pour l'être encore. Il n'est pas que vous n'ayez plus d'une fois (et
pour mon compte j'y ai passé des journées entières, les mieux employées
de ma vie) suivi de broussaille en broussaille, au bord d'une eau
vive, par un jour de soleil, quelque belle demoiselle verte ou bleue,
brisant son vol à angles brusques et baisant le bout de toutes les
branches. Vous vous rappelez avec quelle curiosité amoureuse votre
pensée et votre regard s'attachaient à ce petit tourbillon sifflant et
bourdonnant, d'ailes, de pourpre et d'azur, au milieu duquel flottait
une forme insaisissable, voilée par la rapidité même de son mouvement.
L'être aérien qui se dessinait confusément à travers ce frémissement
d'ailes vous paraissait chimérique, imaginaire, impossible à toucher,
impossible à voir. Mais lorsqu'enfin la demoiselle se reposait à la
pointe d'un roseau, et que vous pouviez examiner, en retenant votre
souffle, les longues ailes de gaze, la longue robe d'émail, les deux
globes de cristal, quel étonnement n'éprouviez-vous pas, et quelle peur
de voir de nouveau la forme s'en aller en ombre et l'être en chimère!
Rappelez-vous ces impressions, et vous vous rendrez aisément compte de
ce que ressentait Gringoire en contemplant sous sa forme visible et
palpable cette Esmeralda qu'il n'avait entrevue jusque-là qu'à travers
un tourbillon de danse, de chant et de tumulte.
Enfoncé de plus en plus dans sa rêverie,--Voilà donc, se disait-il en
la suivant vaguement des yeux, ce que c'est que _la Esmeralda_! une
céleste créature! une danseuse des rues! tant et si peu! C'est elle
qui a donné le coup de grâce à mon mystère ce matin, c'est elle qui
me sauve la vie ce soir. Mon mauvais génie! mon bon ange!--Une jolie
femme, sur ma parole!--et qui doit m'aimer à la folie pour m'avoir
pris de la sorte.--A propos, dit-il en se levant tout à coup avec
ce sentiment du vrai qui faisait le fond de son caractère et de sa
philosophie, je ne sais trop comment cela se fait, mais je suis son
mari!
Cette idée en tête et dans les yeux, il s'approcha de la jeune fille
d'une façon si militaire et si galante qu'elle recula.
--Que me voulez-vous donc? dit-elle.
--Pouvez-vous me le demander, adorable Esmeralda? répondit Gringoire
avec un accent si passionné qu'il en était étonné lui-même en
s'entendant parler.
L'égyptienne ouvrit ses grands yeux.--Je ne sais pas ce que vous voulez
dire.
--Eh quoi! reprit Gringoire, s'échauffant de plus en plus, et songeant
qu'il n'avait affaire après tout qu'à une vertu de la Cour des
Miracles, ne suis-je pas à toi, douce amie? n'es-tu pas à moi?
Et, tout ingénument, il lui prit la taille.
Le corsage de la bohémienne glissa dans ses mains comme la robe d'une
anguille. Elle sauta d'un bond à l'autre bout de la cellule, se
baissa, et se redressa, avec un petit poignard à la main, avant que
Gringoire eût eu seulement le temps de voir d'où ce poignard sortait;
irritée et fière, les lèvres gonflées, les narines ouvertes, les joues
rouges comme une pomme d'api, les prunelles rayonnantes d'éclairs. En
même temps, la chevrette blanche se plaça devant elle, et présenta à
Gringoire un front de bataille, hérissé de deux cornes jolies, dorées
et fort pointues. Tout cela se fit en un clin d'œil.
La demoiselle se faisait guêpe, et ne demandait pas mieux que de piquer.
Notre philosophe resta interdit, promenant tour à tour de la chèvre à
la jeune fille des regards hébétés.--Sainte Vierge! dit-il enfin quand
la surprise lui permit de parler, voilà deux luronnes!
La bohémienne rompit le silence de son côté.
--Il faut que tu sois un drôle bien hardi!
--Pardon, madamoiselle, dit Gringoire en souriant. Mais pourquoi donc
m'avez-vous pris pour mari?
--Fallait-il te laisser pendre?
--Ainsi, reprit le poëte un peu désappointé dans ses espérances
amoureuses, vous n'avez eu d'autre pensée en m'épousant que de me
sauver du gibet?
--Et quelle autre pensée veux-tu que j'aie eue?
