ne pas savoir cela! Je vous dirai donc--mais il
n'est pas besoin de nous arrêter pour conter la chose--que Paquette la
Chantefleurie était une jolie fille de dix-huit ans quand j'en étais
une aussi, c'est-à-dire il y a dix-huit ans, et que c'est sa faute si
elle n'est pas aujourd'hui, comme moi, une bonne grosse fraîche mère
de trente-six ans, avec un homme et un garçon. Au reste, dès l'âge
de quatorze ans, il n'était plus temps!--C'était donc la fille de
Guybertaut, ménestrel de bateaux à Reims, le même qui avait joué devant
le roi Charles VII, à son sacre, quand il descendit notre rivière de
Vesle depuis Sillery jusqu'à Muison, que même madame la Pucelle était
dans le bateau. Le vieux père mourut, que Paquette était encore tout
enfant; elle n'avait donc plus que sa mère, sœur de M. Pradon, maître
dinandinier et chaudronnier à Paris, rue Parin-Garlin, lequel est mort
l'an passé. Vous voyez qu'elle était de famille. La mère était une
bonne femme, par malheur, et n'apprit rien à Paquette qu'un peu de
doreloterie et de bimbeloterie qui n'empêchait pas la petite de devenir
fort grande et de rester fort pauvre. Elles demeuraient toutes deux à
Reims, le long de la rivière, rue de Folle-Peine. Notez ceci; je crois
que c'est là ce qui porta malheur à Paquette. En 61, l'année du sacre
de notre roi Louis onzième, que Dieu garde! Paquette était si gaie et
si jolie qu'on ne l'appelait partout que la Chantefleurie.--Pauvre
fille!--Elle avait de jolies dents, elle aimait à rire pour les faire
voir. Or, fille qui aime à rire s'achemine à pleurer; les belles dents
perdent les beaux yeux. C'était donc la Chantefleurie. Elle et sa mère
gagnaient durement leur vie. Elles étaient bien déchues depuis la
mort du ménétrier. Leur doreloterie ne leur rapportait guère plus de
six deniers par semaine, ce qui ne fait pas tout à fait deux liards à
l'aigle. Où était le temps que le père Guybertaut gagnait douze sols
parisis dans un seul sacre avec une chanson? Un hiver--c'était en cette
même année 61,--que les deux femmes n'avaient ni bûches ni fagots,
et qu'il faisait très froid, cela donna de si belles couleurs à la
Chantefleurie, que les hommes l'appelaient: Paquette! que plusieurs
l'appelèrent Pâquerette! et qu'elle se perdit.--Eustache! que je te
voie mordre dans la galette!--Nous vîmes tout de suite qu'elle était
perdue, un dimanche qu'elle vint à l'église avec une croix d'or au
cou.--A quatorze ans! voyez-vous cela!--Ce fut d'abord le jeune
vicomte de Cormontreuil, qui a son clocher à trois quarts de lieue
de Reims; puis, messire Henri de Triancourt, chevaucheur du roi;
puis, moins que cela, Chiart de Beaulion, sergent d'armes; puis, en
descendant toujours, Guery Aubergeon, valet tranchant du roi; puis,
Macé de Frépus, barbier de M. le Dauphin; puis, Thévenin-le-Moine,
queux-le-roi; puis, toujours ainsi de moins jeune en moins noble, elle
tomba à Guillaume Racine, ménestrel de vielle, et à Thierry-de-Mer,
lanternier. Alors, pauvre Chantefleurie, elle fut toute à tous. Elle
était arrivée au dernier sou de sa pièce d'or. Que vous dirai-je,
mesdamoiselles? Au sacre, dans la même année 61, c'est elle qui fit le
lit du roi des ribauds!--Dans la même année!
Mahiette soupira, et essuya une larme qui roulait dans ses yeux.