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Note du transcripteur.
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Ce document est tiré de:
OEUVRES COMPLÈTES DE
SHAKSPEARE
TRADUCTION DE
M. GUIZOT
NOUVELLE ÉDITION ENTIÈREMENT REVUE
AVEC UNE ÉTUDE SUR SHAKSPEARE
DES NOTICES SUR CHAQUE PIÈCE ET DES NOTES.
Volume 8
La vie et la mort du roi Richard III
Le roi Henri VIII.--Titus Andronicus
POEMES ET SONNETS:
Vénus et Adonis.--La mort de Lucrèce
La plainte d'une amante
Le Pèlerin amoureux.--Sonnets.
PARIS
A LA LIBRAIRIE ACADÉMIQUE
DIDIER ET Cie, LIBRAIRES-ÉDITEURS
35, QUAI DES AUGUSTINS
1863
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LA MORT DE LUCRÈCE[1]
POËME.
[Note 1: The Rape of Lucrece, le Viol de Lucrèce.]
AU TRÈS-HONORABLE HENRY WRIOTHESLY,
COMTE DE SOUTHAMPTON ET BARON DE TICHFIELD.
Très-honorable seigneur,
L'affection que je voue à Votre Seigneurie est sans fin. Cet écrit, sans
commencement, n'en est qu'une partie superflue: La confiance. que j'ai
en votre honorable caractère, et non le mérite de mes vers imparfaits,
me fait espérer qu'ils seront agréés. Ce que j'ai fait vous appartient,
ce que je ferai vous appartient encore, comme partie du tout que je vous
ai consacré. Si mon mérite était plus grand, mon zèle se montrerait
davantage: en attendant, tel qu'il est, il est dû à Votre Seigneurie, à
qui je souhaite de longs jours, embellis par toutes sortes de félicités.
De Votre Seigneurie le dévoué serviteur,
W. SHAKSPEARE.
ARGUMENT
Lucius Tarquinius (surnommé le Superbe, à cause de son orgueil
excessif), après avoir été cause du meurtre cruel de son beau-père
Servius Tullius, et s'être emparé du trône, contre les lois et les
coutumes de Rome, sans demander ni attendre les suffrages du peuple,
alla mettre le siége devant Ardéa, accompagné de ses fils et des nobles
romains.
Pendant le siége, les principaux officiers de l'armée, réunis un soir
dans la tente de Sextus Tarquinius, le fils du roi, et s'entretenant
après le souper, se mirent à vanter la vertu de leurs femmes; entre
autres, Collatin vanta l'incomparable chasteté de son épouse Lucrèce.
Dans cette joyeuse humeur, ils partirent tous pour Rome avec
l'intention, par une arrivée soudaine et imprévue, de vérifier ce que
chacun avait avancé; le seul Collatin trouva sa femme (quoique ce fût
tard dans la nuit) occupée à filer parmi ses suivantes, tandis que les
autres dames étaient à danser ou livrées à d'autres distractions.
Là-dessus, les seigneurs cédèrent la victoire à Collatin, et la gloire à
sa femme.
Sextus Tarquin devint épris de la beauté de Lucrèce; mais, étouffant sa
passion pour le moment, il retourna au camp avec les autres. Bientôt
après il repart secrètement, et, à cause de son rang, il est reçu et
logé royalement par Lucrèce, à _Collatium_. Dès la première nuit, il se
glisse traîtreusement dans sa chambre, lui fait violence, et s'enfuit de
bon matin. Lucrèce, dans cette lamentable situation, dépêche deux
messagers, l'un à Rome, à son père, l'autre au camp, à Collatin. Ils
arrivent tous deux, accompagnés, l'un de Junius Brutus, l'autre de
Publius Valérius, et trouvant Lucrèce en habits de deuil, ils lui
demandent la cause de sa douleur. Elle leur fait d'abord prononcer le
serment de la venger, révèle le coupable, les détails de son attentat,
puis se poignarde du consentement de tous et avec d'unanimes
acclamations.
D'une voix unanime, les témoins de cet acte de désespoir jurent de
détruire toute l'odieuse famille des Tarquins. Ils portent le cadavre à
Rome, Brutus raconte au peuple le forfait et le nom du criminel, et
termine par d'amères invectives contre la tyrannie du roi. Le peuple est
tellement irrité que l'exil des Tarquins est proclamé et la monarchie
convertie en république.
LA MORT DE LUCRÈCE
POËME.
I.--S'éloignant avec rapidité de l'armée romaine, campée sous les
remparts d'Ardéa qu'elle assiége, l'impudique Tarquin, sur les ailes
perfides d'un désir coupable, porte à Collatium le feu obscur qui, caché
sous de pâles cendres, se prépare à s'élever et à entourer de flammes
ardentes les formes de la belle épouse de Collatin, Lucrèce la chaste.
II.--C'est sous ce titre malheureux de «chaste» qui a aiguisé ses désirs
voluptueux, lorsque Collatin vanta imprudemment l'incomparable incarnat
et la blancheur qui brillaient dans ce ciel de sa félicité, où des
astres mortels, aussi beaux que les astres des cieux; réservaient à lui
seul le pur éclat de leurs rayons.
III.--C'était lui-même qui, la nuit précédente, dans la tente de
Tarquin, avait révélé le trésor de son heureux hymen; faisant connaître
quelle richesse inestimable les dieux lui avaient accordée dans la
possession de sa belle compagne, et estimant sa fortune si haut, que les
rois pouvaient bien avoir en partage plus de gloire, mais que ni roi ni
seigneur n'avait une dame aussi incomparable.
IV.--O bonheur, que si peu de mortels connaissent, et qui, lorsqu'on te
possède, t'évanouis aussi vite que la rosée argentée du matin devant les
rayons d'or du soleil! Date effacée avant même d'être commencée!
L'honneur et la beauté, entre les bras de celui qui en jouit, sont bien
mal fortifiés contre un monde rempli de dangers.
IV.--La beauté persuade elle-même les yeux des hommes sans avoir besoin
d'un orateur; quel besoin donc de faire le panégyrique d'un objet si
remarquable, ou pourquoi Collatin est-il le premier à publier ce riche
bijou, qu'il devrait garder bien loin de l'oreille des ravisseurs,
puisqu'il est tout à lui?
VI.--Peut-être cet éloge de la supériorité de Lucrèce fut-il ce qui
tenta ce fils orgueilleux d'un roi; car c'est souvent par nos oreilles
que nos coeurs sont séduits. Peut-être un si riche trésor, au-dessus de
toute comparaison, excita-t-il la superbe jalousie de Tarquin, indigné
qu'un inférieur se vantât de posséder ce riche trésor dont ses
supérieurs étaient privés.