Gringoire se mordit les lèvres.--Allons, dit-il, je ne suis pas encore
si triomphant en Cupido que je croyais. Mais, alors, à quoi bon avoir
cassé cette pauvre cruche?
Cependant le poignard de la Esmeralda et les cornes de la chèvre
étaient toujours sur la défensive.
--Mademoiselle Esmeralda, dit le poëte, capitulons. Je ne suis pas
clerc-greffier au Châtelet, et ne vous chicanerai pas de porter ainsi
une dague dans Paris à la barbe des ordonnances et prohibitions de
M. le prévôt. Vous n'ignorez pas pourtant que Noël Lescripvain a été
condamné il y a huit jours en dix sous parisis pour avoir porté un
braquemard. Or ce n'est pas mon affaire, et je viens au fait. Je vous
jure sur ma part de paradis de ne pas vous approcher sans votre congé
et permission; mais donnez-moi à souper.
Au fond, Gringoire, comme M. Despréaux, était «très peu voluptueux».
Il n'était pas de cette espèce chevalière et mousquetaire qui prend
les jeunes filles d'assaut. En matière d'amour, comme en toute autre
affaire, il était volontiers pour les temporisations et les moyens
termes; et un bon souper, en tête-à-tête aimable, lui paraissait,
surtout quand il avait faim, un entr'acte excellent entre le prologue
et le dénoûment d'une aventure d'amour.
L'égyptienne ne répondit pas. Elle fit sa petite moue dédaigneuse,
dressa la tête comme un oiseau, puis éclata de rire, et le poignard
mignon disparut comme il était venu, sans que Gringoire pût voir où
l'abeille cachait son aiguillon.
Un moment après, il y avait sur la table un pain de seigle, une tranche
de lard, quelques pommes ridées et un broc de cervoise. Gringoire se
mit à manger avec emportement. A entendre le cliquetis furieux de sa
fourchette de fer et de son assiette de faïence, on eût dit que tout
son amour s'était tourné en appétit.
La jeune fille assise devant lui le regardait faire en silence,
visiblement préoccupée d'une autre pensée à laquelle elle souriait de
temps en temps, tandis que sa douce main caressait la tête intelligente
de la chèvre mollement pressée entre ses genoux.
Une chandelle de cire jaune éclairait cette scène de voracité et de
rêverie.
Cependant, les premiers bêlements de son estomac apaisés, Gringoire
sentit quelque fausse honte de voir qu'il ne restait plus qu'une
pomme.--Vous ne mangez pas, mademoiselle Esmeralda?
Elle répondit par un signe de tête négatif, et son regard pensif alla
se fixer à la voûte de la cellule.
--De quoi diable est-elle occupée? pensa Gringoire; et, regardant ce
qu'elle regardait:--Il est impossible que ce soit la grimace de ce
nain de pierre sculpté dans la clef de voûte qui absorbe ainsi son
attention. Que diable! je puis soutenir la comparaison!
Il haussa la voix:--Madamoiselle!
Elle ne paraissait pas l'entendre.
Il reprit encore plus haut:--Madamoiselle Esmeralda!
Peine perdue. L'esprit de la jeune fille était ailleurs, et la voix
de Gringoire n'avait pas la puissance de le rappeler. Heureusement la
chèvre s'en mêla. Elle se mit à tirer doucement sa maîtresse par la
manche.
--Que veux-tu, Djali? dit vivement l'égyptienne, comme réveillée en
sursaut.
--Elle a faim, dit Gringoire, charmé d'entamer la conversation.
La Esmeralda se mit à émietter du pain, que Djali mangeait
gracieusement dans le creux de sa main.
Du reste, Gringoire ne lui laissa pas le temps de reprendre sa rêverie.
Il hasarda une question délicate.
--Vous ne voulez donc pas de moi pour votre mari?
La jeune fille le regarda fixement, et dit:--Non.
--Pour votre amant? reprit Gringoire.
Elle fit sa moue, et répondit:--Non.
--Pour votre ami? poursuivit Gringoire.
Elle le regarda encore fixement, et dit après un moment de
réflexion:--Peut-être.
Ce _peut-être_, si cher aux philosophes, enhardit Gringoire.
--Savez-vous ce que c'est que l'amitié? demanda-t-il.
--Oui, répondit l'égyptienne. C'est être frère et sœur, deux âmes qui
se touchent sans se confondre, les deux doigts de la main.
--Et l'amour? poursuivit Gringoire.
--Oh! l'amour! dit-elle, et sa voix tremblait, et son œil rayonnait.
