La lune, hors des nuages épais et pluvieux, ressemble au soleil si on la
regarde entre les branches de cyprès du jardin. Le hibou que je suis
semblerait seul devoir hanter cette retraite et gémir avec le Psalmiste:
«_Sum sicut nycticorax in domicilio._»
Cependant tout près de moi, dans le salon, j’entends cette note sourde
et timide qu’émet la colombe sauvage aux jours chauds.
C’est Bernadette qui roucoule.
O Bernadette! De qui tiens-tu cette voix sinon de Dieu lui-même, de
cette autre Colombe qui chante aussi en Décembre, mais sur la crèche du
Petit-Jésus?
Ah! Tu t’essayes, tu veux, ô mon enfant! ô toi qui ne parles pas encore!
chanter pour ton premier Noël.