VII.--Mais quelque coupable pensée excita sa passion impatiente: il
négligea son honneur, ses affaires, ses amis, le soin de son rang, et
partit au plus vite pour éteindre le feu qui brûle dans son coeur. O
ardeur trompeuse et téméraire qu'attend le froid repentir, ton printemps
hâtif se flétrit toujours et jamais ne vieillit!
VIII.--Arrivé à Collatium, ce perfide prince fut bien accueilli par la
dame romaine, sur le visage de laquelle la vertu et la beauté se
disputent à qui des deux soutiendra le mieux sa gloire: quand la vertu
faisait la fière, la beauté rougissait de honte; quand la beauté se
vantait de sa pudique rougeur, la vertu dépitée la couvrait d'une pâleur
argentée.
IX.--Mais la beauté, à qui cette blanche couleur fut aussi donnée par
les colombes de Vénus, accepte le défi: alors la vertu réclame de la
beauté ce vermillon qu'elle lui a donné au temps de l'âge d'or pour en
parer ses joues argentées, et qu'elle appelait alors son bouclier, lui
apprenant à s'en servir dans le combat, afin que, lorsque la honte
attaquerait, le rouge défendit le blanc.
X.--Ce blason se voyait sur les joues de Lucrèce, discuté par le rouge
de la beauté et le blanc de la vertu: chacune était la reine de sa
couleur; depuis la minorité du monde leurs droits étaient prouvés;
cependant leur ambition leur fait encore engager le combat, leur
souveraineté réciproque étant si grande, que souvent elles changent de
trône entre elles.
XI.--Le traître regard de Tarquin embrasse dans leurs chastes rangs
cette guerre silencieuse des lis et des roses qu'il contemple sur le
champ de bataille de ce beau visage; et là de peur d'y être tué, le
lâche vaincu et captif se rend aux deux armées, qui aimeraient mieux le
laisser aller que de triompher d'un ennemi si perfide.
XII.--Il trouve que son époux, cet avare prodigue qui l'a tant louée, a
dans une tâche si difficile fait tort à sa beauté, dont l'éclat surpasse
de beaucoup ses stériles louanges. C'est pourquoi Tarquin, dans son
imagination, supplée à ce qui manquait au panégyrique de Collatin, dans
la muette extase de ses yeux ravis.
XIII.--Cette sainte terrestre, adorée par ce démon, est loin de
soupçonner le perfide adorateur; car de chastes pensées ne rêvent guère
au mal. Les oiseaux qui n'ont jamais été pris à la glu ne craignent
aucune embûche dans les buissons. C'est ainsi que Lucrèce, dans son
innocence, fait un accueil respectueux à son hôte royal, dont le vice
caché n'exprime aucune mauvaise intention au dehors.
XIV.--Il masquait adroitement son vil dessein sous la dignité de son
rang, et l'enveloppait de sa majesté; tout en lui paraissait réglé,
excepté parfois un excès d'admiration dans ses regards; car en
embrassant tout ils ne pouvaient se satisfaire: mais le riche manque de
tant de choses, que malgré son abondance il désire encore davantage.
XV.--Lucrèce, qui ne répondit jamais aux yeux d'un étranger, ne pouvait
deviner le sens de leurs éloquents regards, ni lire les secrets subtils
gravés sur les marges de cristal de semblables livres. Elle ne touchait
point d'appâts inconnus et ne craignait pas d'hameçon; elle ne pouvait
interpréter ses regards voluptueux; elle voyait seulement que ses yeux
étaient ouverts à la lumière.
XVI.--Tarquin lui raconte la gloire acquise par son époux dans les
plaines de la fertile Italie; il vante le nom de Collatin, rendu
glorieux par ses mâles exploits, ses armes brisées et ses lauriers
victorieux. Elle exprime sa joie en levant les mains au ciel, et le
remercie silencieusement de ces heureux succès.
XVII.--Sans révéler le projet qui l'amène, il demande excuse de se
trouver à Collatium. Aucun indice d'orage ne se montre dans son beau
ciel, jusqu'à ce que la sombre nuit, mère de la terreur et de la
crainte, déploie ses ténèbres sur le monde, et enferme le jour dans sa
prison souterraine.
XVIII.--Enfin Tarquin se fait conduire à son lit, affectant la fatigue
et le besoin du sommeil; car après le souper il avait passé une partie
de la soirée à causer avec la modeste Lucrèce. Maintenant le sommeil de
plomb lutte avec les forces de la vie; chacun va s'endormir, excepté les
voleurs, les soucis et les esprits troublés qui veillent.
XIX.--Dans ce nombre, Tarquin repasse en lui-même tous les périls qu'il
court pour satisfaire ses désirs; cependant il reste résolu de les
satisfaire, quoique ses faibles espérances lui conseillent d'y renoncer.
Le désespoir est souvent invoqué pour réussir: et quand un grand trésor
est le prix qu'on attend, en vain il y va de la mort, on ne suppose pas
que la mort existe.
XX.--Ceux qui désirent beaucoup sont si avides d'obtenir, qu'ils
laissent échapper ce qu'ils n'ont pas et ce qu'ils ont; et ainsi plus
ils espèrent, moins ils ont; ou s'ils gagnent, le résultat de l'excès
n'est que de rassasier et d'amener de tels chagrins, qu'ils font encore
banqueroute dans leurs pauvres profits.
XXI.--Le but de tous est de couler une vie pleine d'honneur, de richesse
et de bonheur; et dans ce but nous rencontrons tant de difficultés, que
nous jouons un contre tout, ou bien tout contre un. Les uns jouent la
vie contre l'honneur, les autres l'honneur contre la richesse, et
souvent la richesse cause la mort et la perte de tout.
XXII.--De sorte qu'en risquant tout, nous abandonnons ce que nous sommes
pour être ce que nous espérons; et cette faiblesse ambitieuse de tout
posséder nous tourmente de l'imperfection de ce que nous avons, et nous
le fait négliger pour réduire dans notre folie quelque chose à rien en
voulant l'augmenter.
XXIII.--Tel est le hasard que l'insensé Tarquin va courir, en sacrifiant
son honneur pour satisfaire son incontinence; c'est pour lui-même qu'il
va se perdre. A qui donc pourra-t-on se fier, si l'on ne peut plus se
fier à soi-même? où trouvera-t-il un étranger juste, celui qui se trahit
lui-même et se condamne aux paroles calomnieuses et aux jours
misérables?