C'est être deux et n'être qu'un. Un homme et une femme qui se fondent
en un ange. C'est le ciel.
La danseuse des rues était, en parlant ainsi, d'une beauté qui frappait
singulièrement Gringoire, et lui semblait en rapport parfait avec
l'exaltation presque orientale de ses paroles. Ses lèvres roses et
pures souriaient à demi; son front candide et serein devenait trouble
par moments sous sa pensée, comme un miroir sous une haleine; et
de ses longs cils noirs baissés s'échappait une sorte de lumière
ineffable, qui donnait à son profil cette suavité idéale que Raphaël
retrouva depuis au point d'intersection mystique de la virginité, de la
maternité et de la divinité.
Gringoire n'en poursuivit pas moins.
--Comment faut-il donc être pour vous plaire?
--Il faut être homme.
--Et moi, dit-il, qu'est-ce que je suis donc?
--Un homme a le casque en tête, l'épée au poing et des éperons d'or aux
talons.
--Bon, dit Gringoire, sans le cheval point d'homme.--Aimez-vous
quelqu'un?
--D'amour?
--D'amour.
Elle resta un moment pensive, puis elle dit avec une expression
particulière:--Je saurai cela bientôt.
--Pourquoi pas ce soir? reprit alors tendrement le poëte. Pourquoi pas
moi?
Elle lui jeta un coup d'œil grave.
--Je ne pourrai aimer qu'un homme qui pourra me protéger.
Gringoire rougit, et se le tint pour dit. Il était évident que la jeune
fille faisait allusion au peu d'appui qu'il lui avait prêté dans la
circonstance critique où elle s'était trouvée deux heures auparavant.
Ce souvenir, effacé par ses autres aventures de la soirée, lui revint.
Il se frappa le front.
--A propos, madamoiselle, j'aurais dû commencer par là. Pardonnez-moi
mes folles distractions. Comment avez-vous donc fait pour échapper aux
griffes de Quasimodo?
Cette question fit tressaillir la bohémienne.
--Oh! l'horrible bossu! dit-elle en se cachant le visage dans ses mains.
Et elle frissonnait comme dans un grand froid.
--Horrible, en effet! dit Gringoire, qui ne lâchait pas son idée; mais
comment avez-vous pu lui échapper?
La Esmeralda sourit, soupira, et garda le silence.
--Savez-vous pourquoi il vous avait suivie? reprit Gringoire, tâchant
de revenir à sa question par un détour.
--Je ne sais pas, dit la jeune fille. Et elle ajouta vivement: Mais
vous qui me suiviez aussi, pourquoi me suiviez-vous?
--En bonne foi, répondit Gringoire, je ne sais pas non plus.
Il y eut un silence. Gringoire tailladait la table avec son couteau. La
jeune fille souriait et semblait regarder quelque chose à travers le
mur. Tout à coup elle se prit à chanter d'une voix à peine articulée:
Quando las pintadas aves
Mudas están, y la tierra...
Elle s'interrompit brusquement et se mit à caresser Djali.
--Vous avez là une jolie bête, dit Gringoire.
--C'est ma sœur, répondit-elle.
--Pourquoi vous appelle-t-on _la Esmeralda_? demanda le poëte.
--Je n'en sais rien.
--Mais encore?
Elle tira de son sein une espèce de petit sachet oblong suspendu à son
cou par une chaîne de grains d'adrézarach. Ce sachet exhalait une forte
odeur de camphre. Il était recouvert de soie verte, et portait à son
centre une grosse verroterie verte, imitant l'émeraude.
--C'est peut-être à cause de cela, dit-elle.
Gringoire voulut prendre le sachet. Elle recula.--N'y touchez pas!
c'est une amulette. Tu ferais mal au charme, ou le charme à toi.
La curiosité du poëte était de plus en plus éveillée.
--Qui vous l'a donnée?
Elle mit un doigt sur sa bouche et cacha l'amulette dans son sein. Il
essaya d'autres questions, mais elle répondait à peine.
--Que veut dire ce mot: _la Esmeralda_?
--Je ne sais pas, dit-elle.
--A quelle langue appartient-il?
--C'est de l'égyptien, je crois.
--Je m'en étais douté, dit Gringoire. Vous n'êtes pas de France?
--Je n'en sais rien.
--Avez-vous vos parents?
Elle se mit à chanter sur un vieil air:
Mon père est oiseau,
Ma mère est oiselle,
Je passe l'eau sans nacelle,
Je passe l'eau sans bateau,
Ma mère est oiselle.
