Ta bien-aimée, en attendant, est dans la sombre ville, et tout lui pèse,
tout la chagrine; elle t'aime au delà de sa puissance de sentir; le temps
lui paraît lamentablement long; elle s'accoude à sa fenêtre, regarde passer
les nuages au-dessus des vieux murs gris de la ville. _Que ne suis-je un
petit oiseau?_ Ainsi chante-t-elle en elle tout le long du jour, la moitié
des nuits!