XXIV.--Le temps amène enfin cette heure obscure de la nuit, où un
profond sommeil ferme les yeux des mortels; aucune étoile secourable ne
prêtait sa lumière; point d'autre bruit que les cris des hibous et des
loups qui présagent la mort. Voilà l'heure où ils peuvent surprendre les
pauvres brebis; les pensées innocentes dorment en paix, tandis que la
débauche et le meurtre veillent pour souiller et pour faire périr.
XXV.--C'est maintenant que ce prince débauché s'élance de son lit, et
jette brusquement son manteau sur son bras, follement agité par le désir
et la crainte. Le désir le flatte d'un ton doucereux, la crainte lui
prédit malheur; mais la simple crainte, séduite par les charmes impurs
de la luxure, se retire battue par la violence du désir insensé.
XXVI.--Il frappe doucement son épée sur un caillou pour tirer de la
froide pierre des étincelles de feu, dont il allume une torche qui va
servir d'étoile à ses yeux impudiques; ensuite il parle en ces termes à
la flamme: «De même que j'ai forcé ce feu à sortir de cette pierre, il
faut que je force Lucrèce à céder à mon désir.»
XXVII.--Ici, pâle de crainte, il réfléchit aux dangers de sa coupable
entreprise, et discute dans le secret de son coeur les malheurs qui
peuvent s'ensuivre; et puis, d'un regard plein de dédain, il méprise
l'armure nue de la débauche, et adresse ces justes reproches à ses
injustes pensées.
XXVIII.--«Torche brillante, consume ta clarté, ne la prête pas pour
noircir celle dont l'éclat surpasse le tien; profanes pensées, mourez
avant de salir de votre infamie ce qui est divin; offrez un encens pur
sur un si pur autel; que l'humanité abhorre un forfait qui souille la
fleur modeste de l'amour, blanche comme la neige.
XXIX.--«Honte à la chevalerie et aux armes étincelantes! déshonneur au
tombeau de ma famille! acte impie qui comprend tous les attentats! Un
brave guerrier être l'esclave d'une tendre passion! La véritable valeur
devrait se respecter elle-même. Oh! mon crime sera si vil et si lâche
qu'il restera gravé sur mon front.
XXX.--«Oui, j'aurai beau mourir, le déshonneur me survivra, et sera une
tache sur l'or de ma cotte d'armes. Le héraut trouvera quelque honteux
écusson pour attester ma folle passion, si bien que mes enfants,
déshonorés par ce souvenir, maudiront mes cendres, et ne croiront pas
être coupables en souhaitant que leur père n'eût jamais existé.
XXXI.--«Qu'est-ce que je gagne, si j'obtiens ce que je cherche? un rêve,
un souffle, un plaisir fugitif qui achète la joie d'une minute pour
gémir une semaine, ou qui vend l'éternité pour acquérir une bagatelle?
Quel est celui qui, pour une douce grappe, voudrait détruire la vigne;
ou quel est le mendiant insensé qui, pour toucher seulement une
couronne, consentirait à se laisser frapper à mort par le sceptre?
XXXII.--«Si Collatin rêve de mon intention, ne se réveillera-t-il pas;
et dans sa fureur désespérée n'accourra-t-il pas ici pour prévenir ma
honteuse entreprise, ce siége qui menace son hymen, cette tache pour la
jeunesse, cette douleur pour le sage, cette vertu mourante, cette honte
éternelle, et ce crime suivi d'un blâme sans fin?
XXXIII.--«Oh! quelle excuse pourrai-je inventer, quand tu m'accuseras de
ce noir attentat? ma langue ne sera-t-elle pas muette, mes faibles
membres ne frémiront-ils pas? mes yeux n'oublieront-ils pas de voir, et
mon perfide coeur ne saignera-t-il pas? Quand le forfait est grand, la
crainte le surpasse encore, et l'extrême crainte ne peut ni combattre ni
fuir; mais comme un lâche, elle meurt tremblante de terreur.
XXXIV.--Si Collatin avait tué mon fils ou mon père, ou bien dressé des
embûches contre mes jours; s'il n'était pas mon ami, mon désir de
corrompre sa femme aurait quelque excuse dans la vengeance ou les
représailles; mais il est mon parent et mon fidèle ami, ce qui rend ma
honte et mon crime à jamais inexcusables.
XXXV.--C'est un crime honteux,--oui, si le fait est connu, il est
odieux:--Mais il n'y a point de crime à aimer. Je lui demanderai son
amour; mais elle ne s'appartient pas; le pire sera un refus et des
reproches: ma volonté est ferme, et la faible raison ne saurait
l'ébranler. Celui qui craint une sentence ou la morale d'un vieillard se
laissera intimider par une tapisserie.»
XXXVI.--C'est ainsi que l'infâme balance entre sa froide conscience et
sa brûlante passion; il congédie enfin ses bonnes pensées, dont il
cherche même à détourner le sens à son avantage; ce qui, dans un moment,
confond et détruit l'influence de la vertu; et il va si loin, que ce qui
est une lâcheté lui paraît une action vertueuse.
XXXVII.--«Elle m'a pris tendrement par la main, se dit-il, interrogeant
mes yeux passionnés, dans la crainte d'apprendre de mauvaises nouvelles
de l'armée dont son bien-aimé Collatin fait partie. Oh! comme la crainte
lui donnait des couleurs! d'abord ses joues étaient rouges comme les
roses que nous possédons sur une blanche mousseline, et puis blanches
comme cette mousseline elle-même.
XXXVIII.--«Puis sa main, serrée dans la mienne, la forçait de trembler
de ses craintes fidèles; ce qui la frappa de tristesse, et la fit encore
frémir davantage jusqu'à ce qu'elle apprît que son époux était sain et
sauf: alors elle sourit avec tant de grâce, que si Narcisse l'avait
aperçue en ce moment, l'amour de lui-même ne l'eût jamais poussé à se
noyer.
XXXIX.--«Qu'ai-je besoin de chercher des prétextes ou des excuses? Tous
les orateurs sont muets quand la beauté plaide; les pauvres malheureux
éprouvent le remords après de légers méfaits. L'amour ne prospère pas
dans le coeur qui craint les ombres: l'Amour est mon capitaine, et il me
conduit;--lorsque sa bannière éclatante est déployée, le lâche lui-même
combat, et ne veut pas être vaincu.
XL.--«Loin de moi, crainte puérile! finissez, vains débats, respect et
raison, soyez le partage de la vieillesse ridée. Mon coeur ne
contrariera jamais mes yeux, la triste tentation et les réflexions
profondes conviennent au sage; mon rôle, c'est la jeunesse, et je dois
les bannir du théâtre. Le désir est mon pilote, la beauté ma prise; qui
aurait peur de couler à fond quand il s'agit d'un tel trésor?