Mon père est oiseau.
--C'est bon, dit Gringoire. A quel âge êtes-vous venue en France?
--Toute petite.
--A Paris?
--L'an dernier. Au moment où nous entrions par la porte papale, j'ai vu
filer en l'air la fauvette de roseaux; c'était à la fin d'août; j'ai
dit: L'hiver sera rude.
--Il l'a été, dit Gringoire, ravi de ce commencement de conversation;
je l'ai passé à souffler dans mes doigts. Vous avez donc le don de
prophétie?
Elle retomba dans son laconisme.
--Non.
--Cet homme que vous nommez le duc d'Égypte, c'est le chef de votre
tribu?
--Oui.
--C'est pourtant lui qui nous a mariés, observa timidement le poëte.
Elle fit sa jolie grimace habituelle.--Je ne sais seulement pas ton nom.
--Mon nom? si vous le voulez, le voici. Pierre Gringoire.
--J'en sais un plus beau, dit-elle.
--Mauvaise! reprit le poëte. N'importe, vous ne m'irriterez pas. Tenez,
vous m'aimerez peut-être en me connaissant mieux; et puis vous m'avez
conté votre histoire avec tant de confiance, que je vous dois un peu la
mienne. Vous saurez donc que je m'appelle Pierre Gringoire, et que je
suis fils du fermier du tabellionage de Gonesse. Mon père a été pendu
par les Bourguignons et ma mère éventrée par les Picards, lors du siége
de Paris, il y a vingt ans. A six ans donc, j'étais orphelin, n'ayant
pour semelle à mes pieds que le pavé de Paris. Je ne sais comment j'ai
franchi l'intervalle de six ans à seize. Une fruitière me donnait une
prune par-ci, un talmellier me jetait une croûte par-là; le soir je
me faisais ramasser par les onze-vingts qui me mettaient en prison,
et je trouvais là une botte de paille. Tout cela ne m'a pas empêché
de grandir et de maigrir, comme vous voyez. L'hiver, je me chauffais
au soleil, sous le porche de l'hôtel de Sens, et je trouvais fort
ridicule que le feu de la Saint-Jean fût réservé pour la canicule. A
seize ans, j'ai voulu prendre un état. Successivement j'ai tâté de
tout. Je me suis fait soldat; mais je n'étais pas assez brave. Je me
suis fait moine; mais je n'étais pas assez dévot. Et puis, je bois mal.
De désespoir, j'entrai apprenti parmi les charpentiers de la grande
cognée; mais je n'étais pas assez fort. J'avais plus de penchant pour
être maître d'école; il est vrai que je ne savais pas lire; mais ce
n'est pas une raison. Je m'aperçus, au bout d'un certain temps, qu'il
me manquait quelque chose pour tout; et, voyant que je n'étais bon
à rien, je me fis de mon plein gré poëte et compositeur de rhythmes.
C'est un état qu'on peut toujours prendre quand on est vagabond, et
cela vaut mieux que de voler, comme me le conseillaient quelques
jeunes fils brigandiniers de mes amis. Je rencontrai par bonheur un
beau jour dom Claude Frollo, le révérend archidiacre de Notre-Dame.
Il prit intérêt à moi, et c'est à lui que je dois d'être aujourd'hui
un véritable lettré, sachant le latin depuis les Offices de Cicéro
jusqu'au Mortuologe des pères célestins, et n'étant barbare ni en
scolastique, ni en poétique, ni en rhythmique, ni même en hermétique,
cette sophie des sophies. C'est moi qui suis l'auteur du mystère qu'on
a représenté aujourd'hui, avec grand triomphe et grand concours de
populace, en pleine grand'salle du Palais. J'ai fait aussi un livre qui
aura six cents pages sur la comète prodigieuse de 1465, dont un homme
devint fou. J'ai eu encore d'autres succès. Étant un peu menuisier
d'artillerie, j'ai travaillé à cette grosse bombarde de Jean Maugue,
que vous savez qui a crevé au pont de Charenton, le jour où l'on en a
fait l'essai, et tué vingt-quatre curieux. Vous voyez que je ne suis
pas un méchant parti de mariage. Je sais bien des façons de tours fort
avenants que j'enseignerai à votre chèvre; par exemple, à contrefaire
l'évêque de Paris, ce maudit pharisien dont les moulins éclaboussent
les passants tout le long du Pont-aux-Meuniers. Et puis mon mystère me
rapportera beaucoup d'argent monnayé, si l'on me le paye. Enfin, je
suis à vos ordres, moi, et mon esprit, et ma science, et mes lettres,
prêt à vivre avec vous, damoiselle, comme il vous plaira; chastement ou
joyeusement; mari et femme, si vous le trouvez bon; frère et sœur, si
vous le trouvez mieux.
Gringoire se tut, attendant l'effet de sa harangue sur la jeune fille.
Elle avait les yeux fixés à terre.
--_Phœbus_, disait-elle à demi-voix. Puis, se tournant vers le
poëte:--_Phœbus_, qu'est-ce que cela veut dire?
Gringoire, sans trop comprendre quel rapport il pouvait y avoir entre
son allocution et cette question, ne fut pas fâché de faire briller son
érudition. Il répondit en se rengorgeant:
--C'est un mot latin qui veut dire _soleil_.
--Soleil! reprit-elle.
--C'est le nom d'un bel archer, qui était dieu, ajouta Gringoire.
--Dieu! répéta l'égyptienne. Et il y avait dans son accent quelque
chose de pensif et de passionné.
En ce moment, un de ses bracelets se détacha et tomba. Gringoire se
baissa vivement pour le ramasser. Quand il se releva, la jeune fille et
la chèvre avaient disparu. Il entendit le bruit d'un verrou. C'était
une petite porte communiquant sans doute à une cellule voisine, qui se
fermait en dehors.
--M'a-t-elle au moins laissé un lit? dit notre philosophe.
Il fit le tour de la cellule. Il n'y avait de meuble propre au sommeil
qu'un assez long coffre de bois, et encore le couvercle en était-il
sculpté, ce qui procura à Gringoire, quand il s'y étendit, une
sensation à peu près pareille à celle qu'éprouverait Micromégas en se
couchant tout de son long sur les Alpes.
--Allons! dit-il en s'y accommodant de son mieux, il faut se résigner.
Mais voilà une étrange nuit de noces. C'est dommage. Il y avait dans ce
mariage à la cruche cassée quelque chose de naïf et d'antédiluvien qui
me plaisait.
LIVRE TROISIÈME
I
NOTRE-DAME
Sans doute, c'est encore aujourd'hui un majestueux et sublime édifice
que l'église de Notre-Dame de Paris. Mais, si belle qu'elle se soit
conservée en vieillissant, il est difficile de ne pas soupirer, de ne
pas s'indigner devant les dégradations, les mutilations sans nombre
que simultanément le temps et les hommes ont fait subir au vénérable
monument, sans respect pour Charlemagne qui en avait posé la première
pierre, pour Philippe-Auguste qui en avait posé la dernière.
Sur la face de cette vieille reine de nos cathédrales, à côté d'une
ride on trouve toujours une cicatrice. _Tempus edax, homo edacior._ Ce
que je traduirais volontiers ainsi: le temps est aveugle, l'homme est
stupide.
Si nous avions le loisir d'examiner une à une avec le lecteur les
diverses traces de destruction imprimées à l'antique église, la part du
temps serait la moindre, la pire celle des hommes, surtout des hommes
de l'art. Il faut bien que je dise _des hommes de l'art_, puisqu'il y
a eu des individus qui ont pris la qualité d'architectes dans les deux
derniers siècles.
Et d'abord, pour ne citer que quelques exemples capitaux, il est, à
coup sûr, peu de plus belles pages architecturales que cette façade
où, successivement et à la fois, les trois portails creusés en ogive,
le cordon brodé et dentelé des vingt-huit niches royales, l'immense
rosace centrale flanquée de ses deux fenêtres latérales comme le prêtre
du diacre et du sous-diacre, la haute et frêle galerie d'arcades à
trèfle qui porte une lourde plate-forme sur ses fines colonnettes,
enfin les deux noires et massives tours avec leurs auvents d'ardoise,
parties harmonieuses d'un tout magnifique, superposées en cinq étages
gigantesques, se développent à l'œil, en foule et sans trouble, avec
leurs innombrables détails de statuaire, de sculpture et de ciselure,
ralliés puissamment à la tranquille grandeur de l'ensemble; vaste
symphonie en pierre, pour ainsi dire; œuvre colossale d'un homme et
d'un peuple, tout ensemble une et complexe comme les Iliades et les
romanceros dont elle est sœur; produit prodigieux de la cotisation de
toutes les forces d'une époque, où sur chaque pierre on voit saillir
en cent façons la fantaisie de l'ouvrier disciplinée par le génie de
l'artiste; sorte de création humaine, en un mot, puissante et féconde
comme la création divine dont elle semble avoir dérobé le double
caractère: variété, éternité.