XLI.--Telle que le froment étouffé par l'ivraie, la crainte salutaire
est presque détruite par l'irrésistible concupiscence. Tarquin se glisse
sans bruit, l'oreille aux aguets, plein d'un honteux espoir et d'une
amoureuse méfiance; l'un et l'autre, comme deux serviteurs de
l'injustice, le troublent tellement de leurs inspirations opposées que
tantôt il projette une ligue et tantôt une invasion.
XLII.--Dans sa pensée se grave la céleste image de Lucrèce, et à côté
d'elle est aussi celle de Collatin: celui de ses yeux qui la regarde le
confond; l'autre, qui considère son époux, se refuse comme plus divin à
un spectacle si perfide et il adresse un appel vertueux au coeur qui une
fois corrompu choisit la plus mauvaise part.
XLIII.--Là il excite ses serviles agents, qui, flattés par la joyeuse
apparence de leurs chefs, accroissent encore sa passion comme les
minutes forment des heures; ils sont si fiers de leur capitaine qu'ils
lui payent un tribut plus humble que celui qu'ils lui doivent. Conduit
ainsi en insensé par ses désirs infernaux, le prince romain marche au
lit de Lucrèce.
XLIV.--Les serrures qui opposent des obstacles entre la chambre et sa
volonté sont toutes forcées par lui et quittent leur poste, mais en
s'ouvrant elles font entendre un craquement qui tance son mauvais
dessein, ce qui fait réfléchir un moment le voleur. Le seuil fait
grincer la porte pour avertir de son approche; les belettes, vagabondes
nocturnes, crient en le voyant; elles l'effrayent, cependant il dompte
son effroi.
XLV.--A chaque porte qui lui cède le passage à regret, à travers les
fentes et les petites crevasses, le vent lutte avec sa torche pour
l'arrêter et lui en renvoyant la fumée au visage, éteint sa clarté
conductrice, mais son coeur brûlant, qu'un coupable désir dévore, exhale
un autre souffle qui rallume la torche.
XLVI.--A la faveur de cette clarté, il aperçoit le gant de Lucrèce
auquel l'aiguille est encore attachée, il le prend sur les nattes où il
le trouve et au moment où il le saisit, l'aiguille lui pique le doigt,
comme si quelqu'un lui disait: ce gant n'est point habitué aux
licencieux jeux; retire-toi à la hâte, tu vois que les ornements de
notre maîtresse sont chastes.
XLVII.--Mais tous ces faibles obstacles ne peuvent l'arrêter, il
interprète leur refus dans le pire de tous les sens; les portes, le
vent, le gant qui le retardent sont pour lui des épreuves accidentelles,
ou comme ces rouages qui ralentissent l'horloge jusqu'à ce que chaque
minute ait payé son tribut à l'heure.
XLVIII.--«Sans doute, dit-il, ces empêchements sont là comme les petites
gelées qui quelquefois menacent le printemps pour ajouter encore plus de
prix à ses charmes et donner aux oiseaux plus de raison de chanter; la
peine paye le revenu de tout trésor précieux. D'énormes rochers, de
grands vents, de cruels pirates, des sables et des écueils effrayent le
marchand avant qu'il entre riche dans le port.»
XLIX.--Le voici arrivé à la porte qui le sépare du ciel de sa pensée. Un
loquet docile est tout ce qui protège contre lui l'objet précieux qu'il
cherche. L'impiété a tellement bouleversé son coeur qu'il commence à
prier pour sa proie, comme si les dieux pouvaient approuver son crime.
L.--Mais au milieu de son inutile prière, après avoir demandé à
l'éternelle puissance que ses criminelles pensées triomphent de cette
charmante beauté, et prié les dieux de lui être propices dans ce moment,
il tressaille soudain et dit: «Je dois donc déflorer! les dieux que
j'invoque abhorrent cette action, comment m'aideraient-ils à la
commettre?
LI.--«Eh bien, que la Fortune et l'Amour soient mes dieux et mon guide;
ma volonté est basée sur une ferme résolution; les pensées ne sont que
des rêves tant que leurs effets ne sont pas éprouvés. Le plus noir
attentat est lavé par l'absolution; le feu de l'amour a pour ennemie la
glace de la crainte: l'oeil du ciel est fermé, et la nuit bruineuse
cache la honte qui suit la douce volupté.»
LII.--A ces mots, sa main criminelle lève le loquet, et de son genou il
ouvre la porte toute grande. Elle dort profondément, la colombe que ce
hibou nocturne veut saisir; c'est ainsi que la trahison surprend dans le
sommeil! celui qui voit le serpent en embuscade se retire à l'écart;
mais Lucrèce dort profondément, et sans rien craindre elle est à la
merci de son dard mortel.
LII.--Le méchant s'avance dans la chambre et contemple ce lit encore
pur. Les rideaux étant fermés, il erre à l'entour roulant ses yeux
avides dans leurs orbites, c'est leur trahison qui a égaré son coeur. Il
donne bientôt à sa main le signal d'ouvrir le nuage qui cache la lune
argentée.
LIV.--Voyez comment le soleil aux rayons de feu, sortant d'un nuage,
nous prive de la vue. De même, à peine le rideau est tiré, que les yeux
de Tarquin commencent à cligner, éblouis par trop d'éclat. Soit qu'en
effet les traits de Lucrèce réfléchissent une éblouissante lumière, soit
que quelque reste de honte le lui fasse supposer; mais ses yeux sont
aveuglés et se tiennent fermés.
LV.--O que ne périrent-ils dans leur sombre prison! ils auraient vu
alors le terme de leur crime, et Collatin aurait pu encore reposer
tranquille à côté de Lucrèce dans sa couche non souillée. Mais ils
s'ouvriront pour détruire cette union bénie et aux saintes pensées.
Lucrèce devra sacrifier à leur vue son bonheur, sa vie et son plaisir
dans ce monde.
LVI.--Sa main de lis est sous sa joue de rose, privant d'un baiser
légitime le coussin affligé, qui semble se partager en deux et se
soulever de chaque côté pour atteindre son bonheur. Entre ces deux
collines, la tête de Lucrèce est comme ensevelie, telle qu'un saint
monument placé là pour être admiré par des yeux profanes.
LVII.--Son autre main si blanche était hors du lit, sur la couverture
verte; par sa parfaite blancheur, elle ressemblait à une marguerite
d'avril sur le gazon humide des perles de la rosée. Tels que des soucis,
ses yeux avaient abrité leur éclat, et reposaient dans les ténèbres
jusqu'à ce qu'ils pussent s'ouvrir pour embellir le jour.