Et ce que nous disons ici de la façade, il faut le dire de l'église
entière; et ce que nous disons de l'église cathédrale de Paris, il
faut le dire de toutes les églises de la chrétienté au moyen âge. Tout
se tient dans cet art venu de lui-même, logique et bien proportionné.
Mesurer l'orteil du pied, c'est mesurer le géant.
Revenons à la façade de Notre-Dame, telle qu'elle nous apparaît encore
à présent, quand nous allons pieusement admirer la grave et puissante
cathédrale, qui terrifie, au dire de ses chroniqueurs; _quæ mole sua
terrorem incutit spectantibus_.
Trois choses importantes manquent aujourd'hui à cette façade. D'abord
le degré de onze marches qui l'exhaussait jadis au-dessus du sol;
ensuite la série inférieure de statues qui occupait les niches des
trois portails, et la série supérieure des vingt-huit plus anciens
rois de France, qui garnissait la galerie du premier étage, à partir
de Childebert jusqu'à Philippe-Auguste, tenant en main «la pomme
impériale».
Le degré, c'est le temps qui l'a fait disparaître en élevant d'un
progrès irrésistible et lent le niveau du sol de la Cité. Mais, tout en
faisant dévorer une à une, par cette marée montante du pavé de Paris,
les onze marches qui ajoutaient à la hauteur majestueuse de l'édifice,
le temps a rendu à l'église plus peut-être qu'il ne lui a ôté, car
c'est le temps qui a répandu sur la façade cette sombre couleur des
siècles qui fait de la vieillesse des monuments l'âge de leur beauté.
Mais qui a jeté bas les deux rangs de statues? qui a laissé les niches
vides? qui a taillé, au beau milieu du portail central, cette ogive
neuve et bâtarde? qui a osé y encadrer cette fade et lourde porte de
bois sculpté à la Louis XV à côté des arabesques de Biscornette? Les
hommes; les architectes, les artistes de nos jours.
Et, si nous entrons dans l'intérieur de l'édifice, qui a renversé ce
colosse de saint Christophe, proverbial parmi les statues au même
titre que la grand'salle du Palais parmi les salles, que la flèche
de Strasbourg parmi les clochers? Et ces myriades de statues, qui
peuplaient tous les entre-colonnements de la nef et du chœur, à genoux,
en pied, équestres, hommes, femmes, enfants, rois, évêques, gendarmes,
en pierre, en marbre, en or, en argent, en cuivre, en cire même, qui
les a brutalement balayées? Ce n'est pas le temps.
Et qui a substitué au vieil autel gothique, splendidement encombré
de châsses et de reliquaires, ce lourd sarcophage de marbre à
têtes d'anges et à nuages, lequel semble un échantillon dépareillé
du Val-de-Grâce ou des Invalides? Qui a bêtement scellé ce lourd
anachronisme de pierre dans le pavé carlovingien de Hercandus? N'est-ce
pas Louis XIV accomplissant le vœu de Louis XIII?
Et qui a mis de froides vitres blanches à la place de ces vitraux
«hauts en couleur» qui faisaient hésiter l'œil émerveillé de nos pères
entre la rose du grand portail et les ogives de l'abside? Et que dirait
un sous-chantre du seizième siècle, en voyant le beau badigeonnage
jaune dont nos vandales archevêques ont barbouillé leur cathédrale? Il
se souviendrait que c'était la couleur dont le bourreau brossait les
édifices _scélérés_; il se rappellerait l'hôtel du Petit-Bourbon, tout
englué de jaune aussi pour la trahison du connétable; «jaune après tout
de si bonne trempe, dit Sauval, et si bien recommandé, que plus d'un
siècle n'a pu encore lui faire perdre sa couleur». Il croirait que le
lieu saint est devenu infâme, et s'enfuirait.
Et si nous montons sur la cathédrale, sans nous arrêter à mille
barbaries de tout genre, qu'a-t-on fait de ce charmant petit clocher
qui s'appuyait sur le point d'intersection de la croisée, et qui, non
moins frêle et non moins hardi que sa voisine la flèche (détruite
aussi) de la Sainte-Chapelle, s'enfonçait dans le ciel plus avant que
les tours, élancé, aigu, sonore, découpé à jour? Un architecte de bon
goût (1787) l'a amputé, et a cru qu'il suffisait de masquer la plaie
avec ce large emplâtre de plomb qui ressemble au couvercle d'une
marmite.