LVIII.--Ses cheveux, comme des fils d'or, jouaient avec son souffle. O
modestes voluptés! ô voluptueuse modestie! ils montraient le triomphe de
la vie dans le sein de la mort et déployaient les couleurs sombres de la
mort dans l'absence passagère de la vie. L'une et l'autre se prêtaient
tant de charmes dans ce sommeil, qu'on eût dit qu'il n'y avait entre
elles aucune rivalité, mais que la vie vivait dans la mort, et la mort
dans la vie.
LIX.--Ses deux seins ressemblaient à des globes d'ivoire entourés d'un
cercle bleu, c'étaient deux mondes vierges et non conquis; ne
connaissant d'autre joug que celui de leur seigneur à qui leurs serments
étaient fidèles. Ces mondes inspirent une nouvelle ambition à Tarquin;
tel qu'un odieux usurpateur, il va tenter de faire descendre de ce beau
trône le possesseur légitime.
LX.--Que pouvait-il voir qui ne fût digne d'être admiré? qu'admirait-il
qui n'enflammât son désir? tout ce qu'il contemple le fait délirer
d'amour, et sa passion fatigue même sa vue ravie; il admire avec plus
que de l'admiration ses veines d'azur, sa peau d'albâtre, ses lèvres de
corail, et la fossette de son menton blanc comme la neige.
LXI.--Comme le lion farouche caresse sa proie quand sa faim cruelle est
satisfaite par la victoire, de même Tarquin reste penché sur cette âme
endormie, calmant par la contemplation sa rage amoureuse qu'il contient
sans la dissiper; car, étant si près d'elle, ses yeux retenus un moment
soulèvent encore plus violemment ses veines.
LXII.--Celles-ci sont comme des esclaves acharnés au pillage, vassaux
cruels dont les exploits sont odieux, qui se plaisent dans le meurtre et
le viol, sans égard pour les larmes des enfants et les gémissements des
mères: elles s'enflent dans leur orgueil, attendant la charge; bientôt
son coeur palpitant donne le signal du combat, et leur dit d'agir
suivant leur désir.
LXIII.--Son coeur, qui bat comme un tambour, encourage son oeil brûlant,
son oeil confie l'attaque à sa main; sa main, fière de cette dignité, et
fumant d'orgueil, va se poster sur la gorge nue de Lucrèce, centre de
tous ses domaines; à peine l'a-t-elle escaladée, que les rangs des
veines d'azur abandonnent leurs tourelles pâles et sans défense.
LXIV.--Elle se rendent dans le paisible cabinet où dort leur reine
chérie, lui disent qu'elle est assiégée par un terrible ennemi, et
l'épouvantent par leurs cris confus; elle, très-étonnée, ouvre ses yeux
fermés, qui, en apercevant le tumulte, sont obscurcis et domptés par sa
torche enflammée.
LXV.--Figurez-vous quelqu'un réveillé au milieu de la nuit par un rêve
effrayant, et qui croit avoir vu un esprit hideux, dont le farouche
aspect fait frissonner tous ses membres; quelle n'est pas sa terreur!
Mais Lucrèce, plus malheureuse, et troublée dans son sommeil, voit
réellement ce qui serait terrible même en supposition.
LXVI.--Accablée, confondue par mille terreurs, elle reste tremblante
comme l'oiseau blessé qui expire. Elle n'ose regarder; cependant, en
ouvrant à demi ses yeux, elle voit apparaître des fantômes hideux qui
passent devant elle. De telles ombres sont les impostures d'un faible
cerveau, qui, fâché que les yeux fuient devant la lumière, les épouvante
dans les ténèbres par des spectacles plus affreux.
LXVII.--La main de Tarquin demeure sur la gorge de Lucrèce. (Cruel
bélier, d'ébranler un semblable rempart d'ivoire!) Il sent son coeur
épouvanté (pauvre citoyen!) se soulever et puis retomber, et heurter son
sein qui vient frapper la main du ravisseur. Ces mouvements excitent sa
rage. Plus de pitié; il va faire la brèche et entrer dans cette belle
ville.
LXVIII.--D'abord, telle qu'une trompette, sa langue commence à sonner un
pourparler. Elle s'adresse à son ennemi timide, qui lève par-dessus des
draps blancs son menton plus blanc encore, pour demander la raison de
cette alarme imprévue, ce que Tarquin cherche à expliquer par des gestes
muets; mais Lucrèce redouble ses ardentes supplications, et veut savoir
quels sont les motifs de son attentat.
LXIX.--Tarquin répond: «La couleur de ton teint qui fait pâlir de dépit
le lis lui-même et rougir la rose éclipsée par cet incarnat répondra
pour moi, et dira mon tendre aveu. C'est sous les couleurs de cet
étendard que je suis venu escalader ton fort non encore conquis; la
faute en est à toi, ce sont tes yeux qui t'ont trahie eux-mêmes.
LXX.--«Si tu veux me faire des reproches, je t'objecterai que c'est ta
beauté qui t'a tendu un piége cette nuit où tu dois te résigner à subir
ma volonté. Je t'ai choisie pour mon plaisir sur la terre; c'est de tout
mon pouvoir que j'ai cherché à vaincre mes désirs; mais à peine les
réprimandes et la raison les avaient étouffés, que l'éclat de ta beauté
les faisait renaître.
LXXI.--«Je vois toutes les difficultés que m'attirera mon entreprise. Je
sais que des épines défendent la jeune rose; je m'attends à trouver le
miel gardé par un aiguillon. La réflexion m'a représenté tout cela; mais
le désir est sourd et n'écoute pas de sages amis. Il n'a des yeux que
pour contempler la beauté et adorer ce qu'il voit, en dépit des lois et
du devoir.
LXXII.--«J'ai pesé dans mon âme l'outrage, la honte et les chagrins que
je puis causer; mais rien ne peut contenir le cours de la passion, ni
arrêter sa fureur entraînante. Je sais que les larmes du repentir, les
reproches, le mépris et la haine mortelle suivront le crime, mais je
veux aller au-devant de ma propre infamie.»
LXXIII.--Il dit et agite son épée romaine, qui, semblable à un faucon
planant dans les airs, couvre sa proie de l'ombre de ses ailes, et de
son bec recourbé la menace de mort si elle veut prendre l'essor. De même
sous le glaive terrible, l'innocente Lucrèce écoute en tremblant les
paroles de Tarquin, comme les oiseaux timides écoutent les sonnettes du
faucon.
LXXIV.--«Lucrèce, continue-t-il, il faut que cette nuit je jouisse de
toi; si tu me refuses, la force m'ouvrira la voie; car c'est dans ton
lit que j'ai l'intention de te détruire; j'égorge ensuite un de tes vils
esclaves pour t'ôter l'honneur avec la vie, et je le place dans tes bras
morts, jurant que je l'ai tué en te surprenant à l'embrasser.
LXXV.--«De sorte que ton époux deviendra un objet de mépris pour tous
ceux qui le verront. Tes parents baisseront la tête sous le coup du
dédain, et tes enfants seront souillés par le titre de bâtards.
Toi-même, auteur de leur honte, tu iras à la postérité dans des chansons
qui raconteront ton infamie.
LXXVI.--«Mais, si tu me cèdes, je reste ton ami secret, une faute
inconnue est comme une pensée non accomplie. Un peu de mal fait dans un
but grand et utile est permis, et légitime en bonne politique. La plante
vénéneuse est quelquefois distillée en un composé innocent, et son
application a des effets salutaires.
LXXVII.--«Pour l'amour de ton époux et de tes enfants, accorde-moi ce
que je demande, ne leur lègue point une honte impossible à effacer, une
souillure éternelle pire que les défauts du corps que l'homme apporte en
naissant. Car ceux-ci ne sont que la faute de la nature et ne causent
point d'infamie.»
LXXIII.--A ces mots il se relève et s'arrête un moment, en fixant sur
Lucrèce l'oeil mortel d'un basilic, tandis qu'elle, image de la chaste
piété et telle qu'une biche blanche serrée par des griffes meurtrières
dans un désert où il n'y a point de loi, implore la bête féroce qui ne
connaît aucune compassion, et n'obéit qu'à son odieux appétit.
LXXIX.--Voyez quand un nuage noir menace le monde, cachant dans ses
vapeurs sombres les monts ambitieux; si quelque douce brise sort du sein
obscur de la terre, son souffle écarte ces vapeurs dont il empêche
momentanément la chute en les divisant. De même le profane empressement
de Tarquin arrête les paroles de Lucrèce, et le farouche Pluton approuve
tandis qu'Orphée joue de sa lyre.
LXXX.--Cependant, semblable à un chat, rôdeur de nuit, Tarquin ne fait
que jouer avec la faible souris qui reste tremblante entre ses griffes.
Sa tristesse nourrit sa fureur de vautour, gouffre immense que rien ne
parvient à combler. Son oreille accueille ses prières, mais son coeur ne
se laisse pas pénétrer par ses plaintes. Les larmes endurcissent la
concupiscence quoique la pluie amollisse le marbre.
LXXXI.--Les yeux de Lucrèce qui demandent pitié sont douloureusement
fixés sur son front inexorable et sourcilleux; sa modeste éloquence est
mêlée de soupirs qui ajoutent plus de grâce à ses paroles. Elle
interrompt souvent sa phrase, souvent la voix lui manque, et elle est
obligée de recommencer.
LXXXII.--Elle le conjure par le grand Jupiter, par la chevalerie, par
son noble rang, et par le serment de la douce amitié, par ses larmes et
par l'amour de son époux, par les saintes lois de l'humanité et la foi
commune, par le ciel, la terre et toutes leurs puissances; elle le
conjure de se retirer dans le lit que l'hospitalité lui accorde, et
d'écouter l'honneur plutôt qu'un coupable désir.
LXXXIII.--«Ah! lui dit-elle, pourrais-tu bien récompenser l'hospitalité
par un si noir outrage? ne souille pas la source qui a calmé ta soif, ne
gâte point ce qui ne saurait être réparé, renonce à ton but criminel
avant de tirer ton coup. Ce n'est pas un archer loyal, celui qui tend
son arc pour frapper une jeune biche.
LXXXIV.--«Mon époux est ton ami, épargne-moi par amour pour lui; toi, tu
es prince, par amour pour toi-même laisse-moi. Je suis faible; ne me
rends point victime d'un piége; tu ne ressembles point à la perfidie, ne
me trompe donc pas; mes soupirs, tels que des tourbillons, s'efforcent
de te chasser; si jamais mortel fut touché de la douleur d'une femme,
sois touché de mes larmes, de mes soupirs et de mes sanglots.
LXXXV.--«Comme les flots d'un océan orageux, ils se réunissent pour
lutter contre le rocher de ton coeur, qui menace d'un naufrage, et pour
l'adoucir, s'ils peuvent par leur mouvement continuel; car les pierres
dissoutes se convertissent en eau. Oh! si tu n'es pas plus dur qu'une
pierre, laisse-toi pénétrer par mes larmes et sois compatissant! La
douce pitié traverse une porte de fer.
LXXXVI.--«J'ai cru recevoir Tarquin en te recevant; as-tu pris sa
ressemblance pour le déshonorer? Je me plains à toute l'armée du ciel;
tu outrages son honneur, tu dégrades son nom royal, tu n'es point ce que
tu sembles, ou tu ne ressembles pas à ce que tu es, un roi, un dieu; car
les rois comme les dieux devraient tout gouverner.
LXXXVII.--«Quelle sera donc ta honte dans ta vieillesse puisque déjà tu
montres tant de vices dans ton printemps! Que n'oseras-tu pas quand tu
seras roi, si tu oses tant maintenant que tu n'as que l'espérance de
l'être! Oh! souviens-toi que puisque aucun outrage commis par un vassal
ne peut être effacé, les mauvaises actions des rois ne sauraient être
ensevelies dans le silence.
LXXXVIII.--«Ce forfait fera qu'on ne t'aimera plus que par crainte, les
monarques heureux sont craints par amour. Tu seras forcé de tolérer les
coupables quand ils te prouveront que tu l'es comme eux. Ne serait-ce
qu'à cause de cela, retire-toi, car les princes sont le miroir, l'école,
le livre où les yeux des sujets voient, apprennent et lisent.
LXXXIX.--«Voudrais-tu être l'école à laquelle s'instruira la débauche?
souffriras-tu qu'elle lise en toi ses honteuses leçons? consentiras-tu à
être le miroir où elle verra une autorité pour ses attentats et une
garantie contre le blâme? Pour donner par ton nom un privilége au
déshonneur tu préfères les reproches à la louange immortelle, et tu fais
de ta bonne réputation une vile _entremetteuse_.
XC.--«As-tu la puissance? Au nom de celui qui te l'a donnée, soumets tes
désirs rebelles; ne tire point l'épée pour protéger l'iniquité, car elle
t'a été remise pour en détruire l'engeance. Comment pourras-tu remplir
tes devoirs de roi lorsque, prenant modèle sur ton exemple, le crime
pourra dire que c'est toi qui lui as enseigné à devenir criminel.
XCI.--«Ah! quel dégradant spectacle ce serait de reconnaître ton crime
dans un autre! Les fautes des hommes sont rarement évidentes pour eux;
leur partialité étouffe leurs transgressions: ton forfait te semblerait
digne de mort dans ton frère. Oh! quelle est l'infamie de ceux qui
détournent les yeux de leurs propres attentats!
XCII.--«C'est vers toi, vers toi que se tournent mes mains suppliantes,
elles te conjurent de résister aux séductions de tes désirs. J'implore
le retour de ta dignité bannie; rappelle-la, et sache retirer les
pensées qui te flattent: sa noble générosité emprisonnera le perfide
désir, dissipera le nuage qui obscurcit tes yeux trompés, afin que tu
reconnaisses ta situation, et que tu aies pitié de la mienne.»
XCIII.--«Cesse, lui répond Tarquin; l'indomptable torrent de mes désirs
ne fait que croître par ces retards. De faibles lumières sont bientôt
éteintes; de grands feux résistent au vent, qui ne fait qu'augmenter
leur fureur. Des petits ruisseaux qui payent leur tribut journalier à
leur amère souveraine ajoutent à ses eaux, mais n'en changent point le
goût.»
XCIV.--«Tu es, lui dit Lucrèce, un océan, un roi souverain, et dans ton
vaste empire se répandent la noire luxure, le déshonneur, la honte, le
dérèglement, qui cherchent à souiller les flots de ton sang. Si toutes
ces faibles sources de mal changent ta vertu, la mer est jetée dans la
boue d'un bourbier, quand la vase devrait se perdre dans la mer.
XCV.--«C'est ainsi que tes esclaves seront rois, et toi leur esclave;
c'est ainsi que ta noblesse sera dégradée, leur bassesse relevée; c'est
ainsi que tu seras leur vie, et qu'ils seront eux-mêmes ton tombeau;
toi, avili dans ta honte; eux, dans ton orgueil. Les choses inférieures
ne devraient point cacher les choses plus grandes. Le cèdre ne s'abaisse
point aux pieds du buisson, les broussailles se flétrissent aux pieds
des cèdres.
XCVI.--«Que tes pensées, fidèles à ton rang.....»--«C'est assez, dit
Tarquin; par le ciel, je ne t'écoute plus. Cède à mon amour, sinon la
haine brutale, au lieu du contact timide de l'amour, te déchirera
cruellement. Après quoi je veux te transporter dans le lit de quelque
coquin de valet, pour lui faire partager ta destinée honteuse.»
XCVII.--A ces mots, il écrase du pied sa torche, car la lumière et la
débauche sont ennemies mortelles. La honte, enveloppée des ombres de
l'aveugle nuit, tyrannise d'autant plus qu'elle n'est pas aperçue. Le
loup a saisi sa proie, le pauvre agneau crie jusqu'à ce que sa voix soit
arrêtée au passage par sa propre toison, qui ensevelit ses cris dans les
plis délicats de ses lèvres.
XCVIII.--En effet, Tarquin se sert du linge de nuit qu'elle porte pour
enfermer dans sa bouche ses tristes clameurs; il baigne son front
brûlant dans les plus chastes larmes qu'aient jamais versées les yeux de
la modeste douleur. Oh! comment la concupiscence désordonnée peut-elle
souiller une couche si pure? Ah! si les larmes pouvaient en effacer la
tache, Lucrèce en répandrait à jamais!
XCIX--Mais elle a perdu une chose plus précieuse que la vie, et Tarquin
a conquis ce qu'il voudrait bien ne plus avoir. Cette violence amène une
autre lutte; cette jouissance passagère engendre des années de regrets:
cet ardent désir se change en froid dégoût. La pure chasteté est
dépouillée de son trésor, et la luxure est plus pauvre qu'avant son
larcin.
C.--Voyez comme le limier trop nourri ou le faucon rassasié, n'ayant
plus la même finesse d'odorat, ni la même vitesse, poursuivent lentement
ou perdent tout à fait la proie dont la nature les a rendus avides; de
même Tarquin assouvi redoute cette nuit. Son goût aigri dévore son désir
qui l'a abusé.
CI.--O crime dont l'imagination paisible ne peut comprendre la
profondeur insondable! Le désir enivré rejette sa proie avant de voir sa
propre infamie. Tant que la concupiscence est dans son orgueil, aucune
remontrance ne saurait apaiser son ardeur ni maîtriser son téméraire
désir, jusqu'à ce que, telle qu'un vieux coursier, elle se fatigue
elle-même.
CII.--Et alors le désir, aux joues pâles et amaigries, à l'oeil pesant,
au front sourcilleux, à la démarche défaillante, abattu, pauvre et
lâche, se lamente comme un mendiant banqueroutier. Tant que la chair est
fière, le désir lutte avec la pitié, car alors il est en joie: mais
quand elle perd sa fraîcheur, le rebelle coupable demande lui-même grâce
d'un ton soumis.
CIII.--C'est ainsi qu'il agit avec ce prince criminel de Rome, si ardent
à le satisfaire. Le voilà maintenant qui prononce contre lui-même cet
arrêt: qu'il est déshonoré dans les siècles à venir, que le beau temple
de son âme est profané, et que sur ses ruines accourent des armées de
soucis pour demander à cette reine souillée ce qu'elle est devenue.
CIV.--L'âme répond que ses sujets insurgés ont renversé son mur
consacré, et que, par leur faute mortelle, ils ont réduit en servitude
son immortalité, et l'ont rendue esclave d'une mort vivante et d'une
douleur éternelle. Avertie par sa prescience, elle avait fait
résistance; mais sa prévoyance n'avait pu faire céder leurs désirs.
CV.--Agité de cette pensée, Tarquin s'esquive dans les ténèbres de la
nuit, vainqueur captif pour qui la victoire est funeste. Il emporte une
blessure que rien ne guérit, une cicatrice qui restera malgré la
guérison, laissant la victime désolée. Lucrèce est accablée du poids du
crime qu'il laisse derrière lui, et lui du fardeau d'une âme coupable.
CVI.--Tarquin, comme un loup ravisseur, s'éloigne furtivement. Elle,
comme un agneau fatigué, reste étendue, presque sans souffle. Il se hait
pour son attentat; désespérée, elle déchire son beau corps de ses
propres mains. Il part effrayé, et couvert de la sueur du crime. Elle
reste, poussant des cris de douleur profonde pendant cette fatale nuit;
il fuit, regrettant le court plaisir qui ne lui laisse que dégoût.
CVII.--Il part pénitent, accablé. Elle demeure abandonnée et sans
espoir. Dans sa hâte, il soupire après la clarté du matin; elle voudrait
ne plus voir le jour. «Pendant le jour, dit-elle, les écarts de la nuit
se révèlent, et mes yeux sincères n'ont jamais appris à masquer mes
torts par un regard dissimulé.
CVIII.--«Ils croient que tous les yeux peuvent voir le déshonneur qu'ils
aperçoivent eux-mêmes, c'est pourquoi ils voudraient rester dans
l'obscurité pour tenir caché mon outrage, car ils se trahiront par leurs
larmes; et, comme l'eau qui ronge l'acier, ils graveront sur mes joues
la honte irréparable que je ressens.»
CIX.--Ici elle accuse le repos et le sommeil, condamnant ses yeux à être
désormais aveugles. Elle réveille son coeur en frappant sur son sein, et
lui dit d'aller chercher un autre asile plus pur et plus digne de lui.
Rendue folle par l'excès de sa douleur, elle exhale en ces mots ses
plaintes contre les secrets de la nuit:
CX.--«O nuit ennemie de la paix du coeur! image de l'enfer, sombre
registre de la honte, obscur théâtre de meurtres tragiques, vaste chaos
qui cache les crimes, nourrice des outrages, entremetteuse couverte d'un
manteau! asile d'infamie, caverne affreuse de la mort, conspirateur à
voix basse, liguée avec la trahison et le viol.
CXI.--«Nuit abhorrée, nuit aux ténébreuses vapeurs! puisque tu es
complice de mon crime irréparable, rassemble tes brouillards pour
attaquer l'aube matinale et faire la guerre au cours réglé du temps! ou
si tu souffres que le soleil s'élève jusqu'à sa hauteur accoutumée avant
qu'il retourne à son humide couche, ceins sa tête d'or de nuages
empoisonnés.
CXII.--«Corromps l'air du matin avec des exhalaisons fétides; par leur
haleine empestée, souille la vie de la pureté, beauté par excellence,
avant que Phébus arrive à sa halte de midi; et que tes vapeurs marchent
en rangs si serrés, que dans leurs ombres brumeuses sa lumière étouffée
s'éclipse au milieu de sa course et cause une nuit perpétuelle.
CXIII.--«Si Tarquin était la nuit comme il est le fils de la nuit, il
outragerait la reine au diadème d'argent; ses nymphes étincelantes aussi
(violées par lui) n'oseraient plus se montrer sur le sein noir de la
nuit. J'aurais, par ce moyen, des compagnes de douleur. Des malheurs
partagés sont plus doux à supporter, de même que des pèlerins font route
ensemble pour abréger leur pèlerinage.
CXIV.--«Maintenant je n'ai personne qui puisse rougir avec moi, se
croiser les bras, pencher humblement la tête, se voiler le front et
cacher son infamie. Mais moi seule je suis condamnée à gémir arrosant la
terre de larmes amères, mêlant des sanglots à mes plaintes, des
gémissements à mes douleurs, gages cruels d'un éternel désespoir.
CXV.--«O nuit! fournaise dont la fumée est sanglante, ne permets pas que
le jour jaloux voie ce visage qui sous ton noir manteau a été livré à la
dégradation de l'impudicité. Garde possession de ton sombre empire, afin
que les fautes commises sous ton règne puissent également être
ensevelies sous tes ombres.
CXVI.--«Ne m'expose pas au jour médisant, sa lumière montrera gravée sur
mon front l'histoire des outrages faits à la douce chasteté, et la
violation impie des saints serments de l'hymen. Oui, jusqu'à l'ignorant
qui ne sait pas lire tous verront dans mes regards ma honteuse disgrâce.
CXVII.--«Pour apaiser les cris de son enfant, la nourrice lui racontera
mon histoire, et fera peur du nom de Tarquin à son nourrisson qui
pleure. L'orateur, pour orner son discours, associera mon infamie à
celle de Tarquin; les ménestrels, pour reconnaître l'hospitalité,
chanteront mon infortune et diront maintenant que je n'ai personne.
CXVIII.--«Que mon beau nom, que ma réputation reste sans tache pour
l'amour de mon cher Collatin: si elle devient un sujet de calomnie, les
branches d'une autre tige sont aussi viciées et une honte non méritée
s'attachera à son nom qui est aussi pur de la tache imposée au mien que
j'étais pure moi-même hier encore pour Collatin.
CXIX.--«O honte inaperçue! disgrâce invisible; blessure non sentie,
cicatrice déshonorante! le mépris est imprimé sur le front de Collatin,
et l'oeil de Tarquin peut reconnaître de loin la blessure qu'il a reçue
pendant la paix, non à la guerre. Hélas! qu'il y a de gens qui portent
ces marques honteuses que chacun ignore excepté celui qui les a faites!
CXX.--«Collatin, si ton honneur est fondé sur moi, il m'a été arraché
par un assaut irrésistible. Mon miel est perdu, je ne suis plus qu'une
abeille semblable à un frelon. Il ne me reste plus aucune des
perfections de mon côté, je suis dépouillée par un outrageant larcin:
dans ta faible ruche s'est introduite une guêpe errante qui a dévoré le
miel gardé par ta chaste abeille.
CXXI.--«Cependant ne suis-je pas innocente du naufrage de ton honneur!
c'est en ton honneur que je l'ai accueilli; venant de ta part,
pouvais-je le renvoyer? c'eût été un déshonneur que de le rejeter. Bien
plus, il s'est plaint de lassitude et il a parlé de vertu! O forfait
imprévu! combien la vertu est profanée dans un tel démon!
CXXII.--«Pourquoi le ver s'introduit-il dans le bouton vierge? pourquoi
l'odieux coucou pond-il ses oeufs dans les nids du passereau? pourquoi
les crapauds empoisonnent-ils les sources pures, par une vase envenimée?
pourquoi une démence tyrannique se cache-t-elle dans des seins pleins de
douceur? pourquoi les princes violent-ils leurs devoirs? Mais il n'est
pas de perfection si absolue que quelque impureté ne la souille.
CXXIII--«Le vieillard qui entasse son or est tourmenté de crampes, de la
goutte et de douloureuses incommodités. A peine a-t-il des yeux pour
voir son trésor: mais, comme le malheureux Tantale, il maudit
l'insuffisance de ses sens, n'ayant d'autre plaisir de ses richesses que
la douloureuse pensée qu'elles ne peuvent guérir ses maux.
CXXIV.--«Il les possède quand il n'en peut jouir et il les laisse à ses
jeunes fils qui dans leur orgueil se hâtent de les prodiguer. Leur père
était trop faible, ils sont trop forts pour conserver longtemps cette
fortune à la fois maudite et bénie. Les douceurs que nous désirons
s'aigrissent et deviennent amères au moment même où elles nous sont
accordées.